la délicatesse ft. messaline

il y a des visages qui s'oublient. ceux qu'on croise au coin d'une ruelle, qui alimentent les rêves perturbés pour s'effacer dans les méandres mémoriels. les fantômes abstraits qui traversent les murs du temps. incrustés dans les jointures du béton, ils errent dans un monde qui finira par se passer d'eux, par les laisser partir vers des horizons plus flous. seulement parfois l'empreinte, elle reste, sur les épidermes tatouées par les âmes singulières. elle est de ces gens-là, messaline. la peau de porcelaine, les prunelles brillant d'une passion ardente. le corps fluet, les jambes si frêles qu'on se demanderait bien comment elles tiennent encore debout. la chevelure interpelle, s'enflamme sous les rayons du soleil. et c'est le phoenix qui jaillit de ses cendres lorsque la parole lui est donnée. oratrice à l'éloquence qui fait taire les assemblées, attire les oreilles curieuses, les silencieux convaincus. alors c'est l'admiration qu'on y lit dans tes yeux, oksana. doux mélange à cette fierté de compter la rousse parmi ton cercle restreint. parce que le ventre il papillonne quand elle s'exprime d'une voix douce mais affirmée. le myocarde manque des battements, s'emballe sans que tu n'y payes vraiment une attention particulière. bien trop souvent happée par l'aura séraphique qu'elle dégage. parce qu'elle a la hargne, les désirs violents de bouleverser les codes. bannir le monde pour en reconstruire un autre. bâtir une planète dans laquelle elle n'aurait plus à subir, où elle pourrait s'enfuir sans craindre qu'on ne lui coupe ses ailes. oksana t'aimerais être capable d'être l'architecte de l'utopie qu'elle décrit. de cette cité du soleil qui effacerait les affres qui affaissent ses épaules. tu ne connais pas le dualisme qui l'habite, oksana. le manichéisme permanent de celle qui veut échapper au prisme d'une société qui fait de la femme un objet, sans pour autant s'empêcher d'en devenir un tous les soirs. véritable martyr qui purge une peine pour éviter de l'infliger aux autres. parce qu'elle a accepté le fatalité depuis longtemps, messaline, et en assume chaque jour les conséquences. c'est pour des gens comme toi, oksana, qu'elle fait sûrement tout ça. même si tu n'en sais rien. son engagement devient une source inépuisable de louanges. impressionnée par l'ardeur de ses discours, les mots si bien choisis pour décrire un mal qui ronge les derniers os. oksana, tu ne saurais décrire la quantité d'émotions qui se bousculent sous l'épiderme lorsque sa voix s'élève. elle répète les quelques mots qu'elle a écrit. l'introduction est courte mais puissante. t'es impressionnée, oksana, par toute la vérité qu'elle parvient à mettre en lumière sous ses palabres. elle a ce don d'insuffler cette effervescence, d'embraser les passions des coeurs muets. c'est pour ça, que t'étais là aujourd'hui. tu voulais faire comme elle, défendre les femmes, leur cause, même si tes pas sont encore hésitants. tu n'as pas la même prestance, mais tu veux essayer. parce que, ce faisant, t'empruntes le chemin que ta soeur a souvent pris. celui de la contestation, des revendications qu'elle brandissait sur ses panneaux en carton. t'avais assisté à quelques manifestations avec yulia, pensant trop souvent à tort que ta présence n'était pas légitime. avec messaline, tu te sentais pousser des ailes. désirs secrets d'une proximité avec la rousse, de passer toujours plus de temps à ses côtés. tu n'arrives pas vraiment à expliquer pourquoi. ou peut-être que tu n'oses pas te l'avouer encore, oksana.
« je suis vraiment impressionnée, t'as choisi les mots parfaits, comment tu fais pour écrire si bien ? » 
l'extase est totale, rompant le silence qui régnait dans la chambre après qu'elle a prononcé son discours. unique public puisque la maison est vide, tes parents sont partis pour la semaine dans une contrée lointaine du pays. alors les prunelles s'extasient.
«qu'est-ce que j'aimerais savoir écrire comme ça, faire des discours pour les prochaines réunions, mais je crois que ce n'est pas trop fait pour moi. »
le rire est cristallin, sans réelle amertume dans la voix. tu ne t'apitoies pas. parce que l'ombre t'a toujours convenu, oksana. concentrée sur les parfums et les odeurs, t'avais le don olfactif, pas celui des écrits lyriques. c'est aussi pour ça que tu t'entends si bien avec messaline. elle alimente des songes de gamine. comme si, avec elle, tout était possible. métamorphose d'orphée avec sa prose qui te permet de t'envoler.        

les attentes sont multiples. les cheveux doivent être lâchés, en cascade dans le dos, flirtant avec le creux des reins sulfureux. les prunelles en amande, brillant d'une lueur charmeuse, pulpeuse et séductrice mais pour jamais vulgaire. les lèvres étirées, pour toujours parfaire ces sourires qui leur plaisent tant. les filiformes poupées de plastique. les marionnettes en chiffon. celles avec lesquelles ils s'essuient avant de les abandonner dans les bas-fonds. absurde est cette époque où tout se dénonce et pourtant rien n'y fait. comme si rien n'avançait dans ces têtes endoctrinées. l'encéphale manipulée pour mettre à mort le bonheur de ces dames. elle est drôle cette époque, oksana, d'une ironie grotesque dans laquelle vos âmes baignent sans arriver à s'en soustraire. alors il faut se battre. et les armes sont parfois ces palabres qui tranchent, lacèrent les esprits scandalisés alors que les mots ne font que décrire la violence de la réalité subie. comme celle qu'elle exprime, messaline, penchée sur sa feuille de papier froissé. il y a la lourdeur de ces poids inertes enchaînés autour de ses chevilles. le dos courbé porte une chimère qu'elle ne parvient pas à déloger. dans son combat, elle tente de survivre. dans son texte, elle exprime ces souhaits qu'elle aimerait que, tous, suivent. alors qu'elle, elle s'y est résignée. les cuisses ouvertes, la peau offerte, sur des lits miteux aux ressorts grinçant, sur des draps en satin qui glissent sous les coups de bassin. elle porte en son sein tous ces malheurs, s'en abreuve du poison dévastateur. c'est la rage, la hargne, la furie qu'elle dépose sur cette maigre feuille de papier. les cris et puis les larmes de toutes ces âmes qui ont souffert par les vices des hommes. elle dénonce et rejette. messaline se fait juge, par l'élégance des mots, elle condamne. tu serais prête à crier qu'ils périssent dans les flammes. d'une mort lente et atroce, comme les traces qu'ils déposent et qui ne s'effaceront pas, qu'ils brûlent sur le bûcher et ne reviennent jamais.
« j'imagine que la colère nous aide à trouver les mots. à nous donner le courage de s'exprimer comme tu le fais. »
il faut bien plus que du courage. comme messaline, il faut encaisser les balles, les utiliser pour fabriquer cette carapace. celle qui ne se brisera plus. devenue invincible, insensible, pour mener le combat. le destin est tragique, mais peut-être qu'il mènera à la fin d'une ère qui vous voulez révolue.
la voix fluette ne te laisse pas le temps de répondre à la première interrogation. elle apporte les réponses, éclaire peu à peu les lumières. l'histoire de bone se résume en une simple phrase. celle qui forme un écho dans ton être quand la rousse s'exprime. l'enfant-femme. dans un souffle, l'effet d'un aveux à moitié confessé. dans ce souffle, tu imagines le poids qui s'échappe de la silhouette chétive. l'enfant-femme se personnifie devant tes yeux. pourtant, tu ne dis rien, oksana, terrifiée à l'idée de rompre le silence nébuleux qui, de son voile doux et délicat, se pose sur les myocardes. comme une entente tacite. comme une confession que tu acceptes de prendre et d'emporter dans la tombe s'il le fallait.
« elle a dû tellement souffrir en écrivant tout ça. »
ce sont comme des paroles qui ne s'adressent qu'à toi-même. un murmure, mais la chambre est bercée dans un cocon muet qu'un asymétrique battement du coeur pourrait rompre la beauté.
« tu crois qu'on y arrivera ? à combattre ceux qui nous font du mal ? est-ce qu'on peut encore espérer à ce stade ? »
candide se pare d'un espoir. une utopie trop grande, bien trop pour cet univers si mauvais. et comme pour freiner les ardeurs d'un monde parfait, oksana, tu assistes à la défaillance, quand les mains déchiquètent le papier. rayer les phrases, déformer les syllabes. pour ne plus entendre les profondes profanations. c'est la surprise qui imprègne le visage. par ces sourcils haussés, par les lèvres qui se décollent sans qu'aucun son n'en sorte. alors tu lui prends le stylo des mains, te saisis de la feuille, même s'il est déjà trop tard et que le geste a dénaturé les pensées.
« c'est pas grave, on verra ça plus tard. »
la douceur dans le timbre, pour réconforter la princesse brisée. tu ne sais pas, oksana, quel est ce mal qui ronge messaline jusqu'à la moelle. mais t'aimerais comprendre, aider, construire de multiples fenêtres pour qu'elle sorte de ce monde dans lequel elle est emmurée.
« est-ce que... est-ce que tu... tu veux, peut-être, en parler ? »     

le silence est de plomb. maître des mots qu'ils dérobent, consument et dispensent, ces êtres égoïstes qui s’emparent de tout. ils transforment les poupées en cire, funestes muettes dont les larmes se retiennent de dégouliner sous le feu ardent des projecteurs luisant sur leur peau malmenée. alors les âmes prisonnières hurlent derrière le masque opaque, fatiguées de n’être remarquées que pour une quelconque notion de beauté. les carcans qu’elles réduisent en miette dans cet espace qui devient tribune. déliées, les langues s’articulent, crachent plus que ne posent sur le papier froissé les maux torture. et elles ont tout fait, oksana, de leurs petites mains agiles, habiles, elles ont construit ce qu’elles pensaient de radieux. cet avenir enchanteur où se file le voile invisible pour y laisser les ailes des harpies se déployer. salvateur est l’envol vers ces contrées où plus rien ne les soumet. pourtant, oksana, lassés de leurs propres immondices, les rois du monde piétinent les croyances d’un temps révolu. comme une cassette qui sans cesse se rembobine, retrouve cet austère cocon et ses injonctions délétères. les rêves s’échouent et s’écrasent contre la vitre de fer forgé, plafond de glace qui ne saurait être brûlé ni avant ni maintenant. et même messaline s’écroule sous les jambes qui déraillent, trouvant l’extrémité réconfortante d’un lit doux et moelleux. la main gauche sillonne le synthétique électrique du plaid déposé sur les draps, s’empare de l’homonyme dans un bref instant où se murmure un silencieux je suis là. parce qu’il n’y a que ça que tu puisses faire, oksana ; apposer sur le derme un pansement qui chasserait les chimères, viendrait combler toutes ces entailles que l’âme s’inflige à porter sur son dos la montagne de vos douleurs. de l’hésitation les lèvres se piquent.
« j’ai parfois aussi l’impression de n’être rien d’autre qu’un fantôme, mess. moi non plus, j’sais pas faire semblant. pourtant ça n’veut pas dire que le reste ne mérite pas d’être vécu. à notre manière à nous. »
il y a comme un décalage, un fossé interminable qui m’empêche d’être comme les autres. mais mess’ je sais pas si moi je veux être comme ça. encore plus vide que je ne le suis déjà.
la gamine restreint l’envie de recoller la carcasse dans la vacuité d’une étreinte, car la chaleur viendrait fondre les derniers morceaux de la poupée brisée. les prunelles sondent celles dissimulées sous les boucles fougueuses, y décèlent la lutte hypnotique de la valse contenue des émotions entremêlées. tu ne dis rien, oksana, esquissant un sourire à demi-teinte, se voulant apaisant mais qui n’est que désolant. loin de cette pitié qu’arborent les inconscients, l'âme s'incline, impuissante devant l'immensité d'une tâche qui dure depuis des siècles. car tout n'est que recommencement, deux pas en arrière, un pas en avant, le tout sur le rythme effréné d'une danse de salon. mais la môme a fini par ne plus y prêter attention, affligée par les tourbillons hurlant, tandis que l'autre se berce d'un florilège d'oeuvres qui content une grandeur passée. celle qui, dans sa chute, pleure les lumières que les traitres éteignent. parce qu'ils effacent l'héritage et ses saillances hasardeuses qui ne feraient qu'attiser le feu de la vengeance. quand les doigts effleurent la couverture lustrée du livre, les pupilles pétillent de cette même rage, agacées par tous les préconçus, les images et les idéaux mal foutus. de l'encre noire, elle s'abreuve, messaline, boit les palabres chargées d'espoir dès que le corps sombre pour quelques billets presque déchirés qu'ils déposent sur la table de chevet.
« pourtant il y a bien des femmes qui se battent encore aujourd'hui. elles aussi, défendent la même cause, tu crois pas ? »
la tête se penche légèrement. car même avec des muselières greffées entre les lippes, les hurlements retentissent, condamnent ces abus que les prisonnières exposent aux yeux du monde, et ça... ça devrait compter mess... pas vrai ? puis l'interrogation déconcerte, creuse davantage le silence qu'elle impose. comme si t'avais besoin de chercher, sous l'organe écorché, derrière la mémoire parsemée, les vestiges d'une quelconque volonté.
« j'en sais trop rien mess. j'aime me dire que beaucoup parviennent à se sortir de leur misère, qu'il y a des mains qui se tendent et qu'il faut savoir les saisir au bon moment. mais j'pense que c'est plus de la naïveté qu'autre chose. »
parce que je m'efforce de survivre, mess, et je crois qu'à chaque pas que je fais, le goût s'efface sur ma langue et j'ai l'impression de ne plus croire en rien.