tandis que j'agonise (messaline)

  Deux jours, le téléphone ne sonne plus, deux jours et le repos de l’âme, deux jours Messaline, allongée pour elle, sur son lit, les yeux grands ouverts sur le plafond repeint car la démangeaison de la propreté excédait, demandait, détruisait ; Messaline, la jeune pute, la jeune fille, l’étudiante, dans son regard, la lassitude, et un message apparaît sur l’écran, un nouveau client. Demain j’arrête, elle avait arrêté deux jours. Paupières fermées, lèvres serrées, la main crispée. J’ai dis que j’arrêtais ! Mais elle répond. Un message, l’allure angoissé, le débutant ; elle lit entre les lignes l’inquiétude, le commencement d’un pas, celui qu’on retient, celui qu’on refoule, celui qui surgit, qui jaillit, qui meurt dans les reins. Elle donne l’adresse de chez elle, bien que le choix fut risqué, il y a des jours qui s’écroulent et teintent de nihilisme ; si jamais elle doit mourir sous les coups d’un corps inconnu, sous les mains d’un homme, alors, elle n’y pourra rien. A vingt heure ce soir. Et elle éteint, ferme ses paupières. Respirer la haine, Faulkner au coin de l’esprit et les phrases qui chavirent. Misogynie et virilité, la violence dans ce personnage, Christmas avait le regard de pierre et l’innocence dans le fer rouillé de son âme malade. Elle ne fait rien, la journée s’étire et elle ne fait rien. La dépression l’oppresse et elle ne répondra à personne, ne se droguera pas au bruit de fond de son téléphone, le rap pour préférence et les coups dans les murs, les voisins gueulent sur leur gosse, les sirènes des carlingues qui dominent le quartier, les enfants, les adolescents postés au coin de l’immeuble, on se cache dans le réduit d’un hall, on marchande et on tend les billets, la nuit tombée, les damnées s’empressent de ressortir, le paquet de poudre bien à l’abri dans les poches, elle voit des mômes de riches défiler, se vanter de l’expérience à venir, et d’autre déjà les cernes et le teint livide, elle a vu des gamines se prostituer dans les toilettes ou le cagibi pour obtenir les billets et les remettre tout de suite entre les mains de leur dealer. L’opium du siècle se vêtait des couleurs de l’ennui, d’une absurdité de l’existence.

Il possède l’aura d’une vierge martyrisée, le déluge dans ses paupières et les vertiges dans les mains tremblantes, l’excuse au bout des lippes. Messaline le regarde, silencieusement, sans sourire, elle n’arbore pas sur son visage l’air sympathique, maternel, le simulacre d’une envie, d’une discussion, comme un rapport humain, elle est figée sur le seuil de son appartement, quelques secondes, l’attendrissement dans le creux de ses prunelles mordorées. Et elle le laisse entrer. Il a le visage de l’esprit perdu, la panique dans la voix.  « Tu peux t’installer et poser ton manteau n’importe où. » Avec lui, elle se sent étrangement calme. Confiante. Sans le sentiment de lourdeur qui atteint et plonge le coeur de cyanure, de peur et d’effroi. Dans sa cuisine à la taille minuscule, deux verres dans sa main et la bouilloire fumante. Elle verse le thé, s’assoit en face de lui.  « Je ne connais pas ton nom. » Froide comme elle paraît mais philanthrope et touchée dans le grain frêle de sa voix. Elle a déjà remarqué la fatigue sur le faciès de cet étranger. Mais pourquoi, pourquoi es-tu là ? Elle sait qu’ils ne feront rien, qu’il ne s’allongera pas sur elle, ne la possédera pas. Et, dans le sourire, un ravissement de quiétude.

@Aminn Rhiad

      Elle lui a offert du thé afin de parfaire l’ambiance détruite d’une aura érotique, elle ne saurait pas faire, aujourd’hui, discuter comme une femme, une femme que les hommes désirent. Elle en a distingué des stéréotypes, elle a théorisé des caractéristiques, ils demandent parfois des femmes à l’écoute, des mères pour soigner les plaies, ils demandent parfois des femmes fatales, de sibyllines fleurs aux pétales létales, ce genre de femmes comme Monica Bellucci qui ravit d’un regard, touche le coeur et le désir du mâle. Puis, il y a ceux en marge, ceux qui se cherchent et atterrissent sur le parquet d’une pute, ceux-là gardent leur distance, comme s’ils avaient pénétré le danger de la langueur ou de la volupté, comme si le sexe semblait interdit, une zone grise où semait la violence ses graines de discorde ou de mort. Elle est morte Messaline, de trop de mains sur elle, de trop de baisers sur sa peau fatiguée, esseulée. Elle est morte et cela se voit, cette détresse dans le regard, cette détresse dans les pupilles. Pourtant, la femme ne se drogue pas, elle ne boit pas. Elle disparaît dans des frusques trop larges, qui s’agrandissent chaque jour que son corps saigne le souhait de la disparition. Un beau jour, son corps a dit qu’il ne mangerait plus qu’une pomme, qu’il boirait beaucoup d’eau, qu’il s’évanouirait certainement. Devant cet étranger, elle se sent, paradoxalement, en sécurité. Elle ne lui propose pas de le servir elle-même, cette fois, elle préfère se baigner dans la quiétude du silence, se baigner de l’absence de méfiance. C’est soudain, cette paix qui bouillonne dans ses veines, ce calme incandescent qui la berce.

 Un rire s’échappe, soudain. Ce prénommé Adem embrase l’ambre de la luxure, une cigarette à l’haleine des addictions, elle ne dit rien, sait que, dans le corps de l’interlocuteur se faufile perversement les outrages de la drogue, elle a perçu discrètement ce geste du vomissement non par dégoût pour elle, quelque chose de plus personnel. Mais elle a ri de cette question, spontanément.  « Généralement ils ne demandent pas, parfois ils me déshabillent sur le champ mais ils éjaculent sur le champ aussi. Puis parfois tu as des hommes exigeants, qui prennent leur temps. Mais toi, j’ai l’impression que tu te situes nul part de ces deux types d’homme. Tu n’es pas venu chercher du sexe. » La dernière phrase s’affirme dans la gorge de la fille qui le regarde, légèrement inquisitrice. Son air tranchant que l’on pourrait confondre avec de la force de caractère semble intimider, elle se fond dans l’âme de l’autre afin de récupérer leur faille ou leur morceau de bonheur. Vivre, mais vivre par procuration afin de se détester un peu moins, se déguiser en quelqu’un d’autre qui ne lui ressemblerait pas.  « La marche à suivre dépend des clients. Mais je demande toujours qu’on me paie à l’avance. » Avance-t-elle, plus doucement, pour ne pas l’effrayer. Pour éviter les vols, pour éviter l’humiliation, pour éviter le viol puisque le client, refuse de céder, de donner ces billets, par orgueil, car la pute n’est pas un être humain, simplement un objet de plaisir. On la surnommait fille de joie, elle errait dans les couloirs des maisons closes, elles aguichaient et l’on ne se souciaient pas d’elles. Dans les beaux livres d’histoires, dans les belles romances, les hommes considéraient la beauté néfaste de la prostituée comme une divinité à chasser, à martyriser, à tuer, on l’accusait et l’on jetait l’opprobre sur sa peau de nacre.  « Que viens-tu faire ici Adem ? » Elle ne demande pas dans l’agressivité, une sorte de curiosité mêlée d’effroi ; elle n’a jamais connu la bonté de la part de ses homonymes, seulement la cruauté.  

@AMINN BEN RHIAD