-- phee ; falling apart

TW : trouble du comportement alimentaire //  ( h u g h e s ) C’est une jolie prison dorée, une photographie contre laquelle se plaque des sourires calculés et travaillés au millimètre près. L’on traine la cadette avec grande fierté, sur des plateaux de télévision, Phee jeune prodige et fée de la nation, à l’éloquence précoce qui ne fait aucune vague. Derrière les regards de « papa » se dissimulent des sois belle et tais toi, après tout une femme ne serait bonne qu’à cela, les crocs souvent serrés et les pupilles hurlent à une sévérité que l’amour juvénile n’aura jamais réussi à faire trépasser. Alors, Phee la mioche, elle se rêve de s’effacer, de se dissoudre comme un sucre le ferait dans un grand verre d’eau chaude, disparaître pour ne plus paraître. C’est bien régulièrement qu’elle scelle cette ironie dans ses silences qui valent les plus belles tirades poétique. L’enfant ne fut jamais rebelle, toujours surveillé par le plus âgé des Hughes, copie conforme d’un patriarche qui l’a modelé à son image plus qu’il n’a su l’aimer. Interdite devant les fragilités d’un second qui a rejoint les cieux beaucoup trop tôt, la poudre au nez, victime de ses propres excès, ces derniers portés par l’espoir indécent d’attirer l’attention qu’il n’aura jamais. Tout juste des larmes factices lorsque la terre recouvrait le cercueil contenant la chair similaire à la sienne. Les perles salés furent retranscrites à la télévision, les tirades révolutionnaires d’un père qui gravait son chagrin derrière des valeurs traditionnelles qu’il défendait plus qu’il ne savait aimer. Et puis, il y a Elijah, l’avant dernier, celui que Phee a su aimer dans toutes ses imperfections, celui qu’elle entend dans ses silences fracassants de douleur, l’écume de normalité qui n’a jamais véritablement éclaté. Des Hughes, il n’y a ni violence verbale, ni violence physique, simplement des parents inadaptés, étouffant de trop de perfection une fratrie écorché.  ( d a n c i n g o n m y o w n ) Le chagrin est envahissant, se lisant sur le visage d’une mère qui semble s’effacer, derrière celui d’un père aux traits toujours tirés. L’ambiance de la demeure est plus étouffante qu’elle ne l’a jamais été jusqu’alors, l’absence de Charlie se fait entendre dans des silences cuisants de culpabilité. Derrière l’interdiction d’énoncer souvenirs et prénom, il y a cette culpabilité que chaque membre de la famille porte en lui. Celle d’un père qui en « demandait trop » n’octroyant que peu de « récompense », parce qu’il n’a jamais su faire, parce qu’on ne lui a jamais appris à le faire. Il a la rancoeur d’Alfie à l’égard d’un cadet disparu, qu’il n’a jamais su comprendre. Il y a la peine d’Elijah qui se drape derrière ses frasques et scandales. Et puis, il y a Phee. Phee et ses silences, Phee et cette parole qu’elle a appris à étouffer, ravaler, ingurgiter sans jamais prendre le risque de froisser, blesser. Petite poupée mutique qui ne sait s’exprimer que sur les planches contre lesquelles elle prend son élan pour s’envoler. Les gestes sont précis, gracieux, comme un adieu qu’elle s’autorise à offrir au défunt, comme un deuil qu’elle porte en elle et affiche au regard du monde à travers l’unique refuge d’une chrysalide se muant en papillon. L’effroi se déguise derrière une pointe qu’elle maîtrise à la perfection. L’envole ne se fait jamais sans sacrifice, les chutes sont souvent rocambolesques et la paranoïa du regard des autres, d’une sensation que ses os sont trop lourds, que le corps qui enferme son âme n’est qu’une imperfection, ces certitudes s’empilent les unes sur les autres. Château de carte qui la pousse d’abord à s’affamer avec la sévérité d’une artiste incomprise, et la sensation, factice, de contrôle qu’elle découvre galvanise son narcissisme. C’est pernicieux, vicieux, une spirale sans fin dans laquelle tout contrôle lui échappe, et Phee s’affame, la peau devient blafarde, l’éros courbe l’échine devant le thanatos de l’esprit. C’est alors le cercle infini où Phee n’est plus humaine, elle n’est qu’un problème que les Hughes cherchent à résoudre. Elle se déshumanise, devient fleur qui dépérit, avant de frôler les étoiles pour mieux atterrir sur le sol froid, expérience qui lui fera découvrir une force mystérieuse, pas totalement guérit, plus totalement malade. Chaque jour est une lutte à laquelle la danseuse se prête avec dévouement.  ( m a d d s b r o t h e r ) Ares et James. James et Ares. Deux hommes antinomiques, que tout sépare presqu’autant que tout réuni. De ses prunelles juvéniles, Phee a appris à les apprivoiser l’un et l’autre, à les aimer l’un et l’autre, l’affection semble aujourd’hui avoir muté en une désagréable affliction. Un pincement au coeur, glas d’une culpabilité portée en sont sein depuis sa plus tendre enfance, jusqu’à ces instants de bonheur qu’elle peignait de ses doigts noués dans ceux de James. Quand, secrètement elle se rêvait parfois de caresser l’échine du plus jeune. L’amour étouffé avant même qu’il puisse être identifié et nommé. L’amour mort-né porté au cadet, le meilleur ami, l’ami d’enfance, toutes ces cases dans lesquels le plus jeune rentrait, mais qui ne conviendrait jamais à l’homme sur lequel Phee n’osait jamais lever les yeux. Dans le tourbillon confus de ses sentiments, c’est devant un James ployant le genou, le regard langoureux, presque suppliant de tendresse et d’affection qu’elle courba l’échine. Offrant alors sa vie, sa fidélité, à celui qui a été le pilier de sa vie, mais qui n’a jamais été la raison des battements furibonds qui cognent contre son thorax. Des Madds, elle garde le goût amer d’une pièce de théâtre mal joué, qu’elle continue pourtant de défendre derrière le rideau de sa propre culpabilité.  ( a r e s ) Elle a appris à l'aimer avant de savoir marcher. Ares, ce prénom tant de fois prononcé, tant de fois supplié, derrière l’appellation des rires d’enfants innocents, il est la guerre quand elle est la paix. Il est les flammes quand elle devient flocon de neige gisant contre le bitume du queens. Il est tout ce qu’elle ne sera jamais, tout ce qu’elle se rêve de posséder en sachant pertinemment que ses épaules seraient craqueler de douleur face à tout ce qu’il peut être. Ares, il est l’être tant de fois rêvé, il est un regard à la dérobé, une malice sur le bord de ses lippes tentatrices, il est l’implosion d’émotions, l’instinct de rebellion. Il est ce pilier inébranlable, cette main tant de fois tendue, il est cette voix toujours recherché. Il est simplement plus vivant qu’elle ne le sera jamais, envieuse de l’être tout entier, jalousant ces autres qui ne sont pas elle, engluée pourtant dans cet acte manqué, ces multiples ratés. Cette phrase qui ne sonne que trop vrai « si tu meurs, je meurs avec toi » qui ne cessera jamais de raisonner, face à l’écrasante culpabilité. Car la danseuse est assez lucide derrière ses cachoteries, elle peut survivre à un monde sans James, elle ne le pourrait pas, si Ares n’était plus là.( e u p h e m i a ) Elle ne sait être heureuse, qu'en étant étouffé par la largesse de la culpabilité. Mystérieuse nymphe à la voix de cristal, danseuse étincelante sous les feux des projecteurs et pourtant âme errante depuis sa plus tendre enfance. Phee n’a jamais su se greffer à ce monde qu’elle juge souvent trop abrupte pour elle, trop vif, l’esprit toujours en décalage. Phee, elle ne peut s’autoriser à vivre si derrière chaque rire qui se déploie à l’intérieur de son gosier, ne s’y drape pas un peu de culpabilité. Triste d’être vivante, triste d’être bourgeoise, triste d’avoir été aimé par un homme qu’elle n’aura pas su aimer à sa juste valeur. Phee’, elle est oisive de vivre presque autant qu’elle désir en finir. Phee elle peut rire et pleurer en même temps, petit bout de paradoxe ambulant. Les mécaniques du coeur un peu rouillé, il suffit pourtant d’y glisser une pièce pour que la valse reprenne. ( d e a t h ) « Nous sommes désolés » l’écho de la voix du soldat ricoche contre les parois crâniennes de la danseuse, quelque part dans le tréfonds de ses souvenirs, elle se remémore ce mot qu’elle a survolé avec désinvolture : sidération . Victime de l’étaux de son esprit, la ballerine agrippe l’embrasure boisée de la porte, y plante ses griffes et étouffe un hurlement à l’intérieur de son oesophage. Au fond, ça commence toujours comme ça, les affres du deuil, c’est en premier lieu aussi violent et surprenant qu’une pierre que l’on jetterait avec vigueur à l’intérieur d’un lac silencieux. Ça fait désordre, finalement la mort est bruyante, se surprend - elle à penser. Au - delà d’un palpitant qui se distord sous la souffrance, qui encaisse la nouvelle dans un silence bruyant, victime d’un flot de souvenirs noyants ses pupilles sous des vagues de perles salés. Elle qui, pourtant, s’y était toujours préparé, à ce moment où entre ses doigts graciles est déposé l’écusson héroïque de l’homme à qui elle avait dit « oui », semble pourtant bien trop confuse pour accéder à la raison. Les voix sont alors des esquisses brouillon d’un tableau peint sous les doigts d’un amateur, et les pensées de la danseuse étoile s’effilochent, entre ses lèvres tremblantes, le souffle s’exécute par automatisme. « Et Ares ? » Parvient - elle à articuler, la gorge nouée, cette voix blanche surgissant d’un ailleurs qu’elle pensait avoir enfermé à double tour. La stupéfaction, d’abord, édulcore les traits des soldats devant l’étrange question d’une nouvelle veuve qui semble bien plus inquiète pour le frère que dévasté par la disparition de l’époux. «  Il est vivant… » la sentence tombe comme une enclume, douloureusement contre le sol, rendant alors le ciel de la Hughes bien moins brumeux. C’est ici qu’elle a compris, avec toute la culpabilité que cela apporte, qu’elle n’aurait pu vivre sans un monde sans Ares, mais qu’elle pourrait continuer de marcher en dépit de la disparition de son frère aîné, son bien aimé . Le soulagement se dissipe, broyé par la culpabilité de ses éprouvés. Et tandis que la porte se referme sur le corps filiforme de la ballerine, un «  je suis désolé » s’évapore avec pudeur entre les murs de ce chez eux, comme la supplique d’une mendiante coupable, les genoux implosent contre le parquet, tandis que les larmes, elles, tracent des sillages qu’elle porterait à tout jamais contre ses joues rougies d’épuisement.

« Il y a tant de choses que j’aimerais te faire comprendre et partager avec toi. Tant de choses qu’il m’est difficile de me formuler à moi-même mais que je ressens au plus profond de mon cœur. Depuis le départ de…, tout a changé. Le sens que je donne à ma vie, ma relation aux autres, mes priorités…tout est bouleversé. J’ai tant de mal à trouver de la lumière au milieu de ce chaos. Je suis en quête de nouveaux repères et, pour le moment, je n’en trouve aucun. C’est comme si j’avais perdu le mode d’emploi d’une vie normale. Pour l’instant, je survis, même si je fais des efforts pour ne pas trop montrer aux autres l’intensité de ma détresse. Comprends-le : je ne veux pas qu’on ait pitié de moi. Je ne veux pas les regards condescendants, ni les phrases convenues qui m’enferment dans un statut de « pauvre victime ». Je suis certes aujourd’hui fragile et vulnérable- comment pourrait-il en être autrement ?- mais je reste une personne qui a besoin qu’on la considère avec dignité, pudeur et respect, sans l’infantiliser, sans la prendre désormais pour une « petite chose ». J’ai besoin que tu m’encourages avec douceur et bienveillance et que tu me fasses confiance sur le fait que je vais traverser cette épreuve avec courage, même quand tu me verras au plus profond de ma peine et que tu me croiras dans une impasse.  C’est pourquoi j’ai envie- j’ai besoin- de te parler aujourd’hui en vérité. Pour que tu saches ce que je vis. Peut-être aussi pour te donner des pistes, afin de mieux m’aider, si tu le souhaites. Ne le vis pas comme une contrainte ou une obligation. Vois-le plutôt comme le souhait d'un toi et moi qui ne sera pas un raté cette fois. (…) »

ça y est, le queens est tout à toi !  ton personnage est fin prêt à jouer les cartes que le destin lui a distribué. et nous, nous attendons avec impatience de pouvoir jouer avec toi.

les liens utiles / le temps est venu de te rendre dans les fiches de liens [✩] pour te construire un beau petit entourage et faire des rps à gogo avec les relations que tu auras créées / les recherches [✩] sont également là pour toi si tu es en quête de rps ou que tu souhaites proposer tes propres contextes de folie / si tu es plutôt timide, les mini-floods [✩] sont idéals pour papoter au sein d'un petit groupe. néanmoins, si tu n'as pas peur de sauter dans le grand bain, nous t'attendons de pied ferme dans le flood général [✩] ainsi que dans les jeux [✩] pour un maximum de délire !

les activités permanentes / pour essayer de gagner des points, tente ta chance grâce au tirage de cartes [✩]. si tu fais partie des plus frileux, fais péter le compteur du système de points classique [✩].
si tu souhaites écrire pour toi-même sur des thèmes divers et variés, des writing prompts sont mis en place régulièrement rien que pour toi [✩].

les choses en cours actuellement / il y a quelques mois, un event solo a été mis en place et est toujours exploitable. un indice sur cette animation ? la couleur des émotions. si tu fais partie des curieux, tu trouveras toutes les explications nécessaires dans la catégorie "new-york et le reste du monde" en cliquant sur les différentes coloяrooms mises à votre disposition [✩].

le petit mot de la fin / nous avons déjà hâte de partager cette superbe aventure à tes côtés. alors à ton clavier, c'est parti pour de l'amusement à la pelle !  bon jeu parmi nous.