home call (jolene)

les jours dorés n'sont plus que des visages désabusés, empiétés par la naïveté d'une enfant au regard proche du dernier soupir, où l'encéphale n'est plus qu'un tourbillon à la couleur âcre, défiant leurs mots où le sens n'est plus. une énième fois, la chimère s'est parée de ses plus beaux mirages, confectionnés avec l'ivresse d'un être qui se voudrait pur, avec une innocence si feinte qu'elle ferait pâlir les êtres qui se donnent la couleur des astres, souverains de leur propre folie. douce folie, elle se fait meurtrière, abysse de ces corps qu'elle érode, de ces corps dont elle ne peut que prendre possession, tant elle fait d'eux des fantômes aux regards vitreux, presque moisis d'une jeunesse qu'ils ne veulent plus. ils ne sont plus que les seuls reflets d'un miroir jadis brisé, d'une vaine tentative de reprendre le contrôle des entièretés qu'ils étaient, d'abolir les prémices de leur rédemption, tant elle leur coûte. trop de fois, ils se sont abandonnés. trop de fois, ils sont tombés, à s'écorcher contre le macadam, à se salir de leur âme impropre, à n'être plus que des paradoxes qui hésitent tristement entre le néant et la survie, comme si un choix leur était offert. non, ils n'en n'ont plus. ils resteront fantômes. ils iront crever dans la casse des rouillés.
il n'y a plus que leur conscience diabolisée pour leur rappeler leur mortalité, le prix qu'ils payeront lorsque le moment venu ils seront anesthésié de leurs membres, squelettiques et désemparés par les larmes qui ne s'effacent plus. jolene, entre ces murs, s'est lancée dans la quête de  sa destruction sauvage, n'est plus qu'une fausse souveraine cassée en morceaux, qu'une ombre amorphe planant sous substances, apathique avec ses faux airs de circé et ses prunelles cernées de noir, comme chaque soir où la nuit se fait trop insatiable, à glaner les désespoirs de ceux qui ne savent plus. qui ne savent plus où leur esprit se trouve, qui ne savent plus pourquoi le myocarde bat si fort. ceux qui ne savent plus pourquoi ils ne se sont pas déjà éteints. le corps ondule de façon robotique, s'époumone avec misère sur quelques endormis, se ferait si frêle pendant l'accalmie, danserait avec n'importe qui, s'il n'y avait pas de lendemain. le jour est déjà fait. le dessein aussi. peu importe ce qu'il advient. l'encéphale s'est réfugié dans les limbes, agacé par les ravages qu'on lui impose, par le silence étouffant qui ne quitte plus les lippes, pesant, presque méfiant. et les tyrannies ne sont plus qu'un éternel recommencement, qu'une lutte étouffée contre l'amère pensée logée là, contre la vague d'adrénaline qui vient s'échouer après la poudre dans le nez. foutue. elle est foutue. alors, elle s'échappe pour ne pas voir. elle s'échappe, elle fuit. les illusions ne peuvent plus mettre un sourire sur son visage, aussi trafiqué soit-il. la môme est devenue aphone, telle une sévère figure de proue d'un navire en proie aux flammes. en proie à la pluie qui aboie sa haine, et aux torrents d'eau qui se déversent, presque vengeurs de la vision de ses pêchés éternels qu'elle ne reconnaîtra pas. c'est le froid qui la frappe en premier, tordant ses mains en tremblements, l'eau qui vient souiller son pâle visage. alors, jo devient la chimère pétrifiée qu'elle a toujours été, montré au monde par les gouttes d'eau qui dévalent le corps, tant elle ne bouge pas. tant le silence règne, tant les iris se font absents d'une émotion quelconque. il n'y en a plus ce soir. il n'y en aura plus demain. la statufiée est attrapée, par une silhouette qu'elle n'avait pas vu, demeure imperméable aux mots qu'on lui adresse. les mots ne sont plus qu'un brouhaha soudain qui vient percer son crâne, que des sons qu'elle ne distingue plus. trop absorbée dans son propre enfer sans doute. les doigts trempés se referment sur le tissus de l'inconnu, cherchent un appui, se décident à rendre le contact ferme, quelques instants, qu'il sache. qu'il sache qu'elle le suit, qu'il l'emmène quelque part, peu importe. elle le suit. qu'elle s'abandonne à son sort, à l'aide que finalement, on lui tend. ils marchent. mais le temps ne fait plus office de valeur.
elle suit le gamin à l'aura solaire. elle qui est si terne à ses côtés.

 

la misère s'est finalement gravée sous ses traits, la misère l'a couverte de suie, l'a traîné dans le noir de jais qu'elle s'était efforcée de fuir, mais jolene n'est plus qu'une consommatrice devenue brisée, digne d'une extrême pitié, une chimère à la conscience vacillante qui ne cesse de se consumer sous les assauts assassins des substances qui la martyrise, des substances qui la maintiennent encore sur ses deux pieds, même si son visage est à peu de s'affaler contre l'asphalte, de le parsemer de ce carmin qui coagule. les rêves ne sont plus que cauchemars anxiogènes où la réalité n'est plus qu'un lointain souvenir, une illusion brumeuse de ce qu'elle fut avant la chute qui lui coupa définitivement les ailes. même icare ne pourrait qu'apprécier la déchéance exemplaire dont elle fait preuve. il n'y a plus que cet insatiable vide qui s'est logé sous son plexus, qui menacerait de la dévorer en entier, de ne laisser d'elle que des cendres, des grains de poussières sur lesquels les pieds des passants piétineront tout ce qu'elle a pu être, son existence même soit-elle futile. alors cette nuit, la chimère s'est octroyée son propre brasier, s'est injectée de l'euphorie en cachets, de la poudre extase pour combler les brèches qui s'infectaient de ses péchés délirants, de la mort au baiser qu'elle a promis à l'ange déchu.
chose promise, chose faite.
sa vie n'est plus qu'un fil
un fil coupant
prisonnière de
barbelés
peut-être est-ce la raison de son apathique lucidité, de cette fureur souterraine qui se nourrit de ses maigres entrailles puisque la voie sur laquelle son être s'est porté n'est plus que déraison. il n'y aurait plus qu'une furieuse pluie pour la ramener de l'iréel où elle siège, mais l'eau n'est là que pour s'infiltrer sous les tissus, la noyer sous la froideur qu'elle pense s'infliger, increvable gamine qui sourirait sous les erreurs si ses lippes n'étaient déjà pas assez fissurées. peut-être est-il le messager divin venant la rapporter auprès de ceux qu'elle chérit, le cadeau envoyé des cieux qu'elle s'évertue à supplier, là, debout sous les flots. elle sentirait son aura la réchauffer, enfant solaire bien trop amer face aux déchéances qui se joue devant lui, mais si les mots se faisaient plus audibles,

sans doute qu'elle lui dirait : va-t-en, cours, tu vas finir par moisir à être là.
et sans doute lui répondrait-il : le soleil ne moisit pas.

les lippes se serrent à cette pensée, pourtant, les tendres conseils restent figés dans le marbre, coincés dans la trachée, la main se décide donc à l'attraper, à s'accrocher à lui de façon déraisonnable. ils marchent. sous la pluie qui s'affole, jolene n'est qu'une âme aphone, aux iris éteints qui se contentent d'observer les néons, les lumières ne peuvent que se fondre dans son regard, tant il paraît noir. le temps n'est qu'une valeur qui ne cesse de défiler, qui ne cesse de l'emprisonner dans une étreinte forcée, elle ne remarque même plus qu'ils sont déjà à l'abri des torrents, mais encore en proie aux tourments qui se dessinent de façon translucide face à la lumière du hall d'entrée. et quand ils franchissent le pas de la porte, l'imposture s'effondre lamentablement. les jambes se sont écroulées, et son esprit encore plus. si la chimère espérait obtenir de cette nuit qu'une anesthésie des troubles qui la façonne, ce n'est plus qu'une descente vers les profondeurs de la terre, dans l'enfer décrit par dante. elle n'ose plus chercher le regard de l'inconnu, elle sait déjà jo, qu'elle n'y verrait qu'une pitié sans égale, qu'un dégoût profond pour tout ce qu'elle représente, une camée salie et trempée.
alors, elle ne s'y risque pas.
ne s'y risque plus.
pourtant, elle sourirait.
sans doute est-il réellement l'envoyé des dieux, tant il émane de lui une pureté qu'elle ne saurait expliquer. une pureté qu'elle lui envierait presque, si elle n'était pas faite que pour lui, et lui seulement. (les autres n'ont pas de traitement de faveur) elle n'ose dire un mot lorsqu'il la porte, la réchauffe, s'occuperait d'elle comme un frère le ferait avec l'inquiétude qu'il porte sur ses traits. elle ne voit plus que ces tremblements parasites qui marquent ses mains, qui montrent ses maux, qui l'expose de façon brutale au regard de ceux qui ne comprennent pas. elle crève dans le néant, se brûle du ralentissement forcé de ses cauchemars qui n'ont plus que le diable au corps, qui s'adonnent à une valse meurtrière dans un coin et dans un autre du crâne. les substances ne font qu'éroder encore plus les promesses silencieuses qu'elle s'était faite, les secrets qu'elle porte en elle ne font que grignoter la force vitale qui la retient dans le cercle de cette destruction permanente. elle est la cause d'un décès. et c'est ainsi que le néant bascula brutalement vers le réel qui lui sembla trop calme. les prunelles se sont réveillées de façon exorbitées, la cage thoracique manquerait cruellement d'air, alors, elle en attrape encore et encore, tente de calmer l'ascension de son triste myocarde. et si les mots ne la percutaient plus jusqu'à cet instant, à nouveau, ils reprennent sens. merci. qu'elle chuchote, la voix manquant encore d'assurance, de force pour se faire entendre. il n'y a plus que le misérabilisme pour lui coller à la peau, la honte perfide pour la soumettre de nouveau au silence. merci blake. un peu plus fort cette fois, qu'il entende. un simple merci ne suffirait pas, un simple merci ne vaut rien face à la bienveillance qu'il porte en lui. jolene. mais on m'appelle jo. et même si le crâne reste figé dans une brume épaisse, la môme se force à cracher ces paroles, à les expulser de son intériorité, qu'il sache. qu'il sache qu'elle revient à la vie, lentement. le regard se fait moins ombragé, mais les cernes, elles, se font plus violacées. t'es l'envoyé divin venu m'aider? qu'elle balance, tentant de lui faire comprendre l'importance de son acte, l'importance de ce qu'il est, en cet instant, pour elle. il pourrait en rire, elle ne lui en voudrait pas.
et sans doute, sera-t-elle encore plus couverte de honte lorsqu'il la regardera avec cet air désespéré que les êtres lucides possèdent encore.
alors, pour cette fois, elle accepte de croiser son regard.
s'attend à y voir de la pitié, du dégoût.
mais il n'en est rien.