neon demon (josie)

après avoir mangé le chérubin, eden redevient séraphine. illuminée par la grâce divine, la peau pâle et miroitante qui accueille la renaissance des diamants sur la carne. bijoux humain qu'on n'oserait porter par frayeur de l'abîmer, joyau qu'on rêverait prudemment de confiner entre quatre parois de cristal pour le préserver des moindres impuretés extérieures. parure de valeur que seul un opulent capricieux voudrait acquérir dans le but d'attiser la convoitise d'un joaillier et le courroux d'un orfèvre. au sein de son intimité, il en ferait de l'art - jamais un accessoire. déifiée au centre d'un séjour ensoleillé, les invités y croiraient visiter un musée, l'aura céleste leur susurrant qu'à l'œuvre, ils ne pourraient toucher. on la penserait allégorie de porte-bonheur, statufiée glorieuse, son infortune ensevelie sous le poids du prestige qu'on lui aurait estimé. et ils sont là, les pirates avides de fantasmer leur trésor. sous les néons qui naviguent malicieusement entre les silhouettes. les yeux pendus aux courbes de la sirène, ensorcelés par les déhanchés sophistiqués jusqu'aux cambrures les plus discrètes. charmés par l'eden que l'on rencontre encore plus exquise qu'on ne l'avait connue. les écumeurs scrutent méticuleusement le galbe convaincant. précieuse, est la danseuse. menteuse invétérée. les sourires justement millimétrés pour ne pas trahir ses crocs acérés, les regards minaudiers qui voilent l'ébène de son cœur, les pointes faisant croire à l'envol pour démentir le cercueil en lequel elle réside. on ne décèle pas, les tissus déchirés, le sang avarié, les organes crevés, les os craquelés sous la chair aguicheuse. on ne perçoit pas, le fantôme sous l'effeuilleuse. son désastre entier camouflé par les chimères insomniaques et l'utopie lunaire. eden a toujours su faire de la nuit sa plus grande scène. les planches de ses tromperies, l'implacable plateau de ses illégales comédies.

luxueux est le noir. le bonnet amplifié par les billets entassés dans le décolleté. sans compter ceux qui débordent de la ficelle lui affublant les hanches. mais ça ne lui suffit pas, à l'affamée. veut dévorer encore jusqu'à s'étouffer de ces chiffons lui allouant la liberté. veut davantage se sentir vénérée. alors pendant que ses collègues détalent, elle, part au privé. et fière est-elle que de danser contre un jean qui dénonce la faiblesse du témoin de virilité. elle sourit, pour vrai, n'en faisant rien. c'est fini. n'a plus besoin d'ouvrir les cuisses. n'a plus besoin de fermer la gueule. n'a plus besoin de se soumettre parce que maintenant, c'est elle, qui assujettit. elle, qui voit dans les miroirs oculaires qu'on la trouve si belle qu'on ne saurait la souiller. alors, rassasiée elle s'en va. bien le palpitant humide d'avoir compris qu'elle était redevenue diamant. bénie par son interdépendance avec satan.

les vestiaires sont vides, quand elle se change. et puis, rosa s'ensuit. suintant le miel et l'irréel. fétide à déclencher des allergies. fleur anthologique que niki voudrait voir arrachée au club. au vice des nuits qu'elle consomme. les prénoms s'apprennent vite, mais rosa, elle ne s'appelle pas vraiment rosa. elle est menteuse, elle aussi. elle enterre la lumière de son étoile dans l'infamie des ombres. et eden le sait, parce qu'elle l'a vue, au ballet. faire du patin sur ses rêves. et inviter les autres à voyager avec elle. c'était la dernière promesse silencieuse à laquelle elle a cru. la dernière fois aussi qu'elle l'avait considérée. puisque depuis, plus rien. pas une œillade. pas une syllabe. rien de plus que l'indécente impression de ne pas exister dans son monde. alors elle fait claquer ses talons jusqu'à la sortie, avant de se rendre compte de l'étourderie de josie. le poignet battant sur la serrure, elle essaie d'échapper en vain au confinement auquel la gamine vient de les contraindre. « putain. » grogne-t-elle - en vain aussi. « ça fait trois jours qu'on répète de ne pas claquer la porte parce qu'elle ne s'ouvre que de l'extérieur. c'est trop compliqué à intégrer ? » elle se retourne alors, affrontant la surprise de josie. la traitant enfin. ses yeux même ne se dissociant plus des siens. puis se confond en injures dans sa tête. toutes les filles sont parties. et l'effervescence du club fait bien trop de bruit pour pouvoir entendre la détresse qu'elles s'efforceraient d'exprimer. alors en soufflant elle attrape son téléphone pour contacter n'importe quel être capable d'accourir pour l'extirper de cette agrypnie qu'elle se passerait sans mal de partager avec josie.

@josie kerns

neon demon
@Nikita Aleïev

derrière les lourdes draperies de velours, elle observe. jamais au repos, jamais les deux yeux fermés ; lorsque ce n'est pas elle qui s'offre en spectacle dans l'arène, les pupilles fendues s'offrent sans vergogne les mouvances des autres panthères. c'est qu'elle pourrait s'avilir, devant ces juteux fruits défendus. s'avilir et chuter sur le banc des charognes, déchaînées en contrebas. elle n'en est pas bien loin, lorsque saillit entre les côtes un trait d'envie – un appétit pour la dévoration, irrépressible, pour faire siens leur sang et leur grâce. car les corps ne l'intéressent pas. contrairement à la beauté et l'individualité, si intimes d'une muse à l'autre, qui émanent de leur derme effeuillé. à bas, la vulgarité de l'enveloppe tangible. josie, c'est l'éthéré qu'elle convoite. et ses soifs voyeuristes ne sont jamais si bien rassérénées que dans cette jungle aux lianes velouteuses et aux étoiles néonisées, où les fauves sont lâchés, libres, magnificents. à l'en faire trouver ennuyante de simplicité la beauté d'un ballet, où tout n'est que conventions, rythme, placements. les créatures qui ondulent là, sur le tempo secret d'un myocarde bien gardé, sans maître ni chorégraphie, l'enivrent de leur audace.

et josie, que ne sacrifierait-elle pas
pour être de celles-là ?

et maintenant, préparez-vous à accueillir
la somptueuse
r o s a

et le sang qui n'fait qu'un tour ;
et, dans sa tête,
la clameur qui enfle. l'alias putassier repris en cœur, murmuré de lèvres en lèvres, épousant les bouches faute d'un baiser tant fantasmé. elle n'embrasse pas, elle ne caresse pas. elle ne touche même pas, rosa. elle se contente d'onduler, assez envoûtante pour leur offrir l'illusion d'avoir joui dix fois, quand réellement, pour elle, ils n'existent pas. muée en tigresse, au même titre que ses sœurs, le maître a été égorgé d'un coup de griffe, et c'est elle qui mène la danse. l'envie s'embrase un peu, quand eden chaloupe vers elle, rétrocédant son territoire. et le cœur s'enflamme franchement, faute d'un regard ou d'un frôlement.

eden est la seule à ne jamais la voir,
la seule à l'abaisser au niveau des affamés crevards.

rosa a la sauvagerie facile ; dès les premiers pas sur le ponton des damnées, c'est elle qui se débat. et ne rend la lumière que dans les coulisses sombres, à en occulter ses déhanchements outranciers. y'a des soirs où josie voudrait l'étouffer, la sinistre danseuse. arracher les faux cils d'un coup sec et blanchir les lèvres à l'ammoniaque. d'autres où elle s'agenouille en une prière indécente, pour que son poumon nécrotique ne cesse de battre. et la voilà qui prie, sitôt qu'elle s'engouffre dans le vestiaire ; du casier, ne tire pas les amples tissus destinés aux fuites discrètes, mais ce qu'elle a de plus près du corps. la nuit est encore jeune, et rosa n'en a pas fini de s'amuser – pas plus que josie n'en a fini d'oublier.

sont deux dans le couloir exigu, dans le silence ; les souffles entremêlés comme seules preuves que les succubes ne sortent pas tout droit d'un infernal mouroir, en y ayant laissé le palpitant cadenassé. car on pourrait les croire trépassées, décharnées qu'elles sont, mouvantes seulement pour quelques billets, amorphes par ailleurs. on pourrait les croire divines apparitions, dans leurs flottements mutiques, incapables de se toucher, de s'observer. mais face au battant verrouillé, la première madone se réincarne dans sa chair maudite. et sa voix claque comme un fouet, déjà sur l'échine de josie, les lacérations suintent. des semaines à espérer une considération de la sorcière, sans en entrevoir les conséquences. les mots n'ont rien de soyeux, loin de l'image enchanteresse que lui confèrent les minauderies scéniques. elle a quelque chose de brutal, l'eden doucereuse – s'imagine-t-elle un si parfait miroir, que celui tendu par une rosa non moins animale ? je ne suis pas là tous les soirs, ça a dû m'échapper. insidieuse, la harpie ne peut s'empêcher de rappeler, subtilement, sa supériorité. qu'elle, elle ne marche pas dans les pas des autres malheureuses, destinées à laisser pourrir en ces murs leur carcasse affriolante. carte qu'elle n'aurait pas tirée de sa manche, si le fauve encagé ne lui avait pas sauté à la gorge. ainsi soit-il. tu es claustro, ou c'est ma présence qui t'indigne autant ? l'inadmissible déférence imprègne ses mouvements, tandis qu'elle se change à nouveau ; exit la soie épousant ses hanches, sans personne désormais pour qui se donner en spectacle.

car, face à eden, ce n'est plus une parade nuptiale qui se prépare ;
mais un combat à mort.

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