couleurs d'hier.

elle n'est pas celle que l'on peut posséder. pas celle que l'on peut acheter. en allégorie de justice, déifiée, le spectacle est le même pour tous. elle ne s'amourache pas, ne désigne pas de préféré. et ils en redemandent, ses pigeons assoiffés. augmentent la mise, comme pour s'arracher le vase précieux que l'on met aux enchères ; devant son dédain, ravivent le désir d'être celui qui la fera sienne, et repartent déçus, la gorge plus sèche qu'à l'entrée, les infâmes fantasmes éteints sitôt que le jour s'est levé. rosa ne danse jamais entre quatre yeux ; jamais pour un unique veinard. c'est la règle d'or. plus pudique que sa présence ne le laisse transpirer. apeurée que la soudaine intimité ne fasse glisser le masque, que josie ne se révèle et fasse tout foirer. et puis rosa, elle n'est pas comme les autres. elle ne vit pas aux dépens des vicelards qui se perdent dans le club. elle ondule à son bon vouloir et d'elle-même instille les désirs inassouvis. elle n'a jamais eu besoin d'eux, alors qu'eux crèveraient, sans la perspective de sa beauté venue égayer des nuits de solitudes.

sacralisation qui n'tient à rien. la poule aux œufs d'or doit continuer de pondre, sans arrêt. et son corps n'est pas davantage sien qu'il n'appartient aux clients. l'œil grand ouvert, toujours le magnat de l'empire impie veille, les narines dilatées par la cocaïne et l'odeur du fric.


ne suffirait que d'une impulsion dans la cuisse pour partir enfin, s'extirper du sinistre commerce humain où elle n'est qu'une marchandise, à peine plus glorifiée que les autres montées à la chaîne ; mais parmi les rouages grinçants, ce sont les zygomatiques qui s'enclenchent. avec dépit, le sort déjà accepté. pour qui dois-je danser ? balayant déjà, par l'interstice d'une porte entrouverte, la salle, les pupilles s'épanchant sur chaque visage rougeot, à se demander dans un dégoût grandissant lequel de ces porcs a tant insisté pour se payer sa compagnie, lequel se verra récompensé de l'ultime privilège qu'elle ne voulait leur céder. jusqu'à en occulter, dans la pénombre, la seule silhouette qui détonne, imprimée en image subliminale dans la rétine, qui ne peut qu'y revenir, lorsque c'est lui que l'on pointe du doigt. lui qu'elle fixe alors, sans pourtant déceler le moindre embruns de ce désespoir lascif qui anime les autres. rosa ne s'embête pas à demander qui c'est. pas la curiosité qui manque, mais l'anonymat est roi, dans l'établissement, pour les danseuses comme pour les clients. alors elle se résigne. elle hoche la tête, et la laisse baissée. d'accord. mais juste pour cette fois. j'espère qu'il a bien raqué. mais elle le sait déjà, avant même d'avoir les liasses s'effritant entre ses doigts rapiats. elle a quelque chose de précieux, rosa. quelque chose que l'on peut monnayer à prix d'or. quelque chose que l'on ne laisserait pas le premier venu souiller.

pas un sourire lorsqu'elle s'immisce dans l'exigu salon. par chance, elle les fait craquer, sa moue hautaine, sans qu'elle ait besoin d'affabuler plus que de raison. le naturel qui prend le dessus, en une lugubre prédestination. elle ose à peine le regarder – ça, c'est nouveau. rosa aurait-elle une peur, en fin de compte ? les autres ne la fixent jamais dans les yeux, aussi ne s'est-elle jamais inquiétée d'avoir les pupilles fuyantes ; mais lui reste oublieux à ses courbes, les orbes amarrés à son visage. et le malaise lui dévore les entrailles, quand elle commence à danser.


mais quand elle se meut, elle s'oublie. l'hypnotiseuse, charmée par ses propres tours de passe-passe ; le temps n'existe plus, la danse sera vite finie. puis il parle, et l'illusion est rompue. elle s'en voit figée, josie, comme si elle avait bravé le regard de méduse. elle en oublie de danser, les sens en alerte. si elle bouge, ce sera pour fuir. rosa. c'est rosa, mon prénom. vous aviez pourtant l'air de le connaître, lorsque vous avez insisté pour cette danse. elle force un sourire, l'observant enfin. sois agréable. donne lui ce qu'il veut. bien que même dans ses regards, il y ait quelque chose d'étrange. une lueur qui adoucit le vide abyssal et la froideur anthracite. qu'importe. appelez-moi comme vous voulez. et d'où voudriez-vous que je vienne ? lentement, les mouvements reprennent. de face, exclusivement. pour surveiller, pour jauger. quelque chose lui dit qu'il n'est pas là pour observer sa chute de rien. pas plus que pour s'entendre raconter des contes sur les exotiques origines que l'on pourrait prêter à la danseuse. et c'est ce qui la désarçonne le plus : cette absence de désir, dans l'inquiétante opacité d'un cristallin d'encre.