Bang bang i shot you down (Orphée)

   Elle a passé des jours de langueur et des jours de douceur, des jours d’ennui et des jours terribles dans le vide de son lit, elle a parlé, un peu, pendant les séances de sa psychothérapie dans le bureau de la maison où elle vit, Grisha avait les expressions fugitives et la carrure imposante, impressionnante. Que fait-on de la maison Orphée ? Ta maison ? Elle avait haussé les épaules, sûre de l’attention et de l’intérêt niché dans les prunelles chrysanthèmes du psychiatre, il souhaitait qu’elle la vende et elle ne voulait pas. Elle sortait tous les jours, tous les après midis mais détectait des voitures toujours dans son dos qui roulaient, certainement que je m’angoisse et que je m’invente des scénarios digne des films de Tarantino. Et le soir elle s’allongeait sur le canapé, le silence rôdait et les souvenirs des charognes s’épaississaient.

 La nuit englobait les meubles, les habillait de charbon, seul l’écran de la géante télévision diffusait les images et le son imprégnait l’espace des couloirs, de la cuisine du salon. Orphée se lève, danse sur la musique Be a man, Mulan la princesse guerrière, son chapeau sur ses cheveux bouclés et la voix qui pérore et qui chante, qui hurle avec les personnages dessinés, animés. Be a man ! Elle poste une photo instagram, où les lunettes cerclées d’étoiles amusent le visage de la jolie. Be a man ! Par les fenêtres elle aperçoit la voiture de Misha, prête à venir l’embêter, la nuit, elle se sent si seule ! Be a man ! c’est les voix d’Aleksandr et de Sergueï puis les jurons et les mots que l’on dit en colère. Curieuse, elle accourt, mais discrètement afin de surveiller sans se faire attraper, trop tard pourtant puisque Misha, la récupère de l’oeil et lui assène le même ordre. Va te coucher Orphée !  « Arrête Misha tu deviens vieux là ! Regarde t’as des rides qui te poussent déjà sur le visage ! » Mais elle n’a pas le coeur à rire puisqu’elle constate la blessure, profonde et suintante, l’hémoglobine arrosant la chemise et l’odeur de sueur et de suie, l’odeur de feu et la colère transpirant sur le derme des hommes. Orphée écoute le débat, Sergueï et Aleks se disputent gentiment sur le groupe sanguin de Misha et ce dernier n’a pas l’air de vouloir répondre à la question. Les pas furtifs, rapides, volant, les pas de la danseuse qui fouille dans les tiroirs d’un bureau qui ne lui appartient pas pour récupérer le carnet de santé et le groupe sanguin. Elle prend soin de ranger à sa place le butin avant de faire un tour dans la pharmacie, de prendre le minimum, des bandages et de l’antiseptique. Le pire serait le tétanos ou la septicémie.

  « Il est A+ mais bon, à ce stade ça ne sert à rien. » Elle ne comprend pas Orphée pourquoi trois hommes ont envahi la table sur laquelle repose le corps d’un ami. Il gît mais crie, il est vivant et c’est cela qui importe. Sourire au coin des lippes, elle ne l’entend plus, cela l’inquiète. Qu’à cela ne tienne alors, le bisou sur la joue le fera gueuler encore plus. Et les mots fracassent, Misha au bord de la mort trouve le courage de jurer bien comme il faut contre le bisou d’Orphée.  « C’est bien Misha, continue à gueuler, et surtout ne t’endors pas. » L’enfant n’est plus, il y a la femme qui apparaît, se penche sur la pharmacie, repense aux multiples discours de son frère infirmier, normalement quand un homme se fait poignarder il faut compresser le point de l'ouverture, donc les bandages ne servent à rien mais Orphée est un peu paniquée, c’est méthodique qu’elle retire son gilet et qu’elle le roule en boule et qu’elle le met sur la blessure sanglante.  « En vrai Misha… je veux pas dire... » Le sourire espiègle et l’air fabriqué de la joie, c’est pour le faire parler, pour le secouer un peu.  « Aleks… il s’est passé quoi ? Invente moi une histoire, une histoire bien chiante pour que Misha puisse grogner, moi j’aime bien quand il grogne ! » Et toujours les deux mains qui maintiennent la blessure jusqu’à l’arrivée des secours.

@Misha Orlov

  Il avait la voix du père et le charisme du patriarche, quand Grisha l’a accompagné dans sa chambre Orphée n’a rien dit, elle a obéit, en prise avec le désir d’aider, d’observer et de comprendre ce qui se passait ; elle a cerné les frustrations et la colère, la colère monumentale et les représailles dans l’oeil du psychiatre, elle a aussi cerné l’expression de convoitise apparaissant parfois dans le regard, le temps qu’il puisait à contempler son visage. De ces moments partagés seule avec Grisha, elle tremblait, il avait une aura particulière, une aura mangeuse d’enfant s’était-elle dit. L’homme s’amalgamait dans son esprit et prenait la forme d’un loup aux crocs d’acier, il prenait sa voix séductrice et, comme une proie, se sentait acculée, de plus en plus fort et de plus en plus loin. Elle s’était plongée dans son lit, sagement, comme une enfant, fatiguée et apeurée, angoissée à l’idée de la mort, toujours qui rôdait. Et ses rêves lumineux se transformèrent en cauchemars malheureux. Peut-être… Peut-être que Misha… Elle a guetté les pas, les quatre chaussures qui disparurent dans la nuit, le bruit d’un moteur que l’on démarre. Et, doucement, s’enfuit de son lit. Elle a besoin de savoir, besoin de voir, besoin de constater la vie, le coeur qui bat, même faiblement, même malade, mais pourvu qu’il ne meurt pas. Dans les couloirs, elle utilise sa lampe de téléphone pour cheminer jusqu’à l’ouverture de la porte, elle y observe la forme du corps du boxeur, lessivé, esseulé, la silhouette qui, doucement se tend. Sois un amour s’il te plaît. Première fois qu’il utilise la supplication pour obtenir ce qu’il désire, une bouteille de vodka dans le congélateur. Mais Orphée hésite, réfléchit quelques instants, instants de trop quand le garçon amorce un geste afin d’y aller lui même et chute.

Elle galope ; dans les escaliers évite de tomber, jusqu’à la cuisine s’empare d’un verre, de la bouteille tant convoitée, fait un détour dans la salle de bain, prend un gant de toilette et remplit un bol d’eau fraîche avant de revenir et de s’installer près de lui. En silence, elle redresse le dos du compagnon afin de replacer les oreillers, doucement elle le déplace, évitant les mouvements brusques, concentrée, elle devient infirmière. Nul bruit, nul parole ne transpercent ses lèvres livides, un peu gercées par les morsures, elle serre ses lippes, le regard perdu dans le lointain de ses souvenirs. S’il te plait, ne meurt pas, voudrait-elle dire. Elle a les larmes dans le fond de son myocarde et les sanglots pour le frère décédé. Elle a la solitude frissonnante, cette solitude gigantesque, gargantuesque, celle qui ravage l’âme, parce qu’elle a connu la mort à l’âge tendre de dix sept ans, perdant sa mère, son père, son frère. Et Misha… s’il meurt… Moi je deviendrais plus rien. Le deuil. Le soin d’un esprit atrophié par le manque. Misha est pour elle cet homme à l’allure de mystère, ce garçon, ce Peter, roi des enfants perdu et des ordres qu’il aimait donner, naturellement. Elle l’a dessiné, dessiné son visage afin de mettre des mots sur ses émotions, il comblait le vide de ses vertiges brûlants, de sa maladie, stress post traumatique Orphée. En cela elle revivait quotidiennement le choc de la perte. Elle tend un premier verre remplit de l’alcool, patiente qu’il se vide dans la gorge de l’homme trempé de sueur.

Front contre front, le derme contre la peau de soie, pour s’informer de la fièvre qui bat contre les tempes. De gestes maîtrisées et si tendres, elle l’oblige à s’allonger, déplace le verre jusqu’au bureau, la bouteille aussi. Et s’agenouille devant lui le gant humide sur le visage, les épaules, les bras.  « Laisse moi prendre soin de toi, s’il te plaît. » Chuchote-t-elle dans l’obscurité de Nyx. Les caresses de l’eau sur le front, les joues, le cou. Lentement pour rafraîchir et baisser la température qu’elle sent brûlante. Misha a été poignardé par deux fois, il aurait pu mourir, gisant sur la table de la cuisine. Il aurait pu s’écrouler et rejoindre le trépas. Elle arbore toujours ce visage inquiet, penché sur ses propres souvenirs, sur sa propre douleur. C’est espiègle et chaleureuse, pourtant, qu’elle avoue.  « Tu as de très beaux tatouages. Très complexes aussi. » Et, du bout des doigts, trace le sillon des lignes. Elle s’imagine que ces symboles lui procurent la force de survivre, de se blinder face aux multiples douleurs, des tatouages au goût de virilité, des rites de la rue, pour se sentir appartenir à un groupe, une nouvelle famille. Orphée admire, et retire ensuite le gant qu’elle range sur la table de chevet.

@Misha Orlov

    Et si tu meurs je me retirerai dans mes méandres d’Ariane, j’ai gravé dans mon cœur le sourire et la joie afin de ne pas pleurer lors de terribles désillusions que l’existence, prompte à retirer, condamne de sa main omnisciente et cruelle ; j’ai gravé dans mon cœur la pluie de mes espoirs afin de toujours regarder au loin. Et si tu meurs, que deviendrais-je ? Toi qui a su retirer le voile de mon insignifiance, j’étais cette gamine bourgeoise qui ne connaissait rien mais qui palabrait, confiante parce qu’éduquée dans l’amour et la sécurité. Et si tu meurs, je ne serai rien qu’une ombre, dans l’emprise de la terre et de la société, elle ne donne rien mais elle prend, elle vole, et boit dans le suc de ses enfants les richesses créées pour les privilégiées. Je me sens coupable Misha, mais ce n’est pas la culpabilité ni la honte, je m’obstine à prendre soin de toi car tu as ouvert le jour qui s’attardait dans le refoulement de mes traumatismes, tu as ouvert la fenêtre afin que je m’y envole et que j’y déploie mes ailes. Ce n’est toujours pas pour ça que je désire prendre soin de toi, blessé comme tu l’es. Je manque d’intérêt, l’on me dit naïve, trop candide, enfantine. On me dit sérieuse mais volage, mais trop heureuse, mais idiote parfois. Laisse moi prendre soin de toi car j’ai dans le cœur un élan d’amour pour tout ceux que je croise. Parce que l’amour que l’on donne éclate les frontières de la violence, j’ai dans l’âme une ardeur, celle de s’intéresser à mes proches, leur donner et ne rien réclamer. Je m’occupe de moi-même, comme je le peux. C’est peut-être égoïste, bien chiant aussi. Je suis peut-être imbue, narcissique. Mais je le fais, gratuitement, sans me pencher sur les commandements hypocrites de notre religion puritaine, je le fais car j’ai envie de le faire.

Ces mots, elle tait. Agenouillée sur la moquette de cette chambre à l’ombre d’une heure tardive, deux êtres se contemplent. Elle frissonne lorsque la main masculine vient enquêter les battements de son pouls, sa respiration assourdie par les inquiétudes, par la litanie de la mort qui jamais ne s’oublie ; elle perçoit la méfiance, suintante, poisseuse, les questionnements dans l’iris, l’interdit ; car on lui a montré un monde d’absurdité, un monde où les poings et les poignards s’éventrent dans la chair, un monde où le masculin domine sur le féminin, et les côtés du silence, de la discrétion, de la douceur, ce côté de la féminité se perd dans les refoulements de la virilité. Elle a vu et continue à voir, cette posture de mâle, cet orgueil trempée dans les affres de la rue, elle voit quand elle se promène, les gangs de garçons, jamais une fille n’avait été acceptée au sein de leur groupe. Parce que là-bas, ce lieu qu’elle ne connaît pas, là-bas, croulent des morceaux de perte, chavirent des lambeaux de quiétude. Là-bas, sur la planète de Misha traîne des cadavres éclopés et des plantes carnivores qui dévorent le miel de l’innocence. Pourquoi tu fais ça, tu ne me dois rien. Dit-il. Perturbé par le geste de guérison de la petite femelle. Elle pense, ses yeux tournés vers la réponse. Jamais encore n’avait-elle eu besoin de réfléchir profondément, n’avait-elle eu besoin de ne pas brusquer un autre. Et pourquoi ? Pourquoi suis-je si maladroite ? Si emplie de désire de vivre et de me brusquer à toute autorité ? Pourquoi, maintenant, joue-t-elle le rôle de la sagesse, celle qui rassure, celle qui soigne ? Elle qui ne se souciait de rien, abreuvée d’un organe chatoyant, le monde elle le possédait, avant la chute.  « Je ne veux pas... » C’est rare, elle hésite.  « J’ai peur que tu meurs. Ce n’est pas une question de te devoir quelque chose, une question de morale. Je le fais par égoïsme parce que je tiens à toi. Je ne veux pas que tu meurs. » Elle a lâché le cri de la détresse, le hurlement de l’effroi et, dans ses paroles bienveillantes, l’aveu de l’affection. Jamais elle ne cache, mais ne pense jamais à l’exprimer, ces mots pour l’autre, pour les proches, un « je t’aime » ou un « je t’estime », un mot pour valoriser, pour montrer.

Orphée s’est dirigée vers le bureau, remplit un second verre qu’elle tend aux lippes du convalescent. Désœuvrée, figée, elle s’occupe les mains en froissant son pyjama. Elle remarque les tremblements de ses doigts, l’effondrement de ses larmes invisibles. Elle s’est détournée, le dos offert pour la contenance, elle n’a pas grand chose à faire de pleurer devant lui, mais il n’accepterait pas, lui, l’homme qui jamais n’a du verser une larme, bien trop arrosé de cyanure et d’amertume. Il va me considérer comme une fillette, faible. Si je pleure devant lui, cela risquerait de réveiller son agressivité ou sa froideur.  « Si tu veux je te laisse tranquille. Je t’ai assez dérangé. » La voix aux envolées de colombe chuchote, alors qu’elle aimerait s’endormir à ses côtés, sur le canapé, pour surveiller sa santé.

@Misha Orlov

    Il y avait les embruns du souvenir, dans sa tête la lourdeur de la mort, elle répète, inlassablement, la litanie de Thanatos, elle confond ; Misha, Misha, mais qui es-tu, pour moi ? Perdue dans les méandres de ses questionnements, l’incompréhension d’une vie, l’on donne du sens pour apprécier, pour continuer, à soulever le poids de la fatalité sur son dos, sur ses épaules et l’on continue à grimper les vertiges des montagnes, parfois ils chutent, les plus faibles, d’autres atteignent le rivage. On nommait le paradis le pays de cocarde, en route vers l’utopie. Orphée fabrique ses joies, mains de fée peignant d’or et de lune toutes ses fantaisies, mais aujourd’hui la gosse ressemble à l’ectoplasme de Marie, la tête d’une béguine affamée par la souffrance, pour la soigner, pour la remplir de satin et de soie. De dos, elle épouse les larmes, discrètement les essuie et, d’un hochement de tête se culpabilise. Le ridicule ne tue point. La sensibilité n’est point appréciée par le peuple, elle renverse les principes de fierté mal placée, elle bouleverse les codes de rationalité. Hey ! Misha l’interpelle, d’une boutade tente de la rassurer. Elle prend son temps pour se tourner, ses agates s’enracinent.
Ses yeux se plantent
Dans les masculines
Tracent un serment latent
Une promesse inconsciente
Non vraiment, il n’y a rien, juste l’abnégation et la terreur, la soumission de la féminité face à cet homme blessé, il n’y a rien puisque ce dernier semble tenir si fort à sa virilité. Et il y a, la flamme et l’effort ; de cet ordre donné, une surprise dans le sang. Orphée, grâce à ses analyses, ne se trompe pas. Misha, le silencieux, celui que l’on ne dérange pas, ordonne. Orphée sourit mais d’une réponse s’agite.  « Je n’ai pas de duvet. » Elle ment. L’enfant femme. Elle ment maladroitement, murmurant cette phrase, en haut de l’armoire traîne une couverture et un oreiller. Ses cheveux se relèvent, suivent le mouvement gracieux des épaules. A chacun sa croix, son fardeau et le désir de ne pas froisser ni déranger.  « Je voulais voir comment tu allais. Je viendrai cette nuit, vérifier, si tu dors, si tu respires aussi. Mais j’ai besoin de m’isoler. » Elle impose ses lois, pour se sentir bien l’enfant a besoin de métamorphose, l’adulte s’accapare la petite et la voix grave se répercute sur son chant de moineau, Orphée semble l’éclatante femme dans l’indépendance elle chatoie. Le coeur ne tremble pas, décidé à affronter ses démons, seule, et superbe. Puisque la vie est une série de désillusions et de merveilles, Orphée a combattu avec son épée de bois ses traumas, elle continuera.
Dans un rire
Elle s’approche
De lui
Sur les lèvres
Un baiser fugitif
Elle s’enfuit.
 « Bonne nuit Misha. Tâche de faire de beaux rêves. Tu en as besoin. Qu’ils apaisent ta nuit de violence. » Dit-elle en fermant la porte.

@Misha Orlov