(ma)dame ft. grisha (tw)

posée sur la tempe, la froideur du canon transperce le derme qui ne frissonne plus. le fer gelé aspire les derniers morceaux de l'âme écharpée, soumise à cette sinistre ordalie. les gestes sont usités, la chorégraphie bien huilée. dans sa symphonie stridente s'exécute la danse du barillet avant qu'un coup sec du poignet ne renferme pandore et ses lourds secrets. la carcasse abdique, les doigts figés sur la détente, la poupée patiente que la sentence l'emporte dans une détonation qui explose la cervelle, repeint les murs de la gangrène charbonneuse. celle qui s'infiltre sur les moisissures de la jetée de lit, dissimulant les tâches blanchâtres qui s'accumulent un peu plus chaque nuit. qu'enfin sonne le glas pour qu'ils se disent bon débarras. la poupée évitera la décrépitude du corps las quand la balle se logera pour écerveler le crâne. barbie, tu vois déjà le pantin sans vie, la tête entourée de la marre vermillon et son auréole séraphique. anémiées les paupières se referment, imaginent déjà les ronces épineuses envelopper la macchabée, les vers creuser la chair qui se languit de devenir poussière.
le cliquetis est amer quand les phalanges pressent l'apocalypse d'abattre son jugement macabre. mais pas de monde qui s'efface, juste la souffrance qui subsiste. t'as mal partout barbie, le long du dos flagellé, sur les cuisses écartelées. la poupée en a assez mais les flammes du bûcher n'ont pas cessé de s'abreuver de l'ichor martyrisé. les impies chassent la brume de répit, derrière l'enveloppe les gouttelettes chantent l'accalmie. les pensées sont anesthésiées, barbie, il n'y a même pas l'esquisse d'un sourire, l'aurore d'un soulagement, assombri par la rage sur les linéaments. la pétulance s'excite, d'une colère noire elle balance l'arme chargée.
ricochent, ricochent, le bruit des cloches.
ruissèlent, ruissèlent sur la terre l'ombre de la haine.
le plomb s'échappe, traverse les fondations d'un mur déjà souillé. elles ne cillent pas, les obsidiennes posées sur le revolver. frappée de pusillanimité, la cartouche s'est échappée, comme une clémence accordée, l'ultime repentance pour le pantin désarticulée. la mâchoire se crispe, ravale la déception. barbie les fils résistent, s'activent pour animer les gestes mécaniques. le manège reprend, avec sa musique aliénant les enfants, comme une danseuse qu'on rembobine dans la boîte à bijoux. sur elle-même, elle valse, brouille ses sens jusqu'à ce que déraille son épouvantable ferraille. les mains crispées saisissent le long sac noir qui traine près des pieds. barbie tu quittes le motel en trombe. vêtue de noir, la furie transcende les ruelles sales, d'un regard rejette, dénonce, condamne les déchets qui végètent à quelques mètres du parking où les aiguilles vides fréquentent les mollards et la pisse alcoolisée. la moue est renfrognée, dessine à mesure que les pas se rapprochent du lieu de rendez-vous le dégoût qui frappe les entrailles. les miasmes nauséabonds qui enveloppent la carcasse de l'animal te parviennent distinctement, décrochant une grimace écoeurée. dans son costume trois pièces, la médiocrité de l'homme dépasse de ses épaulettes. obnubilé par son omnipotence qu'il prétend détenir, cette force masculine qui lui octroierait le passeport de la monstruosité, grisha jouit du monde qui le berce et lui sourit. des injonctions il se soustrait, des stéréotypes sexistes il n'est pas concerné, de la destruction il n'en est pas l'objet, simplement le boucher de ces dames.
« épargne ta salive et tes obscénités, grisha »
crache la poupée sur le parasite infecte, fulmine les palabres venimeuses. les crocs veulent se planter, arracher la jugulaire que les vautours viendront voler. l'ourlet des lèvres se relève, menaçant, les orbes foudroient. vous rentrez dans les ruines de cette boutique délabrée, le genre de lieu désaffecté parfait pour les échanges discrets. l'explosion avait ravagé l'endroit jonché des morceaux de verres de ces fenêtres brisées sur lesquels les talons crissent.    
« finissons-en »
la voix tonne, directe et froide. tu lui balances le sac au sol, manipulant la fermeture avec une précaution nulle. les sachets se dévoilent, empilés les uns sur les autres, la poudre blanche scintille dans les prunelles sanguines, avides du nectar nécessaire pour manipuler les esprits. comme un marchand de sable, de promesses enchantées il ensorcelle ses filles, endort l'innocence du corps et réveille le profane.
et ça te fout la gerbe, barbie.
 

maître du jeu, roi de son minuscule monde qu'il pense grand, grisha ne règne que parmi un amoncellement de pourris, transforme les innocents en monstres dès que ses doigts souillés s'apposent sur les épaules juvéniles. derrière la chaleur de la paume crasseuse, les phalanges maintiennent les fils en place, accordent les violons sur une même furieuse symphonie morbide. celle dont il s'enivre devant les filles qu'il dénude, qu'il prend comme il jette, qu'il malmène et agresse, le rictus satisfait toujours greffé sur les lèvres pincées desquelles s'échappent les sempiternelles écholalies. susurrés, les murmures s'immiscent dans le creux de l'oreille, empoissonnent les canaux menant à la cervelle déjà désabusée. bourreau des espoirs fragmentés que le faquin aspire dans ses pulsions grandioses. cette candide espérance qu'il insuffle avant de la réduire en cendres. première victime, barbie, des lascifs désirs et ses perfides volontés imposées. tu te souviens. des morsures de la corde rêche sur la peau de poupée, qui s'imbibe de l'ichor dégoulinant des poignets attachés. et les prunelles embruinées deviennent ces billes d'obsidienne fixées sur les canines que le loup dévoile, satisfait de la peine qu'il prononce contre sa proie. bourgeon à peine éclos dans un bouquet de fleurs. éclats d'épines affutées que les poignes furieuses arrachent et asphyxient, leur font courber la tête jusqu'à ce qu'elles ne respirent plus. derrière le corps chiffon, l'âme s'est éteinte, réfugiée dans les méandres inaccessibles des vestiges d'un temple qu'il ne saurait profaner. loin des rythmiques cadencées, brutales et malmenées, l'esprit s'en est allé, tragique témoin de cette carcasse qu'il ne reconnaît plus. alors qu'au début, c'est l'épiderme qui démange, que les mains frottent inlassablement pour nettoyer les ignominies qui maculent l'entre-jambe. la déchéance s'incruste, barbie, au moment où ses premières effluves s'apposent sur le derme qu'elles enlaidissent. comme fer rouge la semence souillure se tatoue.
« barbara. »
fièrement, la caboche se relève, dessine sa rage dans les traits fins et étirés d'un rictus impétueux. dans les pupilles, la défiance. celle qu'il avait finalement ranimé en accordant la fallacieuse liberté. car affranchi de ses chaînes, le pantin pourrait s'élancer, du bout des doigts entrelacés presser la détente du revolver pointé droit sur lui. lui faire un troisième oeil au milieu du front, ou bien loger la balle dans le plexus pour voir se déverser le sang noir et poisseux de l'ignoble myocarde. celui dont l'existence aurait besoin d'être prouvée. parce qu'il est toujours plus facile de haïr le monstre bâti dans une autre pierre que toi.
« la seule chose que j'te dois, c'est une putain d'balle entre les deux yeux. » 
l'envie fourmille le long du corps fragile et fatigué, de dégainer l'arme et d'en presser son cliquetis salvateur. l'image du roi qui s'effondre, là, à tes pieds, sur un amas de verres brisées, de poussière accumulée sur des seringues usagées. à genoux, le roi décapité, la cervelle éparpillée. et pourtant vive le roi, dont une autre tête lui pousserait sur le champ. dans son baiser funeste que l'hydre dépose sur les lèvres vengeresses, la poupée abandonne son souffle, par la défaite, s'incline. barbie, les épaules ne sont plus assez solides. les os grincent et les muscles pleurent encore, tétanisés par l'irascible aura qu'il promène à ses côtés. furtives, les mains fermes retrouvent les anses du sac noir tandis que les pas rapprochent la poupée du tyran. à sa hauteur, l'ourlet des lèvres se retrousse face à l'odeur nauséabonde du russe et son calme extatique qu'il se délecte d'arborer.
« ferme-la, grisha. sans moi, toutes tes gamines se tailladeraient les veines à la moindre occasion. t'as tendance à oublier qu'tu dépends aussi d'moi. » 
mais malgré toute la répugnance qu'il incarne, la marionnette le suit, s'engouffre dans la voiture alors que la langue fulmine. barbie, autant que lui, tu te détestes. sous le masque de marbre, l'encéphale se morcelle. petit bout par petit bout, grisha lacère encore les restes de l'humanité, insère sa propre noirceur dans ton esprit frelaté. tu vaux pas mieux que lui, barbie. et ça te tue de l'avouer.     

sur le cuir de la berline, les muscles se tendent, l'odeur fallacieuse parée des codes du neuf infectant les narines de la poupée. cette effluve immaculée qui donne la nausée cachant sous la saillance des coutures luisantes, la crasse humaine et immonde. les muettes humiliations de ces mains qui déchirent l'échine, arrachent les molaires des traitres qu'ils broient pour les administrer autrement dans les bouches insolentes. la mâchoire est crispée, les prunelles fixées sur la route qui défile, ces bandes blanches que la voiture absorbe avec avidité, circulant tranquillement comme si de rien n'était. parce que personne ne se doute, derrière les vitres teintées, des atrocités, les infâmes ignominies masquées par des rires gras, des crachats sur la figure que le pantin n'essaie même plus d'enlever. alors elle dégouline, sillonne la joue martyr qui nécrose la poupée jusqu'aux tréfonds de son âme. dans son costume surpiqué, il n'est qu'un parmi tant d'autres, ce grain de poussière consumé par le temps vacillant sur lequel on s'attarde, le pensant peut-être impressionnant par cette prestance qu'il façonne et dans laquelle il se fond pour n'être que l'ordinaire parmi la banalité. celle qui, à travers la fenêtre, tressaille sur les trottoirs, bouscule les uns, affaisse les épaules des autres, les accable de tous ces maux qui les préoccupent bien plus qu'une simple voiture charbon simplement dévisagée lorsqu'elle s'arrête à la lisière d'un feu rouge. comme s'il était fait pour régner sur ce monde, grisha, auréolé par l'univers nombriliste qui lui donne carte blanche. et le silence est morbide, de ce couloir de la mort vers lequel ils se dirigent. t'aurais pu agripper le volant, barbie, la démence vibrant sous la pulpe de ces doigts prêts à exploser, dans la violence d'un simple coup dévier la voiture et l'emmener droit dans le mur, fauchant d'autres âmes au passage mais rien ne saurait être plus grisant que de voir l'effroi, l'esquisse de la faucheuse se dessiner dans les cavités sombres d'un grisha fait comme un rat. de cette pensée morbide, l'encéphale se grise, ensorcelée par les sifflements de la langue du serpent qui l'enveloppe de sa sulfureuse mélodie. mais au sacrifice ultime, la harpie ne s'y fait pas, entichée de ces vestiges et de ces cendres apathiques, éteinte poupée plastique aux maigres espérances qu'on la sorte de sa léthargie, ou que le sort la frappe d'amnésie.
c'est sans réfléchir que tu le suis, barbie, machinale habitude qu'il a insufflé sur ce corps qu'il arrive à toujours faire sien, d'une manière ou d'une autre, qui ne sera jamais le tien. la tête pourtant se dresse bien haute, les obsidiennes fustigent hyacinthe et tous les autres chiens dont les murmures se perdent sur la peau esquintée, ne pénètrent plus celle qu'ils ont tant profané. sur l'ourlet des lippes, l'impérieux dédain se dessine quand vous entrez dans la pièce, et l'indifférence se greffe sur le visage impassible, de marbre taillé lorsqu'il s'emporte sur la gamine, comme à l'accoutumé, ramenant la poupée des années en arrière quand elle n'était que l'oisillon honni sur lequel il s'exerçait. il y a la même violence imbibée dans la visqueuse cruauté qu'il répand sur l'ingénue, déflorant l'âme de ses pétales innocentes.
« tu veux quoi grisha ? me droguer en souvenir du bon vieux temps ? tu s'ras déçu, j'suis un peu rouillée. »
mais à la vue de la seringue, de la pointe de l'aiguille, dans tout le corps c'est le sang qui se glace, se fige et se durcit, barbie. aux ordres tu obtempères, déposant sans sourciller le révolver sur la table, sentant soudainement l'air se raréfier, le pouls s'affoler sous l'enveloppe du cadavre ambulant. l'étrange mélodie de ce cauchemar répété qui ravive la chair de poule, incontrôlable réflexe du corps vagabond qui continue de se battre alors que l'esprit s'est déjà réfugié dans ses abîmes mirifiques.
« trente-huit. »
le souffle. la madone redevenant fille de joie aux os frêles et souffreteux qu'il s'apprête à écarteler.  
« quelle importance. »
l'ordalie reste la même. sur le front, l'épiderme, sur l'organe qui suffoque dans sa course effrénée, l'amer blason tatoué en lettres capitales : putain qu'ils lisent, hurlent et répèteront à jamais.