Decay (Libre)

Sur les trottoirs du Queens, l’entropie foisonne et règne en autocrate incontesté. Au plus fort de la sorgue, comme à l’heure où la nuit meurt ; les pavés de la ville qui ne connaît pas le sommeil, ne se voit jamais octroyer la grâce d’un répit. Sous l’œil laiteux de Séléné, tigres et loups quittent les méandres de leur tanière. Traînant les semelles de leurs baskets sur l’asphalte, un neuf millimètres épinglé à la ceinture. Dissimulé à l’arrière d’un jean grunge, sous l’ourlet d’un sweat à capuche. Désireux de satisfaire les beuglantes de leurs pulsions destructrices, en s’acquittant de quelques vils forfaits. Tandis que les ribauds et satyres ayant abusé de l’hydromel de Bacchus, vacillent et chancellent sur le goudron encrassé. Déblatérant dans le vide des kilomètres d’élucubrations abracadabrantesques, entrecoupés de divagations avinées. Quand ils ne dégobillent pas tripes et boyaux, en se cramponnant pathétiquement à une benne à ordures corrodée.

Une populace nocturne – et un rien interlope – qui s’esbigne, tel une légion de vampires abhorrant la lumière, sitôt qu’Éos congédie sa blafarde sœur dans l’azur du firmament. Cédant ainsi leur place à une myriade d’âmes – nettement plus fréquentables et moins sinistres, pour la vaste majorité d’entre elles. Des entités diurnes qui se livrent à un incessant ballet sur le bitume, transformant la Grosse Pomme en fourmilière grouillante. Une marée humaine, qui martèle encore et encore le macadam, de ses perpétuels flux et reflux. Des cols blancs munis de leur attaché-case, et courant après l’insaisissable temps, qui allongent le pas. D’autres qui déambulent distraitement, et pour qui l’œuvre de Chronos ne semble plus avoir cours, tant l’écran de leur smartphone magnétise leur attention. Des mères courage poussant péniblement leur poussette, l’échine courbée par la lassitude.

Macrocosme de quidams hétérogènes, qui vont et viennent sur les boulevards et les artères. Sinuant entre les bordées de lampadaires, entrecroisées de platanes. Et ignorant souverainement, ce curieux arbrisseau aux traits humanoïdes, qui demeure droit comme un yatagan et prend racine, à mesure que les secondes s’étirent et se métamorphosent en minutes. Immobile, les poings verrouillés et fourrés dans les poches d’une veste en jean neige. La dextre torturant nerveusement le plastique d’un porte-clefs en forme de croissant lunaire. Les météores pralinés enlisés sur la façade de la caserne du District. Pendant que les soupirs décochés par Éole, s’engouffrent dans sa huppe brune qui ondule indolemment. En dépit du recours à des petits exercices de sophrologie, le myocarde continue de caracoler à bride abattue. Tambourinant à tout rompre contre son enclos costal. La veine serpentant sur sa tempe caramel, saille et tonitrue.

Tant et si bien que le néophyte parvient à déceler – à travers la cacophonie urbaine - les pulsations de sa pression intracrânienne, bourdonnant en boucle dans ses tympans. Voilà bien longtemps que la bouture de Lahore, n’avait pas éprouvé les affres d’une telle appréhension. Même à l’approche d’examens scolaires, le petit d’homme n’a pas souvenir d’avoir déjà été sujet à une pareille angoisse. Ni polymathe insolant de facilité, ni cancre à la dérive ; la jeune pousse s’est cependant toujours donnée les moyens, pour aborder au mieux et réussir ces échéances cruciales. Il fallait bien cela pour maintenir avivées ses ambitions d’adolescent songeur. Des ambitions qui aujourd’hui croupissent, dans les tréfonds de la nécropole aux passions flétries. Bien qu’il fasse toujours autant preuve d’assiduité et de rigueur que jadis, pour rejoindre les rangs des soldats du feu ; le pakistanais ne peut réprouver l’anxiété patente qui l’étreint. Les enjeux sont tellement colossaux, que les dernières étapes de cette reconversion professionnelle lui apparaissent comme un Everest insurmontable.

Pourtant, échouer n’est pas permis. A la crainte se mêlent aussi l’excitation, l’ardeur et l’impatience. L’excitation d’enfin pouvoir exercer une activité, dans laquelle il pourra pleinement s’épanouir. De se sentir utile en venant en aide à son prochain. De devenir un acteur de la société, œuvrant pour assurer et maintenir le bien-être de la vie en communauté. Autant de perspectives, qui n’ont pas leurs pareilles pour faire vibrer l’âme du gamin méridional. Exactement comme lorsqu’il se poste le soir à la fenêtre et lève le nez, pour contempler ses chers et tendres diamants stellaires, sertis dans les velours de la voûte céleste. Une mue opérée à la suite d’une idée fantaisiste lancée à la volée, sur le ton de la gaudriole, un soir autour d’un roboratif méchoui. Avant de petit à petit mûrir, pour devenir un projet solide mené avec le plus grand des sérieux. Et maintenant que le novice se tient debout face à la Station 41 … ce qui hier encore n’était qu’un rêve timidement caressé, semble désormais tellement réel, concret et tangible. Impossible de faire machine arrière, ou rebrousser chemin. Depuis les cimes de l’église, les cloches tintinnabulent, pour se joindre au vacarme généré par le trafic automobile et les badauds se perdant en palabres. Cils tressés, les narines de la future bleusaille frémissent. Les poumons s’abreuvent d’oxygène, grâce aux bienfaits d’une profonde inspiration. Les trapèzes proéminents s’érigent, faisant ainsi quasiment disparaître son cou. Quelques secondes passées à maintenir l’apnée, et chasser de son esprit agité les pensées parasites. Puis, les membranes cutanées du paquet de nerfs se rouvrent et une expiration sèche s’évade de son antre buccale. Entraînant une abrupte descente des deltoïdes charpentés. Un rituel qui n’est pas sans rappeler celui des patineurs s’avançant sur la glace, en amont de dévoiler leur présentation au public et au jury. Profitant d’une accalmie dans le flot des véhicules, le mécréant traverse alors en petites foulées la route pour rallier la rive opposée.

CODAGE PAR AMATIS
AVATARS PAR strange hell