mosaïque solitaire (nejma)

la môme est là.
braillant contre le vent;
contre la marée
qui ne cesse de vouloir l'attraper.
la carogne se fait immobile, presque trop frêle tant son corps tremble face au mouvement qu'elle peine à discerner. les stroboscopes viennent se perdre dans ses iris brunes, tapageurs et agressifs, les lumières ne reflètent que très peu l'endroit, et ne cesse de le couvrir de bleu, de violet, de couleurs qui promettent les mirages. c'est ça qu'elle est venue chercher jo, traître pécheresse qui ne tient là que pour réclamer son dû. dans le vieil l'entrepôt, les corps se mouvent, se rapprochent, ne forment plus qu'une masse aux contours bien distincts, et la chaleur qui émane d'eux se propage dans la pièce comme un poison nocif, comme une invitation à la débauche et aux baisers qui embrasent les sens. le rendez-vous est hebdomadaire, le lieu est si prisé. elle se faufile si facilement entre leurs espoirs que les regards dédaignant ne la touche plus, lorsqu'elle s'y rend, elle se sentirait comme une figure divine qu'ils n'auraient plus qu'à toucher du doigt, qu'une ombre qu'ils seraient si tentés de suivre. les billets se trouvent dans la poche arrière de son jean en cuir, si nombreux qu'ils en sont devenus épais, lourds, trop marqués de sens, lorsqu'elle s'avance, elle peut sentir leur présence, si poisseuse, lui rappelant que la récompense est au bout du chemin. ils sont son passe-droit en réalité, son visage minaudier n'a pas l'effet escompté pour qu'elle puisse partir libre, sans attaches, sans ne devoir y retourner, sans retourner dans l'ombre sale, qui colle à l'épiderme et menace de l'arracher. comme toujours, en véritable madone, elle s'avançait les veines en feu, les pupilles résorbées et le manque au cœur. cette fois, lorsqu'elle aperçoit le regard intrigué du vendeur de rêves, son palpitant s'arrête, se bloque, gesticule dans sa poitrine pour lui signaler que les augures ne sont point en sa faveur.
sale camée.
tu traines ta carcasse abîmée jusqu'ici.
je ne veux plus te regarder.
il semble si agacé. et elle se sent si lourde, si amorphe que ses jambes manquent de se briser. l'imposture s'écroule. l'imposture meure, laisse place à la silhouette brisée de jolene. si elle se fondait si bien avec la masse jusqu'à présent, ce n'est plus le cas, elle n'a plus l'air que d'une statue bien trop grisée, qui donne le cafard dès qu'on la regarde. la poudre paraît si loin, si inatteignable, si factice que la môme aurait envie de jeter ses dollars dans la foule, de les regarder s'abattre contre le sol, rien que ça pour que le vendeur devine son mécontentement. la force qui vit en elle ne cesse d'être inconstante, si vive et si faible, l'un après l'autre, les deux en même temps et c'est le chaos qui s'abrite dans les tripes. la dope, la drogue, la poudre, la coco. son regard irrité se tourne à présent vers les corps qui se rapprochent, qui deviennent, à l'instar des projecteurs, une masse noire et grouillante.
la partie semble finie.
adieu les rêves
qui se font tous seuls
elle aime les êtres, jolene. ne cherche qu'à les décortiquer en permanence, à se nourrir de leur présence, de leurs murmures honteux, de leurs vies passées. à cet instant, lorsqu'elle aperçoit nejma dans la foule, elle redevient charognarde. les proies se sont envolées, les griffes acérées n'ont plus rien à briser. il fut andy et ses médicaments, la blonde camée, et l'amour perdu. mais nejma ne fut jamais sur la liste. si il émanait des autres des émotions violentes et contradictoires que la môme se plaisait à interpréter, il n'y eut que du vide pour nejma. trop insaisissable, si difficile à appréhender. dès que le prédateur s'approchait, tentait de se faire féline, dans les maisons squattées au plancher délabré, nejma s'échappait, si divine. et jolene ne la revint plus. alors son esprit effaça la présence de cette dernière, comme on oublierait un léger détail. postée sur l'escalier à l'odeur rouille, elle observait sa proie. nejma, nejma, nejma, et son prénom roulait sur ses lèvres comme une incantation divine. alors elle s'approcha, silencieuse, oubliant la poudre et les promesses. ça fait longtemps. les premiers mots sont lancés et les regards se croisent. dis, tu te souviens de moi? dis, tu te souviens des squats? et à cet instant, le monde paraît figé, si lent, et jolene ne quitte plus la brune du regard. elles ont tant changé. mais reste à savoir comment, reste à savoir si le destin est écrit ou si c'est elles qui le feront.

@nejma saleh  

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- - can't you see sometimes your words just hypnotize me

on aurait pu croire qu'enfin, la rédemption serait tombée, tranchante et délicieuse, pour couper ses ailes, elle, mortelle se prenant pour un divin, qui semblaient l'emmener vers les tréfonds du néant, vers le tartare, servant de proie à cronos pour qu'il ne fasse que des miettes de son corps ébréché. non. on aurait pu croire que les démons qui se nourrissaient de son essence finiraient par s'en aller. non. que son sang, souillé par la moisissure de la poudre, finirait par les faire taire, qu'enfin le poison qui l'anime aurait disparu sous une fine couche de poussières. mais la môme reste debout, la môme ne flanche plus. les cernes décolorés en guise de mémoire défaillante, les membres qui tremblent à s'en briser, douce porcelaine qu'on n'oserait même plus toucher, ne reste plus qu'un vague carmin sur les lèvres pour contempler le désastre que l'ironique existence a créée. on n'a jamais su comment l'élever sans l'émousser, hein jolene? le sourire tordu du malin ne cesse de s'étirer face aux vieux visages décolorés des connaissances. il la tient entre ses mains la gamine, elle est sienne et elle ne s'en ira pas. eux la regardent, l'apitoiement dans le creux des paupières, dans l'iode de leurs larmes qui s’accroupissent face à l'ombre qu'elle présente. elle est donc bourreau et victime à la fois; elle engendre la terreur dans laquelle elle se love doucement et dont elle prend possession. avant? ça n'existe plus, rien que des bribes de souvenirs à l'odeur renfermée, c'est flou, flou, dans les rares songes qui viennent à elle, les visages ne sont plus symétriques, tordus comme ceux de picasso, tordus comme la triste réalité qui implose sous leurs yeux.
les jours se comptent, les jours filent et s'octroient le droit de ne plus illuminer les journées de ceux qui croupissent sous la terre. les jours se comptent, les jours s'oublient, et ne cessent de plonger les êtres vers des abîmes sans fin, vers des gouffres aux couleurs du macadam brûlant du queens.
elle déambule,
âme en peine,
que l'on ne saurait délivrer.
faut-il déjà y songer.
oiseau de malheur! c'est ce qu'elle hurle, jolene, lorsque ses prunelles redeviennent claires et aptes à recevoir la lumière. peu importe! qu'elle soupire, enfoncée dans les tissus d'un canapé bon marché, le myocarde s'affolant de la dose excitante parvenue jusqu'aux veines. après tout, c'est la résilience qui gronde en elle, logée sous son plexus, grignotant sa chair et les derniers espoirs qu'elle caressait avec ses paumes. tournées vers le ciel, suppliant une aide quelconque, un miracle qu'elle ne mériterait même pas. c'est le refus de l'oppression qu'elle s'inflige qui se manifeste, parfois. le chaos est acide, la destruction est rude et il ne reste plus qu'une pauvre silhouette sous la pluie, une pauvre silhouette qui se pavane et brûle son espérance de vie encore un peu plus à chaque virée nocturne, inhalant le désespoir des siens dans des clubs miteux pour une dose de plus. dualité, voilà ce qui la compose jolene. éternelle gamine qui oscille entre les extrêmes, qui détruit sa vivacité pour mieux s'offrir à la faucheuse. et entre les amas de corps mouvants qu'elle écarte du bout des doigts, elle fait office de proie, les regards ne sont plus qu'observateurs, ils décortiquent chacun de ses gestes pour tenter de lui offrir le coup de grâce. et lorsqu'ils balancent des paroles noires pour tenter de lui voler son cœur déjà bien atrophié, la môme ne répond pas, se contente d'offrir un sourire insolent, un sourire fabriqué de toutes pièces si tant est que les lippes puissent s'écarter pour leur donner le baiser de la mort. la déchéance ne cesse de brûler dans ce lieu où les âmes se font terrifiantes, mais même dans ce qui devrait être son royaume, jolene n'est plus à leur niveau, celle qui se contentait de quelques cigarettes n'a plus sa place depuis qu'elle est devenue chimère. depuis qu'elle se tape de la farine dans le nez, qu'ils chuchotent. si elle les entendaient, sans doute qu'elle aussi se contenterait de rire sur le sort qu'on lui a attribué.
et pourtant, même ceux qui prétendaient être des figures angéliques sont là. elles sont là, en chair et en os, celles qui s'étaient enfuies en silence. celles qui abandonnent les chambres salies en croyant pouvoir s'octroyer une place au paradis. la chimère semble enfin sortir de sa torpeur, cherche une nouvelle âme qui lui contera ses malheurs, celle qui lui octroiera quelques minutes de passion contre quelques minutes de leurs malheurs. le malheur des certains fait le bonheur des autres. et si écouter des malheureux se plaindre lui fait oublier les siens, la mise en vaut le coup. les griffes sont acérées, encore plus lorsqu'elle aperçoit nejma. et sans même s'en rendre compte, ses lippes ne répètent plus qu'un seul mot en boucle. nejma. la douceur de son prénom contraste bien trop avec la froideur qu'elle arbore, avec les mystères qu'elle porte et qui se lisent sur ses traits fatigués. les lippes se préparent au mensonge, jurent silencieusement que cela n'arrivera plus. ça va. tout va bien. oh non, c'est ma première fois ici. et toi, tu te portes bien? qu'elle papillonne, lassée de la distance que la brune installe entre elles, de son approche qu'elle a balayé de la main, comme une vulgaire fumée. frappée par l'indifférence qu'elle provoque, jolene est retombée à l'état de poussières. elle n'est que cendres dont il faudrait s'en débarrasser. nejma l'a rayé de ses souvenirs, si tant soit peu qu'elle ait un jour pu se frayer une place dans son crâne. la pointe d'insolence se fait ressentir, percute jolene en plein dans les côtes, dans le myocarde, bousille le peu d'oxygène qui circulait dans ses poumons. une écharde qu'elle se devra d'arracher, de détruire. dis moi, ça t'arrives souvent de disparaître sans donner de nouvelles? tu devrais prévenir, que j'te balance un adieu plutôt que d'te dire à plus tard. la voix est douce, se fait minaudée, cherche une réaction qui enfin lui permettrait de voir ses failles, de les exploiter. mais elle est trop furtive nejma, elle s'échappe trop vite, courant d'air qu'on ne cesse de vouloir s'approprier.
alors, elle attend, sourire bienveillant aux lèvres, de savoir ses prochaines paroles la percuteront un peu plus, de savoir si nejma est si inaccessible que ça.

@nejma saleh  

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