I'm gonna live like tomorrow doesn't exist (Misha)

@Misha Orlov & @Orphée Lessing

  Ses mains tachetées d’aquarelle dévorent le papier crépon, la création semble une météorite d’abstraction, des couleurs partout des couleurs, dans le regard l’apaisement. Elle se souvient de la première fois où ses yeux se posèrent sur la chambre préparée pour elle, des mots de Grisha, un roulement de placidité mêlé dans la sécurité, tu es ici chez toi à présent Orphée, elle n’avait pas considéré cette place les premiers jours, elle avait pris ce qu’on lui offrait, ses yeux virevoltant mais ne se posant jamais puis il était apparu. Il avait le visage de la froideur, de la méfiance ; elle avait les orbes rieuses, les pupilles chipies, prompte à apposer sur la joue de l’inconnu un baiser de fantaisie. Pour elle. Pour lui. Ce visage de garçon lui rappelait son frère, elle s’en souvient, vite disparu pour laisser place à la lumière étincelante d’un autre qui se nommait Misha. Misha Orlov. Elle chuchote son prénom, le soir, avant de s’endormir, comme un rituel, un mantra, un attrape rêve. Il supprime les cauchemars et efface la solitude, celle profonde qui inonde le coeur, noie l’âme. Aujourd’hui, Orphée se sent triste, les larmes de pluie coulent sur ses joues, chutent sur le bureau, sur les draps dans lesquels elle s’est emmitouflée pour taire les ruisseaux impressionnant de sa tristesse, elle la tasse dans le coeur, et celle-ci réapparaît lorsque les pierres ne suffisent plus pour bloquer le surgissement des sanglots. Elle a gravé des mots, des phrases qu’elle a écrit pour se confier, comme une urgence de dédramatiser les lourdeurs du myocarde et de l’âme qui s’échoue sur les rivages d’un morcellement psychique. Ce que l’on voit, c’est une Orphée heureuse et épanouie. Ce que l’on ne voit pas c’est une Orphée en prise avec les rugissements éternels de ses réflexions, de ses doutes, de ses frayeurs. Il a promis qu’elle ne mourrait pas, elle l’a cru mais la logique s’est remémoré l’impuissance des jeunes gens, ces jeunes en mal du siècle, épris des ivresses sanglantes.

 Orphée s’habille de coton, une jolie robe d’épure et de simplicité, blanche et ornée de bleu, sur laquelle on a cousu des perles pour égayer la joliesse du corps. Pas de maquillage ni de coiffure élaborée, cela ne servirait à rien puisque, elle le sait, cette sortie dans une boite de nuit, lui permettra de noyer sa peine dans les verres remplis d’alcool. Se changer les idées par l’oubli, le massacre du foie, boire, boire, boire, et égarer sa lucidité, égarer son esprit. Les deux filles, ce matin-là, l’avaient jugé, d’un regard méprisant, assuré de leur supériorité, on ne la voit jamais et elle ose être impertinente envers le professeur, celui-ci avait répondu à ses questions, sympathique, patient, d’une douceur avec sa voix grave, elles étaient françaises, elles ne comprenaient pas que l’institution américaine, l’éducation de ce continent promouvait la sagesse et la bienveillance, pas tout le temps. Elle s’était sentie blesser, un peu comme une lame qui transperce, parce que ce n’était pas la première fois qu’elle se cognait contre les jugements et les préjugés de ces camarades qu’elle voulait connaître. Au lycée, au collège, les parents. Seul Ainsley lui lâchait des compliments, des mots d’affection tendre, de miel et de rire, le soir après les cours, quand, tous les deux, ils se trouvaient dans la cuisine et que monsieur manquait de gâcher son énième plat. Il avait la persévérance dans les veines et l’humour noir dans les agates. Le frère soignait les plaies d’un rire amène et joyeux, et sincère. Si Orphée arbore ce sourire des bonheurs, c’est bien pour rendre la vie à ce mort qu’elle chérissait, qu’elle admirait ; il représentait son modèle.

 Et Misha ? Ni son frère, ni son petit ami. Un ami. Des brisures et des douleurs, dans ses ébènes, un regard dominant les obstacles. Elle ne s’exprime pas mais ressent, le bien qu’il lui fait, ce qu’il lui donne, sans s’en apercevoir, l’attachement. Elle n’ose pas – et cela est rare, nous le précisons – parler de ce sentiment qui, depuis la nuit des temps, a fasciné les êtres et les poètes, l’amour. Je l’aime. C’est dans sa tête, partout dans son esprit, partout dans son corps. La porte claque, la présence assène ses litanies de joie, il a, de ses chaussures vernies, supprimé les vertiges. Orphée l’accueille sur le pas de sa porte de sa chambre, le sourire peine pourtant à s’égayer, il y a encore les paroles des filles qui percutent les pensées.  « C’est quand que tu arrêtes d’être aussi beau ? » et ses lèvres esquissent l’énorme sourire des factices. Beau, son charisme. Belle, son âme. Attendrissant son esprit.  « En fait je vais pas te faire honneur ce soir… quand je vois comment tu es habillé à la perfection, ça me donne envie de te voler ta dernière chemise. » Elle taquine, son expression d’ange, maligne et enjouée.  

(c) corvidae

like tomorrow doesn’t exist

@Misha Orlov & @Orphée Lessing

  Elle feint le bonheur, l’a assimilé à l’illusion demandée, sur les grandes affiches, sur les millions d’images exposées aux yeux de tous, le bonheur aussi en société prédomine sur le regard morose et livide ; Orphée a observé ces figures figées, ces terribles personnages de papier immortalisés dans la beauté statique et l’artistique vaporeux ; c’est comme cela qu’on sourit, qu’on hausse les sourcils puis la voix, n’oublie pas les trémolos factices de joie, pour le protéger, pour ne pas qu’il s’inquiète, Ainsley. Elle a imité le bonheur de ce frère qui, lui, vivifiait, sublimait les horreurs dans les iris pailletées de la sœur ; comment tu fais pour être aussi joyeux, j’occulte les petits soucis et je m’occupe des grands à la serpe, un trait d’humour, un bonjour, un sourire, puis c’est bien les relations humaines, tu rencontres des gens, tu ris avec eux, tu ne te sens pas seule. Orphée ne lui avait pas dit la souffrance logée dans le coeur quand elle allait au lycée, cette douleur ressemblant à des poignards dans le sang, et le ventre tordu par l’appréhension, de tout cela, de ces moqueries incessantes, ces petites phrases qui ne semblaient rien pour les autres mais qui étaient tout pour la gamine d’alors elle n’en avait jamais parlé à personne, pas même à son frère. Si je lui dis, il risque de m’en vouloir, il risque de me dire que je ne fais pas d’efforts pour m’intégrer, alors je vais prétendre et m’inventer des amies. C’est ce qu’elle avait fait. Elle avait façonné un masque, une persona avait-elle su plus tard, pour s’intégrer comme suggéré. Et là, en face de Misha, Orphée dégaine la joie sensible, un semblant de sourire vite trahie par les yeux aux larmes qui s’essuient rapidement, prestement. Parce qu’elle n’a pas besoin de mots pour constater que l’ami n’est pas dupe du subterfuge.  « C’est pas grand-chose, j’ai juste rénové le grenier. J’ai repeins les murs et j’ai dessiné plein d’étoiles pour me souvenir de notre voyage à Allentown. » Elle hausse les épaules, la fatigue frissonnant son corps de jeune ballerine ; elle n’a plus envie de rire, les propos des camarades lui ont détruit la vie ; il suffisait d’un coup, un seul et le monde bousculait, se fragmentait en million d’éclats de sel.

 Dans le couloir, Orphée se sent maladroite à rester près de la porte de sa chambre, son envie première la fuite dans l’antre de silence, parfois elle souhaite simplement fermer la porte, se morfondre peut-être, s’allonger et contempler le plafond et oublier, oublier les terribles échos de l’écart. Orphée se sent dépérir sous les questionnements qui cognent dans les synapses, cette rapidité à interpréter, surinterpréter, mais pourquoi, qu’est-ce que j’ai de mal, pourquoi les gens ne me supportent pas quand j’ose défendre ma vérité. Elle observe Misha, enfouit ses bleus dans les jumeaux châtains, un instant elle s’apaise à vider son esprit, à admirer la beauté violente de ce compagnon n’ayant pas un geste pour elle. Orphée n’a pas besoin de grandes déclarations ni de mouvements d’affection, elle sait bien qu’elle dérange, quelque part, puisqu’elle ne correspond pas à la norme. Elle lâche, honnête, dans sa pureté de pucelle, le dessin de cette nuit.  « Si j’ai accepté de venir au Marquee c’est pour me rendre saoule. C’est le seul moyen que j’ai trouvé quand je suis triste puisque l’alcool ça rend joyeux et qu’on me demande d’être joyeuse. » Elle respire alors, car cette confession lui a demandé du courage, percutante, directe, sincère ; elle prévient qu’elle ne s’amusera pas, qu’elle ira bien avec lui mais seulement pour épouser les viscères de l’alcool et sa douce mélancolie. Inconsciemment désire-t-elle qu’il revienne sur sa décision, qu’il lui dise non, qu’ils feront autre chose, une activité à deux. Un film, une série, écouter de la musique, prendre un bain ensemble, une escapade nocturne. Mais la jeune fille a compris que Misha était libre, comme elle était libre. Elle refoule ces mouvements de couple, vouloir la présence de l’autre quand l’autre n’est pas prêt et ne le sera peut-être jamais, c’est de notre génération de toute façon, de ne pas s’attacher car nous ne voyons pas vulnérable, car nous le sommes déjà trop.    

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@Misha Orlov & @Orphée Lessing

  Son visage annonce les tempêtes de la colère, elle voit son air placide révéler la déception, ou est-ce plutôt du questionnement, à cet homme qu’elle observe, qu’elle contemple, qu’elle aime. Car dans le coeur, des flots d’amour et d’émerveillement, pour lui quand il est absent, elle repense à sa figure, son corps, sa voix, Orphée, le soir, lui écrit un texto qu’elle efface, parce que ça fait trop, parce que je le dérange, parce qu’il n’est pas construit du fer de la stabilité. Ce n’est pas méchant, c’est de sa génération. De consommer les baisers et les danses lascives sur les draps, de mouiller par l’éros les voluptés. Et puis de partir, c’était cool mais maintenant chacun chez soi. Quand Misha tout droit, dans le salon, entreprend de déchirer les enveloppes, de lire le courrier, elle se surprend à l’admirer. Cette rigidité, cette dureté appelle à sa sécurité, elle se sent rassurée. La jeune fille respire, essuie les larmes, ne sourit pas mais semble plus détendue, les bras, les jambes, sa colonne vertébrale et sa posture de ballerine toujours souple, toujours droite, le maintient élégant d’un corps de beauté juvénile. Il lui a dit qu’il resterait près d’elle cette nuit et cela, Orphée, ça l’émeut terriblement. Et comme elle ne semble pas pouvoir garder de secrets, comme elle ne semble pas masquer par une pudeur respectueuse ses élans de vérité, elle le dit.  « Tout ce que je veux c’est rester avec toi. Et si possible dans tes bras. » La voilà enfin espiègle, le sourire perlant à ses joues, ses lèvres comme deux boutons de rose agrandit par la sérénité. Il suffisait d’un mot provoqué joliment afin de taire les voix des ombres, un problème disparu puisqu’il n’était rien.  « Mais avant on va vider une bouteille de vodka, pas un fond, une bouteille. Grisha il descend toujours à la cave et il en revient les bras chargés. C’est nul de ne pas partager. Toi aussi je t’ai vu faire ! »

Dans l’oreille du comparse, elle enfouit ses observations, les grains de sa voix, malins et enjoués. Toute proche, elle le serre enfin dans ses bras, respire et savoure les odeurs de muscs et de sueurs, une légère effluve qu’elle ne devine pas mais qui l’enivre, une senteur subtile de cannelle et de tendresse, une chose douce et raffinée mêlée de violence et de protection. Elle a ses bras fins tout autour de la taille de l’homologue, son visage lové dans son cou arrosé de ses mèches brunes. Elle a fermé ses paupières pour se ravir du monde intérieur, de ces rêveries dont, parfois, l’on éprouve de la honte. Parce qu’il n’est pas pour moi cet homme là. Il lui faudrait une femme de son âge, plus âgée, plus mature, quelqu’un qui saurait effacer les douleurs passées en faire de l’or, et moi je ne suis rien mais j’ai décidé de profiter de ce que la vie m’offre encore pour quelques années. Car Orphée ne se représente pas son avenir, quand elle se projette dans une dizaine d’années elle se voit morte. Tu auras beau me dire que tu me protégeras et j’aurai beau me sentir en sécurité près de toi, on n’arrête pas les monstres tueurs. Mon frère aussi, tu sais, il avait de beaux muscles, la silhouette sculptée par l’escrime et le tennis. Et il est mort. Moi je préfère périr. Mais je ne souhaite pas vivre une minute de plus avec un quatrième cadavre qui tremble mes vagabondages nocturnes, lorsque mon inconscient s’exprime c’est souvent avec la terreur de constater encore une charogne, la charogne de celui que j’aime.  « Misha, tu te vois comment dans dix ans ? » Je suis désolée, ce soir je ne pourrai pas m’émerveiller mais j’écouterai les sous entendus, ce que toi tu estimes de beau ou de laid dans cet avenir qui me terrorise ; parce qu’il y a rien de beau pour moi, depuis que Grisha m’a prise en charge, et pourquoi ? Pourquoi suis-je ici ?  « Misha, je sais que tu veux me protéger mais… tu sais t’es pas obligé. » L’enfant se montre, nue dans sa candeur, dans ses peurs, elle se montre dans sa fragilité, la vraie Orphée morcelée. Parce que cacher les peines et encaisser des heures, des jours, des semaines, des mois, sans rien dévoiler, sans rien dire, à personne, isolée, ça pèse, une lourdeur dans le myocarde qui se noie dans l’abîme infini des angoisses.

 « Je sais pas pourquoi tu as ce désir de me voir vivre, je le vois dans tes yeux, que tu es bien près de moi et je sais pas pourquoi. Ça s’explique pas je sais, mais moi je suis pas quelqu’un qui apporte la vie. Ils sont mort, ils sont tous morts alors que je dormais tranquillement dans ma chambre, je crois. » Au fond elle sait que ce souvenir s’éteint dans la fausseté.  « Je me suis cachée dans l’armoire quand il a monté les escaliers, je me suis cachée. Et je l’ai vu, il avait les mains barbouillées de sang et il guettait. J’ai pas respiré et je n’ai pas bougé, mais j’aurai dû peut-être. Parce que c’est injuste ! Parce que j’étais lâche et que je voulais vivre. Maintenant je sais plus. » Les confessions jaillissent dans les sanglots, elle pleure, elle pleure énormément, défait les nœuds qui la tourmentaient depuis le traumatisme ; de ce souvenir elle l’a gardé pour elle, elle a dit qu’il n’y avait personne quand elle s’était réveillée. Aux policiers, à Grisha, elle est restée statique, muette, pétrifiée, je ne l’ai pas vu ne cessait-elle de répéter.  « C’est pas la peine de prendre soin de moi Misha. Je mérite pas. » Elle plonge ses prunelles voilées de larmes dans les ornements du tapis orientale, assise sur le canapé, elle se ronge les ongles, en sang.    

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@Misha Orlov & @Orphée Lessing

     Elle entend encore les pas, qui doucement montent les escaliers, l’enfant de dix sept années habitait alors dans une maison de verre, près d’une vaste étendue de verts ; la forêt d’acacia et de pins, des senteurs savoureuses qui, chaque matin parfumaient l’espace aérien et léger de sa chambre de jeune fille ; il y régnait un désordre de tornade, une vie intérieure mouvementée de gestes de ballerine raffinée. Elle habitait dans cette demeure moderne, à l’architecture impeccable, un peu bourgeoise parce qu’elle était riche mais insoumise aux règles et aux codes. Puis, un soir, comme dans un mauvais rêve, un conte nocturne, macabre, vint la mort armée de sa faux, un fléau puisant dans les entrailles de trois victimes. Orphée se souvient de la peur, de la terreur, elle se souvient de la sidération, cette sensation de pétrification, son corps plié, ses frissons, cette glace pénétrant le sang, et les pensées et l’appréhension et la lâcheté et la culpabilité. Elle n’avait pas pleuré, elle n’avait pas hurlé quand elle avait vu les charognes dans la cuisine, quand elle était descendue, apeurée, traumatisée. Automatiquement elle avait pris le téléphone, avait demandé à joindre la police, n’avait pas su expliquer ; s’il vous plaît, venez, s’il vous plaît. Elle pleure les regrets de ne pas avoir su les sauver. Assise sur le canapé dans ce salon bien décoré, elle ne se sent pas chez elle, mais se sent en sécurité. Elle pleure pour les parents et son frère. Longtemps était-elle restée dans cette chambre de clinique spécialisée, et puis l’homme était venu, je m’appelle Grisha. C’est pas chez moi mais il m’offre un abri pense-t-elle, le déluge sur ses paupières. Le fils du roi apparu auréolé de force et de sécurité, il apportait dans sa main le flambeau rougeoyant d’un soin, Shéhérazade Misha apaise les plaies de la fée Orphée.

 Et quand elle l’écoute elle essuie ses larmes. Et quand elle l’écoute elle ne tremble plus. Et quand elle l’écoute elle se serre contre lui, contre la chaleur qu’il lui offre sans détour. Elle se mire dans ses yeux châtain, des iris percluses de beauté masculine, elle se fond dans les ombres de ses mystères, ce désir, toujours, de protection. Il loge sa pupille dans la sienne, tente d’en tirer les fils noirs de la tristesse ; un baiser tendre sur son front pour permettre les doux rêves.  « Si t’étais pas là je ne sais pas ce que je deviendrais. Tu repousses les horreurs de ma tête, tu les fais disparaître et je me sens si bien près de toi. Chaque jour qui passe et je me rends compte que, quand tu n’es pas là, tu me manques. » Tu n’entendras pas mes chants d’amour car je sais que tu n’es pas prêt à les accepter. Cette lueur d’angoisse que j’ai aperçu, qui m’a ému lorsque tu te confrontais à ta mère. Je porte mes fardeaux que tu allèges, j’aimerai porter les tiens aussi, t’en défaire. Mais je ne peux que garder le silence en espérant que tu puisses un jour regarder les cieux avec l’œil ravi de la sérénité. Orphée répond au baiser doux, le front préserve encore l’emprunte chaude de ses lèvres, elles se déposent maintenant sur les siennes. Lentement, il a le goût du respect, de goût de l’amour, le goût du miel de la candeur et de l’innocence. Orphée prend son temps, ne se détache pas de l’aimé.
 
  « T’embrasser c’est me sauver. » qu’elle lance dans sa naïveté ; parfois Orphée ne sait pas dire simplement, elle utilise les métaphores, elle se remplit de beauté. Mais la beauté c’est lui, tout nimbé d’un je ne sais quoi attirant la fragilité de la fillette. Elle a compris qu’elle se nourrissait de lui, il comble ses manques.  « Ce que je veux dire c’est que je t’aime . » Spontanée, cet aveu percute les dentelles de ses souhaits de ne pas le brusquer, alors elle se rend compte de son erreur, couvre ses lèvres de ses mains sanglantes, ses agates flamboient de passion pour lui.  « J’aurai pas du ! Je suis désolée ! Ne m’en veux pas c’est sorti tout seul et c’est si sincère que je risque encore de pleurer mais par émotion, parce que tu sais Misha, je t’aime et c’est irréversible je pense. » La main lisse se glisse dans celle plus grande, plus virile comme pour ne pas la laisser partir.  « Et t’aimer me rend si heureuse ! » J’espère que tu y crois à mes paroles Misha, parce que je te les donne, et je me donne à toi.    

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@Misha Orlov & @Orphée Lessing

      Le silence égratigne le salon ; Orphée a avoué, directe, simple, candide, son amour pour lui, pour Misha, ce garçon perdu qu’elle ne connaissait pas il y a quelques mois. Songeuse, elle dissèque les raisons de ces sentiments ayant grossis dans le myocarde rouge passion. Elle ne peut poser des explications et cela la conforte dans ses confessions, car il est mieux de ne rien savoir, juste de ressentir et ressentir fort, fort, fort, jusqu’à déglinguer les peurs et les effrois. Quand on aime on ne pense plus au malheur. C’était quoi aimer d’ailleurs ? Etre près de l’autre. Le voir heureux. Le désirer. L’admirer. Rêver de lui quand sa présence se fait absence. Orphée ne se considère pas comme romantique, elle ne se considère pas comme séductrice, elle n’aurait pas imaginé un si grand sentiment, un océan d’amour pour un homme qu’elle ne connaissait pas. Il a foudroyé son coeur de sa flèche nimbée de couleurs. Dans ses bras elle se sent forte, nourrit de sa chaleur et de sa présence. C’est ça aimer aussi, soutenir et partager. Les mots ne pourraient définir la puissance de ses sentiments et, quand elle entend cette unique phrase, synthèse de son dépit à lui, de son désespoir aussi, Orphée fronce les sourcils. Elle oublie les images douloureuses de la perte, puis celles de l’assassin, elle oublie la solitude, les petites remarques dénonçant surtout un manque d’intelligence chez certaines de ses camarades de fac. Elle oublie le mal qui la rongeait pour se concentrer à l’intelligibilité. A comprendre ce qu’il veut dire, ce qu’il lui apporte. Ça passera Orphée. Tout passera.

 « Tu refuses l’amour que j’ai pour toi. C’est triste. » Première sommation. La belle semble réfléchir, amorce encore une pause. C’est rien ce que tu ressens pour moi Orphée, ça va te passer.  « Tu parles de mes sentiments comme si j’avais acheté une baguette de pain que j’allais manger. » Enfin elle comprend qu’il parle d’amour comme une valeur à consommer, à enflammer, puis à éradiquer. Les pressentiments n’étaient pas faux ; ils étaient justes. Ceux de ne jamais dévoiler le ressenti pour ne pas l’effrayer, car un garçon n’apprécie pas les épanchements de ces filles de lune aux phrasés trop sentimentaux. Puis la mère réapparaît dans l’esprit et l’abandon et les souvenirs que lui a confié Misha. Tout s’imbrique, l’empathie se réveille.  « Je suis un peu en colère et en même temps je ne t’en veux pas de penser ça. C’est dur à croire je sais, mais moi je t’aime. J’attendrais. » J’attendrais que tu sois prêt.  « Je suis maladroite mais j’assume mes sentiments pour toi. C’est tellement fort ! » L’ange prend la main du russe, la dépose sur son coeur. Mais le tissu enlève du symbole ; Orphée se déshabille, révèle les monts de jeunesse. Recommence. Elle place la main du jeune homme sur son coeur.  « Il bat pour toi et ça ne passera pas. » Elle s’exclame, sérieuse dans son entièreté. Là, à demie nue, pour lui.  « Je peux pas l’expliquer. Ça me blesse ce que tu penses, le fait que tu dises que t’es un homme que je vais consommer. » Les larmes jaillissent de ses paupières, la sévérité de ses aveux. De ces histoires que l’on raconte, que l’on vit, maintenant l’ère capitaliste a pris en otage même l’amour et sa beauté, viens que je t’embrasse un jour deux jour trois jour et que je disparaisse bien repue mais ennuyée de toi.  « Je ne consomme rien du tout, je veux que ça soit éternel. Et j’en suis sûre d’ailleurs, de l’amour que j’ai pour toi, ça disparaîtra jamais. Si tu ne veux pas de moi c’est pas grave, je sais bien que ça te fait peur. Mais arrête de dire que ça me passera ! Parce que je peux t’assurer que mes sentiments sont sincères ! » Et la voix s’emporte dans les décibels élevés.  « Ta mère, ton adolescence, ton enfance, on t’a volé et on t’a rien montré de beau. Je leur en veux à tous ces gens là. Parce que maintenant tu t’es enfermé dans un bunker de sentiments glacés. Je suis pas apte à te montrer que le monde peut être merveilleux quand on est à deux. Parce que je suis tout aussi traumatisée que toi et pas pour les mêmes raisons. Mais ce que tu me dis à chaque fois pour me rassurer et me protéger moi je les garde, j’y pense chaque nuit avant de m’endormir. » Une respiration.  « T’as de la valeur à mes yeux Misha, je dis pas à n’importe qui que je les aime. T’es le premier homme et certainement le dernier et quand bien même tu n’y crois pas et que tu n’en veux pas, tu ne peux pas m’obliger à ne plus t’aimer. Moi je peux pas t’obliger à m’aimer et c’est pas ce que je désire, que tu m’aimes. Mais moi je veux t’aimer et je t’aime. » Les mots se perdent, révèlent des embruns d’inconscient. Une innocence et une gratuité de celle qui ne demandera jamais rien.  « Ça me va un amour à sens unique. Je veux juste être là pour toi. » Et Orphée se lève, essuie enfin ses larmes. Bien plantée face à lui, à se noyer dans son regard afin de déceler ses secrets, pour mieux comprendre l’essence de l’adoré.

(c) corvidae

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