It's a man's world (Misha) TW

      Les étoiles se taisent sur la voûte céleste, du noir sur les toits et l’obscurité illuminée par les néons faibles, lueurs des ruelles jaunes et baignées par les vagues de cette mer sirupeuse et sereine, l’horizon a ses voiles de charbon, Orphée ne peut s’immerger dans la beauté de l’azur. Elle lève son visage vers les cieux tempétueux, mais elle ne voit rien, que le voile déchiré de l’obscurité par certains nuages gris qui s’assemblent et s’insèrent. Debout, immobile, ainsi, la jeune fille fête ses dix huit ans, accompagnée de la solitude ; elle comble les soupirs et les plaintes, aucun fantôme pourtant ne se dispersent à ses côtés. Elle a demandé à Grisha si elle pouvait se balader, juste cette nuit, après je resterai sagement à la maison, mais juste cette nuit, pour fêter ma majorité, j’ai besoin de marcher. Il avait eu cette expression fascinante sur ses traits, un mélange d’irritation mais de douceur et de politesse. Tu rentres à minuit. Et elle avait couru s’habiller. Sur les quais, le silence tremble de l’inconnu, aucune âme ne dérange, la lumière de l’écran de son portable, assise sur le sol froid, elle envoie un texto à ce colocataire soigné. Elle se souvient de son baiser, l’onirisme des lippes qui viennent frapper les jumelles, si particulier, il prenait l’odeur de la fuite, de l’envie de goûter, éphémère baiser. La fillette ne remarque pas les pas qui s’approchent, les quelques mâles qui, de l’autre côté de la rue, guettent.
 L’heure de la contemplation trépasse, Orphée se lève, respire, respire et rit, dans sa tête des mirages et des lumières, des rêves et des prouesses, le souvenir heureux et bruyant de sa famille ; nulle tristesse n’agresse, ni colère ; Orphée constate que son deuil s’enterre vers l’acceptation, dernier wagon d’un train de résilience. Non, l’enfant de remarque pas, penchée sur ses merveilles, ses projets, dans quelques semaines elle rejoindra de nouveau les bancs de la faculté, Colombia l’a de nouveau accepté, avec quelques éloges bien placés, des mots de ses anciennes amies, des rendez-vous donnés, des invitations aux fêtes, à se sociabiliser, l’enfant ne remarque pas les loups dans son dos, eux si discrets, leurs corps habitués à l’esquive, au cognement, à la bagarre, et aux dents sanglantes, quatre silhouettes s’étirent et s’emparent.
 « C’est elle ? »
 Et Orphée légèrement apeurée, aimerait changer de trottoir. Ils parlent d’elle comme s’ils la connaissaient. Quatre corps sculptés dans le muscle de la bataille, leur faciès taillés à la serpe. Le coeur retentit, tout contre les poumons, et le sang se fige, la parole ne jaillit pas, elle, d’habitude si prompte à adoucir, à apaiser, à se faufiler discrètement dans l’insoumission enfantine. La parole qui enchante et fait songer, disparue dans la prescience d’un danger. Imminent. Rapide. C’est elle ouai. Le deuxième sourit quand les trois autres discutent de pairs d’yeux bavant. Il faudrait pas qu’il la récupère avant… C’est le coeur qui manque trois battements et le visage de l’enfant pétrifié, ils se moquent déjà, mais regardez elle va pleurer ! Orphée aimerait changer de trottoir, ils parlent d’elle comme s’ils la connaissaient. S’approprient déjà sa présence comme si elle leur était destinée. Tu vas venir sagement avec nous, t’inquiète…
 « On va juste te montrer ce que font les Orlov aux filles. »
 Elle n’écoute pas. Ferme ses paupières à la violence qu’elle ne sait guère. Encore n’avait-elle jamais éprouvé ce sentiment, qui ravage, qui condamne, qui détruit. Il se glisse dans les veines, empoissonne les mouvements et l’enfant se laisse faire, incapable de défense. Elle n’a jamais su se défendre d’ailleurs, des camarades qui ne l’aimaient pas disaient d’elle qu’elle souffrait du syndrome de la gentillesse, elle est sympa, mais qu’est-ce qu’elle est chiante ! Le vide pénètre, et les pensées s’égarent. C’était cela alors ? Les filles ? C’était cela ? Elle était une fille, une chair, un corps, inférieur à ces gaillards qui l’entraînent vers un entrepôt désaffecté, qui l’agenouillent et l’entourent, ils sont quatre, deux lui maintiennent ses bras et le troisième… Le troisième dans une lenteur hagarde défait la boucle de sa ceinture. Orphée, elle n’a jamais fait ça. Elle n’a jamais voulu ça. Et le couteau sur sa joue. Et les paroles, sèches, acérées.
 « Tu vas être gentille maintenant, tu vas ouvrir la bouche. »
 Mais Orphée retrouve un brin de courage, un maigre sursaut de survie dans les affres de son évanouissement à venir. Elle parvient à secouer la tête. Et les pleurs alors arrosent le visage de l’enfant, le déluge de la fragilité. Et ils se gaussent ces insensibles, se permettent des commentaires. Elle aurait été parfaite dans la maison des Edelweiss, nan je crois que Grisha voulait la placer chez les Anémones maintenant. Elle ne veut pas entendre, elle ne veut pas obéir mais le poing sur sa joue la percute. Tu vas l’ouvrir ta gueule maintenant ! Et le couteau sur son cou l’oblige. Docile elle s’exécute. J’attendrai la mort, ou je m’enfuirai de la vie. Elles passent par là, le sentier de l’enfer, la damnation de la féminité, ces filles, ces femmes. Le cerveau s’éteint, les yeux restent ouverts.
 Orphée se recule. Le bruit mat d’une supplique d’un mur que l’on cogne dans l’espoir d’échapper au pire ; sur sa gorge l’emprunte de la jouissance masculine car elle a terminé, les larmes se mélangeant à la semence. Non s’il vous plaît, s’il vous plaît, pas encore. Allongée, elle n’entend pas le sépulcre d’une voix caverneuse, les coups qui retentissent.
 « Putain, ils arrivent ! Je savais pas qu’ils travaillaient encore ! »
 Le bruit de la fureur dans cette salle poussiéreuse et sordide. On tente de la déloger de sa cachette, des bras qui la prennent.  « Non. » Elle souffle la négation, ses oreilles recouvertes de ses mains.

@Misha Orlov

       Elles ont disparu les lumières, elles ont disparues, l’ébène a remplacé le scintillement des lueurs enfantine, il a versé sur les fantaisie son encre charbon, poisseuse, gluante, il a éteint les  réverbères de la candeur, l’innocence se jette dans l’abîme de la maturité tempétueuse du choc. Le cerveau de l’enfant s’est écroulé, l’âme s’est morcelée. L’aveuglement comme premier pas. La surdité pour se protéger. Et le corps, le corps ravagé. La gorge sèche, la gorge étranglée, la gorge bafouée, souillée. Les rétines sur lesquelles la vision d’horreur se gangrène, le morceau mâle, le morceau de chair. Et sur les lèvres, la terreur. Orphée, tétanisée. Orphée pétrifiée. Orphée sidérée. Mais l’on dira que ce n’était rien, que d’autre, à sa place, ont subi plus qu’elle. Qu’une fellation ce n’est pas pire qu’une pénétration dans la chair, en bas, dans le jardin des femmes. L’on dira que ce n’était qu’une agression, que toutes ont éprouvé et que personne ne s’est plaint. L’on dira qu’elle exagère. Elle dira. Ne me regarde pas ! Je ne me regarde pas. Et les pleurs paraissent l’amertume d’une mort, en elle, sur elle. Elle ne remarque pas les larmes. Elle ne remarque pas les bras des sauveurs. Elle ne remarque rien. Moi… Moi je ne voulais pas. Je ne voulais pas. Elle répète, elle répète mais le cauchemar la possède, le moment, ce moment. Elle a ouvert sa bouche, elle a obéit parce qu’elle était trop faible pour se défendre. C’est de ma faute. Parce que je n’étais pas capable. C’est de ma faute. Et le corps se repli, encore, se recroqueville. Orphée disparaît dans les méandres de son déchirement. La gorge de lait emprisonnée dans la supplique. Elle s’était agenouillée parce qu’ils l’avaient obligés, parce qu’elle le devait, elle n’avait pas eu le choix. C’est de ma faute. Dans les bras de Misha, elle ne sent plus rien. La chaleur d’un autre corps la réchauffe mais l’ombre du bourreau la pourfend. Est-ce que… Est-ce… Est-ce que c’est fini ? Parce que moi, moi, j’aimerai disparaître. Et ses mains dans ses cheveux.
 Elle tremble, comme une feuille dans le vent de mars, elle tremble.
Ses mains ne s’accrochent pas sur la chemise luxueuse du rédempteur, elle a ouvert ses paupières dans le vide de sa psyché. Elle observe la salle de tôle et de fer, elle n’y retient que du vide. Elle devient fantôme, ne peut s’approprier l’espace et la matière. Elle se noie Orphée, elle coule et lentement glisse dans la résurgence de cet instant figé. Ils l’avaient attrapé, elle a senti les mains masculines sur ses bras, ils l’ont maintenu, très fort, et puis les mots humiliants, parce que ce n’était pas suffisant la douceur, parce qu’une femme devait ployer sous la domination masculine, parce qu’elle devait payer son existence sur terre. Elle entend des voix, ils parlent mais elle ne comprend pas, elle ne comprend rien. Les larmes se sont taries sur les joues, des sillons de pluie. Elle a détendu son corps qui s’oublie. Elle n’est rien de plus qu’un lambeau froissé. Misha lui demande, mais elle ne peut rien dire, parce qu’elle ne peut rien dire, muette, elle a perdu sa joie. Je ne la retrouverai jamais. Des échos de bonheur jaillissent, remplacent l’horreur mais l’horreur combat et revient, une houle, une ondée de stupre et de foutre. Elle touche son cou, la substance disparue, elle se souvient, c’est Aleksandr ou Sergueï, ils l’ont essuyé et c’était tendre, trop tendre pour sa culpabilité. Je veux disparaître et que plus jamais on ne me voit. Elle comprend que les voix parlent en russe. Quand elle se recule, épouvantée par les doigts d’un homme qui lui maintient le menton et manipule une lampe de médecin. Il fouille ses yeux. « Elle est en état de choc. Grisha nous attend chez lui. »
 Elle ne peut pas parler. Mais dans le coeur elle garde la tendresse surprenante de Misha, lui qui la porte puisqu’elle ne peut pas marcher.  « On rentre à la maison ? Je… j’ai mal à la gorge. » Et l’enfant s’effondre. Les sanglots éclatent, arrosent le tissu du protecteur, tout contre son torse elle serrent les manches. Ne me lâche pas s’il te plaît, ne me lâche pas, je t’en prie ne me lâche pas. On la dépose dans la voiture, et elle recule, met un pas de distance avec l’odeur qui répugnent ses narines. Sur la banquette, elle voit le monde défiler, des ombres et des flottements. Et dans sa main il y a la main de Misha, qu’elle serre pour retenir en elle un contact avec le physique. Elle se sent devenir esprit, Orphée, écorchée.

@Misha Orlov

        Le corps s’est effacé, sous les ravages des mâles il s’est plié. Le corps de la ballerine s’est replié, le sang s’est figé, les bras pétrifiés, les jambes statufiés, et la gorge. La gorge brûlante, la gorge atrophiée, la gorge morte, décédée. Elle ne savait pas, Orphée, qu’une gorge pouvait autant souffrir, la douleur la fait tousser, dans son lit, Misha l’a déposé dans son lit. Elle a senti les draps sur sa peau de glace, la caresse, la douceur, la sécurité. Elle a senti le parfum de lila et de glaïeuls, le parfum de sa chambre. La lumière est apparue dans ses pupilles tristes, encore humides par les larmes qui ne se tarissent pas, parfois l’une glisse sur la joue, qu’elle essuie, mécaniquement. Dans ses draps elle sent enfin son corps, son corps défait, son corps défiguré, son corps. Dépossédé. Et jamais Misha n’a fui son regard, il l’a déposé sur elle, comme une voile qui soigne, une lumière tamisée brillante et protectrice. Quand Grisha ferme la porte, Orphée tente de se lever. Mais la tête lui tourne, le vertige. Elle aimerait se déshabiller, dans la salle de bain collée à sa chambre, recueillir l’eau qui purge, qui nettoie.
   Le courage lui manque c’est la mélancolie, obscure et pénétrante, les ténèbres jaillissant et le souvenir qui se répète. Elle gratte ses bras, de ses ongles essaie de saigner. Puis sa gorge qu’elle n’ose pas toucher. Et le verre de lait, substance innocence, le liquide qu’elle prenait tous les matins au petit déjeuner ; il a l’allure dangereuse d’un autre, celui qui s’écoule le long du dard, la semence de l’homme qui a éclaboussé sur le nacre de sa gorge, de sa voix. La culpabilité la ronge quand elle pense à ses moments d’inconscience, celui où elle exclamait la liberté de sa sexualité, elle mentait un peu, ne s’y intéressait pas vraiment, juste… Elle secoue la tête, le cri lui échappe, elle n’en veut pas et ne le boira pas, d’ailleurs, elle ne sait pas si elle pourra remettre un jour quelque chose, macher ou déglutir, elle s’étrangle, panique, ses yeux s’emplissent encore, de sanglot tus maintenant, plus muets, plus discrets. C’est qu’elle n’aime pas qu’on la voit si fragile, c’est qu’elle n’aime pas qu’on la voit dans cet état. Elle frissonne, de froid, de honte, surtout la honte et l’envie suintante de se cacher, rentrer dans un trou, devenir Alice, partir, partir loin. Partir loin de son regard si tendre, parce qu’elle ne mérite pas son regard. Elle aurait du le mordre. Elle est coupable alors ? Elle est coupable parce qu’elle ne s’est pas défendu. Mais elle ne portait pas de vêtements clinquants, elle n’exhibait pas le tissu provocant et puis, c’était pas de leur faute aux victimes, elle le défendait quand le sujet retombait, comme une litanie, comme une défense, contre les pensées stéréotypées et les préjudices subis, elle protégeait, défendait toujours la victime.
    « Merci. Merci Misha. »  Elle dit. Reconnaissante. La voix s’éraille, la force de la gratitude pourtant s’obstine, têtue, divine. Sans toi Misha, je crois que j’aurai sauté dans l’eau des quais, je me serai laissé tomber, parce que je suis pas courageuse, parce que vivre avec ça, ils auraient abandonné un corps qui gémit. « Merci.» Mais la gorge incendie les dernières paroles, l’angoisse mange les derniers élans ; sur le plateau deux cachets traînent qui pourraient l’endormir, car elle souhaite s’évanouir dans le pays des merveilles, s’assommer, oublier. C’est le verre, le lait, la frayeur de mettre un seul intrus entre ses lippes. Contre le mur, elle se couvre des couvertures.  « S’il te plaît, m'oblige pas à avaler... » Rien ne rentrera plus. Elle ne se lancera pas dans des explications, elle qui sait comment faire comprendre, d’une synthèse d’habitude lumineuse et maîtrisée. Et tombe sur l’oreiller son visage défait, esseulé.

@Misha Orlov