La bonne étoile (ft. Orphée)

        Dans cette houle étrangère Orphée se noie, chaque nuit quand le sommeil l’oppresse et chaque matin quand le réveille l’accapare. Les odeurs, nauséabondes, acres et masculines, les odeurs et sa langue, puis les voix et les doigts sur sa gorge, les quatre, ils étaient quatre. Chaque matin elle inspecte ses bras, se touche sa gorge parce que son cou la démange et qu’elle n’y peut rien. Parce qu’elle ne l’aurait pas dit aussi, elle sait, elle sait qu’elle ne l’aurait pas dit à ses parents s’ils étaient encore en vie, elle entend les palabres, les reproches des morts, elle s’imagine le père, énervé, grondant, tonnant, non, en réalité, il aurait pris la chose avec placidité peut-être aurait-il haussé les épaules et serait parti travailler. Dans cette vague d’obscurité, Orphée s’accuse. Et la lumière, tout là bas, chatoie. Désacraliser pour mieux distancer la douleur, ne pas oublier mais la contrôler, la transformer ; elle joue des métamorphoses. Des carnets, des papiers, des toiles. Des pinceaux, des couleurs, des livres. Et sa chambre, remplie. La jeune adulte a arroser son jardin de poésie, elle a peinturé de mirages pastels ses toiles, elle a déposé dans son lit ses totems sous la forme de romans et d’essais, de contes de fée surtout. Et chaque soir dessine-t-elle des personnages, son style possède les traits d’une dessinatrice de bandes dessinées, les déesses épousent les rois, et les paysages flamboient. Elle a fermé sa porte cependant, elle se retire dans son temple, ne souhaite voir personne ; son portable d’ailleurs, ne grésille plus sous les notifications. Juste le temps de ressourcer ma source de vie. La vague deviendra tronc, enracinée dans une terre d’Eden.

 C’est soudain cette main qui cogne et la voix de Misha derrière la porte, qui ordonne. Absorbée dans son album de Perrault, une chevelure de boucles qu’elle laisse s’échapper au naturel, Orphée a la fatigue au bord des cernes, car Orphée ne dort plus, ou presque, elle fait semblant comme un enfant, oui ça va, oui je dors, oui je prends mes cachets. Oui oui oui. Parfois glisse-t-elle un non pour ne pas éveiller les soupçons car elle s’efforce de sourire, mais ne s’efforce pas à rire. Elle hésite. L’air inquiet sur son visage, la paresse aussi dans le corps toujours gainé et toujours sculpté dans les muscles de la ballerine, c’est qu’elle aimerait  découvrir le monde de la Belle au bois dormant justement, pourchasser de son épée l’ogresse Belle Mère. Incroyable curiosité. Elle enfile un long gilet de laine, un jean et des converses. Laisse son recueil pour affronter les couloirs déserts et ténébreux, à tâtons, l’enfant femme traverse son Styx. Pour retrouver une lumière diffuse des lampadaires et la voiture qui chauffe, Sergueï déjà installé et Misha qui lui propose de s’endormir lorsqu’elle s’assoit sur les fauteuils en cuir. Pas une fois n’a-t-elle eu peur, méfiante de rien puisqu’Orphée, malgré l’épreuve se redresse ; il ne viendrait pas à l’esprit d’amalgamer les bourreaux sur les traits toujours dynamiques du sympathique compagnon.

 Elle n’a pas vu les grattes ciels sous la fenêtre de la berline, elle a fermé ses yeux, s’est inventé des images, sa tête tout contre la portière et ses pieds se posant loin loin loin. Elle s’est endormie grâce au bercement des roues, l’atmosphère douce et les deux hommes silencieux ; ils ne l’ont pas touché, ils l’ont respecté. Valeur absolue, le respect de l’être. Il me suffit de demander des balades en voiture pour m’assommer. Le sourire sincère bourgeonne sur ses joues détendues ; elle demanderait bien tous les soirs une promenade à Misha, pour le taquiner déjà puisqu’elle sait que la nuit, l’homme enfile ses oripeaux d’inconnu. Elle s’est réveillée lorsque la voiture s’est arrêtée. La brise sur sa peau de lait. Et les arbres, une multitude d’arbres. Orphée tressaute, le corps renaît, l’esprit voltige. Il y a encore la nuit qui héberge et protège, la nuit qui pare son univers de lueurs en pointillée. Et Misha, dans toute sa bienveillance a pensé à elle. Une surprise de poésie et de douceur, dans ce parc, une couverture sur l’herbe et les étoiles.

 Elle lève sa tête la fée, son visage resplendit enfin sous la sphère argentine. Recueillement d’une jeune fille sous la voûte céleste ; son corps se tend, les bras se lèvent et les pointes des pieds car elle souhaite attraper la lune, la faire sienne. Le mouvement de la danseuse, gracieuse, majestueuse.  « Je trouve ça magnifique ! » Quand elle plante ses flammes dans les prunelles angoissées de son ami, Orphée se dépêche d’enlacer ses mains aux siennes. Comme elle est belle entourée de la joie naïve, comme elle est belle entourée de cette empathie dévolue à l’autre. Misha a allumé la braise de sa résilience. Et elle aimerait tant effacer le poids qui l’étouffe, là, elle sent dans sa posture toujours cette grande rigidité, comme si l’existence de cet homme découpait et taillait sa vie en costume de lambeaux et de frayeurs. Elle enlace ses doigts aux siens pour lui offrir un contact, je suis là, je le serai toujours, celle ne le dit pas par les mots car cela lui semble évident, si évident qu’elle ne considère pas ce geste comme un sous entendu de séduction. Et elle lâche la main car l’enfant féerique s’exclame.  « Regarde Misha ! C’est la grande ourse ! » Sa voix est porteuse de bonheur, la découverte des constellations l’illumine.  « Je ne pouvais pas rêver mieux. » Un merci se niche dans le sourire espiègle et les océans de ses yeux. Près de lui et toujours debout.

@Misha Orlov

       Elle rêvait des luminescences étoilée, la nuit, recroquevillée, dans son lit aux voiles recouvrant sa nouvelle chambrée, elle rêvait de beauté, de douceur pour contrer les images affolantes, angoissantes, le froid sur ses genoux, les mains sur ses bras, enserrant la gorge, et le dard, elle ne se souvient pas, elle vivait l’émotion de l’horreur, recroquevillée, dans son lit aux voiles blanches recouvrant sa nouvelle chambrée. Son corps comme morcelé, des milliers de morceaux morts, elle criait dans ses rêves, à la vision cauchemardesque de ces amas de pieds et de jambes, et cette langue boursoufflée et ces éclats de miroir lui dévoilant son visage, le visage de la culpabilité et de la honte. Elle souffrait. Et la flamme pourtant continuait à pourfendre l’immense ténèbre qui essayait d’avaler la lumière. Elle se réveillait et constatait qu’elle n’avait point dormi plus que deux heures dans cette Nyx qui s’habillait maintenant de cruauté. Ce que Misha lui offre semble un cadeau de paradis, elle considère ce voyage comme un début d’épiphanie, la renaissance de sa joie. Orphée, l’infante, créait des songes aux couleurs pailletées et ocellées d’espoir.

 Sous la voûte tachetée d’argent et de noir, elle contemple les constellations, de son doigt peint les formes, perdue dans les méandres de ses pensées, de son imaginaire. Orphée possède la chance d’une intériorité riche, chaque chose devient des trésors et les trésors émerveillent la gosse, le sourire aux lippes. Puis elle revient, gracieuse dans ses mouvements, la souplesse d’un corps habitué aux gestes des ballerines, à la féerie de la danse. La douleur éveillait son corps, elle se surprenait à remarquer qu’elle en possédait un, qu’elle n’était pas une ombre entourée de de fantômes mais bien une créature de chair, traumatisée par le désir de l’homme, son dessein de prendre, de voler. Misha, dans sa prévenance, son attention pour elle, son affection pour elle, l’encourage à s’enrouler dans le plaid aux motifs écossais. Quand il s’allonge, Orphée l’imite. Un silence aiguise les sphères lointaines, elle se perd encore une fois, c’est l’image d’un garçon sans âge qui surprend et amuse, cette chimère littéraire ensemence l’idée d’une fantaisie de plus.  « C’est la deuxième étoile à droite et tout droit jusqu’au matin ! » S’exclame-t-elle. Dans ses pupilles dilatées de plaisir, ses jambes qui bougent, inconsciemment, l’énergie du désir innocent. Elle poursuit.  « J’ai déjà volé avec Peter Pan. Si tu veux je t’apprends ! »

 Elle se relève, s’installe face à lui, Misha qu’elle oblige à s’asseoir. Dans l’iris la gourmandise des jeunes années, le sourire ravissant du bonheur retrouvé. On s’en fiche, pour la durée, que ce moment dure, qu’il ne dure pas, qu’il s’éclate pourtant de son aura bienveillante et chaleureuse !  « Maintenant ferme les yeux s’il te plaît » Elle ordonne dans le rire. Ses mains viennent se poser sur les masculines, les enlace fortement ; c’est comme un phare qui éclaire et qui guide, ces deux mains soudées sur les jumelles, les unes sont grandes, immenses, il tient dans ses paumes la gentillesse. Orphée épie, surveille s’il ne triche pas, tout repose sur les yeux fermés et l’émotion dévorée.

 Et les lèvres se soudent, s’accrochent, se lient. Sur les homonymes masculines. Dans un baiser chaste, l’oublie d’un temps de lourdeur pour reconstruire le futur.

 Elle ne désire rien d’autre que l’instant présent, celui de toucher de ses lèvres ces autres qu’elle convoitait. Elle a le désire de l’enfant qui prend sans arrière pensée que le plaisir. Tu m’as sauvé, retiré des affres de la violence de l’homme, tu m’as sauvé. Ce que je fais, je n’en sais rien, je le voulais simplement.

  « Je vais même pas m’excuser ! Notre baiser de la dernière fois était si court que je voulais recommencer pour bien voir le monde à travers tes yeux si beaux. » Elle fracasse le ciel de ses espiègleries, ces phrases qu’elle jette pour désamorcer, peut-être, une certaine tension. Il y a dans ses prunelles l’inquiétude de la faute bien vite rejetée au loin à la sensation encore ancrée sur ses lèvres, ce baiser comme une colombe au rameau d’olivier, ce baiser, une terre sur laquelle soigner les plaies. Les hommes ne sont pas tous des bourreaux, il y en a qui brillent et déblaient les misères.

@Misha Orlov

         Misha, tu deviens ville, dans mon coeur des carrefours dans lesquels tu déposes ton essence, en toi, le silence qui comble, un peu de méfiance et de souffrance mais l’amour et tu ne le vois pas Misha, tes yeux, je les sens sur moi, tes orbes, je les adore quand elles se posent délicatement, protectrices et impérieuses, tu as bien des défauts comme cette inquisition aux coins de tes lippes mais ces ordre que tu donnes ne te rendent pas moins charmant, je ne pourrai pas dire, je ne saurai pas dire, je ne veux pas dire, tout cet éclat que tu renverses sur mon âme, tu me ravis parfois, tu m’illumines et cela est mieux, si tu ne t’en rends pas compte. Peut-être que je t’idéalise mais je m’en fiche, car tu es unique pour moi. Je n’espère pas devenir unique pour toi, si tant est que tu m’accordes une place dans ce coeur de hargne et de colère, dans ce myocarde où bat la violence de la vie, je n’espère pas t’adoucir, te changer, c’est ridicule, tellement cliché, non, mais j’espère que tu m’offriras un gîte, que tu ouvriras un jour les bras sur l’indicible bonheur. Avec moi ou sans moi, cela m’importe peu du moment que tu vives et découvres, que tu dévores la vie. Sans toi le monde est moins beau, il se pare de grisailles, de fumée des usines et de l’aliénation des convenances, toi tu sais faire, tu combats.

 Deux regards se mêlent, mélange d’agates masculines aux féminines, elle exhibe sa féerie, sa douceur et sa rêverie, transmet les étincelles de ses songes et de ses fantaisies ; un baiser pour réveiller l’innocence ou la candeur ou le mystère, ce mystère, furieux et séducteur, terrible dans son intelligible, terrible par sa  force, sa puissance, je t’aime moi aussi, je t’aime dans l’inconscient de ma pensée, dans l’inconscient de mes actes, dans l’inconscient de mes vertiges, je t’aime et je ne le dis pas parce que je ne le sais pas, ce sentiment qui ravage, qui détruit, qui construit, qui illumine et donne à l’âme, à l’esprit, une appartenance. Sans toi je ne suis rien, avec toi je suis tout. Sans toi je continue différemment, plus tristement. Avec toi, je m’émerveille de tout. Tu es mon ami Misha, quelqu’un, une personne qui, pour moi, a dévoilé l’éther d’un avenir alors que je n’en voyais plus, accablée que j’étais par la mort et ses ombres, par la fin et l’effondrement. Tu es arrivé au bon moment, par hasard, mais le destin semble tisser des liens. Un baiser, l’univers se déploie et s’étire. Elle le regarde comme elle ancre ses océans dans l’accalmie, un silence serein alors qu’elle pensait qu’il grognerait, qu’il la jetterait. Elle sait l’affection qu’il a pour elle, ses gestes, ses actes, discrets mais profond, elle sait aussi que l’homme ne s’ouvre pas aux promesses de ces femmes qui espèrent une histoire d’amour. Orphée n’espère rien, elle prend. Contemple le moment présent. En jouit et jubile.

 Le second se dépose sur ses lippes, sa main sur sa joue, d’une tendresse qu’elle n’a jamais connu, jamais perçu ; les baisers des hommes ressemblaient à des picotements, rapides, dévorants, tient je te montre que je t’aime, je t’embrasse, finalement, ils ne signifiaient rien puisqu’ils partaient héler d’autres présences, d’autres silhouettes ; mais Orphée ne s’en souciait pas, pour ne jamais être déçue, elle tissait son univers, bâtissait des monuments, partait vers des contrés lointaines, la danse, la musique, la poésie, puis ces personnes qu’elle aimait, à qui elle donnait, entière et pleine dans son amour, sans demander ce que les gens ne pouvaient lui offrir en échange. Et ce baiser avait le goût de l’éternité. Elle ferme ses paupières pour ressentir la vague, la mer, dans son corps ce n’est pas le désir physique mais une écume de bonheur, une tempête de joie, intense.  « Alors la Pennsylvanie aura pour moi une aura agréable de mangeuse de cauchemar. Je sais que je chérirai ce souvenir toute ma vie. Ça me suffit. » Un mouvement léger d’épaule, sourire de ses joues blanches ayant enlevé la couleur des nymphes du printemps de Botticelli. Moi ça me suffit Misha, d’être juste à tes côtés, ou juste d’éprouver ta présence quand tu n’es pas là. Parce que ma liberté est importante, la tienne le sera aussi. Et si tu veux qui ne se passe rien, du moment que je te vois, un peu, c’est le principal.

 Orphée s’allonge, glisse sa paume dans la jumelle.  « J’ai toujours imaginé que lorsqu’on mourrait, on se transformait en étoile. C’est un peu le cimetière poétique de la vie, le ciel. Je préfère m’imaginer mes parents en lumière. » La question ne tarde pas lorsqu’elle songe à ce soir où elle avait partagé un moment de liesse avec Misha, ce premier soir où l’Exorciste avait fait place aux confidences dans l’ombre d’une chambre inconnue.  « Tu m’avais demandé quel était mon meilleur souvenir et j’en ai profité pour te serrer dans mes bras. Mais toi, c’est quoi ton meilleur souvenir ? Celui qui te permet un peu d’affronter la cruauté de la vie. » Le monde n’a pas besoin des fléaux pour s’assombrir, il a besoin de feu et de passion pour s’alléger.        

@Misha Orlov

      Elles offrent l’abri pour les aveux, ces luminescences vespérales, elles protègent ces deux êtres allongés sur l’herbe sèche, sur une couverture maintenue par les pieds et les mains qui se serrent comme deux ancres qui guident. Orphée écoute, imagine le feu et, dans le feu, les pâtisseries qui cuisent sur les plaques. Elle imagine l’odeur de cette recette qu’elle ne connaît pas, s’approprie la saveur des cerises enrobées de sucre et de pâte comme l’on préparerait une tarte ou des dorayakis. Elle imagine cette femme, prompt à s’occuper de ce petit garçon assis sur une chaise dans une cuisine illuminée par le soleil matinal, ce petit garçon qui bat des jambes en attendant patiemment les sucreries encore chaude dans le ventre du four, et cette femme à la chevelure de neige, car Orphée s’imagine l’image D’Épinal de la grand-mère universelle. Et surtout je crois qu’elle m’aimait bien. Elle chute dans l’esprit comme un soupir, comme une terreur, je crois qu’elle m’aimait bien. Comme l’on pourrait se dire d’une amitié récente que le lien semble une respiration face à l’adversité de ces gens qui jugent, mais une respiration dont on doute de la valeur. Misha a soufflé la dernière. Normalement. Ma grand-mère m’aimait bien, je crois. Et Orphée comprend.

 Comprend que Misha n’a jamais eu de présences rassurantes, des phares dans l’enfance, protecteurs et bienveillants, des phares pour le nouveau-né sensés lui apporter des merveilles, des trésors de duplicités, tu es le fils que j’attendais, celui que je chérirais, tu es cet enfant désiré, réclamé, rêvé, tu es l’espoir d’une transmission et je suivrai ce rôle de gardien avec plaisir et dévotion, pour toi, mon enfant, mon chérubin, mon ange, je soulèverai le fardeau et suivrai mon devoir, celui de te combler de bonheur, de ne jamais te dire que tu m’appartiens car un enfant n’est pas possession, il est l’apparition divine d’un avenir. Pourquoi fait-on des enfants d’ailleurs ? Orphée fronce ses sourcils à cette question. Elle-même n’a pas été éduquée par son père, ni sa mère. Bien sûr, ils lui payaient des cours… pour se vanter auprès des amis. Parfois, et cela durait juste une journée, le père sermonnait ou la mère tentait une conversation de mère à fille, qui s’échouait dans l’expression espiègle et méfiance de l’enfant. Je ne t’écoute pas maman, toi qui n’a jamais su qui était ta fille, à toujours dire d’elle devant ces autres présences qu’elle était particulière, spéciale, mais pas dans le bon sens du terme. A toi maman, qui coulait des mots de reproche à tous ces gens que je n’appréciais guère, attablés sur l’immense table du salon pour les festivités, oh ma fille elle pleure trop, nous la pensons hyperactive, elle bouge trop, mais qu’elle est belle ! Heureusement. Et elle a de bonne notes aussi, ça compte. Elle se souvient de son frère, Solange, qui se prenait sur ses épaules quelques rôles ne lui étant pas destinés, car les parents s’absentaient souvent, car les parents même présents semblaient distillés dans l’absence de la ferveur de la renommée sociale. Leurs enfants étaient des plaies, mais ils considéraient qu’une vitrine de bonheur ne pouvait être atteinte sans les marmots. Une mascarade bourgeoise où le vin coule dans les verres d’opaline et les petits fours dans les gorges repues par le désir de briller.

  « Elle t’aimait ta grand-mère. Tu semble douter. Pour moi c’est une évidence. » Elle a la confiance de la femme qui rassure quand elle parle.  « Je ne sais pas ce que c’est les syrnikis et comment on les cuisine mais ta grand-mère te les préparait avec amour, parce que tu étais son petit fils qu’elle adorait et qu’elle chérissait. On ne remarque jamais aux petits gestes, mais ce sont les détails qui chatoient l’amour qu’on porte pour l’autre. Le reste c’est juste anodin. Elle te disait je t’aime quand elle cuisinait pour toi, quand elle te bordait le soir, quand elle te racontait des histoires. Parce que chaque enfant ne naît pas pour la haine mais pour l’amour. Et si les gens pensaient comme moi les enfants ne seraient pas des objets pour la fierté des adultes. Et parfois certains enfants s’occupent d’autres enfants alors que ce n’est pas leur rôle. » Elle chute, la dernière phrase, à la pensée du frère. Ainsley avait pris à charge l’éducation de sa sœur, un peu maladroitement. Quand les adultes disparaissaient, Ainsley prenait le flambeau à coup de « mouai, ok, je te laisse faire, t’es grande, mais demain essaie d’arriver à l’heure à l’école quand même », il était débonnaire, lasse surtout, un faux air serein sur le faciès  anguleux. Ses yeux, deux saphirs rutilant et sa chevelure, des boucles de romantique alors qu’il se moquait, ironique, de ces filles ou de ces garçons qui se bécotaient dans les couloirs du lycée. S’en suivaient des conversations, des jeux parodiques dans la cuisine alors qu’ils mangeaient n’importe quoi, chips, gâteaux, sodas, les deux ne cuisinaient pas.

 Elle délasse ses doigts pour essuyer les larmes perlant à ses paupières. Penser à lui la submerge de tristesse. Elle ne peut correctement faire face à l’émotion glaçante de la perte, du manque. Orphée ne respire plus, bloquée dans la solitude horrifique quand elle constate qu’elle n’a plus personne pour l’épauler, cette fille svelte mais abandonnée, touchée par la mort et ses fléaux. Elle se recroqueville dans le silence, tourne le dos pour affronter la tornade. Orphée n’a pas dormi depuis deux jours déjà, elle sait l’hyperémotivité vibrante, prête à rugir en déluge de sanglots.          

@Misha Orlov

      Elle avait cherché sa place parmi les décombres de ses désirs, d’être aimée par des parents qui n’en avaient cure, elle n’était pas importante peut-être, un décor dans une maison aux allures de tombeau ; Orphée courrait à la quête d’un manque à combler, elle avait trouvé le sourire sur ses joues de marbres, le regard espiègles et le rire pour tromper le malheur de ces jours absents des figures parentales, elle avait compris qu’ils ne seraient rien qu’une façade pour curieux et naïfs, des amis qu’on invitait chaque samedi. Elle avait creusé le malheur, l’avait enterré dans un trou, avait surgit des profondeurs de sa tristesse la présence d’un frère, d’un ami, d’un père, une trinité dans le corps d’un garçon de trois années plus âgé qu’elle. Quand ils partaient, la mère et le père, Ainsley venait, s’intéressait à elle, l’aidait pour ses devoirs, se sacrifiait des sorties pour  rester près de sa sœur, elle qui ne demandait qu’une présence pour se sentir vivre. Ils ne savaient rien quand il la voyaient penchée sur l’amour qu’elle donnait, radieuse, effervescente, une jeune fille épanouie, très joyeuse. Elle avait vêtu un masque de bonheur, tissé sur ses joues la joie de l’enfant et le bien être de l’adulte, celle qui avait décidé de combattre le mal par un déluge de rires et d’éclats. Elle faisait croire. Et Orphée croyait. L’enfant avait lu des ouvrages de psychologie pour se comprendre elle-même, pour trouver dans le labyrinthe de ses douleurs une issue. Néanmoins, les joies s’amenuisent lorsque les mers de ses traumatisme apparaissent, elles laissent une flaque de tristesse, un flot de larme sur ses joues et la culpabilité. Je pleure parce que j’en ai le droit mais je ne me sens pas le droit, paradoxalement je m’accroche et souhaite plaire dans le regard des gens. Orphée pleurait quand l’émotion la submergeait, on la scrutait, étrangement apeuré par ce révélateur de faiblesse. Elle ne s’attarde pas sur l’appréhension du jugement de Misha, il pourrait se détourner, la juger, mais Orphée, spontanée, candide et naïve, pleine dans ses sensations et ses ressentis se fragmente et accueille les souvenirs. Ce qui la culpabilise et l’oppresse : le visage du frère qui, peu à peu, disparaît.
 La main sur son épaule laisse une emprunte d’affection bientôt avalée par l’embrassade d’Orphée. Elle le serre dans ses bras frêles de moineau, enserre le bassin de l’homme, pour récolter un peu de cette chaleur humaine qui lui manque tant. Misha ne se superpose pas à la figure de l’aîné, il est autre, un autre qu’elle n’expliquerait pas, ne rationaliserait pas, protecteur, sauveur, ami aussi, compagnon de vie quand elle l’entraîne dans ses fantaisies. Elle sait seulement qu’elle a besoin de lui car il a éclairé sa solitude et lui a permis de sortir du gouffre. Dans ses bras elle se sent bien.
 Je suis là tu sais. Comme une phrase qu’on énonce pour rassurer, pour consoler, Orphée se berce du son de sa voix grave, des phonèmes enroulés dans l’autorité protectrice, Orphée ne supporte pas l’infantilisme mais se noie dans l’idée de se savoir protéger, elle se sent aimée, l’amour qui se débarrasse des lambeaux de se sentir perdu dans l’immensité d’un territoire  sauvage, hostile. La chaleur de sa peau arrose la froideur de la sienne, elle s’immerge. Orphée ferme ses paupières, ne sait plus rien dire que de profiter un peu de ce corps, cette masse qui lui montre qu’elle n’est pas seule, qu’elle ne se transforme pas non plus en fantôme, qu’elle aussi possède un corps, une matière qui prend de la place. Un corps qu’elle a commencé à perdre lors de ses lueurs d’insomnies, des terreurs nocturnes elle sursaute quand elle se réveille, en sueur, refuse de dormir car elle ne souhaite pas mourir et sentir son myocarde bondir hors d’elle.  « Je ne dors plus. Depuis que tu m’as ramené chez Grisha et que tu m’as déposé dans mon lit. » Avoue-t-elle enfin. Alors je m’enferme dans ma chambre, la porte close pour ne pas dévoiler mes secrets, cette horreur qui m’étrangle la gorge et dont je ne sais que faire, je lis et je me noie dans les contes, pleine de dénie pour oublier certainement car je suis lâche. Cette confession essuie les larmes, elle se desserre de lui et enracine ses ambres dans les masculines ocellées de ces nuances céruléennes, elle voit les tempêtes calmes dans les iris de Misha.  « Mais c’est pas grave, ça passera. Comme tout passe. Parce que c’est ça la vie. » Et dans les phrases la maturité stoïque, la Orphée résignée. Elle jette le masque de l’insouciante pour se dévoiler adulte et placide.          

@Misha Orlov