Lights are on (ft. Orphée)

Misha avait grogné subtilement sa désapprobation factice tout en dissimulant bien la reconnaissance qu’il nourrissait pour Aleksandr. Son comparse avait saisi dans l’attitude nouvelle du jeune Orlov une propension à se foutre de tout, plus qu’à l’accoutumée - et cela imposait un exercice passablement inhumain - et la disposition qu’il avait à creuser entre ses deux sourcils les rides des interrogations foireuses. Celles qui remettent tout en question, fouillent la chair jusqu’à l’introspection vive et douloureuse. L’opération à coeur ouvert ne s’était pas bien passée ; Misha avait beau tenter de se débattre dans ce marasme poisseux, y avait qu’à voir comment il s’épuisait à brasser de l’air enfoncé ainsi dans la boue jusqu’aux genoux. Aleks lui avait posé pléthore de questions avec la même empathie tranquille qu’Oprah Winfrey ; “J’te sens plus trop Misha. Avec tes soudaines préoccupations qui tirent des traits sur ta gueule. Ca se sent, quand tu parles à Grisha, que t’as foutrement envie de lui en mettre une. Et j’sais pas bien pourquoi, j’ai pas tout bien saisi. J’suis pas fin psychologue mais quand même, tu peux m’en parler, j’suis là”. A défaut de se confier, Misha avait opté pour la deuxième option et s’était rendu la tête la première au sein d’une concession Aston Martin. Le bonheur ne s’obtenait plus sur ordonnance, il se créditait à coup de belles mécaniques et de temps à autres de jolies filles aux airs de cruche.

Il n’avait pas prévu cependant, dans son agenda d’analyses autocritiques et d’introspection éreintantes, d’y caler une foutue nostalgie éveillée à la lecture d’un sms. Orphée lui avait empoigné le coeur par ses mots justes et spontanés, de ce vocable que Misha n’employait jamais ; "tu me manques", assurait-elle. Et il n’avait pas bien su pourquoi son myocarde avait joué du tambour battant, entre la douleur et l’excitation, à l’évocation de cette belle confidence. Il était foutrement infoutu de lui clamer en retour les mêmes aveux. Par pudeur essentiellement, par instinct de protection notamment. Si j’retombe la tête la première dans cette histoire, c’est sûr qu’elle en sortira pas indemne. Là encore, Misha avait fini par s’interroger sur la finalité de son avenir, destiné à mater des putains et gouverner seul auprès de son père sur un empire de crasse humaine. Et c’était pas tant l’éthique mise à mal qui le faisait tanguer, sinon la conviction que son père, possessif et peut-être bien jaloux, les écartait toutes à grand renfort de justifications troubles que Misha se devait de comprendre.

Après quelques échanges basés sur une détermination toute relative, Misha avait fini par se laisser convaincre. Il n’avait pas été ardu, par ailleurs, de le décider à sauter dans sa nouvelle voiture rutilante afin de la rejoindre. "Juste pour ce soir", avait-il répondu. Ca avait sonné comme une concession, à défaut de ne pas savoir rester sur ses positions branlantes. Alors, lorsqu’il s’est pointé devant la porte de la maison ceinturée de bigognes roses, il a hésité quelque peu avant d’y toquer. Parce qu’il avait pressenti au-delà de l’embrasure, par-delà les murs épais, les tensions de chair et de désir qui pouvaient s’y jouer. Néanmoins les aboiement du clébard ayant senti la présence de son comparse tout aussi cabot acheva de le faire frapper à la porte.

Il s’est senti con lorsqu’elle lui a souri, un peu faiblard sur les rotules mais le dos puissant et ouvert. Un rictus en retour, d’assurance pleine et belle, ce qu’il faut pour toujours faire bonne figure. « T’as l’air d’aller bien. » Misha s’en est réjoui, naïvement, comme un souffle de soulagement noyant ses poumons. Peut-être un peu vite.

Ca se voit, à leurs trognes figées dans l’albâtre de leurs sourires un peu factices, qu’ils ne parviennent pas à effacer les marques secrètes de leurs souvenirs encore brûlants. Misha a intercepté dans l’inaction de son corps frêle tous les gestes perdus, bien contrits dans ses prunelles et lui raidissant fort la nuque. Il a saisi le spleen dormant sous la paupière, niché sous les palabres faussement enjouées. Extraire l’absence de l’autre de leurs os, de leurs peaux, de leurs synapses, s’avérait être un exercice ardu sinon vain. Alors Misha l’a suivie dans l’antre de la sinistre masure, avalé par les fantômes envieux de se rappeler à eux et se pressant contre les murs, jusque dans la cuisine où le seul bruit sourd d’une grille posée sur le plan de travail vient rompre les courtines de leur silence abyssal. Le calme est retombé comme une volée de poussière, a niché entre eux la gêne des retrouvailles pudiques. C’est qu’ils ne savaient plus y faire, sans la tendresse des gestes ni l’érotisme de leurs parfums. Dissimuler la peine et l’absence a cousu le fil blanc de la continence sentimentale sur leurs lèvres scellées, laissant parler les corps plutôt que les plaidoyers. Ainsi Misha a déployé sa main vers un biscuit encore chaud,  y a mordu à pleines dents, les épaules lestes et le corps souples, l’envergure d’un albatros. Ici, partout, c’est chez moi, semble-t-il vociférer à travers sa désinvolture naturelle. « Et toi Misha ? Tu vas bien ? » Un haussement d’épaules corrobore le flegme comme la négation sans qu’il n’extirpe un mot de son gosier. La bouche pleine est un luxe, la mastication salvatrice ; ainsi le jeune homme s’emploie-t-il à demeurer silencieux, parce qu’il le souhaite, et l’excuse de la bienséance lui permet de ne pas à avoir ouvrir la gueule.

Mais le mutisme perdure et s’installe, il ankylose les corps, bande les nuques froides. Les regards s’entrelacent, se perdent au sol puis se percutent à nouveau, brièvement. Enfin Misha consent à parler, de force, sous la contrainte de leurs aphasies tenaces. Ne pas la laisser se noyer dans la gêne ni consentir à voir l’embarras creuser sa niche. Misha avale sa dernière bouchée comme il se confie : « J’ai décidé de r’prendre mes études. J’sais pas si tu te souviens mais il me restait qu’un stage à faire, pour valider mon année. Bah voilà j’ai trouvé. » Ce haussement d’épaules à nouveau, singulier, signe l’aisance naturelle bien qu’écornée par la propension qu’a Misha à se dissimuler derrière. Arborer la désinvolture pour ne pas avoir à subir leurs contrariétés. « Chez ton copain là, Dante Morante. Il a bien voulu d’moi. Pourtant, c’est lui qui m’a jugé quand j’avais quinze piges. » Ce qu’il déploie si confortablement, sans grande peine ni verre pilé lui écorchant la trachée, c’est un aveu qui roule sous la langue. Comme une caution de confiance.

Le silence a planté les crocs dans leurs jugulaires, les a envenimé de gêne. C’est qu’ils tentent, pourtant, de briser l’insonorité en instaurant le dialogue. ‘Et comment vas-tu, est-ce que tu te remets sans moi, montre-moi bien comment t’arrives à me mentir quand tu dis que t’avances et que j’fais du surplace’. Misha a tenté la vaine expérience, un peu légère, de lui exposer ses maigres projets de vie. Extérieurement, le jeune homme a l’air de bien saisir sa vie comme il faut, sans possibilité qu’elle n’en réchappe. Il a dessiné les pourtours d’un avenir, diplôme en main, en évoquant la perspective d’un stage devant le propulser dans la vie active. Mais comme il dissimule - et comme il le fait si bien - ces tourments de l’âme et de l’esprit, cette morale tuméfiée par la raison, ce combat de chaque instant se fracassant tout contre son crâne. Misha ne sait plus rien. Ni de comment il doit vivre, croire, exister. Il a planté les graines du doute dans la terre poisseuse de ses activités crasses, en a voulu au père et au système. Il s’est posé la question, ni l’espace d’un instant ni d’un battement de cils mais bien plus encore, s’il demeurait capable de se défaire du joug de la Romashka tout en esquivant les balles. Est-ce que ça vaudrait l’coup de troquer sa vie contre les bras d’Orphée, ne serait-ce que pour quelques jours ? Probablement. Hélas, Misha n’est pas suicidaire. Alors il demeure, et fait endurer sa sale humeur aux hommes de la Romashka et aux putains, s’embourbant plus encore dans la cruauté qu’on attendit de lui. Sa rage, son courroux comme son sentiment d’injustice ont activé les rouages inverses de son objectif premier ; se rebeller contre le père a amorcé sa prise d’initiative. Et ça a foutrement bien allumé la flamme de la fierté dans la pupille de Grisha, lorsqu’il a lorgné sur le fils abattant ses foudres sur autrui, jugulant les catins.  « Tu vas apprendre beaucoup avec lui ! » Et c’est qu’elle tente, comme elle le peut, de balafrer leur gêne d’autant de fausse spontanéité. Misha ne pipe mot. Mais ça se voit, comme Orphée gratte le tréfonds de sa gorge à la recherche d’un peu de soleil terne. Alors il sourit, et à l’instar de son interlocutrice, se force même un peu.

Il a gardé cette manie de l’observer en biais, toujours discrètement, s’assurer que sa pupille protectrice agirait comme un paratonnerre. A l’observer déchirer nerveusement le papier de la serviette qu’elle entortille entre les doigts, Misha s’est abstenu de tout commentaire. Il s’est senti coupable et, comme tout repenti répréhensible, a détourné le regard. Comme c’est injuste pourtant, cette distance imposée par la figure du père, par le système oppressif, par la connerie qu’il a eue à foutre un pied dans la mafia. Et c’est pas tant qu’il regrette pourtant, de comment Grisha l’a élevé, éduqué et choyé. C’est qu’il se fustige de ne pas avoir vu ce putain de foutoir arriver. Dès le début, sans doute, Misha n’aurait pas du céder aux avances de la jeune fille, considérant toujours son âge primesautier, sa fraîcheur naturelle et son innocence qu’il s’efforce encore de protéger. Il n’aurait pas du, l’inviter chez lui un après-midi d’automne. Ni lui ouvrir ses draps, ses bras, et tout ce qui fut imputable à leur vol plané. Ce constat lui prend aux tripes, comme un pic de douleur, l’enjoint à partir derechef. Misha s’est ainsi cambré, il a amorcé le geste de la fuite qu’elle endigue soudain de ses mains. Orphée a serré tendrement ses doigts, comme un aveu de peur quant à un possible adieu, et lui a dit les beaux mots. "Tu me manques", à l’orée de ses lèvres rubis. Et comme ça l’a foutrement perturbé de songer à la même chose sans parvenir à le lui confier en retour. Misha s’est contenté de plonger ses yeux dans les siens, comme un coup de poignard dans l’eau. C’est qu’il aimerait lui confesser qu’elle lui manque aussi, que y a plus rien qui va, ni en dedans ni en dehors. Son âme est en chantier et son cerveau est un putain de bordel. Sa vie, un foutu capharnaüm. Il scelle pourtant les lèvres, se refuse à cet aveu. Ni par pudeur ni par fierté, mais parce qu’il lutte pour ne pas faire marche arrière. C’est pour toi que j’le fais et j’sais bien que t’as pas idée de combien ça me coûte de ne rien te dire. J’ai cloué ma langue au pilori de mes ignominies mafieuses. Paraît qu’on appelle ça ‘ la rançon de la gloire’. Moi j’appelle ça une putain de remise en question.

Puis elle lui a tourné le dos, pour mieux lui léguer d’un ton évasif, toute la spontanéité qui l’avait tant charmé. Misha se souvient de leur première rencontre et cette gamine au teint de lait qui lui faisait du rentre dedans. « T’es une sacrée gonzesse, toi. T’as peur de rien. », qu’il s’entend encore lui dire, entre l’amusement et le trouble, comme un écho lointain. Orphée de nouveau, lui confie ses désirs et sa flamme, dans un petit rire jeune et frais. Misha a braqué sur ses omoplates la puissance de sa réflexion, sa pupille un peu triste. Ne pas faire machine arrière, même si les corps s’attirent, se cherchent, et que les langues se dénouent. Ne rien concéder, pas même un soupir chaud, un râle d’envie, une caresse suggestive. Y a pourtant bien ce myocarde qui bat son poitrail d’autant de désirs qu’il jugule lorsqu’enfin il se lève sans un mot. Misha s’est glissé derrière son dos et lui a enlacé tendrement, un peu fort même, la taille comme une dernière étreinte. La joue posée sur la tempe, il a fermé les yeux lorsqu’il a humé son parfum. Encore, toujours le même, ce parfum fidèle à ses souvenirs. J’sais bien que j’te l’ai déjà dit, mais : « J’aurais aimé que ça se passe autrement. Que j’te garde près de moi, tu sais. J’sais bien que j’ai l’air de m’en remettre mais tu peux pas savoir de comment j’ai déjà la haine de te savoir un jour avec quelqu’un d’autre. » D’autres draps que les nôtres, et t’imaginer te cambrer de plaisir sous d’autres doigts, d’autres caresses, d’autres baisers Tu t’rappelles, de notre première fois ? Moi, j’m’en souviens encore, de la beauté de tes courbes et de la vibration de tes soupirs, de comment tu goûtes et de comment tu respires lorsque la petite mort t’habite. « Mais j’peux pas revenir en arrière. J’peux pas, mais tout ira bien, c’est promis. » Il a resserré un peu plus la taille, comme une étreinte à l’amertume.

Lorsqu’elle a confié de nouveau sa peur ineffable des hommes et de leur phallocratie, Misha a opiné légèrement du chef comme un rappel à ses cauchemars. Il s’est senti un peu gauche de lui conférer ainsi ses petites peurs égotiques ; qu’elle recouvre d’autres draps, se cambre sous d’autres langues, se languit d’autres caresses. Misha n’a jamais oublié pourtant les assauts d’une virilité postiche propices à la masculinité toxique qu’endura Orphée, il n’a jamais minimisé les traumas, ne les a jamais sous-estimés. Mais il a endormi ses anxiétés sous les acquis de conscience ; si je l’emmène voir les étoiles, ou si j’lui souffle que tout ira bien, peut-être bien que ça va se tasser un peu. Au final et avec le recul, sans doute, qu’il a oublié. De comment elle tremble et de comment elle angoisse à l’évocation du pronom masculin, pronom que Misha ne peut conspuer puisqu’il est il. Puisque y a rien à faire ; cette toxicité lui colle à la peau, imprègne ses vêtements, ses cheveux, ses poumons. Misha fait partie intégrante du sale système et a foutu Orphée dans ce marasme à pieds joints jusqu’au cou. Fallait bien qu’il l’en extirpe, d’une manière ou d’une autre. Et ne jamais lui concéder la vérité, le pourquoi de cette rupture. Se reposer sur les derniers bastions poussiéreux fondés sur sa peur de l’abandon ; “j’t’avais dit que je foutais tout en l’air.” Cette fois-ci pourtant, Misha avait construit les fortifications, érigé les égides, édifié les escarpes afin de fournir à Orphée les derniers retranchements d’une sécurité relative. Il n’avait rien foutu en l’air, il avait bâti. Ces apories de mots, de gestes, d’attitude, Orphée les a déjà saisis au vol : « Mais il y a autre chose Misha. »

Il a serré fort la mâchoire, sans trop savoir pourquoi. Le dépit, la rage, le chagrin, un imbroglio de sentiments semblable à une fourmilière. Impossible à classifier, encore moins à dénouer. Orphée a usé de ses beaux mots et de ses frêles émois pour se confier encore, et comme il l’a senti, ce souffle de soulagement la traversant alors. Comme l’on confie ses repentances et qu’on se défait des sacs lourds des angoisses, ça délasse les épaules, relaxe la langue. Ce je t’aime lui a foutu un coup. Un coup dans l’estomac, uppercut mal placé attisant plus encore sa rage envers son père, le fautif. Son courroux à l’encontre de lui-même, le complice. "Ca dépasse la compréhension humaine", de ce qu’elle en dit, et si seulement elle savait, comme elle a raison. Misha enfin, emplit ses poumons d’un nouveau souffle et, comme il s’apprête à parler, dépose un baiser sur sa joue mouillée. Parce que notre rupture est nécessaire et qu’elle nous échappe totalement. « On sera toujours là l'un pour l’autre. » qu’il argue, reprenant ses propos. « Et j’te promets que tu peux toujours m’appeler, me demander de venir à n’importe quelle heure, je s’rai là. Je viendrai, dès que tu me le demanderas. » A l’échelle de leurs souvenirs, c’est pas grand chose. Mais c’est déjà suffisant, que cette promesse perle sur ses lèvres, pour que Misha s’exécute dès lors qu’elle en éprouvera le besoin.