Goddess of courage (ft. messaline)

goddess of courage

@Misha Orlov & @Messaline Maraï

    Elle s’était endormie lorsque l’homme était parti, la laissant dans les vagues de l’immobilisme et sa douleur dans le creux de l’âme, il lui avait parlé, condescendance aux lèvres et l’autorité mâle, il possédait cette posture maniérée, cette prestance de l’homme cultivé, puis son hubris, sa démesure jaillissant de sa peau, et ses yeux. Messaline n’avait pas regardé, n’avait pas ancré le regard dans ceux satin du sauveur. Un sauveur n’en ayant que le nom, vide de sens. Elle ne désirait pas être repêchée des abysses, si j’ai avalé ma pharmacie entière, c’était bien pour une raison. Elle avait pensé, jamais n’avait dit, conditionnée à l’obéissance des filles, de la prostitution, car le client est roi. Elle avait retenu une phrase, qu’elle n’allait appartenir qu’à un seul. Soudain, elle avait respiré, libéré la peur par le souffle, cette angoisse perpétuelle en son sein, en ses veines, je n’aurai plus de client, juste un, et cela lui était un soulagement. Elle n’avait pas réfléchi aux risques, n’avait pas plongé dans les affres du féminisme ; oublié toutes ces idées qui la maintenaient en vie, puisqu’elle se considérait aussi vide qu’une coquille. Elle s’était endormie, un peu apaisée, droguée par l’ambre s’échappant des tuyaux pour posséder ses artères. Les bruits environnants ne la dérangèrent pas, ces sons aux allures sensuelles, ces cris et ces gémissements.

 Elle avait ouvert ses paupières, esseulée, toujours aussi fatiguée, ses membres si mous, il lui avait semblé quitter son corps, tel une nuée évanescente. On avait pas frappé à sa porte, on avait vérifié puis retiré la perfusion, on avait pris sa tension puis on lui avait ordonné de suivre le médecin, Hyacinthe, ou monsieur, dans une large pièce immaculée, pour prendre le poids, la taille, indiquer les recommandations. Ils avaient employé des termes éloquents, on conseillera à ton maître, de la faire manger, trop maigre, anorexique. La sentence sur le papier, un dossier de quelques feuillets, sa photographie, ses mensurations, et puis, les questions. Tu prends la pilule ? Je ne sais pas ce qu’il décidera, s’il préfère la stérilisation. Tu n’es jamais tombée enceinte, pas d’avortement non plus. Des traitements ? Dépression ? Grisha viendra te voir une fois par mois, l’effondrement psychologique on ne le soigne pas, ça nous sert bien, mais il ne faudrait pas non plus que tu te mettes en danger une seconde fois. T’as eu de la chance, sans nous tu y restais. La réponse de Messaline s’est cognée dans les cloisons de la salle d’auscultation, moi j’avais rien demandé, je vous ai pas appelé. Il avait sourit, comme un père devant son enfant de trois ans, tu peux partir maintenant, je réglerai les détails avec ton maître. Il arrive ce soir, alors sois polie veux-tu, mais tu connais le métier. Comme un cran d’arrêt dans le coeur, sanglant et meurtri, ce ton de voix si sec et si clinique, sans un gramme d’empathie.

 Sur le dossier d’une chaise, une robe, de soie, flottante, comme de l’eau, simple aussi, courte pour relever les jambes, nuancée de bleue et de rose, à ses manches des perles et brodée ; une robe de créateur. Elle suppose qu’elle doit l’enfiler. Dans cette chambre aux teintes du désir, au tremblement de luxure, le rouge envahit les barreaux, seuls les draps apportent des tâches de crème et de blanc, pour apaiser les yeux de cette couleur abrasive, agressive. Elle se dirige vers la fenêtre, derrière une planche de métal faîte d’arabesque, elle ne voit rien que les ornements d’une cage. Enfermée, elle peine à maintenir son aspiration, le myocarde trébuche sous les rails de son absence de contrôle, puisqu’elle ne contrôle plus rien, elle est perturbée, cependant, dans les pupilles nage l’indifférence et le néant, plus de désir, plus de motivation, elle endosse la robe, automate de délicatesse et de beauté atypique. Elle n’a pas fait l’effort de se maquiller ni de se redresser, quand la porte s’ouvre sur la silhouette connue, elle s’est recouverte des couvertures, presque dormante. Le sommeil, élément indispensable à toute vie déchue.

 Il a fermé à clé, il s’est assis dans le vaste fauteuil de velours, les mains bien ancrées sur les bords. Il lui fait la morale, la colère dans la gorge, les orbes enflammées, accusatrices. Misha a le costard des cadres, chemise amidonnée et coiffé de manière élégante, surtout le maintient du dominant. Elle connaît, Messaline, les postures, les prétentions, les masques, les hommes, pour se sentir homme, déployaient des stratégies, des non dits, des gestes. Quand il assène de ses mots, Messaline se détourne, présente son dos, non pas dans un mouvement de défi, ni de rébellion, seulement d’éreintement.  « J’avais rien à dire, j’ai tout fais pour que tu ne sois pas au courant. » Parler lui paraît une souffrance, elle ajoute néanmoins.  « Je voulais pas que tu me vois comme ça, c’était pas utile. » Et, dans l’oreiller, les larmes qu’elle n’essuie même pas, laisse divaguer les maux, le regret de la survie et puis, dans les tréfonds, la colère. Que Misha la condamne par son égoïsme. Rigide, elle s’assoit, droite, elle semble transcender, pour un instant, les sanglots.  « Tu as choisi. » Trois mots pour la déduction, si Misha se dévoile à elle, dans cette maison harem elle sait bien qu’il s’agit de son propriétaire.  « Comme j’ai choisi. C’était pas mon meilleur choix, je le conçois. Mais toute ma vie c’était ça, des illusions de choix. » Un moment, elle grave ses iris dans les masculines, le regard se noie dans les yeux océans de l’antonyme, Messaline retourne dans les draps.  « C’est toi mon maître maintenant. Il y a quoi, une sorte de rite pour bien dire à la fille qu’elle n’est rien ? » La jeune femme chuchote, n’empêche pas ses analyses perspicaces.

(c) corvidae

goddess of courage

@Misha Orlov & @Messaline Maraï

    Elle entrevoit le rouge peint sur les murs, les quelques meubles et les objets de luxures, dans la grande armoire se cachent peut-être des jouets pour ceux que l’on nomme les dominants, elle sait Messaline qu’elle ne se trouve pas dans une maison de passe normale. Elle songe à ces souvenirs, parfois les clients l’emmenaient autre part, ailleurs que son appartement, exigeaient qu’elle vienne dans un love hôtel, ça fait fureur au Japon lui avait-on dit. Cette chambre sera la sienne mais la teinte du désir et du sang ne lui plaît guère, l’agressivité du sexe comme un rouage bien pensé des réveilles du fantasme. Messaline, pour se comprendre un peu, pour s’éveiller et combattre la torpeur de la décompensation, avait lu de nombreux ouvrages de psychologie, avait souligné les mots qui lui parlaient ; tu n’arrêteras jamais de lire, et tu en accumules des connaissances mais ne penses-tu pas que ça te met à l’écart, je ne veux pas te blesser ni te reprocher cette activité juste, je sais qu’il est difficile de survivre dans un monde de plus en plus inculte, l’on de te regarde bizarrement, plus encore lorsque tu es une femme, tu portes en toi la misère des courtisanes, les maux sales, les hits dégueulasses, arrête Messaline.. Elle ferme ses yeux aux néons pourpres, accueille le noir et l’absence, se concentre sur la voix connue, reconnue, appréciée de l’héroïque. Elle le devine assis sur son fauteuil et non le sien, sur ce velours des propriétaires, rien n’a changé, tout a évolué, la domination masculine a préféré s’invisibiliser et s’ancrer dans les détails ; l’on dit alors que les femmes ont leur place dans le marché du travail mais où se trouvent-elles dans les murs des grandes institutions du pouvoir ? Elle avait dit oui à Grisha s’obligeant à croire qu’elle avait le choix, la sidération bouleversait déjà son esprit anesthésié, la fatigue lui mordait sa raison, elle avait dit oui parce qu’elle n’avait pas le choix. Elle voulait vivre. Ou choisir sa mort. Une balle dans la tête ne lui plaisait pas.  « Si tu me touches pas tu me protèges, tu m’offres un temps pour me ressourcer. Tu ne le sais pas et peut-être que tu t’en fiches mais merci. » Elle s’est relevée, a dardé ses prunelles mordorées dans celle de cet être chthonien.

 « Ça te fait quoi Misha, de contrôler le corps des filles ? Ton père est un exploiteur d’esclaves sexuelles et tu n’as rien à dire dessus ? » Aucune émotion, la froideur comme rempart, comme digue aux flots puissants de l’horreur ; suite à sa visite chez le médecin dans cette… qu’était-ce d’ailleurs, une ancienne gare, un ancien opéra ? Elle avait longuement marché pour rejoindre l’espace réservé aux hommes, leurs barbes, leurs yeux, leurs mâchoires, des airs de cerbères sévères aux poings figés dans le marbre.  « J’ai vu une fille presque nue, les larmes aux yeux, elle pleurait et personne ne la rassurait. Et Hyacinthe, c’est bien son nom ? Il n’a eu que des mots atroces pour elle. Ici on nous appelle soumises et pas putes parce qu’on est réservée à un seul client, mais celui-ci a le droit de vie ou de mort sur nous ? Et toi Misha, tu pourrais m’assassiner ? » Pas aujourd’hui ni demain, dans ces années qui s’écrouleront, se morfondront, elle toujours enfermée dans ce royaume de spectres et de fantômes féminins gémissant leur non existence. Elle sait qu’il ne fera rien aujourd’hui, qu’il ne fera rien demain, mais elle sait que les mœurs évoluent, qu’elle n’est plus cette amie qu’il côtoyait entre l’architecture noble de la fac de droit, qu’un jour, peut être lointain, tu l’espères, il déclamera son droit sur toi, de t’écarter le marbre de tes cuisses car tu n’auras pas d’autre moyen que d’accepter sa suprématie sur toi. Et peut-être aimeras-tu cela. Les nuances azures de ses orbes se voilent des doutes et de l’appréhension, dans ces questions, ces rubans d’effroi, le désir d’être rassuré, au moins de comprendre les rouages. Comprendre c’est posséder. Elle se souvient des éloges mais surtout de la grâce qui auréolait l’ethnographe captive de Ravensbruck, Germaine Tillion, avait posé des mots sur l’innommable, l’inhumain. Poser des mots c’est déjà vaincre.  « Ils verront à mon visage triste et pas bien fréquentable que je suis un cadavre comme tous les cadavres qui errent dans cet ancien monastère. Tu n’as pas à t’inquiéter de ta réputation, elle sera sauve. » Car Messaline protège, telle une Marie, une mère.

Son corps entouré de cette robe de cristal, le tissu si friable, si fragile, révèle les formes enfantines, elle est maigre de sa joie, maigre de sa candeur, mâture, complexe, Messaline se guide vers les entrailles brûlantes de la cheminée, y récupère la tige de fer, l’ausculte, jusqu’à contempler le symbole rougeoyant d’une fleur de glaïeul.  « Vous nous marquez. » chuchote-t-elle. Elle avait lu, elle avait vu, le tatouage de certaines filles, dans la rue, mais jamais la cicatrice, jamais le tison. Dans l’âme la glace, les poignards dans le coeur. Un mouvement de recul et Messaline se pétrifie.

(c) corvidae

goddess of courage

@Misha Orlov & @Messaline Maraï

      Du haut de son perchoir d’observatrice, Messaline ne pleure plus car elle n’en a plus la force ; la force lui manque, a disparu des veines, à la place le néant d’un coeur. Ce rien que l’on ressent c’est toujours un tout. Elle sent dans les poumons les vagues du vide qui l’inondent et la terrorisent ; le pire, parce qu’il y a toujours des brèches jusqu’au feu de l’enfer, semble l’habitude que l’on prend à côtoyer la mort. Je suis vivante, mais je suis morte. Alors les paroles violentes de l’ami et du bourreau mêlé ne surprennent pas la jeune fille. A peine un haussement d’épaule pour répondre à la réplique. Elle aimerait s’allonger dans son lit, ne plus y bouger, devenir draps ou oreiller. Dans sa main, la tige innomée des actes barbares ne tremble pas, fermement serré par les ongles polis, taillés, les mains soignées. Et, lorsque l’homme ouvre ses paumes dans son ordre silencieux, Messaline ne se révolte pas, résignée par le fléau à venir. Il la marquera pour clamer sa possessivité comme l’on fait depuis la nuit de l’humanité avec ces femmes, ce sexe étranger dont ils n’ont su que faire de les considérer en objet. Assieds toi, ça sera plus confortable. Dans la terreur un grain de douceur ; il y a dans les gestes habitués une certaine langueur, lui n’aura rien, et sa marque à jamais gravée représente la gloire, tandis que la sienne représentera la honte. Quand la chaleur brûle la chair, elle ne retient pas le gémissement de douleur, n’ayant que faire de sa pudeur égratignée, fanée. Et, lorsque la douleur, lancinante, pénètre la chair alors que le tison a disparu loin de ses yeux pour reprendre place dans l’âtre de la cheminée, Messaline n’y touche pas, prostrée. Il lui dit ensuite qu’elle s’appellera Athena, elle ne pense pas à la référence de la déesse, n’y récupère pas un certain compliment se cachant sous ce prénom ; la sagesse qu’elle pouvait transmettre lors de ces moments complices à la fac ou par messageries. Elle s’installe sur le matelas, relève la couverture afin de s’en recouvrir, ressentir la chaleur pour déloger la noirceur. Ce qu’elle ne lui a pas dit c’est qu’elle n’avait pas le choix après tout, le parraine ne l’aurait pas laissé partir réalise-t-elle, mais, embourbée dans son fantasme pour reprendre confiance en elle, au moins relever un peu de narcissisme, elle a cru qu’il lui avait laissé le choix. D’un oui elle serait protégée, d’un non elle serait repartie vers la solitude de son abri. Des questions elle n’en a plus. Surprise par ses lèvres qui se meuvent vers une parole qu’elle espérait muette, elle dit.  « En réalité je n’ai pas eu de choix. J’étais au courant déjà qu’il y avait quelque chose de malsain ici quand je me suis réveillée de mon coma. Ton père ne m’aurait pas laissé partir, je savais déjà trop de choses. » Pour elle, pas pour Misha. A haute voix c’est rendre réel l’impensé.  « Tu m’en veux mais je ne mérite pas ta colère. » Elle ne mérite pas la sienne aussi, cette haine vouée à elle même.

(c) corvidae