you feel like home (ft. Orphée)

      Sous les draps protecteurs, la jeune adulte redevient enfant, l’appréhension au bord des lèvres mais le sourire réjouissant, le sourire illuminant, un sourire des nymphes, émerveillé par les promesses de caresses ; le sexe est pour elle une danse extatique, un rituel permettant de s’enfouir au sein du corps de l’aimé, donner du sens à cette valse quand la plupart mangeait l’orgasme et l’essuyait après le stupre, Orphée, malgré quelques mots, malgré sa posture de décadente des années deux mille, une décadente candide, une décadente n’en ayant que les palabres – plusieurs fois avait-elle simulé l’expérience afin de ne pas être jugée dans ses jours de vide – ne désirait pas le sexe pour lui même, le plaisir de la chair et l’oubli après cinq minutes, la petite mort et les gestes d’au revoir. Sous les draps et contre le corps de fer de Misha, elle se sent bien, apaisée des maux qui la ronge, les doutes qui l’oppressent. Et si il me refusait après ? Je lui aurai donné ma vertu, ce qui compte pour moi… Non, Orphée ne réfléchissait pas en se servant des critères stéréotypés, une fille qui assumait sa libido restait un être humain, une personne possédant une âme, une souffrance, une joie, une intelligence, elle n’était pas pute, elle éprouvait juste beaucoup de désir. Et Orphée naviguait, supportait les jugements de ceux qui ne comprenaient pas, non plus, les gens qui s’éloignaient des dogmes de consommation, le sexe semblait un élément important à toute vie, il régissait le couple, flamboyait les relations, l’on croyait, à lire les journaux féminins, que, si une femme ne savait pas séduire, elle ne garderait pas son homme. Elle s’en fiche, indifférente, Orphée, de garder ou pas Misha, gravé dans son coeur et ses souvenirs, elle respecterait sa décision si jamais il ne voulait plus d’elle. Et, dans le myocarde, un paysage d’amour se dessine, auréolée de confiance, la confiance transcendante pour un compagnon, comment on appelle ces êtres venus des contrés lointaines, que l’on attendait pas, comme par hasard, Misha était venu, ne l’ayant pas décidé, mais prêt pour se laisser apprivoiser… C’était plus compliqué que ça. Les pensées s’affolent et se taisent.

Sous les draps et contre le corps de fer de Misha, les baisers, les caresses. Leurs corps enlacés, les mains qui découvrent, les mains qui effleurent, les lèvres qui embrassent et laissent dans leur sillage des lambeaux de feu et d’électricité. Orphée a le toucher sensible, un rien provoque les frissons. Il l’absorbe quand il entend cette légère crainte, quand il entend dans les trémolos de sa voix plus basse, plus calme, une légère excuse. Orphée voudrait lui faire plaisir, elle ne le peut pas car elle ne connaît pas. Elle respire une première fois, limpide respiration car, encore une fois, Misha efface la frayeur, y place des objets chatoyants, des lumières au lieu de l’obscurité gluante. Elle rit, ses jambes aussi, le mouvement pour tenter de toucher l’épiderme, le souffle sur le coup de l’homme, les mains d’Orphée papillonnent, tracent des lignes, des traits, du bout des doigts sur les avant bras sculptés par les heures de boxe, suit les chemins de son torse. Aux chuchotements langoureux, pleins de déférences et de désir contenu, Orphée se mord les lippes d’excitation, elle approuve, hoche la tête. Et s’accroche à son cou pour graver ses étreintes. Les doigts du garçon enlèvent gentiment, expansives mains, le coton barrant le jardin sacré. Un déferlement, un déluge. D’abord, elle se tend par l’aperception - il est difficile de se laisser aller quand l’intellectuel batifole follement – son corps comme un arc, un peu trop rigide, un peu trop immobile. Ensuite, elle ferme ses paupières, apprécie les vagues, la langue trouve ses cavités et ses lueurs, s’en nourrit, s’en repaît, procure l’ambroisie du ventre qui se tord, qui se noue, et enfin, enfin, la liberté, cette sensation dans le corps, physique, entière, cette sensation qu’elle n’a jamais maîtrisé, bercée par les chants de l’extase. Elle s’ancre profondément dans le matelas et, lorsque Misha la rejoint enfin, elle s’approprie sa chaleur en l’entourant de ses bras, place son visage dans le creux de son cou. Bavarde pour cacher son étrangeté, Orphée ne dit rien.

Et si, moi aussi. Orphée se redresse, défait les couvertures qui s’écrasent au sol ; nue. Nue à lui, ses monts de Venus et son ventre et son pubis et sa peau de lait et son visage angélique et son expression, une carnation de rose et de blanc, rehaussée par les rayons d’un hélios couchant.  « Tu n’as pas enlevé ton jean. » chuchote-t-elle. Soudain, la constatation, d’une force incroyable, la révélation qu’il a fait ça, pour elle, rien que pour elle, sans demander en échange. Orphée pleure, émue par le geste d’amour tendre – s’en rend-t-il compte de ce qu’il fait pour elle, un homme qui ne réclame rien à une femme c’est tellement rare, unique même – une larme glisse et chute sur la joue de Misha, elle l’essuie, amoureusement.  « Toi aussi tu me dois rien, pourtant tu m’as… tu m’as montré que c’était possible les hommes doux. » Au fond, l’image glaçante des trois loups et le sexe masculin dans son étendue terrible. Déterminée néanmoins, la fée Orphée débarrasse le vêtement des jambes de l’amant ; le jette loin sur le parquet, puis le caleçon rejoint les plis. Sur le matelas, le corps de Misha, nu lui aussi. Le glaive de chair dressé comme une épée sublime le regard de la gamine ; ce vit impérieux, cette démesure.  « C’est débile je sais, mais je me sens impressionnée par ton pénis. » Et j’ai peur.  « En fait, je crois que je suis phallophobe. » Parce que j’ai été obligée de l’avaler sans mordre, parce qu’une menace pesait, celle de la mort, parce qu’on m’a humilié en me forçant à m’agenouiller, comme si j’étais rien, comme si je me devais être une fidèle priant le dieu priape, m’agenouiller pour la fierté de l’homme.  « Moi aussi j’ai envie de te faire plaisir, mais je peux pas. » C’est impuissante, le sel des sanglots sur ses cils, qu’elle avoue l’effroi.

@Misha Orlov

      Le silence lourd accueille ses confidences et sa crainte, il accueille son recueillement, et ses larmes qu’elle ne cache pas, car, les larmes semblent des riens, des détails d’émotions plutôt qu’un reflet de la peur collective de voir la fragilité de l’humain, lui, si beau, si grand, si fort. Orphée se drape dans l’émotion, dévoile, exhibe. Quand elle est émue elle pleure, quand elle est triste elle pleure, quand elle est heureuse elle pleure, quand elle est énervée elle pleure. Ses parents avaient, pour ces démonstrations inconfortables, des mots exigeants, des mots meurtriers. Arrête de pleurer ! Et à l’école aussi. Elle avait tenté de refouler ses larmes, puis, du jour au lendemain, elle avait accepté, ayant pressé le suc des rapports à l’émotivité. Elle pleurerait si elle en avait envie ! Mais, devant Misha, devant l’expression que se fige, elle observe les plis de sa bouche et ses sourcils froncés, l’air de panique par ses mains qui se serrent juste un instant, et le front tendu. Il se relève, la recouvre. Non, attend. Attendre quoi se demande Orphée. Elle ne pense pas, elle observe à présent. Les mouvements saccadés et surtout le visage qui se métamorphose rapidement, de l’extase à l’angoisse. Et, lorsqu’il s’allonge, frictionne le dos, elle contre son torse, sa tête lovée dans le giron du coup, l’odeur qu’il possède s’enfouit dans ses narines. Elle le désire terriblement mais accepte qu’il n’est pas encore temps, comme un deuil à la rapidité d’une fusée, de la tristesse, de la colère diluée dans les draps de sa chambre solitaire, puis, la dernière étape, le soulagement. Dans ses bras, c’est tout ce qu’elle souhaite, être dans ses bras. Que faisait le prince pour rassurer sa belle ? Il l’embrassait.

Orphée chevauche le phare de ses nuits, son grand prince perdu dans son introspection, des excuses elle les a écouté, à demi puisqu’elle s’est évaporée dans ses murailles d’imaginaire, elle a tout écouté, mais n’a pas encore assimilé. Néanmoins, au-dessus de lui, elle se découvre encore, le duvet sur ses épaules se tasse sur le sol. Elle se veut nue devant lui, sans honte. Et c’est ainsi qu’elle l’épouse par ses lèvres sur les siennes, chaste mais sensuel puisqu’elle fait durer le moment, que cette étreinte dure pour l’éternité, que mes lèvres s’abreuvent de ton être. L’enfant a l’aura d’une adulte, la maturité se lit sur le visage apaisé comme elle se redresse et l’enferme dans l’étau de ses jambes de ballerine.  « Ils brûleront pas plus les cookies, pas besoin de les chercher. » Assure-t-elle. Ses océans se cognent dans l’ébène de ses orbes inquiètes. De cette douleur qu’elle lit sur le visage de Misha, elle aimerait s’en emparer afin de le jeter au loin, alors elle dit.  « C’était bien le moment si. Parce que moi je veux rester près de toi, pour l’éternité prendre soin de toi. Te dire que la vie n’est pas une succession d’abandon ni d’échec et qu’il y a des gens qui t’aiment. » Elle pense à la mère, cette formidable beauté apparente, sous le faste de ses cheveux blonds, la blessure qu’elle a infligé à son fils, l’abandon. Si Orphée se bat contre ses démons, Misha aussi. Tous deux ont pris des directives différentes pour gérer les ombres. Quand l’homme fuyait certainement, la femme s’engouffrait dans sa solitude, au final, ils semblaient deux âmes désemparées face à cette exigeante femme que l’on nommait la vie.

Orphée se remémore le sentiment de la souffrance inhérente à la claustration, seule entourée des arbres et des briques, seule penchée sur la table d’école, seule dans son immense maison où elle ne se sentait pas chez elle, nul part sauf ici, sauf près de lui.  « Je ne suis pas lesbienne. Je suis simplement une fille. » Elle provoque un peu, explicite.  « Et je suis très émotive alors je pleure, mais c’est pas contre toi, c’est juste pour faire chier mes défunts parents et mes traumatismes aussi. Et après j’oublie. » Et, toujours sur lui, elle tente de défaire le jean qu’elle trouve inutile, frustrée dans son désir, Misha souhaite la protéger, elle a déjà vécu l’enfer.  « Pourquoi Misha tu te sens coupable pour quelque chose que tu n’as pas fais ? Je suis venue ici parce que je le voulais. » Au loin, très loin pour qu’il ne puisse pas le récupérer le jean s’en va. Sa peau touche la sienne, effleure le torse par sa poitrine découverte. Sa chaleur tout contre sa fraîcheur.  « Il y a jamais de moment pour faire l’amour. Et moi j’ai envie de faire l’amour. C’est vrai que j’ai peur d’un pénis en érection mais c’est normal et alors, même si j’ai peur, c’est pas grave. » Ses yeux s’embrasent, des lueurs d’égarement dans l’aveu à venir, en russe, un léger accent natif de l’Amérique et sa voix prend conscience du sentiment, met un nom, met une phrase.  « Я влюбилась в тебя » le monde perdrait définitivement de sa saveur sans lui, sans Misha il ne serait rien ce monde.

Je suis tombée amoureuse de toi
@Misha Orlov

         Sur lui, les baisers ensorcellent la peau de fer, ils adoucissent la tension qui flottent et qui coulent dans les veines de l’apollon. En lui, elle souhaite graver les amours sacrés, les transports qui transcendent, les sentiments qui emportent. De ses lèvres elle peint des arabesques, s’abreuve de son odeur, de sa tendresse, boit à la lie de ses lippes les promesses, s’acoquine contre son torse, l’enferme dans ses bras frêle d’oiseau migrateur. Elle sent des ailes s’accrocher à son coeur, il vole dans l’excitation, l’appréhension, il se cogne contre les parois de sa respiration, impatiente est-elle de le sentir en elle, pour elle. L’enfant a le désir enflammé dans les mains qui voltigent, qui effleurent, qui caressent, qui tracent des lignes sur le torse, sur les jambes, suit les contours des tatouages, et le poignet qu’elle retourne, remarque cette cicatrice en forme de camomille, elle a l’oeil fasciné, accroché sur cette forme de fleur puis retourne à ses étreintes, de celles qui revigorent, de celles qui dégèlent, de celles qui ranime, qui ressuscitent. Attend dit-il alors quand il la dépose sur le lit, utilise sa virilité pour déposer son corps sur les draps ; elle est étendue, les jambes s’ouvrent pour lui. Les mains de l’homme touchent son épiderme frissonnant du futur proche, des caresses avant l’extase et, quand il s’immisce en elle, quand elle s’ouvre à lui, pour lui, pour l’accueillir dans la chaleur de ses reins, quand il entre dans son corps, dans son âme, les regards se rencontrent.

 Les orbes ne se quittent pas lorsqu’ils dansent ensemble, des légers mouvements drapés dans ce désir de fusion, Orphée a faim de le faire sien, pour l’éternité, elle se meurt discrètement, l’enserre encore, ses bras viennent entourer les épaules sculptées et les baisers qui recommencent laisser germer des poésies sur le grain de sa peau. Les vagues sèment des graines de plaisir avant l’extase, dans le ventre les ravages de la petite mort, elle connaît cette sensation, le sang qui bouillonne, le sang qui s’agite, le sang qui palpite, le silence encore, s’échoue dans les pauses, les mouvements s’étirent dans la lenteur pour le dynamisme, une musique de chair et de plaisir. Elle est détendue, apaisée. Elle est terrible habillée de sa beauté nue, son expression radieuse quand elle plonge son regard dans le sien, des nuances de bleu ils reflètent les mers chaudes, les mers paradisiaques, les paysages exotiques, dans ses yeux des effluves de liberté s’accrochant à leurs deux âmes. Quelques gémissements timides jaillissent de sa gorge de lait, le corps ensuite tendu par l’orgasme atteint, cette pomme d’or recherchée, aimée, lovée dans le sein. Il se retire et Orphée aimerait le retenir. La traîtresse surgit, unique sous le drapeau de ses joues. Elle l’essuie, doucement, ses mains amollies par la petite mort ancrée en elle et ce souvenir qu’elle chérira toute sa vie.

De répondre à la question, elle oublie, rêveuse. Mais déçue que la danse se termine. Elle se redresse, retourne dans ses bras, sur le torse de l’éphèbe.  « Je veux encore ! » Elle peine à faire des phrases correctes, la syntaxe se mélange aux émotions, si fortes, si prenantes, elles hantent l’esprit, saccagent la lucidité, la raison, Orphée redemande comme une enfant.  « Toute la nuit, je veux encore ! » Elle a perdu sur son sentier la mesure qui font des humains des adultes et d’adulte il n’existe pas ; le désir féroce le quémande, mêlé dans la peur que ce moment ne disparaisse, qu’il n’y ait plus de prochaine fois, que cette fois-là fut l’unique, la première et la dernière ; Orphée, dans son effroi, redemande de le sentir en elle, pour elle. Afin de s’approprier tout ce qu’elle n’a pas et que lui possède, cette confiance qu’il distille, cette tendresse, Misha la transcende, lui apprend que la solitude se désagrège, qu’à deux il est possible de vivre, qu’à deux il est possible de survivre dans les remous et la glaise de la société, qu’elle peut vivre en se liant sans perdre.

@Misha Orlov