glory to your memory (thelma)

traits de caractère /
douceur couleur nuit
mise en lumière autrefois
plongé dans le noir depuis
qu'il ne reste plus rien de toi.

Façonnée dans un moule qui ne connaissait aucune fissure, sans angle et tout en arrondis apaisants. Velours dans la voix qui enveloppait l'humanité entière, elle aurait embrassé le monde pourvu qu'il lui offre un regard tendre parce qu'elle croyait tenir entre ses mains l'avenir rayonnant qu'on promettait aux filles comme elles. Elle avait le sourire facile qu'ont les âmes aimantes qui veulent offrir un peu de chaleur et l'engouement facile pour les instants insignifiants qui suffisait à mettre du baume au cœur. Brillante et lumineuse. Sans savoir que c'était uniquement parce qu'elle suivait son phare.
Et la lumière s'est éteinte pour la laisser en eaux troubles
glaçant ses os dans la nuit noire.
il ne reste de ce mirage que des réminiscences qui surgissent parfois, vite étouffée par les souvenirs qui rongent son myocarde. La culpabilité mordante de vivre encore quand elle aimerait pouvoir lui donner son cœur. Un soupçon d'amertume qui s'enroule autour du regard désabusé qu'elle porte sur le monde aux couleurs devenues ternes. Désillusionné depuis la marche funèbre qui résonne encore dans ses oreilles en écho assourdissant. Thelma n'entend plus rien bien qu'elle ne cesse jamais de rester à l'affût du moindre éclat de rire qui pourrait ressembler au sien.
Elle rit encore, d'un son creux d'actrice en disgrâce. Surjouée pour ne plus s'entendre pleurer.  Devenue électrique, presque survoltée, enragée de vivre tout en laissant la vie filer. Elle veut n'avoir plus jamais à réfléchir aux douleurs qui résonnent en elle, ne plus jamais ouvrir les yeux sur les absents dont la présence l'accable, courir assez vite – si longtemps. Pour toujours – pour ne jamais avoir à affronter le trou béant qui brûle sa cage thoracique.
quelque part entre joy et le ciel,
il y a thelma perdue.

Elle se souvient en filigrane,
de ses bras qui l'entourent avec bienveillance
des regards qui pouvaient tout dire sans prononcer un mot
des sourires éclatants et des mots murmurés tard le soir
de sa fierté à la voir réussir,
de sa main tendue chaque fois qu'elle tombait
cœur entier

Thelma dessinait l'avenir les yeux clôt, qu'y a-t-il à craindre lorsqu'on a tout ? Elle ne les ouvrait que pour voir de la lumière. Tableau familial brossé avec soin, ses craintes se nichant au creux du cou de Joy qui les portait sur ses épaules pour mieux les jeter loin d'elles quand les parents attendris admiraient la photographie réussie de leurs enfants soudés. Fierté familial devant des études réussis, vie sociale accomplie. Banalité ennuyeuse dans laquelle elle s'épanouissait à la lueur de Joy et arrosée d'amour comme les fleurs sous serre, bien à l'abri des douleurs de ce monde. Intouchable et protégée. Ils étaient les remparts la laissant aveugle face à la réalité.
Jusqu'à ce que le mur s'effondre.

Elle se souvient en filigrane,
d'avoir toujours eu l'impression qu'elle surplombait le monde
de l'avoir vu briller dans tout ce qu'elle faisait
de l'avoir vu aimer, les étoiles dans les yeux
d'avoir vu son corps dans le cercueil étincelant
quand elle était devenu soudain si terne.
coeur arraché

Son ombre est là, enveloppant Thelma. Certains jours, elle est un plaid douillet qu'elle ne souhaite plus quitter, la douceur perdue qu'elle retrouve dans les souvenirs lorsqu'elle accepte de s'enfermer dans son esprit pour plonger dans la nostalgie doucement tragique. D'autres, elle étouffe par son manque de clarté. Elle n'a plus rien de joy, maintenant qu'elle est devenu ombre. Maintenant que la lumière n'est plus. Elle ne fait que tirer thelma un peu plus vers l'obscurité dont elle ne sait plus sortir. Désireuse de s'extirper de l'étau de sa douleur qu'elle refoule. Harassée de voir maman s'effondrer de tristesse au moindre détail, de se confronter au deuil infini dans les yeux de papa. Épuisée que tout, absolument tout dans ce putain de monde lui rappelle tant joy comme si  son univers avait été bâti tout entier à partir d'elle. et sans doute l'était-il puisqu'elle ne trouve plus de sens désormais. Elle en cherche dans les études qui n'ont plus de saveurs, dans les amis qui ne savent jamais consoler assez, dans les plaisirs de la vie qui ont fini par devenir fade. Dans la fuite, surtout. Persuadée qu'à courir assez loin de sa douleur, elle finirait par la semer.

Elle craint d'oublier
ces instants de joies, ces petites victoires
les traits de son visage, leurs discussions tard le soir
coeur envolé

Elle les avait cru lorsqu'ils ont effrontément menti, lui jurant qu'elle verrait un jour, la douleur qui s'estompe, les souvenirs qui deviennent doux, la colère qui s'atténue. Qu'elle saurait enfin vivre avec l'absence et sourire sans que ça sonne faux. Des conneries qu'on raconte pour faire germer des espoirs qui finissent noyés dans la vérité : la douleur ne s'en va pas. Elle devient un gouffre brûlant, une cacophonie dérangeante qui l'empêche d'entendre ses rêves. Alors Thelma crie, il ne reste que cela, elle hurle en elle-même des litanie enivrée, des poèmes embrumés jusqu'à ce que sa fureur de vivre achève de couvrir un temps le concerto de sa peine. Et elle sourit la nuit, Thelma, elle sourit trop fort, elle sourit trop faux. Rictus aux étoiles comme une promesse à Joy, un mensonge qui lui murmure je vais bien ne t'en fais pas quand tout son être vole en éclat.