NY / trouble seems to follow

lâche l'affaire, t'es pas d'taille
elle va gâcher ta vie, bonnie

la noirceur s'est faite plus forte cette nuit. elle s'est emparée de l'aura solaire fabriquée avec soin, sculptée dans le marbre des trahisons,  transformant les derniers songes en nuit insomnie où la prétendue déesse n'est plus qu'un amas échoué de brouillons marqués de noir, qu'une môme tempête dont la chute s'rapproche inlassablement. la tempête arrive, elle va s'déchaîner, les entraîner sur son passage. avec un sourire en extra. les muscles n'sont plus qu'anesthésiés, épuisés des mouvements répétés en boucle, coincés dans la folie furieuse qu'amos leur ordonne, dans l'épuisement d'une réussite promise et qui ne ressemble plus qu'à un tas de rouille, d'une certaine façon inexistante, mais la gamine préfère se voiler la face, oublier d'une façon où d'une autre qu'elle n'est que le produit défectueux qu'on a fait d'elle. l'être sans âme qui n'sourit plus qu'à la chute des autres, les lippes qui s'déchirent seulement quand la fin des êtres s'annonce, puisque la lumière n'est plus qu'à quelques mètres de ses prunelles. elle s'imagine déjà amos, régnant sur son dû promis; daignant à peine poser ses prunelles sur ceux qui n'sont plus que déchus.

pourtant, la gamine n'a plus que la solitude de l'onyx dans les iris, la solitude installée dans un creux du myocarde, à découvert pour témoigner d'une humanité certaine, pour que les quelques balles tirées à bout portant puissent s'y loger, et tout détruire en un seul passage. la rédemption possible pour les actions destructrices, une vulnérabilité qu'ils n'peuvent même pas voir. parce qu'ils sont tous aveuglés d'une hostilité qu'ils ne peuvent contrôler. tous les mêmes sans doute. mais la môme n'est qu'une fausse souveraine dans ce domaine, impossible à suivre tant elle se fait pusillanime, tant elle s'pare d'illusions pour qu'on ne puisse plus voir sa monstruosité, sa foutue âme à demie vendue au diable. il l'attendait.
le téléphone est vite attrapé, le numéro composé, mais la réponse n'arrive pas, ça sonne sans réponse, le silence se fait plus étouffant, et  ça lui arrache une moue agacée, le téléphone balancé quelque part, quel con. fais chier. tant pis.
le temps défile. pas assez vite. il ne laisse plus qu'amos dans les limbes de son encéphale pourri, se moquerait d'elle et de son obsession pour la lumière qui sublimera sa silhouette; la gamine s'est trop fondue dans l'ombre pour ne plus vouloir qu'une chose, l'extrême. alors, la cigarette interdite enfume la pièce délabrée; contracte les poumons d'une inhabituelle force, tu fumes pas amos. t'peux pas. t'pourrais plus danser. fais chier.
elle attend la gamine. qu'il arrive. s'il faut, elle sera là jusqu'à cinq heures. si il ne daigne pas répondre, tu fais chier kemper. suffira pour lui rappeler que sa porte ne s'ouvrira plus. qu'il croupira sous le ciel trempé, dans le froid qui rougit les phalanges. sans regrets. mais c'est la sonnerie qui retentit, alors elle s'pose sur le palier amos, l'regard noir, le myocarde qui s'emballe, oui ou non?

mais c'est bien lui. tripp, avec son habituelle insolence, qu'elle soit factice ou ancrée dans ses gênes, qui sait. entre. les mots sont durs, ouais tu m'as fais attendre. tranchants, d'une verve qu'il doit connaître, à force. ou qu'il fera semblant de découvrir à nouveau. mais la porte ne lui sera pas fermée ce soir. que me vaut l'honneur d'ta présence? la pluie qui t'faisait chier? rictus mauvais qui s'installe sur les lèvres gercées en voyant son manteau trempé, mais amos le laisse s'installer, faire comme si chez lui. au fond, c'est peut-être un peu le cas. le paquet est tendu, et cette fois, c'est un réel sourire qui se dessine sur les joues. il sait comment l’amadouer. t'essayes de t'faire pardonner de jamais répondre? bien joué.
la gamine sort les offrandes du paquet, acquiesces des choix.  on commence par quoi? la bouteille?
autant s'amuser un peu. oublier qu'il pleut, que les étoiles s'voient plus.

@tripp kemper

and our people talk to me, but nothing ever hits
so people talk to me, and all the voices just burn holes

c'est la solitude qui l'oppresse amos, dans l'appartement rapiécé où les murs semblent se rapprocher à chaque nuit insomnie, qui s'joue d'elle et de la fausse apparence de souveraine qu'elle pense se donner, froide comme un marbre de mauvaise qualité, noircie par la quête d'une réalité qui se donne des allures incandescentes, des promesses d'un astre brûlant qu'elle ne pourra plus que toucher du doigt, alors qu'il était censé lui appartenir. elle le voulait. elle voulait cette vie grandiose. ça ne fait qu’amplifier le feu ardent qui se loge entre ses omoplates, ça n'empêche plus que les songes deviennent des cauchemars ardents où la pupille s'embrase devant un new york qui brûlerait d'une haine cachée accumulée après des orages où il n'y avait plus que la pluie pour que toutes les illusions se délient. toutes en amas, les failles ne sont plus que faussement réparées, faussement cachées, le sourire faussé sur le visage tandis que les prunelles ont perdu de leur bleu océan, englouties par le trouble des émois, sont devenues apathiques au reste du monde, la rage est écaillée dans un coin du crâne, attendent la déchéance de ces autres âmes, attendent la première place. celle pour laquelle on l'a conditionnée, façonnée. les marques sont trop appuyées dans la chair pour ne pas être visibles.

mais tous l'oublie,
qu'elle préfère crever sur du chopin que dans une ruelle miteuse.

pourtant, lui, ne dit rien. c'est à peine si il ose poser son regard sur les cicatrices qui l'ont modelé, l'ont transformé en foutu pantin avec leurs serments qui n'ont plus de sens. pourtant, c'est lui qu'elle a appelé en premier, parce qu'elle savait qu'il serait là. nan. même pas. si elles arrêtaient, t'aurais pas été le premier à recevoir un d'mes appels. qu'elle balance, avec son sourire insolent aux lèvres, puisqu'il n'y a que comme ça qu'ils fonctionnent, les deux gamins, avec leur verve qui tente de s'faire plus véhémente que celle de l'autre. ils ne tirent que des balles à blanc, rien qui blesse réellement. pour l'instant. ils savent bien que tôt ou tard, leurs mots creuseront des accrocs.
c'est une main froide qui la fait frisonner, logée sur le flanc, avant d'être entourée par tripp et ses vêtements trempés, alors c'est un frisson qui se déplace dans tout l'être. oh putain, tu fais chier. tu l'sais ça hein? j'dois avoir des vêtements propres pour toi. j'crois qu'ils seront à ta taille. les yeux sont levés aux ciel pendant que la môme part de quoi réchauffer son hôte. ouais tu sens le chien mouillé. au final, t'étais peut-être mieux sous la pluie. c'est encore l'insolence qui s'empare des lippes, parce qu'il l'amuse. et même si les mots ne sortiront jamais, la fierté se faisant trop forte, elle est contente qu'il soit là. j'voulais te passer une de mes robes à paillettes, mais ça ira pas avec ton teint j'crois. la moue se fait moqueuse. elle sait la môme, qu'elle est en train de gagner la joute verbale. le briquet jeté en direction de tripp, en espérant qu'il l'attrape, et qu'il ne finisse pas perdu entre les coutures du vieux canapé. elle débarque enfin avec quelques vêtements masculins propres. c'est peut-être les siens, ou ceux oubliés des invités de passage. il est trop prévisible, alors évidemment que la bouteille était déjà prête à être ouverte. elle s'octroie le droit d'y goûter en premier, d'y boire une grosse gorgée. à ton tour.
surprends moi. mais à ce jeu là, tripp tu m'battras pas.

@tripp kemper  

where have you been?
where did you go?

les stroboscopes se sont fait froids ce soir. ils ne sont plus que ces couleurs agressives qui se noient dans la rétine, la font frissonner de n'être que seule entre ces pauvres murs. ils se reflètent entre les fenêtres et les rues qu'ils préviennent de leur présence impromptue, coupant brièvement le silence qui se dessinait entre les aciers. assise sur une chaise qui n'a que deux fois son vécu, la môme se tait. en bref accord avec le reste du microcosme qu'elle fréquente cette nuit. une statue rouillée sur le point de s’effriter en poussière, c'est ce qu'elle est. les rêves ne sont plus alimentés par la même ferveur, ils ne sont plus que des effluves qui s'envolerait vers une autre étoile, encore plus brillante que la gamine. y'a toujours plus brillant t'façon. y'a toujours mieux. en pantin soigneusement froissé, amos n'a plus que la gueule de ses heures noircies, le maussade dans le cœur et le visage crispé d'un corps qui s'fend en morceaux. fais chier, balancé sous le coup d'une impulsion, comme à chaque fois que le noir se dessine de façon trop opaque, l'oppresse de s'approcher du tant désiré soleil, c'est l’obsession qui l'habite, qui l'emportera face au reste. l'appel est resté sans réponse. foutu tripp. il est là pourtant. avec ses répliques cinglantes, ses mots qui valdinguent, qui s'transforment en réconfort familier tant les accrocs qu'ils forment restent gravés quelque part. ensemble, tripp et amos prétendent ne plus avoir une once d'éthique, s'balancent des mots acerbes et tranchants. une danse d'insolence, une dose de sobriété prétendue. après, tu sais... amos, comme à chaque fois, devient la pièce maîtresse du spectacle qu'elle crée, s'est octroyée elle-même son rôle dès la première représentation, dès la première rencontre. celle au myocarde qui ne fonctionne plus, capable d'laisser les autres se noyer sous les eaux du queens. une part de vérité s'est glissée dessous le masque, mais celle-ci ne s'effacera pas, puisqu'elle est vraie. des fois, on a pas le choix hein. quoi que tu m'diras, appeler son clebs tripp c'est bof. raison d'plus pour le laisser dehors. les lippes se tordent dans une moue faussement désolée, un regard faussement compatissant quand en réalité, elle est déjà prête à sauter sur la future occasion qu'il lui présentera, sur la future joute qui les fera tomber. on pourrait croire qu'elle aime ça, amos. déstabiliser. l'odeur de la cigarette se déverse dans le minuscule appartement, menaçant de s'imprégner dans les tissus, forçant une fenêtre à être ouverte, laissant la ville sous le feu de la comédie qu'ils interprètent. comment t'as su? putain, tripp t'es médium. j'te vois bien faire ton business là d'dans. "tripp le divin, l'numéro un d'la voyance par téléphone." le ton est exagéré, si enthousiaste à en crever, le geste d'une affiche rajouté à la parole, avant que le regard ne redevienne sérieux et que l'agacement ne se lise entre les creux des paupières. faudrait déjà qu'il réponde aux appels. la réaction est attendue, elle scrute le moindre signe qu'il est touché, déjà coulé par ces quelques attaques, même si amos, elle sait que ce n'est pas ça qui le coulera. s'cuse moi, faut bien te remplacer. surtout quand tu réponds pas. j'ai trouvé un autre tripp, moins bien t'inquiètes, mais il fait le taff. la bouteille est faufilée vers les lèvres, est consommée à grosses gorgées, sans réellement qu'on y prête attention, avant que le liquide vienne se faire brûlant dans la trachée, et qu'un haut le cœur s'invite précipitamment. c'est pas mon jour. y'a plus d'excuses, l'insolence exacerbée s'est calmée, de nouveau silencieuse. le regard se pose sur tripp et sur son pauvre pantalon, mêlé de défiance et d'un calme qui vient abattre l'ambiance qui régnait jusqu'à présent. pourquoi j'peux pas t'appeler sans raison? et puis, j'ai pas dis oui. j'ai pas dis non. attends juste que je prenne une autre gorgée ou deux et on pourra jouer. qu'elle lance, avant de s'avachir sur le canapé. c'est pas faux, elle a une sale tête. elle l'observe, attendant la suite, attendant qu'il l'envoie balader, que la dynamique reprenne, que son élan d'accalmie s'éloigne, que tout recommence.

@tripp kemper