Sometime, all the time (Oksana)

les gestes sont millimétrés, les mains vont de flacons en flacons, s’emparent des fragiles fioles dans lesquelles sont plongées une multitude de pipettes. dans l’essence qui s’en dégage, la pureté. celle de ces odeurs brutes qui exaltent de douceur, de force, parfois même d’amertume et de mélancolie. les mélanges atypiques forment une symphonie qui entraîne les âmes vers des contrées infinies. ces mondes éloignés qui bercent ceux en quête de saveurs oniriques. de celles qui effleurent les narines, enveloppent les myocardes d’un châle chaud et réconfortant. tous fuient quelque chose, oksana, quand ils se noient dans les nuages parfumés. comme une brume délicatement déposée, les particules flattent les égos, apaisent les maux. l’enveloppe embruinée se perd alors dans l’univers qui se crée. être rompu, le charme ne saurait faire. il doit être éternel, même après des années conservé dans une boîte logée au fin fond du grenier. l’odeur ne s’oublie pas, six pieds sous terre ou dans les vagues amères, elle s’ancre, à jamais sur les corps, pour toujours dans les esprits. elle comble les remords, perpétue les présences en donnant l’illusion d’une absence temporaire. oksana tu façonnes, par tes doigts qui ne tremblent plus dans ces mouvements usités, tu écris, tu construis, donnant une forme de vie aux histoires que l’on te dicte. partagées sont les souffrances de vous autres désespérés, agrippés à des idées et des souvenirs qui s’effacent. face à la mémoire qui s’apprête à flancher, volonté est de résister, combattre les géhennes hantant les insomnies. mais les défaillances de la tête sont parfois nécessaires, oksana. l’oubli des rires et de la voix, emportés par les vents irascibles, ceux qui fouettent le visage pour effacer les larmes. la douleur finira par passer. sur le corps, la peau laiteuse dissipera la nébuleuse d’ecchymoses. et l’âme guérira des pensées nécrosées.
seulement toi tu n’y crois pas. oksana, tu es de celles et ceux qui s’entichent du mirage jusqu’à ce que le mur de béton apparaisse sous les opales. les années passent et les effluves sont encore trop abstraites, s’y rapprochent mais n’égalent jamais la fragrance qui se dissipe dans l’armoire remplie de ses vêtements repassés. comme si elle reviendrait pour les récupérer. mais les fantômes ne s’habillent plus, ils divaguent, traversent le froid glacial du béton derrière la peinture.
penchée au dessus de l’étape finale de la création, la sonnette assourdissante interrompt la mouvance chorégraphiée. sans faire attendre l’homme sur le perron, tu t’empresses de lui ouvrir la porte. quand il s’engonce sans un mot dans la pièce principale, le myocarde tambourine, impressionné, intimidé par la singularité de l’exhalaison. il est de ceux dont le visage austère s’ancre dans l’encéphale, le marque d’une étrangère manière. par ses orbes qui détaillent, sondent les pantins qui dansent devant lui, le mystérieux client analyse, véritable stratège prêt à exécuter les plans les plus sordides. parce qu’il y a cette lueur glaciale dans le creux des iris, derrière le costume qui épouse la carrure, l’homme est effrayant. et quand sa voix rauque crève le silence, elle semble ordonner plus que de demander. l’attente est bien trop longue pour retrouver l’immaculée. dans l’absolu de la recette olfactive, il veut y déceler la chasteté de l’être autrefois aimé. oksana, la requête t’avait presque touchée, réminiscence de ces semaines à t’adonner à de funestes combinaisons sans qu’aucune ne parvienne à égaler celle de ta soeur. et derrière cette rigidité russe qui renferme des desseins immondes, le coeur obscène saigne, presque comme le tien.  
« j’ai essayé quelque chose qui pourrait potentiellement correspondre à ce que vous avez demandé. »
impérial est le ton de la gamine qui se protège derrière un rempart de dévotion. comme une révélation, solennelle, tu déposes le flacon dans lequel vibrent les notes du bouquet. l’envolée de fleurs chatouille les sens par ses accents chantants de jasmin qui se mêle aux tonalités envoûtantes de la rose. la vanille se fraye un chemin parmi l’écume qui recèle de traces de bergamote et de citron. lui ne décèlera probablement aucune de ces touches légères, microscopiques pour le nez des mortels, alors tu lui épargnes la longue description du processus fastidieux. avant qu'il ne s'approche, comme l'abeille attirée par le miel découvert, sa question désempare un instant. les épaules se haussent et s'affaissent sans attendre.
« je suis encore jeune pour en vivre, j'apprends encore. mais j'aimerais bien, même si c'est un métier qui peut se perdre. »
comme les pétales, il fanera. quand les artifices remplaceront le naturel, quand les hommes décideront de sa date de fin. mais tu oses espérer que son souffle animé persistera face au monde qui ne cesse de changer.      

dans le son de sa voix flottent ces notes puissantes de cette russie qui demeure encore inconnue à tes yeux pourtant intrigués. les expressions roulent sous la langue, donnent le sentiment d’être parfois hachées avec violence. la force du roi se dissimule sous les coutures moulées sur mesure pour lui, tête pensante penchée au dessus du flacon enivrant. comme l’élixir de jouvence, la fragrance grise de ses illusions fallacieuses. elle attire l’homme et l’esprit qu'il pense indomptable mais qui se révèle faible quand il admire les souvenirs qui se bousculent à la surface de l’eau parfumée. peut-être y voit-il les cheveux souples et soyeux de la silhouette délicate, comme une poupée de porcelaine fragile qu’il toucherait à peine du doigt. peut-être qu'il l'observe là, assise sur cette table pour deux, elle qui éclipse les discussions aux alentours, les serviteurs de l’ombre qui apportent les mets. peut-être qu'il y voit ce sourire qui se dessine, lorsque la cloche se soulève et dévoile la vapeur légèrement chaude qui anime les papilles mourant de faim.
« j'ai essayé de me conformer à votre description. je suis ravie de savoir que ça vous plaît, monsieur Orlov. »
les iris suivent les mouvements calculés, presque millimétrés, de l'homme qui fait glisser les billets sur le comptoir boisé. la grosseur du pécule fait gonfler la fierté. elles se pincent, tes lippes, oksana, du bonheur irradiant tous les membres, comme une vague apaisante qui file le long des bras. la gamine ne peut quitter ses yeux de la carrure imposante qui se meut dans la boutique. tu l'observes de loin, comme ces bonbons luisants et attirants mais qu'on interdit de toucher. impassible façade en marbre dont même l'esquisse d'un sourire ne saurait être autre qu'une énième marque pentélique. alors comment lui dire oksana, que tu les collectionnes, ces bouquets garnis de ces larmes pétales. celles qui goûtent à l’amertume de la peau piquée de tristesse. parce que ce sont les seules que tu parviens à faire fleurir oksana, leurs racines lancinantes plantées près du myocarde souffreteux. t’aimerais lui avouer que c’était elle qui avait la main verte ; car elle était de celle qui murmurait aux oreilles des jeunes pousses et des bourgeons timides cachant leurs premières rougeurs derrière les feuilles vertes. dans ses assemblages, elle y plaçait ses bonheurs éphémères. ceux qu’elle comptait sur les simples doigts d’une main. et souvent, au coeur de ses compositions s'ouvraient les portes du palais des brumes qui l'enveloppait délicatement, comme les bras d’un fantôme se refermant avec délice sur la chair tendre et fraîche des rares vivants qui foulent le monde des morts. et quand elle apportait ces fleurs aux familles des défunts, elle y mettait un bout d’elle dans les couleurs tranchantes des chrysanthèmes.
muette la môme demeure, observe la remembrance sans oser le mouvement d’un seul cil. oksana tu pourrais presque la toucher, sentir son odeur singulière, la note du clou de girofle enfouie dans le creux de l'épiderme. il faudrait gratter la pulpe pour en capturer un zeste, oksana, casser la silhouette pour enfin t'extirper de ces peines.
« je n'oserai jamais, c'est pas pour moi. »
il y a la gravité âpre de laquelle émane le deuil, la voix presque cassante, tranchante. je n'arrive même pas à effleurer l'ombre de ses chevilles. les prunelles virevoltent comme le corps qui s’éloigne de l’homme, les pas feutrés portant la précieuse loin des secousses répétées de la bouilloire surchauffée.
tu ne saurais dire oksana si c’est le magnétisme inquiétant du loup au milieu du poulailler ou la satisfaction perverse de déceler les mêmes fragments vulnérables d’une âme meurtrie qui te pousse à te saisir de la poignée du tiroir sur lequel s'appuient les os saillant des hanches pressées sur lui. lentement le bois glisse, ne grince pas sous les mouvements usités. les mains s'emparent d'un bout de papier aux contours blancs cartonnés. au dos, les pupilles ne s'habituent pas à cette langue aux lettres déformées. t'as un peu honte, oksana, de ne rien connaître d'une terre ancestrale et si chère à l'ensemble de la famille. quand tu retournes le polaroïd, la face lustrée et brillante scintille, intacte. sous les cheveux poussés par le vent, le sourire cristallin se décèle aisément. épanouie, yulia, comme un soleil radieux dressé dans le ciel bleu, autour des champs infinis de tournesols florissant, elle éclot.
« elle avait ce talent-là. pas moi. »
la photographie se fraye un chemin entre les deux tasses de thé, les extrémités des phalanges toujours déposés sur elle. l'expiration est longue, oksana, dans un souffle plaintif, l'effet d'une bombe atomique.
« je sais que je ne devrais pas vous le demander mais, à qui appartient le parfum ? »
mais tu n'es pas sûre de vouloir l'entendre, oksana, cette vérité déformée dans la bouche du monstre ; elle te glacerait le sang. car dans ces limbes immondes, dans ce monde ignoble, les supplices tu les partages même avec le bourreau des peines.    

le chagrin en auréole demeure. là. au-dessus de chacune des têtes penchées l'une vers l'autre, il contemple le ballet des âmes écorchées. celles qui reconnaissent, dans le larmoiement affleurant la pupille, la candide fragilité qui menace de se dérober sous le simple sursaut d'une remembrance soudaine. patine d'argile dans laquelle ils pataugent, sentant leur corps se momifier lorsqu'elle se durcit, enfermant le psyché à l'intérieur d'un corps qui se meut avec une mécanique inanimée. comme s'ils ne vivaient qu'à travers un rythme décadent. celui du travail éreintant, des heures durant à chasser les poussières amères qui menacent d'étouffer le myocarde. la môme souvent pense que les larmes affables ne sont qu'un résultat chimique, la cornée exaspérée de la pureté des essences concentrées qui sillonnent son visage. jamais elles ne sauraient être ces gouttes de mélancolie qui jaillissent du coeur compressé, recroquevillé sur lui-même entre les parois de la poitrine qui se remplissent du vide. celui qu'elle avait l'habitude de remplir, yulia. portant un amour inconditionnel, sans limites, ni frontières, au fond de ses prunelles malicieuses, plissées face aux rayons solaires qui l'entourent, la gratifiant d'un halo mirifique.
« c'est la seule personne que j'ai jamais aimé, vous savez. »
mais peut-être pas assez fort pour la retenir. l'amour se dissipe-t-il comme ces odeurs qui nous pourchassent avant de s'évaporer ? impuissants, les doigts frêles, face aux frappes de la houle qui ont fini par aspirer les contours de sa silhouette, fusionnant avec les murmures du vent qui fredonnent la mélodie de la liberté. de ces notes douces et entêtantes qui ont pourri l'encéphale, rendant crédule la siamoise qui croyait au grand saut pour se libérer de ses démons. dans l'horreur, elle croyait y déceler l'absolution, encensée certainement par les ignominies dans lesquelles elle baignait déjà. quels espoirs, alors, sont possibles quand tout est recouvert de l'obsidienne effrayante des nuits qui s'étendent, camouflent les lueurs du jours de leur cruauté sans fin ? la simple résignation de celle qui ne parvenait plus à faire fleurir ces bourgeons d'espérance qui conservaient en leur sein quelques pétales de bonheur.
« comment est-elle partie ? »
s'en mordant déjà les lèvres d'un regret immédiat, sans pour autant diluer la question dans l'expression d'un pardon pour la vilaine curiosité. celle qui est déjà piquée au vif, se dépeint sur l'intégralité du visage désormais entièrement tourné vers l'homme. oksana, tu sens l'immense tristesse qu'il porte sur sa carrure d'aplomb, entre ses ridicules qui gesticulent à peine, toujours serrées pour ne jamais laisser transparaître quelconque sentiment qu'il croît désuet. de sa voix rauque qui résonne tout autour de vous, il élude les vagues à l'âme. les vibrations de son ton grave sonnant comme de légers tremblements qui créent ces failles où se place la déréliction masquée de sa rancoeur tenace. comme une boîte de pandore qui, sitôt ouverte, dévoile en une poignée de secondes les cris qu'il étouffe à nouveau lorsqu'il la referme aussitôt. le temps d'un souffle à peine, pour y entrevoir un extrait timoré des troubles qui le hantent. et la même souffrance qui t'accable, oksana. les mêmes cris troublants qui t'extirpent de ces rêves sombres, tous les soirs, transpirant de sueurs froides, la gorge asséchée des hurlements confiés à la brume cotonneuse du palais onirique. redevenue muette une fois ramenée à la réalité, la tête plongée entre les flacons de vanille et de bergamote qui te font froncer le nez.  
« j'adore oui. ça fait déjà longtemps que je n'y mets plus un pied malheureusement. le lac des cygnes est l'un des préférés de mes parents. mais vous ne trouvez pas que c'est une histoire bien trop tragique ? »
car je ne veux pas croire qu'en tout point je la rejoins. dans le silence, les pleurs du chagrin. la décrépitude désolante d'un destin coupé de ses envies, de son essence et sa beauté. d'une gêne incongrue, le visage s'abaisse, retrouve la mélopée qui enveloppe le polaroïd sur lequel les phalanges demeurent toujours. comme si elles espéraient un jour percer sa surface brillante, la transformer en un miroitement amorphe qu'elles pourraient traverser pour y puiser à nouveau cette force qu'elles ne trouvaient qu'en elle. mais l'idée n'est qu'illusion, se range brusquement en même temps que la photo glissée au creux de la poche de ta blouse blanche.
« vous avez l'air de beaucoup vous y connaître en opéra, vous travaillez dans cette industrie ? »
auprès de rats aux talents grandiloquents. se parant de ces allures ostentatoires qui dissimulent de redoutables auspices.