ad vitam aeternam (ismaël)

elle incrimine le rescapé. laisse entendre qu'il relève de sa faute, si le fiancé manque. de sa faute, si elle était recluse à la terrasse du café, et tous les autres jours qui sont passés sans lui, de sa faute, si son quatrième doigt est exempté d'un tour d'emprise qui lui appartiendrait. de sa faute. parce que s'il l'avait aimée, il aurait dû la retrouver. de ces rues, il ne devrait rester que les braises d'un incendie qu'il y aurait commis, que les cendres d'une rage cuisante, qui aurait tout brûler pour ne retrouver qu'une femme. mais une femme qui s'apprêtait à devenir la sienne. il aurait dû, le couteau cœur, renverser, saccager, ravager tout, pour la retrouver. il aurait dû, la retrouver et la reposséder en enserrant son cou, tout en lui murmurant en un souffle qu'elle ne parviendrait jamais à le tuer. qu'il existerait toujours en elle, en ses songes et ses phantasmes. en passant la main sur les contours de sa poitrine, il aurait dû lui appuyer sur le cœur, en ajoutant qu'il était le seul, capable de lui en déclencher le moindre battement. il aurait dû la retrouver, pour qu'elle sache, qu'il ne la quitterait jamais. qu'il mourrait pour elle ou qu'il ferait d'elle le plus mythique des massacres. il aurait dû, pour que jamais elle ne s'éteigne.

« personne. » qui sonne comme une preuve d'amour. qui porte l'espoir que le temps entre le dernier moment où ils se sont aimés et maintenant n'ait jamais existé. que la vie les ait attendus pour se poursuivre. qui porte l'espoir d'une rupture qui n'ait jamais été effective, d'une balle qui ne se soit jamais perdue, d'une relation éternelle. « celle qui m'attendait n'est plus ici. » elle sourit. constatant qu'ils ont encore chacun leur place, dans leurs nouvelles vies. elle reviendra, mon amour. tu sais tout de comment l'éveiller. j'émulsionne d'avance à l'idée de regoûter tes lèvres et de te dévorer des miennes. rassure-toi, elle sera bientôt là, la femme qui s'articule pour ton toi. « mais vous ne m'avez accordé que quelques heures, alors ... » alors, qu'ils se dépêchent, poursuivis par les plus beaux souvenirs qu'ils aient partagés, d'en créer d'aussi puissants. qu'ils se hâtent, d'aller courir après l'extase, jusqu'au ciel, le septième, pour y finir en lévitation comme s'ils en étaient méritants. et la course est délectable. elle ouvre la fuite vers un idéal. une heur sans faille, une fortune inestimable. pendant un moment, eden retrouve l'adolescente amoureuse qu'elle était. c'est si léger qu'elle s'évaporerait même une fois l'exosphère enjambée. l'air est éthéré, l'émanation salvatrice. elle se retrouve, candide, à défaillir d'émotions pour des simplicités, à s'enivrer de tous leurs actes parfumés. elle se rappelle l'inconscience d'une enfant, l'amour-rien tant innocent. le même qu'elle avait pour charles. et celui qui l'a tué de ses poings, vient un instant et pour la première fois, de combler une image qu'il lui avait soutirée, de la remplacer, dépolissant à peine l'exception de l'amour premier.

la nuit est tombée sans réveiller les monstres. peut-être parce que minuit n'est pas encore passé. et ils se retrouvent, encore, à admirer respectivement les déguisements de l'autre. jamais elle n'a connu si belle illusion, que de croire qu'elle pouvait aimer sainement un homme qui l'aurait rendue veuve. « est-ce ainsi que l'amour nait ? » ses yeux ne décrochent pas de l'automate. il répand de l'or à chacun de ses mots. fabrique des trésors du moindre de ses mouvements. « peut-être. » elle ne veut pas, l'aimer. elle ne veut pas, à ce point profaner la tombe de celui qui l'a toujours érigée. mais, les choses semblent avoir changé. il est déjà trop tard, pour se désamouracher. c'est ismaël, qui est devenu son impulsion. « mais si c'est le cas, c'est aussi de cette façon qu'il devrait mourir. » alors, où en sont-ils ? à la fin, ou au début ? l'illusion peut-elle perdurer, crever le temps jusqu'à ce qu'ils succombent naturellement ? peuvent-ils s'aimer d'un amour platonique ? qui ne fait qu'édulcorer, qu'adoucir l'airain ? peuvent-ils s'aimer sans excès, sans le déchaînement qu'un simple souffle leur provoque ? sans saturation, sans sévices ? sans ce poison qu'ils s'injectent, et qui décime, fleurit tout d'eux ? « pensez-vous qu'on va se revoir ? » viendras-tu me retrouver, cette fois ?

@ismaël sartier    

est-ce ainsi que l'amour naît ?
dans le confort d'un regard. dans un éclat de rire. à l'abri des pulsions pathétiques. avant même le nouveau-premier baiser. en étant seulement bercer par l'arythmie d'un cœur empoisonné. ce soir, face à cette femme qu'il redécouvre, ismaël s'y laisserait prendre. l'esprit s'engouffre tout entier dans le piège qu'ils se tendent l'un l'autre. une toile d'araignée qu'ils n'ont jamais cessé de tisser, encore plus solide que l'éternité. devant-elle, il incarne et le prédateur et la proie. se perd entre les rôles, ne discerne plus le réel et l'inconscient. et à cet instant, il pourrait le lui dire: je t'offrirai le monde, mon amour. je te donnerai ma vie, cette vie et toutes les autres même si elles nous conduisent jusqu'aux flammes. je n'ai peur de rien, si ce n'est du vide que ton absence représente. ce sont ses yeux qui avouent. « peut-être. mais si c'est le cas, c'est aussi de cette façon qu'il devrait mourir. » pas d'une balle en plein cœur. pas d'un saut dans le vide. seulement après l'essoufflement des années, les corps marqués des souvenirs, le sourire aux lèvres de s'être aimé jusqu'au trépas. mais ils ne connaissent que la combustion, leurs êtres animés par cette pression constante qu'est la perte.

« alors c'est ainsi qu'il mourra. » je t'en fais la promesse. je t'emmènerai jusqu'au chaos. je te ferai vivre l'insurmontable. et quand sonnera notre dernier souffle, je t'offrirai le beau. l'amour sain de nos premières heures. « pensez-vous qu'on va se revoir ? » il n'est pas prêt d'avoir gagner la partie, pourtant, avant que les masques ne tombent, il sourit en l'admirant, se saisit de sa main une nouvelle fois et la serre avec force. « c'est une évidence. » une évidence qui lui colle au coeur, une évidence qui prend de l'ampleur. « donnez-moi votre téléphone. » quand elle le lui tend, il ajoute un louis à son répertoire. « si le cœur vous en dit, vous m'écrirez, cette nuit. demain. qu'importe. je serai là. »

ismaël tourne les talons après avoir gratifié d'un baiser chaste le haut d'une pommette. les mains dans les poches, il ressent le lien qui l'entrave à elle, ce fil d'Ariane qu'il suit à contresens. et les passants qui l'observent peuvent le voir verser quelques larmes sans être certains qu'elles soient de tristesse ou de rage.