lonely shadows.

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{ lonely shadows }
crédit/ tumblr ☾ w/@Kurtis Mcdonald

C’est sa came qu’elle est venue chercher.
Ses dealers, les uns après les autres, décident d’arrêter de la fournir. Comme s’ils voyaient les effets de la blanche sur l’autodestructrice. Il y a eu Randall, puis maintenant Thomas. Ils s’enfuient dès lors qu’ils saisissent combien elle en a besoin. Et elle comprend pas, Ella, elle n’comprend pas comment on peut la laisser dans cet état. Elle ne comprend pas qu’on puisse encore vouloir la sauver, qu’on puisse encore y croire.
C’est pour cette raison qu’elle est venue, ici, trouver les excès qu’on lui a refusés.
Au milieu des autres oiseaux de nuit, trop occupés à retrouver le goût de vivre, elle est venue récupérer le seul vice qui a son intérêt. Ses opales sombres observent de loin toutes les carcasses qui se frôlent, l’appel des chairs qui se rapprochent et se mélangent. C’est quand elle commence à s’impatienter qu’elle voit son nouveau pharmacien arriver. L’échange est rapide, impersonnel, peut-être qu’il n’y a que comme ça qu’elle pourra le garder comme dealer. La camée, à peine fournie, quitte le club pour s’échouer quelques mètres plus loin,
et ne perd pas de temps pour se préparer un joint.

Avant-goût du plaisir qui l’attendra, loin de la fête et ses dérives,
en tête-à-tête avec la cocaïne.

Elle laisse les effets salvateurs de l’herbe se diffuser dans son esprit torturé. Apaiser, un peu, tous les tourments dont elle ne saurait se séparer. Les astres accusateurs pour seule compagnie, jusqu’à ce qu’il arrive, lui. Elle ne le connaît pas, mais il l’apostrophe déjà. Les prunelles froides le toisent, de haut en bas, puis à sa demande, elle lâche platement. – Crève. comme si elle allait lui faire la charité. La ténébreuse porte à nouveau l’objet de convoitise entre ses lèvres carmin, tandis que l’opportuniste tape du pied comme un sale gamin. Puéril, mais malin, le garçon ne semble pas décidé à entendre un refus. Il finit même par lui révéler le contenu de ses poches, sans intérêt, devant les iris amusés de son interlocutrice. – C’est vraiment parce que tu fais de la peine. elle affirme, en lui tendant le joint à peine entamé. Elle aboie, Ella, mais elle ne mord pas. Elle récupère dans son sac à main une petite boîte métallique pour s’en préparer un autre avec une agilité qui ne laisse pas soupçonner l’ombre d’un doute sur ses habitudes nocives. Elle relève son minois vers le gamin, pas crétin au point de se barrer à peine en possession de son joint. Ses yeux fauves le fixe, un bref instant, alors qu’elle a l’impression de l’avoir déjà vu quelque part. Sensation aussitôt écartée quand elle entend sa demande. Un rictus s’échappe de ses lippes alors qu’elle reprend tout aussi vite. – Si c’était le cas, tu crois que je serais là, avec toi ? elle le contemple, à ce moment, un peu plus attentivement. Plus de jugement dans son ébène, bien au contraire. Elle ne peut pas nier, Ella, qu’il possède un certain charme. – Pourquoi vous croyez qu’on vit qu’à travers vous, dis-moi ? qu’elle demande, la voix nonchalante, masquant à peine son aversion pour le sexe opposé ; mais, un peu mieux, la peur que ce soit vrai.
Parce qu’elle pourrait avoir mille raisons d’être venue ici cette nuit,
parce qu’elle pourrait juste vouloir s’amuser, se vider l’esprit,
parce que la drogue est le seul vice qu’elle veut bien s’offrir.
Junkie, mais pas victime, Ella, ou juste, d’elle-même.

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crédit/ tumblr ☾ w/@Kurtis Mcdonald

Éloigné de la débauche et de ses vices, y’a juste son rire qui résonne dans le silence de la nuit. Le rire spontané, léger, le rire d’un môme qui n’est pas prêt à abandonner. Peut-être qu’il a deviné, qu’elle n’est pas aussi coriace qu’elle essaie de le montrer. La sulfureuse le contemple, sans un mot, donner tout ce qu’il a pour obtenir un joint qu’il réussit, au bout du compte, à mériter. L’insolence du garçon lui plaît, un peu. Juste assez pour qu’elle ne décide pas de l’envoyer balader de ce feu qui fait rage depuis toujours en elle. Mais, plus encore que son audace impertinente, c’est l’insouciance avec laquelle il confirme ses paroles qui la surprend. Il en faut beaucoup, en vérité, pour surprendre une fille comme Ella. Le cynisme au bord des lippes, cet air constamment désabusé dans tes iris, t’es loin de te laisser amadouer par les surprises. Les démons qui te hantent sont ta meilleure compagnie, quand il incarne, lui, cette inconsciente joie de vivre. Différent en tous points, elle a la sensation de se retrouver devant son opposé le plus total.  Un illuminé, peut-être ; un gamin aussi solaire qu’elle est lunaire, assurément.

Mais il arrive à la faire sourire.

Et y’en a pas beaucoup qui arrivent à faire sourire la gamine.

Elle secoue la tête, l’air (faussement) lassé, pour effacer le sourire qui vient tout juste de s’esquisser. – J’pense qu’il te faudra plus que ça. elle rétorque, l’effrontée. La voix acerbe, mais une lueur vive dans ses trop sombres prunelles. Elle n’a aucune idée de celui qu’il est, aucun véritable jugement à son sujet. Il n’est qu’un étranger mais il ne peut pas être pire que tous ceux qu’elle connaît. – Pourquoi tu mens ? elle lui demande, narquoise. Il se doute, sûrement autant qu’elle, qu’ils ne vont pas se revoir. L’écorchée vive porte le joint à peine préparé contre ses lippes, le plus tranquillement possible, alors qu’il la qualifie de cerbère rendormi. – T’es insolent, gamin. elle constate, la voix calme. Peut-être trop gentille avec lui parce qu’il laisse échapper la probabilité qu’elle finisse sa nuit avec lui. La camée laisse échapper un petit rictus en secouant la tête : impossible. Ça ne sera pas lui. Ça ne sera personne. Elle a souvent tenté d’oublier son cœur abîmé dans des étreintes passionnées. Mais le mélange des chairs l’appelle moins encore que la poudre de fée. Elle n’a toutefois pas le temps de répondre que le gosse en va de sa réflexion sur les femmes. Ella, elle ne dit rien, c’est à peine si elle a un sourcil qui se arque. Elle n’est pas sûre qu’il soit dans le faux en réalité. Elles sont toutes folles, t’es pas une exception. T’es peut-être même pire que toutes les autres. Le cœur en feu, l’âme en perdition, tu pourrais entraîner tous ceux qui t’approchent jusqu’aux bas-fonds. Silencieuse, la tourmentée observe la joue malmenée par une garce.

Ou peut-être que c’est lui, le connard,

ou peut-être les deux, c’est souvent comme ça.

C’est quand il évoque la romance édulcorée d’un vieux navet qu’elle réagit. – Bridget Jones est une pauvre conne. elle lâche, impitoyable. Parce qu’elle a en horreur tous ces films qui se disent romantiques, qui n’cherchent qu’à ternir la force des femmes devant ces mâles qui les dominent. Toi, t’as jamais chialé devant un pot de glace. T’as essayé l’alcool ; le sexe ; la came. T’aurais peut-être dû te contenter de la glace. C’est peut-être bien toi la pauvre conne, Ella. Une nouvelle taffe qu’elle prend, avant de poser la question qui lui brûle les lèvres. – Allez, raconte tes malheurs, on t’a fait quoi pour que tu les détestes toutes ? un brin curieuse, plus qu’elle ne l’aurait cru, la ténébreuse plante ses opales dans celles de son interlocuteur. Peut-être qu’avec un peu de chance, il sera suffisamment intéressant pour qu’elle oublie ses propres malheurs.

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crédit/ tumblr ☾ w/@Kurtis Mcdonald

Leurs dissemblances éclatent à la gueule d’Ella.
Il a ce sourire jovial quand elle est marquée par ce mal.
Il est incandescent de toutes ces lueurs qui le submergent,
quand elle crépite faiblement sous les cendres éparses qui lui restent,
il baigne dans la lumière quand elle est noyée dans les ténèbres.
Ils ne sont que deux âmes égarées, l’une à côté de l’autre, deux âmes opposées, mais reliées un temps éphémère, par la combustion si rapide d’une cigarette. Le fil qui les unit est fébrile, si fragile qu’elle ne croit pas une seule seconde qu’il pourra, un jour, lui rendre la pareille. Mais le gosse, empli de bonnes intentions, lui explique sa seule motivation. La politesse, qu’il prétend, le plus naturellement. Ella, elle n’est pas de celles qui se laissent amadouer par la courtoisie et les faux-semblants. Elle lui préfère la franchise désarmante qui met mal à l’aise les jolis idéaux et les idées reçus ; elle lui préfère les vérités tonitruantes qui prennent au dépourvu. Ella, elle n’a aucun sens de la politesse.
Pas d’éducation, qu’on lui dirait,
c’est tristement vrai.
La damnée écoute néanmoins, l’oreille attentive,  les justifications bancales de son nouvel ami. – T’en as pas besoin avec moi. elle précise bonnement, comme une simple évidence. Elle lui épargne les pensées abyssales, les critiques contre cette planète et ses travers, cette putain d’hypocrisie qu’elle a en horreur. Elle passe sous silence tous les tourments qui la rongent, et cette vérité sur le monde. Que, dans toute cette bande d’aliénés, elle est peut-être l’une des rares borgnes pas totalement aveuglées.
Et le pire,
en vérité,
c’est qu’elle irait mieux si elle aussi,
avait les paupières fermées.  

Mais, les opales noires et bien ouvertes, elle assiste à cette réalité vide de sens jour après jour, nuit après nuit. Elle se contente de fumer son joint, silencieuse, la junkie. Elle ne vaut pas mieux que tous les autres, elle a juste la clairvoyance qui leur manque. Qui lui manque, à lui, l’indocile. Plus insouciant qu’elle ne saurait jamais l’être , elle, la détresse dans ses veines.
Il n’empêche qu’il la fait rire, le gamin.
Un rire un peu narquois, de ceux que l’on voudrait éteindre avant qu’ils n’éclatent, comme un bonheur auquel on n’aurait pas le droit. Ella, elle se fait trop de mal. Tellement que ça lui fait tout bizarre, qu’un mec puisse l’amuser. Il aura fallu qu’il lui invente un goût pour la maternité. – C’est la première fois qu’on m’appelle comme ça. elle fait remarquer, un brin intriguée. Par ce jeune homme et sa spontanéité ; par cette compagnie agréablement surprenante dans cette soirée qui brillait, jusqu’à présent, par sa banalité.

Il est différent, le môme,
il a quelque chose.

Le joint qu’elle porte à nouveau à ses lèvres, pendant un bref instant, elle s’imagine mère. Le seul mot suffit à lui faire peur, elle qui n’a jamais pu compter sur la sienne. Mais elle évacue ses songes tortueux pour se focaliser sur la mise en garde de son interlocuteur. – Cela dit, je vais pas te juger sur ça. Y’a qui, même, qui apprend de ses erreurs ? Les êtres humains sont destinés à les reproduire encore et encore. Comme un cercle infernal dans lequel ils sont pris au piège sans possibilité de s’évader ; sans possibilité d’évoluer.
Ella, t’es prisonnière de ta propre fatalité.

Même lorsque les esprits se rejoignent,
les deux âmes diffèrent.

La maudite, elle parle avec cynisme. La voix empreinte de tous ses doutes et ses insécurités, les iris obscurcis de tout ce qu’elle a vu de pire. Lui, astre vacillant aux idées multiples, il paraît être de ceux qui apprécient la vie, soit-elle aussi pourrie. Les prunelles rieuses, les lippes tout aussi malicieuses, il confirme (lui aussi) ses dires. Peut-être que, finalement, ils ont des milliers de points en commun. Peut-être qu’ils sont en train de créer les fondations bancales d’une amitié unique ; ou peut-être sont-ils en train de partager une douce éclipse. Lui, solaire ; elle, lunaire, chacun dans son univers. Elle choisit, contre toute attente, d’en révéler quelques fragments au gamin. – Déjà, moi, je chouine pas à tout bout de champ. Peut-être qu’elle devrait, peut-être qu’elle pourrait extérioriser. Il paraît que pleurer permet de libérer la douleur éprouvée. Mais Ella, c’est comme si elle n’avait pas envie de s’en libérer, comme si elle ne voulait plus faire qu’un avec elle.
Comme si elle n’existait pas, sans elle.

Elle devrait peut-être lui demander,
à lui,
comment on fait,
pour savourer la vie,

il a l’air d’avoir compris.

Elle admire les traits mutins, le sourire en coin ; le visage insouciant de l’éternel gamin. Il a cette clarté dans ses opales noires, cette lueur de vie et… d’espoir. Ou peut-être pas. Peut-être juste qu’il n’en a rien à battre. Ni d’elle et de son négativisme, ni de quoi que ce soit dans la vie. Intriguée, comme rarement elle peut l’être, signe qu’il ne l’indiffère pas tant que ça, la belle écorchée finit par le questionner. La vérité vient aussitôt, balancée, comme un nouvel élan de spontanéité. Elle n’est pas offusquée, Ella, en fait, elle est en train de sourire ; il va croire qu’elle se fiche de lui. – Ah, donc t’as pas été poli avec elle ? elle constate, la voix magnanime. Presque, taquine. Il a l’air d’un sale gosse qui n’est pas satisfait par l’issue de son caprice. – Non, t’as bien fait. Y’a rien qui vaut la sincérité. Et… si elle a pas apprécié, qu’est-ce que t’en a à cirer ? Tu l’as déjà baisée, de toute manière. elle affirme, d’un haussement d’épaules. Le cœur nonchalant à l’idée de briser ceux des autres. Mais c’est ça, la vie, briser ou être brisé, après tout. – Puis, à tirer un coup dans les toilettes, elle devait pas s’attendre à ce que tu lui passes la bague au doigt. elle conclue, la louve. Parce qu’elle a trop souvent été celle qui tourmente les cœurs éplorés, depuis que le sien lui a été arraché.