cri des loups / dante

Des certitudes, il y a longtemps que Vixen n’en a plus. Elles ont été balayées par les années, écorchées vives, détruites devant ses yeux comme un bâtiment désaffecté qui dérange. Quand elle y pense, elle se dit que peut-être, peut-être qu’elle n’en a jamais réellement eu, que tout ne tenait toujours qu’à un fil et qu’elle tentait seulement de ne pas tomber, de se raccrocher à s’en brûler les mains, parce qu’elle est juste incapable de lâcher, même quand tout lui hurle d’abandonner. Des certitudes, elle n’en a plus – sauf une. Blaise aurait pu l’emporter avec lui, mettre ses griffes dessus et la gâcher à jamais, mais elle reste. Vi ne sait pas bien si c’est elle qui s’y accroche ou l’inverse. Quoique soit la réponse, la boxe reste sienne, comme intouchée, immaculée, préservée des malheurs du monde, du sang qu’on fait couler sur le béton armé et des larmes qui creusent les joues. Sur le ring, improvisé ou non, elle se sent complète, tous les morceaux de son identité se mêlant, s’entremêlant, ne faisant qu’un à l’instar de deux âmes qui se connectent. C’est pour ça qu’elle revient, Vixen. Pour ça qu’elle débarque à n’importe quelle heure de la journée, enfile des gants et se défoule sur un sac de frappe avant qu’on ne l’invite sur le ring et ne lui rappelle le vrai sens de la boxe, celui que Blaise avait tenté d’effacer, de façonner à son image toutes ces années. Puis un jour, c’est pour cette même raison qu’elle accepte le job de coach qu’on lui propose. Chaque moment de libre est passé ici, entre ces murs placardés de posters de boxeur.ses professionnel.les et d’affiches en tout genre. Vixen s’y sent à sa place, se demandant parfois comment elle a pu faire pour en rester loin tout ce temps. Ici, on apprend d’elle autant qu’elle apprend des autres. Ici, on n’attend rien d’elle que ce qu’elle est déjà. Alors, toujours, elle revient.

Nombreux sont les visages qu’elle voit passer, venir et repartir, mais certains la marquent plus que d’autres. Pour une raison qui lui échappe, le sien reste gravé dès leur première rencontre. Dante est silencieux, détaché, comme venu d’un autre monde. Il est tout ce que Blaise n’a jamais été et c’est peut-être ça qui lui fait dire qu’il n’est pas là pour la blesser, pas là pour la contrôler, la rabaisser ou l’humilier, peut-être ça qui lui fait penser que ce qu’elle voit dans ses prunelles à lui n’a rien de cruel. Ils ne parlent pas beaucoup, tellement peu qu’il leur a fallu plusieurs rencontres avant que leurs prénoms ne glissent hors de leurs lèvres, et c’est loin de déplaire à Vi. Elle apprécie le mutisme qui n’est brisé que par le bruit de leur respiration saccadée et des gants abattus sur la chair. Parfois, Vixen se surprend à sourire, désirant presque en arracher un à Dante. Elle n’y arrive pas, mais ne baisse pas les bras pour autant. Ce soir, comme tous les vendredis soir, Vi l’attend. Elle se bande les mains en silence, ses prunelles rivées sur le ring devant elle. Son collègue lui fait un clin d'œil, elle y répond par un doigt d'honneur et le rire du concerné résonne. Il y a un sourire qui s'étire sur son propre visage, sourire qui disparaît un instant quand la porte du club s’ouvre et qu’elle ne sait tout d'abord pas à qui elle a à faire. Une alarme sonne au fond de sa boîte crânienne, puis s’arrête brutalement qu’elle se rend compte que devant elle se tient Dante. Son rictus reprend sa place et elle se décale du mur pour marcher dans sa direction. — Dante ! Elle exclame son nom comme celui d’un vieil ami, gardant tout de même un peu de distance entre eux, consciente qu’il est important pour Dante d’avoir son espace. J’pensais que vous n'arriveriez jamais. C’est faux, évidemment. Elle sait qu’il viendra, à chaque fois, comme il peut être certain qu’elle ne manquera aucun de leurs rendez-vous qui n’en sont pas vraiment.  

C’est cette anonymité presque intacte, cette certitude qu’il n’y a rien, rien de plus que ces rendez-vous improvisés dans ce bâtiment où Vixen n’avait jamais mis les pieds avant son retour, que cette camaraderie née de ces silences qui calment les battements éreintants du cœur, qui la pousse à l’apprécier, lui et son aura si particulière, différente de toutes celles qui les entourent et émanent de chaque homme qui croise son chemin. Elle ne retient pas son souffle lorsque la présence de Dante se fait sentir, que ses prunelles azurées se mêlent aux siennes, qu’ils s’affrontent sans vraiment s’affronter, chacun faisant usage de la boxe pour des raisons qui divergent sur certains points, convergent sur d’autres. Vi ne cherche pas non plus à lui plaire, pas plus qu’une adversaire avec qui on s’entraîne, pas comme avec ces hommes qui ont le malheur d’être assimilés à des symboles de rédemption, des pères oubliés et retrouvés, là pour combler le vide de son âme calcinée, pour l’aider à se racheter auprès d’elle-même, de cette petite voix qui lui hurle que tout est de sa faute, tout, jusqu’à son propre abandon et les années à pleurer, le nez enfoui dans son oreiller pour couvrir les bruits s’échappant de ses lèvres tremblantes, à presque prier un Dieu dont elle n’a jamais cru pour avoir une famille, une mère, surtout un père sur lequel elle pourrait se reposer et qui l’envelopperait de ses bras protecteurs, ses doigts perdus dans ses cheveux pendant qu’il murmurerait qu’il l’aime. Non, Dante est de ces hommes qui n’attirent pas son regard par besoin viscéral d’être aimé et d’éclipser Blaise de son esprit, de son cœur, de son corps sur lequel elle peut toujours sentir ses mains parfois douces, mais trop souvent d’une rudesse qui lui arracherait presque encore des larmes, de son âme où son nom est gravé comme des lettres d’or dans le marbre d’une pierre tombale. Il lui inspire la sérénité, le calme qui n’annonce pas la tempête, mais rappelle juste que la vie ne devrait pas être un de ces combats qui usent le corps et l‘esprit jusqu’à ce que la terre ne fasse de nous que des tas d’os dans un cercueil payé une fortune.

Vixen fait mine d’impatience pour le taquiner, espérant secrètement voir un sourire s’étirer sur ses lèvres si souvent jointes en une ligne verticale. Aucun n’apparaît sur son visage. Le sien fait le travail pour deux, éclairant ses traits éreintés, harassés par le manque de sommeil, les nuits d’insomnie passées sur son balcon à enchaîner cigarette sur cigarette, à parfois rêver d’un rail dans le nez ou d’un cachet sur la langue pour se détendre et espérer s’endormir, mais à toujours refuser de contacter de vieilles connaissances. — J’arrive toujours en retard. — C’est faux, qu’elle lui offre, les sourcils légèrement froncés, donnant à Dante l’image parfaite d’une Vi faussement concentrée. Vous êtes arrivé pile à l’heure il y a deux semaines. C’était même un vendredi, pour être plus exacte. Les détails sont souvent négligés, à l’instar de ce qui se lit entre les lignes d’un livre ou d’une lettre, mais Vixen retient tout. Elle imprime jusqu’aux derniers des gestes, capable de l’étudier des heures durant pour y déceler le moindre danger. Sa mémoire lui fait parfois défaut sur les moments importants, les souvenirs qui doivent marquer une existence, comme si son cerveau faisait le choix de garder ça, de jeter ci, ça aussi, ah non, on le reprend, et de toujours conserver éléments que beaucoup qualifieraient d’accessoires de sa vie quotidienne. Et à moins qu’elle soit mauvaise observatrice, il lui semblerait que ce genre de détails ne semble jamais anodin pour Dante non plus. C’est pour cette raison qu’elle laisse les mots glisser hors de ses lippes, loin d’être effrayée par la possibilité que sa remarque soit reçue comme la confession d’une pathologie obsessionnelle.

Vi le suit silencieusement, ses doigts s’affairant à resserrer les bandes autour de ses mains, avant de se reposer nonchalamment sur une colonne à quelques mètres. — Vous avez passé une bonne journée ? Dante demande. Vi lève les épaules. Sa journée ? Banale. Pas de combat de rue prévu à vingt-deux heures, ni de Blaise pour lui répéter que si elle foire, ce n’est pas que du fric qu’elle va perdre, encore moins de rencontres hasardeuses en plein milieu de son salon, de flingues autour de la taille ou de liasses de billets passées de main en main dans la cuisine. Banale, certes, mais elle ne l’échangerait pour rien au monde. — Oh, vous savez. Elle était ennuyeuse à mourir, mais j’me plains pas. La vôtre ? Elle déteste ça, les questions qui ont à voir avec la vie quotidienne. Il est bien trop facile de laisser glisser quelque chose qu’on ne voudrait pas. Cependant, les éviter en dit peut-être bien plus, alors elle s’oblige à y répondre. Qu’est-ce que ça sera aujourd’hui ? J’peux enfiler des pattes d’ours si vous souhaitez travailler sur vos coups ou on reprend le sparring où on l’avait laissé la semaine dernière ? Vixen enchaîne, un sourire aux lèvres, parce que c’est la seule manière qu’elle a trouvée pour se sauver.