Crève, je t'aime (ft. Amour)

crève, je t'aime

Au-delà du silence le croassement éraillé du ruban dactylographié qu’elle déchire de part et d’autre de l’encadrement, la môme surmonte les tranches cartonnées sans se berner d’humour. L’appartement ventile l’odeur moribonde d’un clébard bien mort qu’on a retiré avec quelque peu de retard sur l’horloge de la pourriture; ça sent la veuve noire comme elle a été laissée suspendue là. Sous les godasses craquèlent les débris de vaisselle et de mobilier. On entend rien d’autres que ses gravats à elle qui forniquent avec la haine. Par chance, le fiel pourpre d’Orlov senior n’était pas allé jusqu’à éventrer le matelas, peut-être la vue entamée du coton lui avait-elle apporté pleine satisfaction. Mais ce n’est pas la faiblesse de l’embarras qui agite la petite blonde, les bleues cerclées de violet. Car le russe n’avait pas eu le temps de cacher la marmaille boursouflée par les violences entre les ressorts pour relever le caractère insalubre de la paillasse. Les fines exigences du déclin de la pourriture ayant été abruptement réfrénées dans leur élan. À la lumière des rayons de lune qui percent le vitrail, Amour jette un regard aux contours canins sur le parquet usité et opine vers le lit où le corps s’effondre en une expiration bruyante. Les paupières se referment sur les orbes nervurées par la fatigue des nuitées à veiller sans ciller. Toutes agitations de l’esprit annihilées par la traversée éprouvante des événements et des interrogatoires.

Le songe de Misha lui brûle l'encéphale alors que les accusations s’enchevêtrent les unes aux autres, que les points se fracassent lourdement sur la table bancale. La môme est taiseuse, statuesque sur la chaise de plastique, les jambes serrées entre les deux pieds de ferraille. L’oeil dans la tourmente fixe le mur derrière la silhouette chiffonnée par la prolixe soudain taciturne. Elle s’imagine la langue fourchée du garçon, jactant l’ordre au souverain, hélant la sentence. Elle tourne et retourne l’acception dans sa caboche immature, entre quels mots l’a-t-il foutue en pâture. Quand finalement elle y pense, à toute la désinvolture dans laquelle il a certainement drapé le poison d’Amour, la jambe tremble à un rythme frénétique. Derrière la tête dorée, les décors se succèdent aux ravages de la conscience, de la cellule à la piaule des menteurs et des désespérés. Elle veille à ne pas clore le regard s’abritant désespérément du complot. À terme, le cerveau s’épuise et vidange la pensée, il n’y a plus qu’un vide immense où le mutisme fait écho. L’ardoise de la criminelle bientôt lavée et rayée du bouton de manchette de son juge badigeonne de honte son assurance ordinaire. Dante accueille la déception avec un mépris qui masque l’aigreur d’un temps jeté et perdu auprès de son ouaille. Et Amour n’ose pas lever la trogne, déjà criblée des afflictions de chacun.

Elle s’est endormie sans volonté, à contre-coeur, bercée par le vacarme de son existence. Brutalement, cette mélopée du désordre l’exhorte du sommeil. Des sons feutrés et réguliers dont elle ne devine pas qu’ils viennent de cognements sur le carton. Amour glisse avec précaution sur le côté de son lit pour empoigner les éclats tranchants d’une assiette, se tient à couvert dans l’obscurité. Un filet de lumière tâte l’environnement, lui passe à côté. Quand enfin la friche s’éclaire, elle se redresse pour fustiger l’intrus. La représaille s’interrompt nettement, et elle jette aux pompes de Misha l’arme misérable. Les azurs s’attardent à peine sur la palabre, elle détourne l’attention sur la pièce dont elle semble découvrir les dégâts. “Comme si j’étais facile à buter”, l’Amour marmonne passive et vexée tentant de réunir du pied les morceaux dans un coin. Elle ne se demande plus ce que ça lui ferait réellement de la savoir emportée par la mort. Que si un jour elle avait pu lui être précieuse, aujourd’hui il est évident qu’elle ne l’est plus. Que si du moins elle l’est, elle ne veut pas être des Amours que l’on tue. “Pourquoi t’es là franch’ment? T’as pas entendu la rumeur? Paraît qu’j’veux ta peau”, le rire éreinté qu’elle inflige au sol. Une centaine de morts, c’est toutes les occasions qu’elle avait délibérément manquées pour anéantir la crevure. Mais les hommes ont l’orgueil de croire que leur vie est dûe parce qu’ils l’ont choisie ainsi, alors que cette nature n’existe qu’à l’aune d’une sagesse des opportunités faites aux femmes. Raccrochée aux cendres de la mémoire, Amour est encore trop décidée à crever pour un acolyte déloyal. T’es p’t’être là pour voir si ma mort t’fait suffisamment honneur. Pardon j’meurs pas très bien, j’meurs grandiose mais pas sous n’importe quelle main. Et puisqu’on y est, presse la gâchette et tue-moi bien, enfin.

(c) élissan. @misha orlov

crève, je t'aime

Dans les mots qu’elle libère, est-ce une façon de délivrer les bagatelles enivrées, de fourrer dans les chardons quelques relents de la violente passion. À chaque expire, Amour plaide le contraire aux moyens de tout ce qui n’en est pas, ces choses qui n’altèrent guère les fortifications érigées. Ainsi, respectant les doléances de la marâtre, chaque fois que l’amour était tangible on y versait un seau d’acide pour l’aider à se dissoudre. Elle épouse alors le rejet dans ces aspects vulgaires, l’armure épaisse, la peau plus encore, la langue fourchue comme il faut.
À la fin peu importe la ferraille, le plomb, l’acide qui ronge.
Les taquineries du garçon tombent dans les bras d’une lassitude écrasante, elle hausse les épaules, claque un rire mauvais parfois, puis renonce. Le dos en appuie sur le comptoir, les bras croisés sur sa poitrine, elle observe fixement le carrelage. “J’suis fatiguée…”, la vapeur de son regard dévie sur la silhouette de Misha, “j’suis crevée, pas ce soir”. Le corps est rompu, la voix enrouée de quelques étincelles d’humanité promptement ravalées alors qu’elle détourne le regard. Amour s’est esquintée au détour d’une myriade de combats innommés, elle s’est étiolée dans son propre courroux et comme prévu l’échec la rattrape, car jamais ne sera faite l’éloge de l’ignominie qui s’est subitement trouvé un coeur. L’iris est cerclée des eaux amères de la contrariété, résignée par toutes ses fois où elle s’est demandée “pourquoi” lorsqu’il s’agissait de lui, avant d’être accueillie par la froideur d’un “parce que” désinvolte. Comme elle l’a écouté et qu’il semble vaguement attendre la certitude, elle lui dit : “t’es v’nu pour t’en assurer c’est ça?”, l'œil de biais flanche sur le jeune russe, “évidemment qu’j’ai aucune envie d’te buter”. Les instincts assassins elle les avait eus, jamais néanmoins au point de les exaucer d’incarnat sur le gravier. Ça lui est arrivé de songer à la guerre qu’ils mènent l’un contre l’autre, sans user les chairs, ni se scalper les veinures, mutilant seulement ce qui jamais ne pourra être pansé. Misha n’ira pas mourir d’Amour, il le fera sans elle, comme peau de chagrin. Amour, elle, sent les gouttes du venin en émulsion sous la carne, elle sent les gouttes tomber dans le creux d’elle-même depuis des années, disséminer la mort puis l’oubli, vaillants belligérants soulevés contre le vice. Comme lui, succomber ne nécessite qu’elle. Il doit bien sentir l’odeur gâtée de la vase où elle croupit, qu’elle se délabre, et que peut-être tout amour doit être nourri, donc qu’elle en avale les miettes qu’il lui jette à travers les barreaux de glace. Les doigts se serrent sur la maille de son pull jusqu’à en meurtrir la peau, le regard fuyant qui entenaille tout de même sa fierté, et malgré ça, les jointures de la petite gueule sont lissées de quiétude.
Il a sifflé les sentiments avec fermeté pour en retirer la substance périlleuse, la mise à nue. Il a dit “je t’aime parce que”, et elle n’a pas eu froid. Mioche au dépôt de peau et de sang sous les ongles, que les bleus de la violence maculent, de la fureur dans le corps et le verbe, séraphin aux couleurs suie et flamme, qui malgré tout finit par être aimé. Et elle reste étourdie un moment, le désir impérieux de se battre encore, de se crever les deux yeux ou de se décocher une flèche droit dans les tympans, de foutre le feu à son propre amour et continuer sa route, seule, estropiée mais au zénith de sa superbe.
Mais à la fin peu importe la ferraille, le plomb, l’acide qui vous ronge.
“J’ai pas mal”, elle tente le détachement mais le plastron est déjà largement ébréché et le trouble se montre. Elle secoue même un peu la tête pour chasser l’humeur.
Pour la première fois, les mots lui sont dits, même dans l’écrin de l’enfance nulle offense de cette envergure lui avait été faite. Amour ne rimait pas avec elle-même et elle s’était résolue à vivre dans son versant. Alors au plus près de la haine elle entend qu'on l'aime et devine que c’est la dernière fois. “Maintenant qu’tu l’as dit, c’est l'moment où tu t’barres c’est ça?”, elle respire mal depuis qu'elle croit sentir la fin, “reste”.

(c) élissan. @misha orlov

crève, je t'aime

Dans la chrysalide de l’ordre qu’elle éructe, la seule supplique qu’elle a jamais été capable de dire. Un aveu de la faiblesse dont chacun doit être pourvue pour être faillible, pour confier à quelqu’un cet espoir rongeur de carne. Qu’une vie pour la sienne, ça rend foutrement plus vivant à l’issue de la transaction. C’est ainsi qu’elle s’est imaginée qu’ils étaient; un ensemble horrifié par la mort qu’ils pourraient bien trouver dans l’autre, taillé dans l’assentiment des sentiments. Qu’enfin dans la réserve des siens, Amour s’épargne la lumière du chaos qui scintille derrière le regard qu’il lui tend.


Misha bouge un peu, sous ses pieds retentissent les débris froissés d’un passif, probablement le leur. Elle craint qu’il s’articule pour partir, se devine à court d’insultes avant même qu’il ait franchi le pallier, les regains épuisés, Amour resterait en arrière pour savourer son paradoxe; la fierté et les remords. Au lieu de quoi, il se blottit dans l’inconfort d’une banquette, puis grille une clope sur le talus de la lippe. Les épaules se délestent un peu en même temps que la tension s’absout, les doigts piquent dans le paquet tendu et explore une table basse improvisée pour saisir le briquet. La flamme s’étire sous son nez et devant ses orbes, lorsqu’il assène au silence son coup fatal. Les premières fumées créent une nuée entre eux, ses iris percent l’encens pour y dénicher ceux du garçon. La môme s’assied sur l’autre extrémité du canapé, l’écoute réitérer et dessine d’un regard les mêmes lignes que le sien sur la fissure.

Elle tire longuement sur le tube jusqu’à faire geindre les poumons, grattant les souvenirs du coffre crânien déjà bien à l’air pour y avoir fouillé désespérément, à la recherche de bonne raison de vomir un rejet perpétuel. Et il n’existait pas d’autre voie que celle empruntée, à moins qu’un jour dans une enfance lointaine et piteuse, ils n’aient jamais souhaité se rencontrer au péril d’une solitude devenue intolérable. Amour ne possède pas la réminiscence du paisible, cette émotion des vulnérables qui vous imposent l’immobilisme. D’être trahie puis plantée par la première pourriture sur laquelle elle a posé la tête et clôturé les paupières. De traverser les vergers du sentimentalisme, puis d’épouser cette diminution d’elle-même avant d’être abandonnée pour des soupirs d’entre-cuisses stellaires.

« Mais c’était pas possible autrement, hein? » des mots subits ceints d’un fatalisme évident. Il n’y avait pas d’autrement pour des gamins de leur étoffe, poussés dans ce monde par des râles à fendre les entrailles; des mères déchirées par le bas ont donné naissance à leurs propres plaies. Nés dans l’aversion, ce terrible dégoût de la parenté qui donne ses raisons à l’abandon. Misha, rejeton d’un désir dérangé, et Amour d’aucun, foutue répudiée. Ils avaient pas le choix, l’avaient jamais eu, et y avait qu’à voir s’ils remplissaient ou non les critères d’adoption des désespérés, quand leur était donné le bonheur d’un repas complet juste pour supporter un peu mieux la route du retour au foyer. « Si y avait eu un autrement, t’aurais p’t’être jamais eu d’famille. Ton père est un putain d’taré, mais c’type est capable du pire juste pour s’assurer qu’tu vivras ». Elle se souvient un peu, dans le courroux qu’il instillait en claquant sa langue sur le palais pour se donner de la prestance dès qu’il fallait goûter à ces bouches impatientes et alignées par le désir, du sale besoin d’être aimé qu’elle pouvait cerner pour le couver la première. Et le festin conquis, il mimait avoir la panse pleine d’amour et elle roulait de l’oeil, la tête ailleurs. L’éclat des pupilles vivotent dans le grand vide de l’appartement, le volute de la cigarette se consomme tout seul. « T’sais j’me fais pas d’illusion, j’sais bien qu’y’a rien d’bon qui m’attend, j’sais même pas si y a quelque chose qui m’attend. J’me suis juste jamais sentie aussi seule, et tout ce que je peux faire c’est r’garder cette foutue solitude et prendre suffisamment d’médocs pour en faire une personne… Et ça lui plaît pas non plus d’être coincée avec moi ».

La gestuelle nerveuse, Amour se frotte le nez du dos de la main, écrase le mégot puis se redresse comme vivifiée. « Tu sais ce que ça fait d’en arriver à un point où tu t’dis qu’tu pourrais bien crever sans être regrettée d’personne? J’veux dire vraiment Misha… », les mains trouvent la tranche d’une assiette sur le sol, la voix est placide, absente d’elle-même « j’pourrais me foutre en l’air juste avec ce truc dans la jugulaire ou me tailler les poignets avec qu’on s’empresserait d’mettre mon cadavre au feu ». De l’extrémité mal aiguisée, la blonde fait frémir la veine du poignet, hésite puis jette le débris en céramique dans un soupir. Le corps tombe, accroupi sur le sol, devant le garçon perdu dans sa propre réflexion. « J’devrais probablement partir, être the girl next door quelque part ». Elle pouffe, moque sa propre idée tant celle-ci ne pourrait être réelle. Et elle ânonne comme s'il ne venait pas de lui parler d'amour, de révéler ses inclinaisons, parce qu'elle sait qu'avec cela rien ne vient, n'est-ce pas?

(c) élissan. @misha orlov

crève, je t'aime

Misha se redresse, la silhouette longiligne, bien plus grande et imposante que celle de la môme étouffée par les couches de cette obscurité charbonneuse dont il se pare souvent. Ça ne lui fait pas lever le nez de ses petites manigances masochistes. Elle continue de griffonner les rivières ensevelies sous les poignets; le regard frémissant sous le terrible calvaire qui s’annonce, celui de gratter les globules hors des planches, cet ultime acte clément envers la sainte-terre et son orbite tracassé depuis qu’elle en arpente la circonférence. Aux vibrations de la voix, la main armée tressaille un peu mais n’admet pas la répudiation émise. Car l’entaille qu’elle se suggère est un soliloque, c’est elle qui se demande, c’est elle qui se répond. Mais là où Misha fait erreur, engoncé dans ses habitudes de suceur de pleurs, c’est qu’Amour n’a rien à se dire, ni d’idée à chasser, car elle ne peut se résoudre à se tuer puisque ce n’est jamais qu’aux autres qu’elle reproche de lui avoir failli.

Le plumage noir remue doucement, et c’est ce coup de vent sous le manteau qui provoque l’effondrement. Sur le sol, la môme est avalée dans les grandes mâchoires du garçon et ricane quand même de là où ça l’amène, ce foutoir. Levant des yeux encore rieurs, elle accède avec stupeur à la chute du morveux tout près d’elle. Et y avait quelque chose à les voir s’écraser l’un après l’autre contre le parterre; des briques fielleuses défoncées, du granit de la misère troué par le fracas d’une pioche, la poussière du béton des batailles. Les fondations d’un échec voué ou des déconvenues de l’amour, où les gravats gisaient à présent l’un près de l’autre, puis l’un contre l’autre tandis qu’il la glisse dans l’étreinte. La tête posée sur l’épaule, le visage vers l’extérieur, Amour écoute les détonations de la parole à l’intérieur du corps en même temps qu’elle observe l’allure bégueule du canapé. Cet endroit est à jamais  le seul témoin de toute la tendresse dont elle était capable: un enlacement des corps qu’elle n’avait pas initié, qui générait la paix, le repos et le bouleversement de l’affect occulte.

Ce qu’il en dit des derniers instants Amour ne le comprend pas, alors qu’il l’accusait de s’être toujours cachée comme elle avait continué à vivre sans rien attendre du reste, elle songeait qu’il ne l’avait simplement jamais vue éprouver ses pertes et comment elle faisait pour leur subsister. Qu’alors il était évident qu’elle avait toujours été seule sous des regards éclairés, et qu’on attendait d’elle qu’elle pleure sur son sort ou qu’elle implore d’être sauvée. Mais la blonde avait l’orgueil monstrueux de se montrer solide parmi les estropiés, et parce qu’elle n’était pas bonne non plus à materner ou même répandre ce foutu bien, l’insolence arborée méritait bien qu’on en fasse une étrangère, une exilée, de cette fille pas même assez pour être putain. C’est pourquoi elle les retenait encore, ces mots qui créent les ascensions vertigineuses du myocarde, ces confessions amoureuses qui effraient l’oscillogramme et pulsent le sang au creux des reins pour distribuer la nécessité du toucher et des baisers. Parce qu’il paraissait évident que l’amour que Misha avait révélé ne le rendait pas plus digne d’entendre la réciproque de la môme, qui luttait pourtant comme une forcenée pour ne pas faire périr ce terrible secret d’épanchement. La parole de Misha s’éteint ainsi dans une ignorance feinte par Amour.

Autour de ses épaules elle sent l’étau de ses bras perdre de sa puissance, alors la gosse scelle enfin l’étreinte pressant ses mains dans le dos de Misha, contre les omoplates sur lesquelles elle appuie doucement. C’est cette façon qu’ils ont de se passer le relai, de se reposer sur l’autre, de puiser dans leurs ressources mutuelles, et qui faisait qu’on ne pouvait s’attendre qu’à la ruine, notamment lorsqu’il se relayait dans le pire comme il l’avait fait jusque-là. Si j’te pète la mâchoire, fais-moi sauter la cervelle et j’invoquerai l’enfer sur terre. Amour ferme les paupières sur ces pensées, « moi j’aurais pas voulu qu’ça s’passe autrement », les rouvre instamment sur le visage de l’éphèbe déchirant le cercle du tendre en faisant glisser ses mains sur le sol. « Quand t’y penses… Une gamine d’ma trempe qu’allait d’rade en rade au milieu des toxicos et des enfoirés, j’aurais pu m’faire tringler à onze ans puis finir en cloque à quinze ans », elle rit un peu du fatalisme de son éducation ratée car inexistante, ancre son regard de sauvageonne qu’elle possédait en ces temps-là dans celui du minot rompu et fois moqueur qu’il était lui-même autrefois. « J’t’aurai pas laissé m’toucher, j’aurai trouvé plus con qu’toi pour l’faire, et toi t’aurais fini en taule pour de bon. P’t’être qu’t’aurais fini par faire un gosse à ton droit d’visite, une pute prépayée qu’aurait eu l’mauvais goût d’t’appeler bébé pendant qu’tu lui en foutais un dans l’ventre », elle énumère les envisageables entre le sérieux et la mesquinerie. « Puis p’t’être qu’on se s’rait plus jamais vus mais qu’c’est pas ça qu’on aura l’plus foiré, alors on n’aurait pas été déçus », la dernière mélopée dictée dans le défaut d’un mince sourire perdu en cours de discours, parce qu’il est certain qu’en cet instant ce qu’ils avaient le plus foiré, c’était eux.  

(c) élissan. @misha orlov

crève, je t'aime

Les secrets de Misha roulent sur sa langue sans qu’il sache en encaisser proprement la chute. Ils s’écoulent lentement dans la fissure et Amour l’observe macérant dans le silence de ses spéculations. S’il osait porter le regard, verrait-il alors le reflet mutilé et infectieux de leurs retrouvailles, cet ardent présage de leur ruine. Cette ruine même qu’ils avaient foulée ensemble par le passé et qu’ils s’infligent désormais, par cette sujétion au pire, la vindicte des myocardes. Amour a le sourire mince, la joie sporadique, qui fait dévier ses opales sur un autre recoin vétuste de son appartement tandis qu’il tâte le plaisir certain de leurs chamailleries. Se faire chier en s’abîmant les jointures d’un peu de sang ou du nitrate d’un flingue enclenché, en s’arrachant du même temps les lèvres à la morsure de baisers subtilisés, en sifflant la menace de se voir crevé un jour. Se faire chier et sans retour, puisque les babillages enfantins endossent maintenant des prétentions meurtrières; qu’ils se sont déjà brûlés maintes fois sur un feu qu’ils excitent pour savoir qui d’elle ou de lui, brûlera le plus fort.

Dans le parfum du silence qui les couronne, Amour peut sentir les tribulations que Misha tient suspendue dans sa cervelle jusqu’à ce que, sans qu’il s’encombre d’aucun formalisme, il en appelle aux souvenirs d’une nuit fatale. Le soupir qu’elle exulte est chargé de cette aigreur dans laquelle s’est confondu le subit tourment dont le garçon s’est épris en s’imaginant le pire. La môme réunit ses genoux contre sa poitrine, pose son menton sur les fondations de ses bras. « J’savais qu’ils viendraient, j’veux dire, j’pouvais m’y attendre après l’coup qu’tu m’as fait l’autre soir », le regard soutient fixement celui de son homologue, se rappelle la mise en garde de Dante, « j’sais qu’c’était toi Misha, à la description qu’a été donnée aux flics puis y a qu’toi d’assez rancunier pour monter un coup d’pute pareil contre moi ». La colère irrigue un peu de chaleur dans le corps froid, ses mains deviennent moites et la blonde détourne précipitamment le regard. Elle soupire encore, tout contre les remembrances désappointées du juge, contre cette peur retentissante et inconnue jusqu’alors provoquée par la rage d’un père, contre le parachèvement de sa solitude perçu dans le dernier chahut du cabot. « Ouais, l’armée et le flingue qu’il trimballe pour s’exécuter à sa place y sont p’t’être pour quelque chose », c’est la prétention qui fulmine de n’avoir su boucler le sort des indésirables. Que la corruption est bien loin de cette issue que le monstre a créé de sa main déloyale, venue forcer le renoncement de Vaughn qui n’avait su périr même de l’inévitable. Amour fronce les sourcils, songeuse. « Putain. C’est qui ton vieux? Et m’sors pas tes salades, j’ai bien vu qu’il en était pas à son coup d’essai », les orbes se sont vilement portés sur l’expression du garçon, de ce noeud de mensonges inextricables qu’il s’apprête à dégobiller.

« Comment ça qu’est-ce qu’il s’est passé, ton père est v’nu pour m’buter mais les flics avaient d’jà prévu leur descente. J’avais l’physique et l’casier pour qu’on m’inculpe mais ils avaient pas d’preuve contre moi, alors j’ai tranquillement fini ma garde à vue puis j’suis rentrée. Fin du conte », les nerfs en branle, ses ongles grattent les manches en tissu et les iris sévissent sur les questions de Misha. « On m’a r’commandé d’trouver un boulot, parce qu’les charges pèsent et qu’mon inactivité m’rend suspecte. Tu comprends, faut un putain d’col blanc pour être innocenté ici et ton père est un bel exemple », elle étend les jambes, préfère la douce hypocrisie de ce monde à la reconnaissance de ce meurtre qu’elle a pourtant commis, et ça la soulage un peu de la rancoeur qu’elle tient contre le russe. « J’sais pas, p’t’être reprendre depuis l’départ, commencer des études et faire profil-bas un certain temps », vaincue par le brouillard qui couvre désormais l’avenir, la môme hausse les épaules, les cérulées survolant le vide béant devant elle. « On s’ra enfin à égalité, même si ça f’ra pas beaucoup de différence parce qu’j’ai pas attendu d’être ton égale pour être meilleure que toi. Mais t’sais j’pourrais faire exactement c’que tu fais, m’cacher derrière des phrases bien articulées et des vêtements hors de prix et ça suffira pour qu’on m’prenne pour une enfant d’choeur. Qu’est-ce t’en penses? » les lèvres se déforment en un mince rictus, elle attend qu’il grogne un peu et conforte ainsi son choix.  

(c) élissan. @misha orlov