Amour des feintes (ft. Amour)

amour des feintes

Sous la coupe du pouce et de l’index,
la carte se rétrécit sur l’adresse.
Club Le Pacha.
“T’as pas les moyens d’aller là-bas”,
glousse Betty, aigreur dans la trachée.
Tête-bêche, les poupées sont allongées,
sur la méridienne dans la cave d’une Ambroisie à peine éclairée.
Le couteau plus confortable qu’une ampoule.

Amour donne un coup de jambe contre l’avant-bras.
“Parce que t’es d’venue riche quand, toi?”
Betty, t’es d’venue riche à quel moment?
Quand tes cuisses perçoivent les réjouissances dégueulasses des bâtards,
c’corps soldé qu’tu refourgues aux désespérés,
et qui m’sert aujourd’hui à m’offrir la moitié, seulement, d’un paquet d’clopes.
La brune, pas tout à fait pute,
danseuse de charme,
roule les orbes sous ses paupières sur-maquillées.
“On peut d’mander à Aayat de venir?”
Elle désapprouve, secouant sa tête de droite à gauche,
sans bavasser sur les raisons.
Creuse pour d’autres qui lui fermeront le clapet.
“J’ramène les meufs, il ramène les mecs. C’est la loi d’la jungle, Betty.”
La môme se redresse,
le sourire lui fend la lèvre.
C’est qu’elle veut se remplir d’allégresse,
oublier la gravité qui maintient sur terre.
“Et tu vas les trouver où, ces fameuses copines? À jouer les p’tites connes, personne veut s’amuser avec toi. Et les sapes. Tu vas pas y aller comme ça?”

Betty a rien d’une amie,
c’est qu’un fantôme dans les souterrains d’l’Ambroisie.
Là depuis si longtemps, qu’on croirait qu’elle y est née.
Chaque fois, elle hèle ses vérités,
puis s’en va régner sur la nuit;
douée pour qu’on la déteste, sans qu’elle en paie le prix,
comme elle envoûte tout ce qu’elle effleure.
Assez misérable d’ailleurs,
qui mesure pas assez sa vie pour côtoyer la louve
qui feint l’indifférence, à l’entendre pester.
Les épaules rehaussées,
elle ne discerne pas les problèmes qui s’exposent.
“J’comptais sur toi, j’suis sûre qu’tu connais une tonne de pétasses prêtes à faire la fête, tous frais payés. C’est la maison qui offre. Dans l’dressing des danseuses, on doit bien pouvoir trouver quelqu’chose non?”
Betty lâche un soupir vénal,
et Amour devine qu’elle a cédé.


Le premier son qu’elle entend,
au milieu du brassage de la foule et des parures,
est celui de son talon qui flanque un coup sur le bitume.
Reine de l’arnaque, Amour s’est parée pour se mélanger au gratin,
et s’exhorte du véhicule en même temps que ses semblables.
Les cils rallongés par un coup de mascara,
la blonde a les yeux plus grands que d’habitude,
le je-m’en-foutisme latent qui tente de cerner un air familier parmi la pègre.
Elle l’aperçoit, dressé devant l’entrée,
heurtant contre sa propre patience ses rétines qui furètent.
Du menton, la môme pointe à Betty et ses trois autres comparses les deux types;
l’un immobile, l’autre arguant avec le vigile.

“J’suppose qu’on va devoir s’contenter de c’qu’il y a à l’intérieur, mais t’exagères, un pote? C’est tout c’que t’avais sous la main?”
Bien qu’elle cingle l’animal, narquoise,
Amour remarque le gèle qui s’est logé dans sa pupille et s’en détourne abruptement.
“Salut, Amour”, elle s’est glissée dans le dos de Misha pour se présenter.
“Aleksandr? T’as l’air plus futé en vrai qu’en photo, ton pote t’rend pas justice.
On rentre?”
Elle badine, Amour,
s’adonne rarement aux échanges courtois.
Pas là pour s’prendre la tête,
sûrement rattraper les joies d’l’enfance volée.

Le cortège s’insère ensemble parmi les ondes fracassantes de la musique,
elle traîne un peu des talons, attend Misha qui traîne à l’arrière du bastion.
“Elles sont toutes payées, j’ai pas autant d’amies. J’connais que Betty, les autres j’sais pas.”
Qu'elle se sent obligée d'admettre avant qu'il ne la moque le premier.

Au volume qui enrobe les voix et les étouffe,
les corps sont subitement forcés au silence.
À couvert sous les néons, Amour lorgne sur le manque de sagacité du garçon,
déjà si peu loquace.

Tous prennent place dans le carré,
s’exaltent au bouchon de la bouteille qui saute et dégueule la fortune.
Amour s’assoit pour savourer sa coupe,
loin du russe que s’accapare déjà Betty,
curieuse et assidue à l’emploi.
Elle guette un peu,
et tourne la tête sur la piste de danse où se bercent les corps haletants.

Ça lui rappelle qu’ils ne sont là que pour jouir de leur propre trépas,
au milieu d’inconnus,
loin des terrains austères et hostiles.
Mais dans l’atmosphère, il y a le plomb des derniers secrets,
le plomb du quotidien qui s’endure péniblement dont on efface les teintes sous les liqueurs.
Au détour de son portrait animé par le charme de Betty,
Amour croise son fléau,
s’oblige à se noyer dans le monticule d’humains pour se dandiner contre les peaux.

amour des feintes

Sous la lumière intermittente,
tout est contrefaçon.
On a bien veillé
à foutre le feu aux désirs que supportaient nos empreintes.
À dépecer, décharner, pulvériser tout ce qui se loge entre les corps
et pour être sûr de ne pas éprouver de regrets.

Pourtant Amour bichonne les facéties,
comme Misha près de Betty.
D’azurs apathiques jetées d’un bout à l’autre de la table,
elle sermonne l’éclat qu’il fait jaillir d’un charme indolent,
comme la brune s’épanche pour partager la satire.
Elle ne sait pas que, nippé derrière la malice, l’immortelle pourrait mourir.

La blonde se recueille dans l’absinthe et les décibels,
les sens fustigés.
Elle boit,
épie,
s’imagine l’agonie d’une Betty entre la poigne serrée d’un homme.
Lassée par le festin conféré par l’imaginaire,
suffisamment tourmentée par les excès,
l’ombre s'éclipse sous la piste.

Ça se trémousse les yeux clos,
des mains qui se glissent et palpent,
jamais les mêmes.
La cervelle bien tannée de la perdition alentours,
Amour se presse contre les appétits épars,
d’hommes et de femmes,
d’Aleksandr ou de Betty.
Elle rit de l’absurdité de ce qu’il entoure,
de la sensation des banalités.
La glace qui se fracture enfin sous la chaleur irradiant de l’euphorie.

Il est à quelques mètres d’elle,
le bassin effleurant les reins d’une silhouette menue.
Amour sent les tissus épais des rideaux d’autrefois qui se referme lentement sur elle.
Perçoit au loin sa voix nouvellement muée: reste ici, j’reviens.
Mais cette fois-ci,
Misha ne revient pas,
se donne toutes les raisons de fuir avec une autre.
Il s’en retourne néanmoins à l’apostrophe de son ami,
mais toujours bien loin de sa peau à elle,
et soufflant dans le creux de Betty qui lève ses provocations sur les bleues dans l’obscur.
La môme devine la fièvre qui lui monte aux sommations de l’Adonis,
de cette haleine chaude qu’il a craché tout contre son derme,
ce sont les lueurs diffuses dans l’iris qui le lui disent.
Amour détonne,
un sourire contre l’ignorance qu’il lui sert quand elle rencontre brièvement les souillures de sa suie.

Près de son oreille,
Aleksandr tâte les braises.
“Tu devrais aller lui parler.”
“Non.”
L’hérésie est sèchement raillée,
dans la propreté de l’impatience qui l’assiège.

Betty renifle le besoin qu’il a,
de fracasser contre les reins sa frustration,
l’allume à grands coups de murmures et de touchers délicats.
Amour ricane à l’oreille d’Aleksandr qu’elle choisit comme complice,
l’oeillade parcimonieuse sur les appétences des antagonistes tandis qu’ils dansent.
“Il va la tuer. Regarde.”
Mais l’homme ne comprend pas ses allusions,
et s’engouffre dans l’indifférence de ceux qui se détournent manifestement du savoir.

De son décolleté et d’un geste à peine gracieux,
poupée sort une fiole qu’elle remue sous les babines du molosse.
“Ça t’chauffe?”
Le type se défausse dans un regard vers le russe.
“Comme tu veux. J’reviens.”
Avec une légèreté troublante, Amour s'efface sous l'écriteau des toilettes.

amour des feintes

Aleksandr peut deviner ce qu’elle a voulu dire,
le mépris qu’il porte aux intentions d’Amour ne se presse pas pour l’arrêter.
Ce qui lui fait comprendre, à elle, qu’il est passé à côté.
Parce que sur le minois de la blonde,
il ne lit qu’un intérêt profond pour le bouffon d’en face.
Que peut-elle bien vouloir de plus, après tout, qu’une romance édulcorée dont la réalité détraquée se débat déjà sous ses azurs?

Délirante,
la cervelle distordue animée par tout ce que chacun ignore,
Amour s’évapore pour nourrir l’autre qui sommeille.
D’amphétamine en adrénaline,
la môme s’applique au dosage sur le bord de l’évier,
écrasant les comprimés sous le poids de son téléphone,
manipulant son trépas avec délicatesse.
Et ses yeux ravalent l’appétence quand ils se portent sur ce qui la toise,
apparu sous l’éclat de toutes les mauvaises auspices de cette soirée,
dans un battement de porte.

La fronce de ses sourcils questionne: pourquoi t’es pas avec Betty, Misha? Elle te plaît pas?
Mais les formulations sont restées bloquées dans le baiser qu’il lui vole,
profitant des interrogations en suspension dans sa caboche ralentie.
Et probablement par mimétisme,
de tout ce qu’il a bien pu voir et faire sur la piste,
Misha promène ses mains et les attache à son corps.

Ça lui dit quelque chose, cet instant.
Que Misha est revenu, tardivement,
appuyant sur elle les mauvaises manières qu’il aurait donné à une autre, avant.
Bien éduquée dans l’indélicatesse et le vicieux,
elle se conforte dans ces tendresses barbares et agressives,
qu’elle rend tant qu’il le lui permet, elle aussi.

Et comme il est revenu,
on se dévore en pensant au départ prochain,
et à tous ceux qui ont eu lieu avant et sans qu’on se revienne.
On se rassure en soufflant quelques palabres,
qu’Amour ignore le coeur déjà blême de ses méfaits.
Le désir foule les lèvres,
la collision des sentiments qu’on tait bien par la fougue et le mouvement.

Dans cet espace désaffecté, la débâcle pourrait atteindre son point culminant,
mais Amour interrompt, se libère,
le nez rougi et les lèvres mordues, achevant l’entame de son soupir.
“Putain Misha, Betty. Tu devais d’abord t’occuper d’Betty. Puis si elle sait qu’t’es là avec moi… Fais chier. Ramène-toi. Faut qu’on la trouve.”
Le talon claque sévèrement vers la sortie,
Amour néglige de contempler la bulle qui les tenait à l’abri,
s’épargne jusqu’à son regard probablement sceptique à l’issue.

La rage s’enfonce parmi la foule,
perce cet abcès purulent d’oisiveté jusqu’à la porte de secours.
La rue attenante n’est faite que de noir,
le noir de la moisissure sur les parpaings,
le noir du crépuscule,
le noir du liner de Betty le nez plongé sur son téléphone.

“C’est pour ça qu’t’es pétée d’tunes hein?”
Amour s’esclaffe.
“J’suis sûre qu’tu m’croyais trop conne pour rassembler les pièces du puzzle, c’est ça?”
“Tu t’es foutue dans la merde toute seule Amour. C’qu’une question d’temps avant qu’tous les bouffons qu’tu mènes à la baguette comprennent qui t’es.”
La brune psalmodie en lorgnant sur Misha statué derrière Amour.
À le voir ici, Betty a l’air de se jurer invincible,
car Amour n’oserait rien tenter sous le regard curieux de l’étudiant.
Et ça lui arrache un sourire carnassier.
Le médoc oublié ne lui aurait donné les saveurs du plaisir suppliant
à la vision d’une Betty qui comprend.

De ses sanglantes, elle jauge la peur qui s’épaissit.
La blonde colle une première droite qui courbe la traître,
empoigne sa tignasse pour que la lumière n’ait pas à voir ses sales affaires.
À l’ombre derrière elle,
elle intime de faire le guet.

J'sais bien,
qu'j'avais promis qu'j'pourrais l'subir sans qu'ça m'dérange, Misha.
Mais tout ça,
j'le fais pour moi,
pour fuir les revers.
Dans cette histoire t'es juste l'appât.
Pour m'donner une bonne raison d'le faire.

amour des feintes

Elle a tourné la tête, et l’a vu. Misha, indisposé, a braqué le calibre haut et droit. Un engin étalant son dominat sur toutes les engeances d’Amour qu’elle voyait déjà défiler d’un instinct concupiscent. La fronce de ses sourcils marque la colère des déprivés; Non, elle ordonne par-dessus quand il prie la proie de parler. Betty gît contre ses jambes, la chevelure comme monticule de vipères entre les doigts crasses de blondie. Si elle la tient tout contre elle, c’est pour lui imposer sa tyrannie. Furieuse, excessive, à l’apogée inéluctablement dramatique. Voûtée sur les larmes, faucheuse harassée par le travail, Amour redresse les vertèbres quand c’est elle qu’il interpelle. Et ça se voit qu’il a compris les manigances, la supercherie, à cause de cette pupille orageuse qui gratte sa foudre sur le marbre de ses bleues. À revers de la coutume, Amour garde le silence, saborde brièvement Aleksandr d’une oeillade sévère mais complice. Elle l’avait prévenu, et il avait su, un peu, ce qu’elle voulait quand elle s’évertuait à réfuter.

Si elle se tait,
Amour ne sait plus.
Où sont ses intentions,
devine les contradictions.

Par flegme sans doute, elle s’attendait à ce qu’il comprenne par lui-même les profondeurs hirsutes de sa petite pensée. Car Amour, là sous le coups d’une -au moins- de ses raisons, ne pouvait se confondre en logos. Résoudre les élucubrations qui tenaient Misha prisonnier de sa flamboyante colère. Mais il pointe l’arme, et elle se dit que ça pourrait aussi bien être elle, qu’il vise. Les instabilités du garçon, l’impulsion toujours en retrait ont l’oeil sur la jugulaire. Le monstre se vexe quand il attaque sa loyauté, et rompt l’emprise sur une Betty atrophiée.

“Tu d’vais la tuer elle” - par le seul contact fiévreux, l’allumette aurait pris feu. L’Amour comprenant, par l’insupportable vision qui se dressait sous ses yeux, qu’elle était sienne avant d’être elle. Il devait la tuer, de l’arme d’Amour obsolète, perdant la maîtrise et déjouant les promesses faites sur le ring.
“On dirait qu’t’as trouvé ton prince charmant”, elle rit un peu comme elle a la haine des insécurités du bonhomme. Elle l’a mauvaise, observe Betty gesticulant, de toute sa hauteur, puis s’accroupit tout près d’elle. Amour coince la mèche de jais humide derrière l’oreille, lève le menton de la danseuse: “va, r’garde comme il t’attend. Une vraie lune de miel en perspective, t’crois pas?”. Elle lui fait tourner le faciès vers l'ephèbe qu’elles jaugent tour à tour. Tu veux t’tuer avec moi, Misha, c’est ça?

Brutalité au bout des doigts et de la langue, Amour force Betty à ramper jusqu’aux pieds bordés de la neige noire et colère des iris masculins. L’exubérante se frotte à sa plus grande faiblesse, perdre ce qu’il lui reste, tôt ou tard. Mais perdre ce qu’il lui reste quand même. Mais la symbolique est là, léchant le bitume d'accoups désespérés, portant la volonté de faire cesser l’invective de Misha, à croire qu’Amour n’est là que pour le faire couler. C’est pourtant bien le cas, mais c’est toujours une question de chance et jamais de contrôle, mais ça lui échappe à lui qui jouit des deux.

Loin d’en avoir terminé, Amour zieute le choix qu’elle a fait, et celui qu’elle a encore: maîtriser l’information que la pleureuse possède toujours, et soldera après sans détour. Au péril de chacun, d’Amour comme de Misha. Elle avale sa salive, trépigne en réflexion. Avec virulence, Amour écourte la tension d’un geste abrupt, Betty a la nuque rompue contre le goudron. Mais j’te laisserai pas faire.
Et elle lui dit, sans un regard:"pardon pour tes noces, j'pouvais pas l'supporter finalement."

amour des feintes

Amour ne rit plus, elle sent contre sa peau l’épine de la balle qui voudrait percer son crâne. Elle se rappelle les toits qui ont vu naître la supplique; qu’un jour avec elle, Misha en finisse. Entre les deux yeux, avait-elle pu dire. Aleksandr fait l’effort courtois de retenir le môme, mais nettoiera les morceaux de cervelle qu’il fera sauter. Les regrets bien rangés dans un coin de l’inf(âme). Ce qui la déroute, Amour, c’est la décision qui se traduit dans la solidité du bras qui ne tremble guère, en même temps que la superbe qui se mêle à sa carrure. Elle n’est pas futée, mais distingue cette haine dans la pupille et l’envie d’en découdre.
L’Amour se dissout à force d’être usée. Il s’effrite parce qu’abusée.
Du sel de l’azur, la blonde soutient cette rage abondante comme pétrole dans l’océan. Tous cherchent à savoir, jusqu’où peut-elle endurer sans défaillir. Et elle lui dit bien en se taisant qu’il est pas foutue de l’aimer comme il le prétend, qu’elle voit clairement qu’il a la trouille près d’elle et comme les autres, et pour ça il la tient à bout portant. Bafouée, elle qui s’est pourtant vouée quand il scellait ses baisers ailleurs, vouée dans l’absence et vouée dans un retour toujours patient. Et accusée, toujours, parce qu’elle sentait sous les tendresses indélicates de la lèvre, la fuite imminente du garçon. Les larmes gorgent l’oeil sans se fracasser sur la joue.
“Arrête de t’foutre de ma gueule. C’était qui, cette meuf ? Dans quoi tu baignes ?”
“T’as un flingue pointé sur ma gueule et tu d’mandes des réponses?”, elle moque l’audace et une larme roule, dévale et s’écrase. “Qu’est-ce tu crois, hein? Qu’j’ai été bercée comme toi par un joli p’tit couple? Qu’y’avait quelqu’un pour m’raconter une putain d’histoire pour m’aider à dormir? J’ai fait c’que j’avais à faire et t’aurais fait pareil si t’y avais trouvé c’que j’ai trouvé. Parce que quand toi tu l’as trouvé, tu t’es barré sans r’garder derrière.”
Dans sa poitrine, la sensation qu’on a enveloppé son coeur et qu’on tire sur le papier pour en retenir les battements. Il ne discerne plus les gosses qu’ils étaient, comment on pouvait s’aimer sans avoir besoin de le sentir, jusqu’à la perte finalement où ça nous soulevait comme aucun sentiment alors. “Tu sais pourquoi tu l’dis pas Misha? C’pour les mêmes raisons qu’moi. Si t’avais fini par l’dire t’aurais jamais pu lever ce flingue au moment voulu. Et si j’te dis qu’je t’aime, tu m’tueras comme il faut, parce qu’tu tues déjà bien ceux qui sont pas arrivés jusque-là d’toute façon. Mais ça t'dérang'rait pas hein, parce qu'au moins tu l'auras entendu et moi j'pourrais toujours aller m'faire foutre”. Il fallait toujours se damner à l’alignement de sa tête dans le foutoir du paysage. C’était pas important que le bordel glisse d’un bout à l’autre de sa caboche ou qu’il se déployait sous ses doigts, Misha forçait toujours l’amour comme il ne lui avait jamais été donné, et devenait capricieux quand on le lui refusait.