storm. (ciarán)

- Ça pourrait s’arrêter là. - Arrêter quoi ? Hein ? - C’est marrant, mais aux dernières nouvelles, quand tu criais, il te manquait pas tant que ça.
Il ne sait pas ce qu'il fait là Tomas, plaqué malgré lui contre un mur à l'angle du couloir. S'il est monté, c'était simplement pour surprendre sa femme sous la douche. Certainement pas pour assister aveuglement à un spectacle qui lui retourne les tripes. L'eau ne coule pas, si bien qu'il les entend les voix qui fulminent, les chaires qui s'agrippent.
C'est ce qu'il a dans la poitrine qui s'emballe aussitôt, suivit de près par sa raison qui voudrait lui faire croire à une hallucination.
ils ne lui auraient jamais fait ça. pas eux.
Douloureusement et silencieusement, l'irlandais rejoint la cuisine qu'il avait laissé à l'abandon. Mécaniquement, machinalement il se remet au travail. Parvient même à trouver l'odeur de ce qu'il concocte alléchante. Peu à peu, le puzzle se remet en place et un haut le coeur secoue ses entrailles. C'est d'une nouvelle gorgée de bourbon qu'il calme sa nausée, restant appuyé contre le plan de travail après avoir dressé un semblant de table. Il est vidé le faussaire, ne sent plus le sol sous ses pieds et cela n'annonce rien de bon. Quand le traître apparaît de nouveau dans son champ de vision, il sourit McGrath, un sourire sincère qui cache toute la malveillance qui s'empare de son être. Alors, raconte ce qui s’est passé. T’as pu négocier de nouvelles affaires ?
tu joues à quoi ciaran ? de quel droit tu t'pointes devant moi ? de quel droit tu prends place, ici, après avoir baisé ma femme ?
on va dire, que j'ai fait signer quelques beaux chèques, qu'il commence, attrapant la bouteille de rouge pour la débouchonner, c'était plutôt une semaine pleine de ... découvertes, il laisse ses yeux clairs s'attarder dans les siens, il reste le plus naturel possible, il faut croire que certains veulent que je reviennes à la bonne vieille époque où je n'étais que dans le bussiness de faux billets. il hausse les épaules, s'assoit en face de lui, ses deux mains à plat sur la table pour ne pas risquer d'attrapper un couteau pour lui trancher la gorge. Je dois me rattraper tu sais… il arque un sourcil, ah oui ? tu me faciliterai la tâche si tu avouais sur le champ mais il rêve Tomas, Pour ma disparition j’veux dire. On pourrait, je sais pas, profiter des jours à venir pour s’arracher un peu du Queens. Genre, juste un après-midi ? Y a des groupes à auditionner. Ca te changerait. nouveau sourire, alors que son coeur bat à tout rompre. Il fait mine de réfléchir quelques secondes, puis propose à son tour, oh, oui. je pourrai même m'octroyer quelques jours de congés, et on pourrait filer vers la côté. juste tout les deux. c'est le dégout qui glisse dans ses veines, la haine qui s'immisce dans chacun de ses organes. Mais il reste impassible. Le calme avant la tempête. C'est ce qu'il a toujours cacher au reste du monde: ses pires démons. Des émotions insoutenables qui ne devraient jamais sortir au grand jour. ça m'ferait du bien. un virée entre potes, comme au bon vieux temps. pour régler les choses, une bonne fois pour toute. qu'est-ce que tu en dis ? il ne se focalise pas sur le repas qui refroidi, c'est sa femme qu'il attend à présent. Et plus la discussion devient banale, plus il s'impatiente. Quand Frida daigne enfin leur offrir sa présence, il a le regard carnassier. Qu'on pourrait confondre avec un désir profond, mais qui n'est rien d'autre qu'une envie de meurtre supplémentaire. C'est leur mariage qu'il va faire exploser, puisqu'elle vient d'y planter un poignard sanglant. Il s'amuse de leurs jeux de regard, se demande depuis combien de temps ils s'envoient en l'air sous son toit. Dans son lit. Près de ses enfants. Il les regarde tout les deux et avale entièrement son verre de vin. Il a sa main libre sur la cuisse de sa femme, qu'il serre fiévreusement. si vous me parliez de votre semaine, à tout les deux ? finalement, j'ai pas très envie de vous ennuyer avec des chiffres. même moi j'finis par plus rien comprendre.  

Ses mots en cortège de tes pas saccadés. Qu’importe l’étiquette sur la bouteille que tu ramènes, piètre trophée quant à ces évasions qui ne t’apportent strictement plus rien. L’injure a perlé sur tes lèvres, sanguinaire. Espèce de pute. Vous avez toujours su échanger les mots les plus doux n’est-ce pas ? Au point que ton murmure te rappelle vos premiers échanges, ceux que dictait votre haine factice. Mais parfois, tout comme ce soir, tu te demandes… Est-ce véritablement un mensonge que cette animosité qui semble vous unir en dehors de la chair ? Lui as-tu jamais dit quelque chose de doux, quelque chose de tendre ? As-tu échangé avec elle quelques rêves dissidents, qui vous auraient emmenés en dehors de vos déviances habituelles. Élans coupables, élans indissociables de la passion qui vous taraude. Tu cherches un peu mais tu ne trouves pas. Quelques souvenirs disparates uniquement, dans cette année qui tient plus de l’addiction que de l’adoration. Alors ton juron n’est pas particulièrement déplacé, ou encore mensonger. À cet instant-là tu la traites comme tu dois, pris entre son rejet, son mépris, et ta culpabilité envers Tomás. Tu te maudis, d’avoir envie de la revoir. Ton parcours t’a emmené à la cave, mais aux enfers à ses côtés, tu y descendrais bien, et elle aura beau débarrasser son corps de tes attentions, tu les sais ancrées plus profondément encore. Tu l’espères, tu le crois. C’est une croyance maladive, la seule que tu puisses graver en elle, à chaque fois. Qu’elle aura de nouveau besoin de toi. Et tu la maudiras plus encore pour ça.

L’ombre de ces considérations anarchiques flotte encore sur ton front quand tu reviens auprès de lui. Le changement est dans l’air mais ta propre colère envers Frida t’empêche de la ressentir. Toi aussi tu t’aveugles, créature affamée de sensations brutales, en équilibre sur un fil que tu aimerais parfois rompre. Pour tomber. Tu l’imagines tomber avec toi. Puis la plupart du temps, cette chute finale à ton désespoir ne peut être conçue qu’en solitaire. Au fond tu sais… Tu sais même mieux qu’elle que vous ne vous appartenez pas, et que les sentiments entre vous sont inexistants, ou trop réprimés pour seulement survivre à vos natures enflammées. L’amour ne peut pas exister entaché par votre trahison. Tomás te sourit, tu souris aussi. Le temps s’arrête, et vos destins se confondent, sans que tu ne le ressentes consciemment. Une seconde qui suspend toutes vos croyances pour mieux les décharner. Vides, vides, qui s’ouvrent sous vos pieds, et se conjuguent pour entonner une oraison à votre amitié. Et pourtant, oui pourtant, en cet instant où tu la maudis, c’est lui que tu aimes. C’est lui que tu aimes malgré tout ce que tu as fait. Cela, ça n’a jamais changé. C’est aussi tordu que toi, et tu te nourris de ces sensations-là. Tu écoutes attentivement, tu oublies l’autre sultane à l’étage, tu ne notes même pas le sous-entendu. T’es inconscient Ciarán. Tu ne sais plus qui tu es, pris entre eux, depuis des années. Tu ne sais plus. Tu répondes un “ah ?” interrogateur. Quelles découvertes pourraient être les siennes ? Les alarmes cherchent à élever leur chant mortifère, mais tu ne les entends pas. Tu ne les entends pas. Tu répliques cependant :
_ Ce serait gâcher un vrai talent. Falsifier du fric, c’est minutieux, c’est mécanique. Un billet r’semble à un autre. Mais ce que tu sais voir, ça… Y a peu de gens qui peuvent le saisir.
Tu l’as dit ouais. C’est ironique connard, mais tu n’es même pas au courant du piège dans lequel tu t’engages, tout seul, comme un grand. Dans la simplicité de votre conversation malgré tes fautes, malgré l’aigreur, tu aimerais lui dire, lui avouer ta peine dans ce silence qui te fait bredouiller. Oui, oui, tu crèves qu’il te pardonne, ou qu’il sache. Pour te sortir de là, ou pour tourner la carte une dernière fois. Te délivrer d’elle. Ou bien l’emporter dans les limbes. Il peint des ailleurs où vous pourriez vous retrouver. Comme avant. Comme il y a plus d’un an. Et tu aimerais ça, tu voudrais oublier à ton tour, t’en aller encore une fois.
_ Ça m’irait, oui.
Il y a un accent plein de fatalité dans ton timbre, comme si une partie de toi courait vaillamment vers l’extinction. Ces termes dans sa bouche, ceci dit, ça te fait un peu tiquer. Une bonne fois pour toute… Tu laisses les mots peser dans ton estomac et se voir rongés par l’acide de tes songes oubliés. Et tu le regardes une longue seconde à ton tour. Ça te frappe, tu sais, tu le sens. Tu n’en es pas certain, peut-être n’est-ce qu’un fantasme ou un besoin mais tu répètes doucement :
_ Une bonne fois pour toute. Oui. Disons la semaine prochaine.
Ta condamnation, sans tes instincts de fuite. Ou plutôt tes instincts de fuite, dans les méandres de ses jugements. Qu’importe au fond. Qu’importe.Tu regardes par dessus ton épaule, comme pour te demander où l’autre est passée, avec sa douche, ses injures et sa putain de beauté. Puis elle reparaît, toujours fatale, toujours impériale. Tu la maintiens à distance, tu la jauges, la méprises, et sans la considérer plus longtemps tu reviens à ton verre de vin, une gorgée que tu apprécies, qui chasse l’amertume sans la faire disparaître. Une seconde de répit. Trop courte, trop courte. Et c’est là que tu redeviens précautionneux, car Tomás tourne… Tourne autour de ces jours sans lui où vous étiez l’un et l’autre, sans être totalement l’un à l’autre. Dans un jeu tendancieux où le mariage est trompé, il y a toujours la troisième âme égarée, arme enfoncée dans le couple usurpé. Tu dis, sur le ton bravache que ta nature te dicte :
_ C’est devenu une nouvelle lubie chez toi, mon emploi du temps ? Tu veux pas non plus que je te dise quelles filles j’ai baisées dans mon bureau, et à quelle heure non plus ?
Le fil se tend, le fil rentre dans tes chairs et y exalte cette douleur ignoble dont tu te repais. Tu dis cela, sans la regarder, sans trop avoir à broder non plus, c’est pas comme si tu lui avais juré fidélité. Sauf qu’elle sait bien que ça ne te suffit pas, que ça ne suffit jamais. Que c’est pour ça que tu reviens vers elle. Et Tomás… Il connaît tes moeurs dévoyées. Tu ne sais même pas à quel point il en a conscience à présent. T’ajoutes, derrière une autre gorgée :
_ Y a aussi une dingue qui s’est mise à taguer tout le Viper juste pour me faire chier, mais bon… Ça ne doit pas valoir l’emploi du temps plus que passionnant de Frida, j’imagine.
Ton ironie dégouline, hautaine. Tu trouves sa vie barbante, tu ne l’as jamais caché. Une fille comme elle, prise dans ces faux semblants de grande dame à la con. Pour qui elle se prend... Pour qui...

le musicien accepte l'invitation.
aussitôt les rouages du cerveau irlandais se mettent en branle.
c'est qu'il s'imagine déjà comment il pourrait se débarrasser de lui.
le mal qui lui infligerai pour avoir oser ses pattes sur la peau de sa chère et tendre. c'est une rage silencieuse qui grandit à l'intérieur de lui, se déversant lentement dans chacune de ses artères jusqu'à lui pourrir les organes. il sent le peu d'humanité qui existait en lui s'évaporer au fil des secondes et l'arrivée de frida n'arrange pas les choses. bien au contraire. c'est pour lui, ou pour moi, cette robe ? ce sont ses yeux que tu veux sentir glisser sur tes courbes ?  ce sont ses doigts que tu imagines là, contre ta peau ? dis-moi, mon amour ? il la regarde tomas, et il ne sait pas. il ne sait plus. il ne veut pas savoir. alors il serre sa cuisse dans une tendresse sauvage. un geste qu'elle pourrait apparenté à une envie trop prononcé, si elle n'était pas si perturbée par son amant. elle capterait tout de suite la colombienne, que quelque chose cloche. que le comportement de son mari n'est rien d'autre que l'annonce flagrante d'une tempête sans précédent. C’est devenu une nouvelle lubie chez toi, mon emploi du temps ? Tu veux pas non plus que je te dise quelles filles j’ai baisées dans mon bureau, et à quelle heure non plus ? il rigole l'irlandais, il rit jaune, se ressert un verre pour l'avaler d'une traite, s'empêchant ainsi de prononcer des mots qui en diraient trop: tant qu'il ne s'agit pas de ma femme, j'en ai rien à secouer. il continue à piailler l'ami de longue date, le brun écoute, faussement fasciné. ah, les femmes ... qu'il soupire, puis c'est à frida que ciaran s'adresse. il les voit les éclairs qui émanent de leurs yeux, ils pourraient se dévorer l'un l'autre. la tension est telle, que c'est frida qui explose la première. son caractère sulfureux prend le dessus. elle balance sa semaine à la hâte, il la croit, puisqu'elle enrobe ses cachoteries de vérité. et qu'il les avait vu, les photos d'elle et leur fils au bord d'un océan tumultueux. Et bien sûr, entre les enfants et la soirée caritative, une petite gâterie avec un amant ou un autre. C'est ça que tu veux Tomás ? et elle ose frapper du poing sur la table, les verres chancellent, le vin se répand et le mari se met à ricaner nerveusement.
elle vient d'arracher la goupille.
il la laisse faire son cirque. se redresser pour attraper un plat qu'elle jette littéralement sur la table.
nouveau ricanement.
il passe une main à l'arrière de sa nuque alors qu'il observe ciaran longuement, puis frida. il la toise, des pieds à la tête, une once de dégout au coin des lèvres. et quand tu criais, j'te manquais pas tant que ça ? silence, il se tourne vers le musicien, c'est ça non, à quelques mots près ? il sourit, montre des crocs saillants. il aurait aimé se retenir, garder cette bombe encore quelques jours au milieu de ses entrailles, c'est madame mcgrath qui en a décidé autrement. votre petit manège, ça dure depuis combien de temps ? il demande, calmement, ses mains pourtant tremblantes. il ne s'est pas levé, les regarde encore tour à tour, attendant qu'un des deux veuillent bien ouvrir sa putain de gueule. aucun son. rien. seulement les battements extatique de son coeur qui commencent à lui vriller le crâne. sa cogne si fort dans sa poitrine qu'il a la sensation que ses côtes pourraient se fêler.
ce qui se passe ensuite, il n'a pas le temps de s'en empêcher. ses doigts viennent saisir la gorge de l'amant avec hargne. de son autre main il tient déjà un couteau contre sa jugulaire. COMBIEN DE TEMPS ?! qu'il hurle cette fois, ses yeux devenus noirs ancré dans ceux de sa femme. il ne sait pas à qui il en veut le plus, son cerveau finit par lui faire entendre que c'est à sa femme, alors il lâche le parasite sans plus de cérémonie. debout à présent, agrippant le bras de son épouse avec une force qu'il ne contrôle plus. cuánto tiempo me llevas por un puto imbécil ?! il se détache de son bras pour venir saisir son visage avec rage, ya te follaste a algún gilipollas, también era necesario que hicieras tu puta con él ?!] il a les nerfs qui lâchent l'irlandais, il ne s'est même pas rendu compte qu'il l'a acculé contre le plan de travail. estaba enamorado de ti, joder. qu'il crache, haineux. il veut lui faire mal, physiquement, mentalement. sans se rendre compte que c'est lui qui se brise à petit feu. il finit par la jeter loin de lui, sans doute un peu trop fort, sans doute trop proche de cet homme qui vient de ruiner leur vie.

La lame sur ta jugulaire et l'envie qu'il appuie, qu'il appuie plus fort. Sa déraison et son dégoût de toi, enfoncé dans les chairs, le sang qui dégouline de sa haine, et cette chute à laquelle tu aspires. Spirale de vos souffles désunis, tu le regardes et tu ne distingues plus ton ami. Il te voit, et tout ce qui l'accable sur tes traits, ce sont ces accents malsains de ta traîtrise découverte. Une plaie béante qui ne se refermera pas. Jamais. Jamais. T'avais des mots sur la langue, des excuses toutes faites, qui crèvent dans un grand soubresaut. Son geste a retranché la bête dans ses arcanes dissonantes, reflets passés pour former un futur détestable. Tu l'entends ricaner, au fond de toi, un impact sourd sur le coeur pour emporter ses battements dans un rythme qui ressemble à celui des sentiers de la guerre. Sous le relief de l'amitié, l'amertume en partage, et le froid... le froid qui incombe au plus violent des deuils. Les deux ensemble. Les deux ensemble. Ça ne pouvait qu'être comme ça. L'un et l'autre. Arrachés, à toi. À toi. À jamais. Tu ricanes à ton tour, ça sonne faux, ça crisse dans l'air saturé de vos orgueils entachés. Ton mépris s'élève, rauque, prémisse de ton agressivité. Tu coasses, les yeux plissés, tes prunelles fichées dans sa direction, alors qu'il ne te regarde pas :
_ Un an. 365 putain de jours à la baiser, ta femme.
Syllabes qui serpentent entre tes lèvres blêmes. Alors quoi ? Alors quoi ? Tu vas terminer ce que tu as commencé, connard ? T'es presque déçu qu'il te laisse échapper, t'as plus une seule oeillade pour Frida, tu jauges le fauve déchaîné, tu penches la tête, tu hausses même une épaule. Qu'est-ce que ça peut te foutre tout ça... T'as le tournis, et puis la pulsation arrachée à l'adrénaline qui t'étourdit à moitié. C'est sur elle qu'il se déchaîne après ça, et bordel, il y a une part de ton être tordu qui aime ce que tu vois. Mais ça n'est pas assez, ça n'est jamais assez pour tes élans enchaînés à la fièvre de tes exactions. T'interviens, tu sais pas pourquoi, pour qu'elle soit épargnée peut-être, ou bien pour en découdre, et cesser d'exister. Et cesser de sentir sous l'assaut de ta haine, le vide qui n'en peut plus de tourner. C'est terminé, c'est terminé. En d'autres circonstances, tu pourrais en chialer, si t'étais moins brisé par ce que tu as fait.
_ Oh je t'en prie, tu vas pas nous la jouer époux outragé, ni nous scander un mauvais couplet d'une novelas à la con. Ça te surprend ? T'as oublié qui t'avais épousé ? T'as oublié qui j'étais ?
Elle, toi. Deux essences chaotiques. Sans alliance, sans chaîne. Tu dessines un geste viscéral, la tension verrouille ta position de repli, encadrée par les ténèbres qui demeurent tes plus iniques comparses. Il la balance, près de toi, tu bouges, instinctivement, tu t'interposes entre elle et lui, et tu oses sur elle un regard froid, mort. Tu la hais elle aussi, pour ce qui vous arrive :
_ On vaut pas grand chose, elle et moi. Ouais. Quelle foutue surprise hein ? Et aux dernières nouvelles, Tomás, tu vaux pas grand chose non plus.
Alors ton tribunal improvisé, et tes velléités de bourreau, tu peux te les garder.