La solitude est une prison (Thomas)

Son père à lui avait mauvais caractère : perfectionniste et exigeant, entêté et butté jusqu’au fond de ses retranchements, trop discret quant à ses sentiments. Mais il avait été là dès le premier jour, était toujours là, chaque jour qui passait, maladroitement parfois, inconditionnellement quoi qu’il en soit : même quand l’adolescence était faite de tourments, de remises en question et d’une défiance quotidienne de l’autorité parentale ; même une fois l’indépendance prise, toujours. Il s’y prenait mal parfois mais Ambroise, plus tolérant, avait la certitude absolue qu’il faisait de son mieux. Professionnellement parlant son père était plus que pris, éminent ponte dans son propre domaine médico-chirurgical, avec les responsabilités et horaires que cela impliquait ; mais il n’avait jamais délaissé sa propre famille pour autant. Ambroise savait la chance infinie qu’il avait lui : deux parents aimants, de l’argent au point de ne jamais avoir manqué de rien, des études (et donc une situation une fois son tour venu) offertes sur un plateau d’argent. Il était né sous une bonne étoile – et globalement dans la vie de tous les jours il était remarquablement chanceux – sans avoir particulièrement œuvré pour cela ; il avait eu de la chance voilà tout. Le reconnaissait volontiers, tout autant qu’il reconnaissait le mérite incroyable que pouvaient avoir les gens comme Thomas. Indubitablement galériens, moins aidés par la vie, par les leurs. Il l’écouta attentivement parler de sa propre mère, Thomas, et d’un « il » qu’il mentionnait pour la première fois – pas son père du coup, visiblement. Sa mère à lui aussi, dans un registre social différent évidemment, il l’avait toujours considérée comme une héroïne des temps modernes. Elle était d’une force de caractère que seule sa douceur surpassait, d’un courage incroyable, sans jamais se plaindre de rien. « Tu pourras la faire venir quelques jours chez toi quand tu auras ton propre appartement, peut-être ? » Il supposa et proposa, prudemment, un peu naïvement peut-être, reprenant une gorgée de bière.

Et puis donc la discussion dévia sur les filles ; sur une fille en particulier : celle que Thomas venait de rencontrer tout récemment. Ce qui arrangeait drôlement bien Ambroise puisque cela l’évitait de penser au chaos qu’étais son propre encéphale depuis qu’Ella avait renversé tout ce qui faisait appel de près ou de loin à sa vie sentimentale ; ou pire encore, d’en faire mention. Il approuva la suggestion de son ancien voisin d’un signe de tête, sourit tranquillement. « Ca me semble être une bonne idée. Je me répète mais ne te mets pas la pression... et en principe tout devrait bien se passer » En principe… Car parfois les filles étaient plus compliquées que prévu – en tous cas trop compliquées pour son esprit très cartésien, droit et rigoureux – mais tant pis.

Le sujet « Ella » l’embêta fortement en revanche (il avait donc reposé la boisson), parce qu’il voulait tout sauf parler d’elle ce soir, à la limite il préférait y penser tout seul égoïstement et se torturer les esprits comme un grand sans personne. Comme un escargot, il se recroquevillait dès lors qu’il s’agissait d’étaler sa vie privée… Et c’était sans doute pire encore quand il était question du colocataire, probablement ami et un brin confident, du crush de toute une vie. « Elle te plaît ? » La question le piégea, bam d’un seul coup d’un seul, le fit hésiter quant à la réponse à donner. Evidemment qu'Ella lui plaisait, il était à deux doigts de rendre l'âme dès lors qu'elle battait des cils. S’il disait « oui », il était grillé d’avance. Il allait se mettre à bégayer comme un débutant, trouver l’épreuve terriblement désagréable, et ne voulait surtout pas brusquer Ella si jamais l’information parvenait jusqu’à ses oreilles : pas après si peu de temps, pas si brutalement, et surtout pas par quelqu’un d’autre ! En revanche s’il disait « non », et si une fois de plus il le faisait remonter à la jeune femme, il risquait de brûler absolument toutes ses chances avec elle. Il était meilleur menteur que pour faire des confidences (et il se disait aussi qu’il n’était pas suffisamment intime avec Thomas pour qu’il insiste après ce genre de réponse) : mais il n’était pas question qu’Ella puisse entendre ou croire une horreur pareille. Désarçonné, il ne remarqua pas le souci que Thomas pouvait se faire pour elle. « Pas toi ? » La réponse vint finalement assez rapidement, quasiment du tac-au-tac, puisqu’aucune autre ne semblait convenable, puisque ce qui allait suivre n’était pas un scoop, seulement trahi peut-être par un sourire du coin des lèvres : « Elle est aussi belle qu'elle est intelligente, il faudrait être compliqué ! »

« Promis », il assura spontanément, le brun, de toute façon naturellement pas suffisamment bavard pour aller éparpiller à droite ou à gauche ce que les autres pouvaient lui révéler. Une fois de plus, Ambroise parlait peu, détestait s’éparpiller en commérages : il était une tombe. Il sentit Thomas hésiter, mais rapidement, se lancer finalement : il avait postulé pour un emploi au muséum d’art moderne de New-York, attendait une réponse avec impatience – réponse qui, si positive, pourrait bel et bien être l’élément déclencheur de l’entrée dans une toute nouvelle vie. « J’espère qu’ils vont te prendre ! Tu me tiendras au courant ? » Il enchaina très vite, dans un enthousiasme non simulé, franchement intéressé d’en apprendre rapidement plus quelle que soit la réponse. Son naturel tout à fait optimiste le poussait à croire que Thomas avait toutes ses chances (il était débrouillard et travailleur, le garçon) et que ce serait alors une nouvelle formidable pour lui, injustement galérien. Du MoMA, Ambroise n’en gardait que de vagues souvenirs datant de l’époque des sorties scolaires : les trente-deux boites de soupes d’Andy Warhol, le carré blanc sur fond blanc de Malévitch... Il avait toujours détesté cet art beaucoup trop contemporain pour son esprit cartésien, doté de la capacité d’abstraction d’un crustacé. Il n’y avait pas mis les pieds depuis des années maintenant et les œuvres à son sens absurdes (qui lui passaient bien au-dessus de la tête) ne lui manquaient pas. Toutefois était-il qu’il serait franchement heureux pour son ancien voisin si l’offre aboutissait.

A nouveau ils changèrent de sujet pour aborder le thème d’un premier rendez-vous amoureux. Ambroise – le plus mauvais cupidon de tous les Etats-Unis, probablement – parla sincèrement de ce qui lui semblait important après des années de célibat chevronné et de rencontres à la fois multiples et éphémères. Sous ses airs légers, il sentit Thomas un brin anxieux : et sa nervosité avait quelque chose de touchant. Ce dernier précisa qu’il ne comptait pas embrasser la demoiselle dès le premier soir... Ce à quoi l’urgentiste répondit en haussant les épaules : « Alors ça à mon avis, si vous en avez envie tous les deux ne te l’interdis pas » Il rit doucement, le nigaud. Pour le coup lui était meilleur conseiller dans l’art de « comment coucher dès le premier soir » que pour mettre en route une très belle histoire d’amour, mais Thomas avait une pudeur que lui avait perdue depuis bien longtemps, alors pourquoi pas. Mais ça, c’était avant Ella. Ella chamboule-tout, Ella qui fracassait son indépendance affective, son assurance, Ella capable de le faire bafouiller comme un adolescent maladroit. En parlant d’elle, le piètre conseiller matrimonial improvisé se retrouva brutalement à beaucoup moins faire le malin. Il n’était pas question d’avouer quoi que ce soit à Thomas : d’abord puisqu’il était le colocataire de la jeune femme, ensuite et malgré toute la confiance en lui qu’il avait, Ambroise n’avait pas encore suffisamment retourné dans sa tête toutes ses certitudes et incertitudes pour les clamer à voix haute. Ainsi s’était-il contenté de raconter qu’ils avaient été amis (inséparables), qu’ils avaient passé une soirée tous les deux lors de retrouvailles improvisés (sans préciser la teneur de ladite soirée – promis, pas le premier soir, oups), et d’esquiver plus ou moins habilement la question (elle te plait ?). Pour autant, Thomas ne sembla pas tout à fait dupe, puisqu’il le menaça tout sourire (mais sans doute réellement prêt à donner toute sa personne pour la protéger, elle qui l’avait aussi protégé) s’il lui venait à l’idée de briser le cœur de la belle. Ah, la folle idée... ! Il eut un sourire traitre. N’avoua pas que c’était elle qui avait pris son cœur à lui en otage, peut-être beaucoup plus que l’inverse. Preuve en était qu’il avait manqué de frôler l’arythmie avant que Thomas ne poursuive sa phrase, quand il avait commencé à raconter qu’il s’était interrogé sur l’existence de potentiels sentiments amoureux : mais au final selon l’artiste il n’en était rien ; ce qui arrangeait bien Ambroise et sa jalousie mal placée beaucoup trop facile.

Trahi par un sourire amouraché donc, mais sauvé la seconde d’après par la sonnerie stridente de l’interphone. Il se souvint tout à coup de leur commande et du fait qu’il commençait à avoir faim. « C’est sûrement les pizzas, il se leva aussitôt, soulagé d’être sauvé par une quatre fromages. Bouge pas, je m’en occupe »