(freyja) prison dorée

Les demandes à foison pour la colombe sans ailes, pour la vierge innocente. Elle plait, la parfaite enfermée dans sa cage dorée, derrière les vitres comme un produit à vendre. C’est ce qu’elle est, aux yeux de Savas. Rien de plus. Que la perfection à vendre, à donner, à briser. Elle et sa beauté. Il examine l’opposant, les billets qu’il sort à profusion, mais la demande qu’il n’accepte pas. Savas, il sait qu’elle vaut cher, de l’or à dérober aux plus offrants. Le revers de la main en guise de mépris. - Non merci. La voix qui tranche le vide pour faire comprendre que le marché n’est pas conclus.
Il sort de la salle, le connard, mais il ne se doute pas qu’il ne se dirige pas vers la porte, mais vers l’antre de la poupée. La main qui se passe au visage, le soupire entre les lèvres. Un moment d’attente, un moment de suspens avant que la porte claque contre le mur. Savas, on a besoin de toi. Y’a un problème.

Surement une connerie, mais la panique sur le visage de la demoiselle font naître des questions dans le crâne. Les pas s'enchaînent et le spectacle se dessine devant les yeux. Le carmin sur la peau de la poupée et le connard qui essaie de prendre ce qu’il n’a pas pu avoir. Le maître n’accepte pas la violence, que lui pour remettre les belles à la place, personne d’autre. Le feutre des pas en guise de silence avant que la paume viennent enrouler le cou de l’homme. Le souffle qu’il coupe pendant un moment. La panique et les spectateurs qui observent de loin. Ca l’agace, les gens qui se pensent trop permis, qui se donne des droits sans les avoir. Elle à la peau abîmée freyja et ca ne lui plait pas que la marchandise soit défectueuse. Ce ne lui plaît pas qu’il pose les mains sur elle.Savas le possessif. C’est pourtant pour la vendre qu’il a attiré la demoiselle dans les filets, pour offrir son corps, pour récolter une somme faramineuse.
Il met l’autre hors d’état de nuir et le lance hors de la pièce. - Mettez moi ce déchet dehors. Ordre lancée alors que les billes sombres glissent sur elle, elles analysent l’ampleur des dégât pendant un moment. Savas, il ne fait pas ce genre de boulot normalement, mais elle n’est pas assez amochée pour qu’il prenne la peine de contacter Jill, son infirmière privée.

Il la contemple, dans sa beauté, dans sa pureté. Il pourrait se brûler les mains à la toucher, il pourrait perdre les doigts sur la peau opaline. Elle n’est pas pour lui, la poupée. Sa vie qu’il menace à coup de mots, à coup de maux. Les mensonges, les manipulation dans sa petit tête fragile. Il finit par s’approcher, le loup, les dents acérés, affamé. Les doigts s’emparent du menton pour manipuler le visage, pour voir les marques sur la peau. Les vêtements brisés, la peau abîmée. - Quel gâchis. La main se détache de la doucereuse, pour ne pas la toucher trop longtemps et il tourne le dos. - Change toi et je m’occupe de tes blessures. Elle doit avoir quelques vêtements qui traînent. Savas, il sort de la pièce, parce qu’il n’a pas envie de la contempler trop longtemps.

« Ne me touchez pas. »  Elle serre l’étau autour de son poignet et la violence de ses griffes fait gronder la bête en lui. Son corps dénudé, ce corps qu’il a envie de posséder, celui qui ne connaît pas la plaisir de la chaire. Ce n’est pas pour lui, pour celui qui sera apte à offrir le plus d’argent pour la pureté de la gamine. C’était le but de la manoeuvre, mais Savas, il retient son regard sur le faciès parfait, les phalanges qui effleurent sans le vouloir la chevelure de feu. Les effluves de douceur viennent titiller l’odorat du monstre et le maître, il se dépêche de se détacher d’elle. La vue de sa peau, le carmin sur le transparence de son épiderme. La mâchoire se crispe et il tourne les talons, le visage impassible, les masques d’indifférence qu’il sait manier et apprivoiser. Les masques pour berner les parfaites, les gamines délectables.

En dehors de la pièce, il lance les ordres, demande de quoi traiter la demoiselle brisée. L’autre, il a été jeté en dehors du théâtre et ne risque pas d’y remettre les pieds. Jouer avec ses possessions sans payer est une grande trahison à ses yeux. La porte se pousse à nouveau une fois qu’il a obtenu ce dont il avait besoin pour traiter la blessures, mineures. Hors de question de vendre des poupées abîmées, il doit s’occuper d’elle. Il refuse que ce soit un autre que lui. Possessif. C’est pour vendre sa virginité, qu’il avait décidé de la prendre, parce qu’elle dégageait cette naïveté attrayante. « Je peux me débrouiller vous savez. » Pas de réponse entre les lèvres, que des silences alors qu’il s’approche d’elle pour attraper son poignet entre sa main puissante et la forcer à s’asseoir sur le bord de son lit. « Qui était-ce ? » Ses billes sombres détaillent les traits parfaits de son visage candide, l’ampleur des dégâts. - Personne d’important. Un client stupide. Un homme qui n’a pas le contrôle ou les billets nécessaire pour être apte à la posséder, elle. « Pourquoi … A votre avis ? Pourquoi les hommes frappent-ils toujours les femmes au visage, en premier ? » Savas, il se contente de désinfecter la plaie. - Parce que les femmes sont trop fragiles. Le monstre qui parle. Il n’a pas les mots pour la rassurer. Son paternel à lui usait de ses poings à outrance sur sa mère jusqu’au jour ou Savas n’a plus supporté la vue de ce déchet et a fini par mettre un terme à sa vie. Le carmin contre les paume. Le premier meurtre. Le seul. Pas d’autre cadavre dans le sillage, pas encore. Savas, il maîtrise les émotions, il agit adroitement, il manipule les esprits autrement. Secret qu’il se contente de garder pour lui. L’homme recherché, la mère en pendue parce qu’elle était incapable de vivre sans son agresseur. Les femmes. Il a apprit à ne pas les respecter et même s’il ne veut pas ressembler à son crétin de géniteur, il le fait à sa façon.

«  Et vous … Oseriez-vous ? »  Elle le tire de ses rêveries inutiles, il ne revient que rarement dans les souvenirs de son passé. Ca ne lui est plus d’aucune utilité Savas. - Non. Réponse honnête. Il n’abuse pas physiquement des femmes, mais il n’est pas plus blanc pour autant. Il sait manier les ficelles pour obtenir ce qu’il désire, le grand méchant loup. « Merci. » Un souffle. Il a fini de s’occuper de la plaie et son regard gourmand s’attarde sur le rouge qui parcourt sa peau, sa mâchoire, son cou. La tentante. Elle ne fait rien, pourtant. Mais Savas crève de la posséder, de la garder égoïstement pour lui et de souiller son âme, son corps. À sa manière. Qu’elle lui flanche, alors qu’elle doit le mépriser. Les idées se percutent, les images malsaines dans la caboche malade. Le pouce vient suivre le chemin du sang contre sa peau, contre son épiderme délicat pour en retirer la couleur. La main se détache d’elle et il brise la promiscuité entre eux avant qu’elle ne le rende un peu plus fou. - Ils n’ont pas le droit de rentrer si je n’en ai pas donné l’ordre. Il parle des hommes, de ceux qui lorgne sur sa beauté volatile. C’est lui le maître, c’est lui qui décide qui est apte à poser la main sur elle pour abuser de ce corps gracieux. Les phalanges s’enfoncent dans le fond des poches. Savas, il n’est pas doué pour les conversation, il n’est pas doué pour les relations humaines. - Tu as le reste de la journée de libre si tu veux, pas besoin de rester ici. Elle n’a rien d’autre et elle lui prouve jour après jour qu’elle ne pourra plus s’échapper de son emprise. Savas, il se retourne pour laisser son regard divaguer sur le visage, le corps.
- Viens. Un signe pour qu’elle le suive, pour qu’elle sorte de cette prison qui est sienne. Il guide le chemin de la demoiselle pour filer entre les mur de la maison close, pour sortir de cet enfer qu’elle connaît sur le bout des doigts et pour atterrir dans le théâtre de sa femme. Il est vide, parce que l’heure est tardive et qu’il n’y a pas de représentation en ce moment. Il sait le talent, il a pu constater lorsqu’il était de passage dans sa ville et c’est de cette façon qu’il a pu attirer la parfaite dans son enfer personnel. Il ne dit rien Savas. Il ne dit pas les raisons qui le pousse à amener la demoiselle entre les bancs rouges et le silence absolue de la scène vide. Pour qu’elle se sente mieux? Pour lui donner une raison de plus de ne pas s’enfuir. C’est la raison qu’il se donne et il n’y a surement rien d’autre derrière.

« Je ne suis pas d'accord avec vous. Les femmes ont une grande tolérance à la douleur. Elles souffrent … C'est dans leur nature. Alors elles sont faibles oui … Mais pas fragiles. Pas vraiment … Je crois. » Sourire qui déforme le visage du monstre, les traits qui ne se tirent pas souvent dans ces expressions. Les sourires. Les tendresses. La mâchoire se crispe, lorsque le rose de sa langue vient goûter au carmin sur ses lèvres. Ce geste tentant, ce geste sans la moindre arrière-pensée. Les envies refoulées de goûter à la candeur de son corps, de souiller son âme jusque dans les moindre recoins et de la briser en morceaux. C’est pour lui, qu’elle est là. Parce qu’il n’a pas envie de la voir autre part, cette poupée de perfection, cette poupée de perdition. Les envies pour une autre que sa femme. Le fou. Le possesseur de beauté, de merveille. Ce trophée qu’il ne veut pas partager. Pas de réponse, les mains sur le visage, les mains qui s’occupent d’elle avant de se détacher, de se reculer. Parce qu’elle le tente. Elle et sa douceur. Elle et sa naïveté à posséder, à détruire d’un revers de la main, d’un souffle des enfers.
« Et moi je ne peux pas sortir si vous n'y consentez pas … C'est ironique, vous ne trouvez pas ? Tout … Entre vos mains. » - Tu peux, mais dis moi où est-ce que tu voudrais te rendre? Retourner en arrière? Est-ce vraiment mieux qu’ici? Jouer dans sa tête, pour qu’elle ne quitte pas, pour qu’elle ne parte pas. Qu’elle reste dans cette prison dorée qui est sienne, parce qu’il ne se lasse pas de la contempler, de la posséder sans la toucher. « Je peux aller où bon me semble alors ? » - Je ne t’ai jamais empêcher de sortir d’ici. Un fait. Mais il s’amuse avec son esprit fragile pour qu’elle lui revienne, parce qu’il a corrompu sa mère pour ne plus vouloir d’elle et qu’elle n’a pas la moindre billet, ni le moindre passeport pour se rendre où que ce soit. Savas, il planifie pour qu’elle ne puisse pas s’enfuir, pour qu’elle ne lui échappe pas à moins qu’il en décide autrement. Les promesses qu’il pourrait lui vendre encore, des promesses de carrière.

« Où allons nous ? » - Tu verras. Qu’elle ne le suive pas, si elle n’a pas envie, mais elle est déjà debout. Rien de menaçant dans ses mots, dans son comportement. Les mains dans le fond des poches du costumes sombres, les couloirs qu’il connait les yeux fermés. Lui offrir un peu de bonheur pour qu’elle n’ose partir, pour qu’elle pense encore un peu qu’il aurait pu ne pas lui mentir. Que les idées miroitées, pourrait être vraies. Ici. Dans ce théâtre. « C'est le théâtre de votre femme ? » - Oui.
Il laisse la demoiselle s’aventurer et ses billes sombres détaillent les réactions de la parfaite, de la poupée qu’il devrait vendre pour un coup d’argent. Ce n’est pas le cas. Savas, il joue avec elle, sa tête, sa vie, sa famille, son passé pour modifier le futur de cette dernière afin de la modeler au gré de ses envies à lui.
Elle s’éloigne et il reste là, Savas. À détailler les formes de son corps. Elle. La gamine. Celle dont il ne devrait pas s’enticher. Des envies malsaines d’elle entre ses paumes comme sienne, comme possession. « Est-ce pour me rappeler toutes les promesses que vous ne tiendrez jamais que vous m'avez emmenée ici ? » - Je n’ai jamais laissé entendre que tes rêves ne pouvaient pas se réaliser. Un mensonge de plus, surement. Ou pas. Ses rêves, il ne saura jamais les réaliser de la façon dont elle rêvait à la base, mais il pourrait lui offrir des semblants de bonheur, des soupçons de scène et d’applaudissement. Si sa femme était en accord.
« Est-ce que … Est-ce qu'il y a un piano quelque part ? J'aurais pu jouer pour vous … Si vous voulez. » La voix sort le monstre de ses pensées de manipulation, de ses pensées d’elle. Les pas s’enracinent dans le sol pour s’approcher d’elle, pour monter sur ses et attraper le bras gracile entre ses griffes immondes. Les rideaux rouges se poussent de la main pour l’attirer sur la scène et il se détache d’elle. Parce que le grain de sa peau sous ses mains le rendent un peu plus fou. La torturer un peu plus. La briser un peu plus jusqu’à goûter le fruit de sa chaire, le fruit défendu. Savas, il ne dit rien et se contente de lui faire remarquer le piano qui se trouve sur scène. Ils ont parfois besoin de musicien, pour certaines pièces qui se jouent sur les planches. - Tu vas me jouer une composition?
Savas connaît l’art, sait la musique, est un fervent admirateur de la beauté, des toiles, des sons, il sait les comprendre, les entendre, les jouer, les aimer. À sa façon. Qu’elle joue pour lui. Il n’attend que ça, le maître.

 « C'est bien ce que je disais … Je peux aller où bon me semble, mais je reviendrais vers vous quoiqu'il arrive … Vous le savez n'est-ce pas ? Bien sur que vous le savez … Je reviendrais vers vous … Parce que je n'ai nulle part où aller. Nulle part ailleurs. » Elle ne voit pas, mes les lèvres de l’homme s’étire en un étrange sourire. Partagé entre la douceur qu’il avait pu lire sur les traits dès le premier regard ou cette réalité renouvelé d’elle. Celle qui parle. Elle s’adapte. Lui aussi. Elle n’est pas dupe, mais il doit la garder. Ca l’amuse qu’elle puisse savoir, parce que le loup affamé crève de la briser un peu plus pour qu’elle ne parte pas. Freyja, qu’elle reste de son plein gré. « Et si un jour je demandais simplement à partir, pour ne pas revenir. Me laisseriez-vous faire ? » Le visage ne bouge pas, maîtriser les surprises qu’elle fait naître dans le fond des entrailles. Le freyja qui évolue. Folie de passage. Éclat dans les yeux. La former pour être à sa main, pour qu’elle lui appartienne, qu’il ne la laisse pas partir. Qu’elle soit un peu comme lui. Qu’elle se conforte dans ce malheur étrange qu’il lui offre. MIeux que son malheur d’avant. - Tu as envie de partir? Comme s’il s’en inquiétait vraiment. Oui. Parce que Savas, ce n’est pas son plan. Retourner la question. Il a envie qu’elle revienne, mais surement pas pour les même motifs qu’elle espère. Sa vision d’argent sur elle est en train de se déformer pour ce qui se dessine sous ses yeux à l’instant. La naïve Freyja? Elle aurait quelque chose qu’il crève de posséder. Son âme? Pour quoi? La maintenir entre ses doigts, la poupée parfaite. Savas. Il ne répond pas plus. Un choix. Il va revenir à l’assaut. Il attend. Il s’adapte. Le prédateur féroce qu’il est. Trop brisé par le passé. La folie pour guide. Savas, il voudrait qu’elle évolue à sa façon à lui.

Les bancs rouges qui se dessinent sous les yeux, les couleurs qu’il connaît bien, qu’il côtoie souvent. Pour sa femme. Pour le plaisir. Pour satisfaire ses envies de beauté. « Vous l'aimez ? Votre femme. » La voix de la parfaite qui se meurt dans les murs du théâtre. Sourire qui s’efface rapidement. Savas, il aime à sa façon égocentrique. Il ne sait pas vraiment, que des fracas de passé, de carmin sur les mains, de ce paternel violent. Savas. Il ne brise pas les corps, mais les esprits. Son désir d’être différent de lui, ne fait que le placer dans les pas de cette figure d’antan pourtant. D’une différente façon, mais il blesse les gens Savas. Pour son plaisir. Ce qu’il connaît depuis gamin. La roue qui tourne et qui revient.
L’époux, il l’aime pour la bonne entente. Savas, il se laisse emporter par ce besoin de la posséder, comme les autres, mais elle s’éloigne des filets. Elle joue avec lui un peu. Elle l’amuse assez pour qu’il se plaise à revenir vers elle. L’homme se laisse consciemment manipuler Elle revient, elle reste. Lui aussi, pourtant. Ils sont là. Ensemble. - L’amour est un concept qui s’adapte et qui change de personne en personne. C’est quoi l’amour? Réponse adapté à cet amour qu’il sait donner, handicapé du coeur. Qui sait vraiment? « Je ne suis pas totalement idiote vous savez. » La noirceur des yeux se reposent sur elle, douce colombe dont il rêve de briser les ailes pour l’observer un peu plus longtemps avant qu’elle ne s’éclipse. Oeuvre d’art qu’il aimerait garder pour lui. Les mains dans le fond des poches, les phalanges qui se resserrent. Il avance. - Je sais. Lui donner un peu de valeur pour qu’elle sombre un peu plus, qu’elle ne pense pas à lui tenir tête. Savas, il n’a pas envie de confrontation. Qu’elle reste ici, entre les murs. Simplement. Il décidera de son sort. Plus tard. Un jour surement. « Si vous n'êtes pas en mesure de le dire, quelle importance ? »
Silence. Elle qui s’anime. L’éclat dans ses yeux de ce bonheur. Celui qu’il aimerait lui arraché, ça le fascine. Elle et le piano. Il voit les réactions du corps sans qu’elle ne les contrôle. Il remarque. Il évolue, lui aussi. Savas, il ne comprend pas ça. Ce bonheur. Il n’a jamais pu le saisir, il se contente de voler celui des autres. Son plaisir, il faut croire. Sa tête est brisée, impossible à rabibocher.

Les doigts de la poupée s’activent, les sons se percutent dans les murs du théâtre pour venir animer le l’euphorie de ses sens. Elle jouait, l’autre fois. Il se souvient Savas. L’observateur qui se souvient trop, des détails comme il se doit, outil qu’il utilise de la mauvaise façon. Ca lui plait pourtant. Un pas et il se retrouve derrière elle, le monstre dans le dos de la gamine, sur le bord du lit, cette ombre qui ne se dissipe pas. Difficile de dissiper des années de noirceurs, de folie.
L’étincelle qui brille dans le noir et vient perler sur sa joue à elle. Le reflet d’un diamant dans ses yeux. Les émotions. Ça le fascine. Savas, il crève de la saisir sur le bout de ses doigts, cette larme, cette fleur, cette poupée déroutante. Le contraste des peaux. De la pulpe de ses doigts crasseux qui vient se percuter à la douceur de sa joue, de cette larme qu’il écrase entre son pouce et son index. Le sentiment qui meurt rapidement. Ne pas abîmer la peau parfaite de cet éclat de verre mourant.
Le silence, mais il ne l’empêche pas de jouer. Savas, il laisse la musique se mourir pour se retrouver dans le confort du silence, de cette promiscuité qui anime les sens. Serait-elle en train de jouer avec sa tête ou Savas, il est en parfait contrôle de la situation? Toujours. C’est pour la garder qu’il fait ça, il faut croire. La caresse fantôme sur la joue de la gamine, en guise de souvenir alors que le souffle chaud de loup vient se percuter dans son cou. - Je tiens mes promesses Freyja. À quel point? Est-ce le commencement de quelque chose ou la fin? Jouer avec son rêve, comme l’empreinte de sa larme sur la peau. L’odeur qui anime le palpitant dans le fond du torse, à cause cette envie de goûter à la peau. Les femmes. Elle ne lui plaisent pas souvent. Rien que des objets de transaction à ses yeux. Il y a pourtant quelques exceptions. Sa femme. Elle? - Tu en possèdes le talent. Il se recule, comme la promesse fantôme dans son cou. Il tient ses paroles, elle n’a pas lu la sous-clause. Pourtant, Savas, il sait animer le rêve dans le fond de la caboche. Hors de question qu’elle lui échappe, elle et son esprit amusant. Elle et sa perfection. Poupée fragile, mais pas dupe. Ca rend l’ensemble amusant, un peu plus. La maître des lieux, il est sincère. La musique à su charmer le monstre, le fasciner assez pour qu’il crève encore plus de mettre son hirondelle dans un cage d’or. Trop beau pour qu’elle retourne à a sa vie d’antan. Savas, il a soigneusement posé les pions.

« C’est ridicule. Si l’amour est tel que vous le décrivez, de façon monocorde et sans nuances, sans essoufflements ni intensités, alors ça n’a aucun intérêt. » À ses yeux, elle s’attachait à un concept idyllique qu’admire les autres. Savas avait sa propre réalité, sa perception des évènements qui différait de la norme. Surement son cerveau un peu détraqué, son esprit malade qu’il n’a pas envie de soigner. Il n’en voit pas l’intérêt. Sa mémoire qui lui sert d’outil et ses émotions abîmées qu’il ne ressent qu’à moitiées.
Il écoute. Les mots qui font naître des sourires. Sa vision à elle déformée par la réalité qu’elle connaît depuis toujours. L’amour idéalisé par les autres. Cette quête qu’il ne comprend pas de trouver l’être adorée, absolue. L’amour. Les semblants de sourire qui partent aussitôt qu’il naissent sur le visage de l’homme. Savas déroge parfois de ses règles. Il faut croire. Avec sa femme, celle qui possède un respect que Savas n’offre pas aux autres. C’est surement sa vision de l’amour. Il l’épargne, un peu. Comme il sait le faire.Parce qu’il ne sème que désastre où il passe le bientôt cinquantenaire. Pas avec Colomba pourtant, il l’épargne souvent de ses réflexes mentales. Cette entente entre eux et les envies des corps. Elle est sa partenaire. Une parfaite personnelle. Savas, il en veut plus, sûrement. Savas, il ne peut pas donner ce qu’elle veut à la poupée fragile, que des risques de la briser encore et encore. Incapable. Son coeur formé par le paternel, les calques dont il ne se défait qu’à moitié. - C’est quoi l’amour Freyja? Dis-moi Lui poser la question. Pour en savoir un peu plus. Semer les piège autour d’elle pour lui faire voir ce dont elle a envie. Pourquoi pas?

« Vous mentez. Vous vendez des rêves, vous les cajolez pour mieux les briser. C’est la seule chose qui peut vous émouvoir … La seule. » S’émouvoir. Il ne sait pas si c’est le réel mot à employer. Savas. Il aime trouver les perles pour les exposer et en faire profit. Parce qu’elle sont des objets à vendre, à offrir à des sommes élevées. Comme son père. Le fou. Celui dont le carmin traîne encore sur ses mains, le sang répandu pour alimenter la descente, pour faire ressurgir le monstre endormi.
Ce n’est pas un endroit comme les autres, offrir un peu de rêve aux clients, l’argent qui coule à flot pour la réputation dans la ville. Elle en fait partie, de son oeuvre étrange à Savas. C’est ce qui sait l’émouvoir. Les douces créatures à voler le temps d’un instant, pour les âmes pourrissantes d’ici-bas.
Savas pourtant, il ne brise pas les corps, ne profiter pas des services qu’il créer pour les autres. Il veille à garder le contrôle à l’aide de sa femme qui use de gentillesse pour traiter le personnel et d’un doigté parfaitement maîtrisé, il pense. Lui. Il guette. Le vautour. L’ombre qui traîne. Pour que les lieux soit en ordre, les poupées intactes sur lesquelles il garde un oeil. L’étrange couple. La réponse, elle ne vient pas vraiment. Que des silences trop lourd de sens. Elle s’approche la poupée, danse gracieuse pour s’approcher de son corps qui se crispent pendant le temps d’un instant. Parce que cette poupée, elle l’anime un peu. Cette âme douce à détruire, cette perfection à garder près de lui. Ses phalanges, elle bougent pas pour le moment. La pression sur son corps qui ne le fait pas réagir. Le corps qu’il contrôle, malgré les envies de consommer la poupée. Cette virginité qu’il veut vendre à plein prix. ll ne peut pas en faire acquisition. Pas lui. Il ne goûte pas aux plaisirs des poupées. Encore moins celle-là.

« Vous n’êtes qu’un menteur. J’aurais pu jouer pour vous vous savez [...] c’est ça que vous voulez n’est-ce pas ? c’est pour ça que vous me protégez ?! Pour me garder pour vous, et vous seul ?! Qu’est-ce que vous allez faire de moi ?! Me vendre ?! Vous n’avez pas le droit de laisser un de ces hommes me ravager ! Non, vous n’avez pas le droit !» Les mains à elle contre son corps. Il attend. C’est lui qui contrôle normalement, mais la promiscuité lui fait naître des images dans le fond de la caboche. Hors de question. Les envies qui le parcourent, mais qu’il réprime du mieux qu’il pleut. Elle est là. Les souffles qui se percutent, l’odeur qui vient se jouer de ses sens. Mauvaise idée. La situation était en train de lui filer entre les doigts, d’une certaine façon. Parce qu’il ne maîtrise pas tout Savas.
Il ne pense plus Savas. Les mains qu’il ne lèvent jamais vraiment, mais elle fait surgir le monstre, un peu plus. Les griffes acérés qui se saisissent des poignets pour reprendre la valse entre les mains calculatrices et il plaque la poupée contre la colonne de béton derrière eux. La douceur à quitté les gestes pendant un moment. Maniement avec grâce, mais cette fermeté morbide entre les doigts fermes sur elle. Celle qui fait mal, celle qui fait manquer un souffle dans le corps de la parfaite.. La garder pour lui. Oui. Petite poupée fragile. La pression qui dure le temps d’un battement de coeur inanimé. Envie à même de le ravager. Les corps trop près. Le souffle de l’enfant, à ses yeux. Envie qu’il n’aime pas ressentir. Pas pour elles. Les poupées enfermées. Il lâche le corps. - Ne me touche pas. C’était trop soudain. Il n’avait pas prévu ca Savas. Ce n'est pas dans l'équation. Ce n'est pas les réactions qu'il avait pensé, prévus.

Les larmes perlent sur ses joues parfaites. Savas, il ne comprend plus ces émotions, il y a des années qu’il n’a pas pleuré. Il ne sait plus ce que cela ressent. Mais il admire sur le visage de la douce, la peine qui change les traits doux de Freyja. Le regard qui capte, qui avale les émotions qui se dessinent sur les traits de la demoiselle. Les pas qui se font plus distants alors qu’il entend le corps s’effondrer sur le sol. Le poids de la folie qu'elle n'arrive pas à supporter. Le poids de sa perte. Le contrôle qu’il doit reprendre sur lui même. « Vous n’avez pas le droit non … Je ne le supporterais pas … Tout serait pourri à l’intérieur … Pourri … Il n’y aurait plus rien … Plus de musique … Plus rien … Le talent est mort … Mort … » Il se retourne vers elle. Le contrôle dans les traits ou la douceur. Qui sait? Il se penche. La paume qui vient se poser sur la joue. - Arrête de pleurer. Le talent n’est pas mort, il est là. Les mains qu'il prend un moment. Elle a le talent sur le bout des doigts. Une vérité pourtant, mais elle n’est pas là pour rassurer. Elle n’est qu’un constat de la réalité. Elle sait jouer. Émouvoir à sa façon, par le talent qu’elle possède. Mais elle est de la marchandise, pourtant. Qu’il vend. Les rêves qu’il offre, mais les demandes qu’il n’accepte pas, jamais. Parce que cela ne vaut pas le prix de sa poupée. « Ne me mentez plus … Ne vendez plus de promesses, Savas … Vous n’y êtes plus contraint à présent. Je suis là … Vous me tenez. Je ne partirai pas. Alors ne promettez plus rien … » Les larmes qu’il efface avant de se lever, de remettre les mains dans le fond des poches. - Je tiens mes promesses et jouer ici n’est pas un leurre. Ma femme voudrait venir t’écouter jouer.
Mots qu’il lance. Il se doute qu’elle pourrait accepter l’éventualité. Elle aime prendre soin des filles. Il le sait Savas, il peut user de ça. Il n’en pèse pas le sens. Baume à offrir pour qu’elle s'envenime un peu plus dans la beauté des choses. La main s’empare de la sienne pour la remettre sur pied et le contact qui se termine rapidement. Savas. Il ne peut pas perdre le contrôle sur rien, parce qu’il ne veut pas s’emporter. - Tu n’as qu’à jouer comme tu as fais pour moi et tu sauras la charmer. Si tu ne veux pas me croire ne vient pas, mais mais elle sera ici demain à la même heure.