▬ Nowhere to hide from all of this madness ▬ (Maden)

traits de caractère / Toi t'es le spectre, celui qu'on perçoit sans jamais réussir à le saisir. Tantôt une chimère, tantôt une menace, t'es qu'une enveloppe charnelle en somme. Celle qui passe dans les couloirs comme une ombre qu'on peine à freiner. On dit que tu dégages une espèce d'aura électrique que tu n'as pas demandé, de celle qui attise, de celle qui transperce. Tête brûlée ou primaire désinvolte, tu peux être aussi respectueux qu'insolent. Te contenter du strict minimum pour ceux qui t'indiffèrent ou supplicier pour ceux auxquels tu tiens. Tu es à la fois l'homme mystérieux, le calme avant la tempête, t'es le froid glacial qui cache un sang chaud évident. À côté de ça tu traînes ce petit côté enfantin, ce sourire salement impertinent qui s'affiche régulièrement sur tes lippes. T'es effronté et la manipulation est un art que tu manies habilement. T'es un électron libre, tu abats les cartes en suivant exclusivement tes propres règles. Tu as le charisme des anges et l'indécence du démon.

01/ nazareth, israël (l'éclosion) : - à une époque où l'amour n'était qu'une délectable utopie -

elle était faite de la même matière que les rêves. douce et délicate. il était fait de la même matière que les songes, délirant et fiévreux. le bel oiseau de nuit, celui aux ailes homériques, qui fascinent et qui frappent. l'apologie de la beauté profane, celle qui fait autant de bien que de mal. elle ? quel autre choix avait-elle que d'être une martyre de ce carnage ? une oeillade a suffit à la mettre à genoux face à cet être insoumis, un regard a suffit à faire de cet éphèbe un être écorché face à cette fragilité de porcelaine. un instant de grâce, une secousse divine, peu importe la substance tant que celle ci est inéluctablement mortelle. les vents contraires sont faits pour se heurter, se désarmer encore et encore voilà pourquoi cette page est si froissée. elle a subi les affres du temps, les évidences qu'imposent une antinomie. ils étaient faits l'un pour l'autre, tellement qu'ils se sont perdus dans les méandres de cet amour incongru. lui, l'enfant terrible, l'électron libre qui s'élève dans la mélodie insoumise, insolente. elle, la poupée gracile aux lèvres rosées et à la peau dorée. cette beauté sauvage du moyen-orient. c'était presque risible, presque trop fracassant. chronos garde encore en son sein leurs rires étouffés et leurs baisers salés. est ce qu'elle se souvient de cette expression qui a signé sa déchéance ? éclater en sanglot. elle a toujours eu un faible pour cette expression. on n'éclate jamais de faim ou de froid. en revanche, on éclate de rire ou en sanglots. il est des sentiments qui justifient qu'on vole en éclats. leur relation était de celle là, de celle qui brise, qui embrase. personne n'y a cru et ils se sont nourris de cette amertume, de ces voiles de médisances. quelques mois, quelques années ... la durée ne fait pas l'intensité. ils étaient ce qu'on appelle deux âmes voués à s'exécrer à force de trop s'aimer. et c'est là ou tu es apparu, toi l'ange déchu, toi le fruit de cette irrévérence. seulement comment retient-on la violence d'un mistral ? il filtre entre des doigts déjà condamnés, il s'évapore comme un badinage d'été, une idylle morte née. il était parti. lui l'enfant sauvage, le spectre saisissant insaisissable. toi ? tu es l'héritage de son être tout entier, de sa peau dorée, de ses ailes désincarnées, de sa liberté à crever. t'es le don du démon, t'es le baiser du diable.


02/ Camden, Londres, Angleterre : - 17 octobre 2008 - (l'élévation)

une citation dit qu'on a des souvenirs de villes comme on a des souvenirs d’amours. un dogme, la substance même de ton existence. cela fait maintenant plusieurs années que ton corps révolté a foulé le sol anglais, et plus spécialement la ville brouillard. Londres. À l'instant même où la brise légère a caressé ton visage tu as goûté aux plaisirs cartésiens de cette capitale des plaisances. une extase propre Londres, propre à l'odeur des fish&chips que tout le monde s'arrache et aux ombres furtives des passants pressés. Londres. la ville des charmes, la somptueuse. elle représente tout ce que les fanatiques religieux du monde détestent : consumer la vie au point de l'en faire crever. La fumée blanchâtre et épaisse d'une cigarette, l'odeur de mille et une épices à Camden, d'individus aux fripes extravagants et libertaires qui sourient librement, l'onctuosité d'un bacon egg, ce suave nectar appelé bière, partagé entre les tintements de verres et les rires grossiers, la fragrance des parfums chics sur les poupées aux cils de biche, les enfants qui étourdissent Hyde park, le droit de ne pas croire en dieu, de ne pas s’inquiéter des calories, de flirter, fumer, profiter du sexe hors mariage, prendre des vacances, lire des tribunes ou quelques mots érotiques, s'instruire en toute insouciance, rire avec insolence, se moquer des hiérarchies sociales et morales comme seuls les londoniens savent le faire,  railler les religieux, les athées, les hommes politiques mais surtout rire de ce qu'on est et de ce qu'on n'est pas. et surtout, surtout, vivre, vivre à en crever au delà des inquiétudes, avec impertinence, avec une putain d'inconstance.

toi t'es la personnification même de cette ville. l'interdit, l'insolence, le chic et le choc, la fièvre, le chaos et la lumière, des invraisemblances propres à cette cité devenue tienne. cette ville brouillard. Tu fais parti de ses monuments mythiques, de ses passants impatients, de ses métros défoncés, de ces nuages blanchâtres qui sortent des lèvres de ces fumeurs invétérés. Londres tu l'as usé à force de trop l'aimer. Camden, ses artistes, cette nostalgie d'un instant suspendu dans le temps, une photographie en noir et blanc qui écorche les coeurs et s'ancre sur les peaux. Little Venice, ses amants, ceux qui gueulent leur amour à la gueule des opprimés, des puritains, des inhibés, qui cadenassent l'art abstrait, qui écrivent sur les murs le droit à leur liberté. Big Ben, la City, Camden Market, Carnaby Street, ces architectures d'élégance,  ces places mythiques qui ont vu naître les espoirs de demain, les affranchis, les marginaux. Londres c'est plus qu'une ville, plus que des réminiscences, plus qu'une utopie, c'est un lieu emblématique du passé, du présent et sans aucun doute du futur. toi tu es ce londonien qui traîne les pieds la clope au bec sous prétexte qu'il se fout d'être un parmi tant d'autres. Tu es cette outrecuidance incarnée, cette impertinence sublimée. Tu fais parti de ceux qu'on appelle "les londoniens" et non plus "les anglais". Tu es de cet ère où les mots, les actes n'ont plus de limite que celles qu'on leur donne. T'es la chimère de la jeunesse irrévérencieuse, audacieuse, orgueilleuse, prétentieuse et pourtant tellement, tellement précieuse. Oui, parce qu'être londonien c'est être cet ombre qu'on s'arrache, qu'on désire jusqu'à plus soif. C'est être l'insaisissable, c'est être un noctambule sans trop de foi sans trop de loi.

03/ new-york, USA, 2014  (la création)


imperturbé, imperturbable. damné, damnable. Oui, t’étais d'une humeur massacrante ce soir. Un effet domino que tu dois aux dégénérés qui pullulent ton quotidien. Ordinairement tu tentes de maîtriser cette rage impétueuse qui te dévore les entrailles parce que tu sais que cette fièvre tu l'imploseras ailleurs. Entre les draps froissés d'un lit défoncé. Une méthode lubrique qui te permet d'assouvir tes pulsions premières contre une chair tremblante de désir, tendue à l'extrême contre ton corps assoiffé. Ce soir n'échappe pas à la règle mais cette fois c'est plus matériel, plus sexuel que spirituel. Les soupirs murmurés au creux de ton oreille, ses hanches exaltées, la sensualité mélangé à la lascivité. C'est un échange dont tu te satisfais depuis quelques mois, suffisamment pour rester, ce soir encore du moins. C’est comme une sorte de havre de paix, l'unique endroit où tes paupières goûtent à un apaisement éphémère. Et pourtant tu sais que cette enveloppe charnelle, ce luxe corporel n'est pas suffisant à enrayer toute cette effervescence qui t'anime. Tes doigts tachés encerclent ce verre que l'on te tend. tes prunelles ne se lèvent même pas sur cet homme qui te sert, désinvolte tu es. La voix de ta partenaire s'élève. Cette créature, la seule ayant droit de ses phalanges sur ton épiderme brûlant, celle qui t’avait proposé cette soirée d'une voix presque tremblante, espérant l'inespéré. Elle le savait, tu étais capable de disparaître à tout moment et cette soirée n'était en rien synonyme de complaisance ou d'une intimité partagée. Ton acceptation est due à ce sourire figé, le sien, cette fragilité tantôt délicate, tantôt tumultueuse qu'elle tentait de dissimuler. Voilà ce qui illustre cet intérêt que tu acceptes de lui offrir, à elle et non pas à une autre, sachant que là où elle s'accroche toi tu réprouves. Tes prunelles passent de ton portable à la porte de sortie, douce aspiration. Tes iris ténébreuses, deux billes d'un noir obscurité, se plantent dans les siennes alors qu'un imperceptible sourire filtre de tes lèvres charnues. Tu l'apaises même si tu ne dis rien, tu n'as rien à dire de toutes les manières. Ses sentiments ne sont pas tiens, c'est ce que tu te dis. T'es vide de tout attachement. rien, l'inconsistance d'un coeur sec et d'une bestialité exaltée. Tu tournes la tête et tu en profites pour sortir une clope de ton paquet avec une nonchalance qui t'est propre. Tu la glisses entre tes lippes rosées alors que tes mains allument le bout. tu inspires, tu exhales, cette fumée blanchâtre que tu apprécies sans modération aucune. Tes phalanges finissent par se glisser dans tes cheveux. Tu portes le liquide ambré de ton verre à tes lèvres, appréciant la chaleur du liquide dans ta trachée, l'amertume sur ton palais, sur ta langue glacée. Pas mal. Tes prunelles mirifiques balayent la pièce comme si elle n'était faite que d'une douce transparence. Tu finis d'une traite ton verre, ta mâchoire contractée, tes traits peints dans une indifférence totale. Tu te tournes vers elle, elle sait. Pas un mot sort de ses lippes. Tu t'éclipses. T'es comme un foutu vent incapable à maîtriser, incapable de saisir. Un pas, deux, tu ne t'arrêtes pas. Tu pourrais attendre Aimee mais tu ne le fais pas, t'es pas de ceux qui attendent quoi que ce soit. tu te déplaces avec l'agilité et la grâce d'un fauve parmi les corps déchainés. C'est seulement le lendemain que tu comprends qu'une seconde suffit. Lorsque tes prunelles se posent sur les siennes. Qu'est ce que cela représente dans une existence ? Rien. Et au delà de cet électrochoc qui te massacre la poitrine, tu prends conscience d'une réalité voilée. Ta désertion avait un prix, vous. Parce qu'au moment où tu t'en vas, là où tu aurais salement écrasé un hypothétique lendemain, tu sais que ce ne sera pas le cas. Demain, elle sera là. La semaine prochaine. Les mois d'après et peut être même que le sablier de ton propre temps cessera de fonctionner. Il y a eu un heurt dans ton myocarde. Aimee.

04/ 11ème arrondissement, paris, 205  (la damnation)

Erasmus. Drôle de terme pour désigner cette invitation aux voyages, à la délectation de rencontres bohèmes. Tu as choisi Paris parce que c'est un écho de Londres, c'est un chant à la liberté et à l'interdit. L'odeur des croissants chauds, la délicatesse d'un vin fruitée, l'amertume d'un café noir, tu aimes cette ville. Cela fait trois mois maintenant que tes pas ont foulé cette terre de richesses. Les sauvages. Ces péchés comme la luxure et l'envie qui rôdent à chaque coin de rue. Une cigarette au bord des lèvres, tu exhales la fumée un peu plus loin pour ne pas embrumer ta partenaire. Le brouhaha d'étudiants se mélangent aux piaillements, insécables des after work et autres happy hour. Tu n'entends même pas les bribes de mots qui sortent de la bouche d'Aimee. Les verres se confondent, se multiplient, d'une saveur à une autre. Rouge, rosé ou blanc, blonde, ambré, boisé ... Il n'y a plus de limite à l'ivresse de votre jeunesse. Et toi Maden ? Ça, c'est la dernière phrase que tu as entendu. De quoi parlait-elle ? Était-ce pour te proposer une autre bière ? Demander ton opinion sur une question pseudo existentielle ? D'inviter à une autre décadence dont vous aviez le secret ? Des années après, tu te poseras encore cette question. Anodine pour tout le monde, étrangement fondamentale pour toi. On se raccroche à ce qu'on peut, ici, à cette intonation cristalline. Celle qui a marqué au fer le début de la fin. Était-ce toi Aimee ? Ou bien, Caleb l'Américain ? Julia l'espagnole ? Kreso le Croate ? Il y a tellement de questions sans réponse et de réponse sans question. La suite, tout le monde la connaît. Tu n'aimes pas y mettre des mots, des propos ou seulement des pensées. T'es hanté, perdu dans le labyrinthe de ce rêve macabre. Un pétard, c'est ce que tu as cru. N'est ce pas ce que tout le monde croit ? Un autre, encore un autre et les corps qui s'affalent. Le brouillon s'accroche à ton âme, tes phalanges et ta bouche amère. Tu ne sais plus vraiment l'ordre, la chronologie, tu retiens seulement ce sentiment d'urgence. Ta cigarette vole, balancée dans les méandres de ce carnage. Ton corps plonge sur celui d'Aimee. Et là le silence. Enfin.









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Et toi Maden ?  Tes paupières se décollent, lourdes, comme écrasées par un sommeil féroce.

Trois mois. C'est tout ce qu'on te dit.