we might fall. (max)

Sur le visage porcelaine, la pluie a navigué. Du haut de sa barque, elle a semé les doucereux sanglots qui glissent sur le derme frissonnant. Ceux qui inscrivent, sur le myocarde tremblant, des mots qu'il n'ose pas lire. Dans sa lâcheté, le fantôme s'est envolé, loin de l'alcôve de douceur dans laquelle se dissimule encore l'écho de la douleur. Sur le nuage de coton qui se formait sous vos pieds, Max, il y a eu les vertiges. L'éclipse s'est érigée, a taché le tableau de ses doigts trempés dans le fard de l'obscurité. Le brouillard obsidienne s'est posé sur les rêves immaculés. Comme une vicieuse réalité qui terrasse l'utopie passionnelle. L'âme, elle vacille, Max, derrière ses masques, elle tremble face à la brise légère qui prétend réparer l’organe. Elle, qui emporte au loin le spectre sibyllin. Enorgueillie du néant, la coquille a divagué vers l'autre rive, effrayée par les doigts délicats de la fée aux sentiments exaltés. Face aux limbes idylliques qu’elle voulait visiter, t’as fui, Max. Tu es partie, chassée par les rayons de l’aube qui pourfendent la nuit, tu l’as laissée, en proie à tous ces monstres qui vivent sous son lit. Quand t’es rentrée, Max, t’as retrouvé la frigidité de ces draps vides. L’insipide morosité qui remonte, gravit le sommet de la montagne des songes. De cette neurasthénie, le visage pâlit, la gorge s’assèche et l’humidité vient piquer les orbes embruinées. Les nuits s’enchaînent, noires et sans lumière. La lune aussi est partie, fatiguée de la vacuité de l’esprit bercé par ses contradictions puériles. Murée dans le silence brumeux, elle t’abandonne à ta folie. Et la névrose remplace l’accalmie, cette lionne en cage qui s’agite, surgit dans tes insomnies. Tu les pourchasses, ces regrets exécrables. Ceux dans lesquels les plaintes de la crainte vibrent.
Assise sur le rebord de la fenêtre, les doigts entourent ce verre glacial où la liqueur brûlante se dissimule sous l'apparence de l'eau. Les yeux cherchent à travers la vitre un semblant de réconfort. Ils oscillent de lucarnes en lucarnes, intrusifs, percent les carreaux qui protègent l'intimité. Il y a les ombres de ces corps enlacés devant la lampe de chevet. Le baiser déposé sur des lèvres amadouées avant de partager la chaleur d'un lit. C'est l'envie, Max, d'une aventure similaire. L'illusion palpitante, elle t'obsède, sans que tu ne lui laisses une véritable chance. Dans le mirage, l'inconnue. Celle qui oblitère les apparences, condamne ton univers à l'obsolescence. L'évidence, tu la refuses, Max, noyée dans les voluptés de l'eau de vie qui perpétue ces fantasmes. Ceux dont la nature ne saurait être changée face aux méandres du réel qui te terrifient. Les têtes de l'hydre s'agitent. Frénétique, elle fracasse son poing sur la porte verrouillée à double tour. Tu crois à la renaissance de ce diable aux promesses pernicieuses. Celles qui prêchent la fin du monde de la solitude si l'âme lui revient. Max, après tout, tu ne perds plus rien à vendre les lambeaux de l'encéphale aux enfers de l'hérésie. Le corps se meut, après avoir englouti les dernières gorgées de l'éthanol qui fabrique l'esquisse du courage, il ouvre à Pandore, prêt à ce qu'elle l'enferme dans la boîte tourmentée.
« T'es là. » 
La vénusté de la nymphe enveloppe les tissus, dissipe les idées noires qui s'effondrent immédiatement. Le souffle se coupe quand elle se dévoile, ses prunelles ébènes fixées dans les tiennes. Tu te perds dans cette infinie obsidienne. Juste l'étonnement d'un murmure s'échappe, il questionne en même temps qu'il acte la présence soudaine. Sur le perron, elle se tient, pendue aux lippes abasourdies. Les mains délicates se saisissent du bras de la brune pour l'inviter à l'intérieur. Comme pour la préserver de la laideur des créatures qui te hantent toujours. Tu l'attires dans le couloir avant que l'antre de la pernicieuse ne se referme derrière elle, les paupières s'abaissent. Max, sous la façade, la carcasse s'anime. De ses frissons sur le derme sensible, tu en savoures chaque instant, enivrée par les fragrances de la colombienne qui viennent ressusciter les émotions sacrifiées.
« Je pensais pas te revoir. »     
Les émeraudes se reposent sur elle, scrutent et décèlent la tendresse dans leurs homonymes qui n'ont pas arrêté de te regarder. Des neurones bouleversées, certains mots s'enfuient, ils glissent vers l'oubli. Le peu qui reste, tu les empêches de sortir, Max, les dents mordillant les gerçures de la lèvre inférieure. Pourquoi t'es là, Bianca ? A implorer qu'on t'inflige un supplice dont tu ne veux pas. C'est pas bon de rester près de moi, B. Mais ça, j'ai l'impression que tu refuses de le croire. 

Comme un mirage extirpé de ces nuits cauchemardesques. Celles qui fricotent près des ulcères du coeur, embrassent chaque peau morte d'un baiser mortifère qui les détache de l'organe. Il ne reste plus grand chose, Max, sous le plexus débordé par les trous d'air nébuleux. Tu le sens qu'il suffoque, rétréci à l'état de l'infini minime, c'était comme s’il était parti, dissipé dans l'encre aspergée par les bavures d'un feutre traçant la forme d'un panaché d'ecchymoses. Mais les hurlements se tarissent dans la poitrine quand elle apparaît sous les émeraudes ensorcelées. Les guiboles vacillent et, sur la porte, les phalanges s'accrochent, écaillent presque le bois charnu réveillant les instincts primitifs de ces échardes qui titillent la pulpe des doigts. Mais comme Aurore, il faudrait peut-être que le doigt se pique sur la pointe saillante, que le corps sombre dans les limbes chimériques. Celles dans lesquelles Bianca s'immisce et s'élève, et toi avec, lorsque son épiderme frôle la tienne. Il y a le sentiment électrique qui se propage, filament frénétique sur la surface porcelaine de laquelle émanent des frissons enivrants. Dans le silence hésitant, les prunelles suivent la silhouette qui s'installe dans le salon où s'éparpillent les magasines de mode, les flacons de parfum vidés de leur essence et le paquet renversé vomissant les quelques cigarettes non utilisées. La nymphe se détache, fracassante tornade annonçant ses tourments, les timbres de sa voix tranchent et effacent cette tendresse que tu décelais encore quelques secondes auparavant. Elle se braque, Bianca, à ton plus grand désarroi, l'hémoglobine échauffe les cavités veineuses, emporte le palpitant dans sa course furieuse.
« Pas après que je suis partie non. »
Parce que j'ai déconné, Bianca, éprise des vents hurlants et poltrons. Ceux qui vont et viennent avant de s'envoler au loin. La langue s'arme, méticuleux couperet saturé des pâles fioritures, assène son coup de grâce sur ton propre cadavre. Celui qui se consume, sous le feu intarissable. Des étincelles l’âme s’embrase, pendue à ce contact qui fait mal mais dont elle ne saurait se passer. Et quand les corps s’éloignent, c’est le coeur qui s’éteint, retrouve l’enveloppe de cette macchabée que tu connais si bien, comme une cloche qui asphyxie les flammes, laissant perler la cire et ses larmes. Elle grignote l’esprit, cette folie euphorique et bientôt addictive, balade son spectre dans l’antre de la louve, l’insouciance greffée à la lisière des lèvres qui n’attend qu’à être dérobée. Au jeu des sentiments, tu es partie perdante, Max, perdue dans une guerre menée contre un simple psyché, reflet de ta jeunesse presque oubliée. Parce que dans les remembrances, les ailes des papillons s’arrachent comme les pétales de fleurs fanées. Celles qui annoncent l’exécrable fin de la comptine. Car on aime à la folie jusqu’à trébucher sur la marche du pas du tout ; et sans prévenir, c’est tout au fond de ces abysses qu’on récupère les lambeaux de la poupée anéantie par l’envolée funeste d’un céladon chéri. Alors on la piétine, l’écume des beaux jours, reniant l’existence même de tous ceux qui ne jurent que par l’Amour. Pourtant, il y a, sous la peau décharnée, la douce esquisse d’une ataraxie. Max, bercée par la sylphide ondoyant sur le vieux canapé, les prunelles s’imbibent de l’insouciance, tentent d’y éloigner les affres terrifiantes.
« J'ai jamais dit ça Bianca. »
Les mots raclent contre les parois de la gorge serrée. Max, les aveux sillonnent cette pente glissante qu’ils peinent à remonter, derrière le barrage des dents blanches toujours plantées dans ces lèvres soudées. Elles se tordent, les entrailles, écoeurées par la mosaïque ringarde que forment l’effroi et l’exaspération. T’as peur, Max, de voir la princesse s’évaporer dans le ciel, telle la fumée d’une cheminée.
« C'est pas c'que j'veux. J'pourrais jamais accepter ça. Et toi non plus, sinon tu ne serais pas là, pas vrai ? »
Et moi je préfère n'être plus qu'un fantôme, condamné à ne plus jamais te toucher, juste bonne à regarder, derrière les vitres opaques, ton reflet qui s'y dessinerait. A quoi bon vivre, Bianca, si ce n'est pour ne plus jamais être à tes côtés ?
Tu t'assoies en face d'elle, retrouvant le rebord de la fenêtre et l'immensité de la ville qui se déploie derrière. L'air frais transperce les carreaux mal isolés, vient flatter délicatement les reins qui y sont adossés. Les bras se croisent sur la poitrine, dissimulent la mouvance de celle qui tambourine. Max, les sourcils s'arquent sur le haut du front, questionnent dans le silence les fabuleuses intentions face à l'arcane et ses interminables abominations.  

Dans les plis du coude, les ongles écrasent, torturent et malmènent la pulpe gelée qui hurle en silence. En même temps qu'il arrache quelques frissons dans le creux des reins apposés sur le rebord de la fenêtre, l'écho du cri raisonne sous la carcasse immobile, vient taire les bacchanales des craintes en rougissant la peau meurtrie. Qu'elle est éphémère cette lubie, papillon volubile aux détails abondants sur ses ailes déployés devant les prunelles qui ne cherchent qu'à se plonger dans un énième songe animé. Pourtant, quand le corps se penche trop, qu'il vacille vers ces ondulations céruléennes pigmentées d'innombrables autres couleurs qui rendent l'azur du ciel fade, il est maussade, ce rêve, dépourvu de cette note de sensationnel qu'arborait son apparente volupté. La vilaine dont on s'ennuie, de sa façade trop lisse, trop pure pour qu'elle n'existe. Pourtant l'âme veut y croire, regarde sans bouger le bourgeon florissant de l'espoir qui comble les failles d'entre les côtes. Ces cavités inconnues qui se nourrissent de la poussière que sèment ceux qui passent, prennent et puis s'en vont, ne laissent qu'une bribe d'effluves, un visage fragmenté, des caresses malicieuses. Souvent les phalanges balsamines se précipitent, arrachent les premières racines de la mouvance brusque et maladroite de candide qui ne cherche qu'à capturer ces feu-follets qui bourdonnent près des fleurs. Parce qu'il espère détenir sous la chaleur de ses paumes, les promesses de cette tendre ivresse que seuls les lépidoptères se vantent de connaître. Seulement l'insouciance juvénile ignore qu'en dérobant les doigts détruisent, tuent à petit feu l'amour qui n'aura pas eu le temps de naître.
« Je suis partie parce qu'on allait faire une connerie. Le genre de truc vraiment trop con qu'on aurait regretté toutes les deux.  » 
Les joues s'empourprent, bouillonnent sous la chaleur qui s'intensifie, tel le jus de quelques tomates trop mûres qu'on aurait étalé sur ta propre figure. Comme accusées de pusillanimité par leurs homonymes, les émeraudes dévient, Max, cherchent l'ailleurs, les phares des voitures à l'extérieur qui brûlent la rétine, assombrissent la vision d'un éphémère trou noir qui masque la déception qui viendra bientôt se greffer sur le regard qu'elle te porte, Bianca. Pourtant, elle l'agite, l'étendard de l'innocence, tente de capter l'attention déportée en ravivant la douce remembrance de cette nuit sans fin. Celle où les corps de sont trouvés, dans l'étreinte où les pulpes se découvraient jusqu'à ce que la brise ne soit la seule à dérober ses lèvres. Et tu ferais la même chose, Max, si tu le pouvais ce soir. Disparaître dans les murmures de la houle amorphe et solitaire pour ne plus ressentir les bleus de l'âme aiguës qui ricochent contre les parois de ta carcasse.
« Tu crois pas qu'on s'fait des idées, Bianca ? A imaginer une vie qui ne nous correspond pas. »
Des idéaux si hauts qu'on ne pourrait les attraper. Moi aussi, je les vois, B., mais je ne suis qu'un infime grain de poussière face aux étoiles qui brillent dans le fond de tes iris. Elles s'échauffent, les cordes vocales, vibrent sous les vagues puissantes d'un rire imbibé d'amertume. Celui qui cogne dans la caboche, répand ces notes de désespoir qui s'étalent et s'écrasent comme des perles salées qui se déroberaient sous les pieds. Max, dans la bouche, les mots sont mécaniques, crachent ces syllabes prémâchées sans qu'une seule ne soit pensée, ni partagée. Contre sa propre nature, l'avare veut se distraire, fuir la perfidie d'un funeste dilemme. Alors les jambes se déplient, soulèvent la carcasse lourde de l'assommante ivresse qui titube jusqu'à la nymphe. Avec douceur, le dos des phalanges sillonne le velours de sa joue, s'imprègne de ses effluves pour espérer retrouver l'alcôve divine. Mais narcisse ne fait que s'abreuver, les prunelles noyées dans les mirages de la tendresse qu'il extirpe et confisque pour n'en jouir que pour lui. Les lèvres s'approchent alors, découvrent les souffles qui se croisent et s'apprivoisent, avant d'y déposer la trace vaporeuse d'un baiser volé. Entre une poignée de secondes, les lippes s'emparent du secret séraphique des pulpeuses immaculées avant de se raviser.
« C'est pas pour moi, ça. »
Et ça ne l'a jamais été, alors pourquoi ça changerait ? Brusquement tu t'éloignes, Max, comme si tu en avais déjà trop fait, assourdie par le vacarme du myocarde qui tambourine mais que tu t'efforces de taire. L'ultime rempart se démolit, quand les mains se saisissent des morceaux de journaux fourrés sous les piles de magazines. Sans bruit, ils se dévoilent, ces mots qui ont pendant longtemps gonflé le plexus d'une fierté indicible. Car dans l'ombre la voleuse sévit, inspire les récits par les fictions qu'elle édicte. Tu comprends, Bianca ? Pourquoi ça n'marchera jamais ? Parce qu'on dit souvent que c'monde est pourri, mais je crois bien que ma place est au sommet de la pile.