(tw) pale yellow ft. misha

les premières morsures de l’hiver agressent l’épiderme gelée bien qu’emmitouflée dans la douceur du cachemire. les doigts agrippent l’écharpe, cherchent à ériger sa chaleur en rempart contre les vents humides. les articulations grincent, rouillées, elles craquent pour se libérer de la rigidité des carcans dans lesquels elles suffoquent. barbie, le clapotis des gouttes rebondit sur le parapluie déployé en cloche au-dessus de tes cheveux rassemblés en un chignon décoiffé. comme une douce mélodie dont les notes embellissent les journées grises. celle-là même qu’on fredonnait dans les oreilles de barbara. tu entends les volutes mélopées, les comptines de cette algerie lointaine que les neurones peinent parfois à se remémorer. ce ne sont plus que des bribes, les vestiges joyeux à la dérive dans les méandres gangrenés de l’existence bafouée. l’âme hurle à la mort quand les paupières se ferment sur ces images que tu imagines plus que tu ne te souviens. parfois, les lippes s’étirent de l’envie de caresser cette douce idée. celle qui se persuade qu’ils fredonnent entre leurs dents les louanges de cette jeune fille à qui tout souriait. elle et sa cascade de cheveux déroulés dans son dos. barbara comme l’étoile de l’espérance qui s’élève au-delà de la brume épaisse d’un matin nébuleux. cherchent-ils encore l’enfant perdue qui arpentait les ruelles sans craindre de percer le sommeil profond des monstres sous le lit. ceux qui se réveillent au moindre bruit, enclenchant cette marche mortuaire des vilaines charognes et leurs désirs mauvais.
aux pieds du perron de l'université, tu les observes, barbie, l'envie débordant presque des prunelles embruinées. dans un va-et-vient frénétique des heures de pointe, ils dévalent les marches, découragent ceux qui tentent de les escalader. les cigarettes se logent entre les lèvres portes-paroles de poumons en manque de quelques notes de goudron. et sous les expirations de nuages éphémères, les langues se délient, pestent contre les dictions impossibles à suivre, ou louent les mâchoires carrées des professeurs fixés sur leurs notes de papier. souvent, les oreilles de la poupée se glissent entre les corps pour y capturer des morceaux anodins de ces conversations vitales. celles dont ils t'ont privée, barbie, gommant la morosité d'un quotidien rythmé par des rires forcés. aux baisers fougueux sur un banc en bois branlant, décoré de ces tags en noir et blanc, s'est substitué les tendresses volées, arrachées, imposées sur un lit aux ressorts abimés.
barbara est morte, un peu plus chaque nuit, derrière le corps agonisant, tu la sentais partir. alors tu te dis qu'elle a réussi. des brides cruelles elle s'est libérée pour retrouver la chaleur de ces terres éloignées, dissipant les miettes d'un cauchemar un peu trop vrai. t'aimerais la voir descendre ces marches, barbie, les doigts fins crispées sur la lanière du sac qui creuse l'épaule, la caboche rêvassante d'un florilège de palabres enivrantes. mais les sourcils se froncent quand la mâchoire carrée du funeste prince bouscule les désirs tombés en disgrâce. ceux qui retournent dans les limbes noircies se protéger du poison fatal que misha porte en son sein. la gangrène horrifique du père substitué.
« voyez-vous ça, le fils du roi tenterait-il de fuir le royaume de papa ? »
les ricanements sont rauques dans la gorge déployée. face au jeune homme, le mirage se vide, dissipé dans l'obsidienne des iris braquées sur lui. barbie, le plexus furieux se gonfle face à celui qui prétend égaler le père mais sans pour autant en atteindre une once. simple soldat endoctriné, misha aurait pu être bien plus que ça. et t'y avais cru, barbie, à l'incarnation de l'absolution dans les yeux du jeune garçon, jusqu'à ce que les serres paternelles ne se renferment sur l'encéphale, exploitant les faiblesses pour une funeste gloire.
« ça n'sert plus à rien de prétendre misha, t’auras beau essayer, tu resteras toujours un sale bâtard. »
le venin est sans filtre face à celui qui ne t'a jamais impressionné, barbie. car il n'est qu'une version simpliste de l'horreur primaire. cette pâle copie nombriliste qui pense tout détenir dans le creux de ses mains. les traits se déforment sous un rictus mauvais. celui qui se charge d'une hargne infinie, gorgée de toutes ces années condamnée à l'infamie.
« t'es un peu loin d'la maison j'me trompe ? tu devrais peut-être assurer un peu plus tes arrières. »
elle défie, la poupée, de toute sa hauteur dans un jeu qu'elle construit. le myocarde bondit d'une perverse malice. celle d'y répandre la même nécrose qui t'habite.

les rois s'emparent de tout, démolissent les fondations de ces tours qu'ils renversent et qu'ils pillent de leurs doigts intrusifs. les serpents se faufilent, le long des peaux immaculées de ces silhouettes filiformes dans lesquelles ils plantent leurs crocs perfides, déversent l'immondice venimeuse sur le duvet gracieux. le poison nécrose les premiers éclats d'une vie, gomme les contours de l'imagination qui commençait à fleurir dans les songes des gamines. celles qui s'abandonnent encore à la douceur candide de quelques rêves volubiles. mais les poignes contre les mâchoires les assomment d'une dure réalité. de ce monde où personne n'ose avouer la grande supercherie qu'ont été les contes de fées. broyeurs de ces esprits qui s'élèvent au-delà des nuages pour y placer, dans les nids de coton, la pureté de leurs espérances. mais, comme les gouttes qui tentent de s'échapper de l'immense mélancolie des jours de pluie, les ingénues se sont écrasées. sur l'asphalte vorace où les monstruosités pullulent à la la lisère des lèvres hagardes. et de l'ichor de jouvence que renferment les innocentes ils s'abreuvent, imbibent les babines carnassières qui aspirent l'air de ces corps pour les laisser sans vie. à plus d'une il en aura goûté, misha, épris de la jouissance crasse que procure la sentence lascive et dégueulasse. lui, le bâtard du seigneur, fils du rien, sorti d'entres les cuisses indifférentes d'une mère qui n'a jamais voulu voir le visage décevant de celui qui deviendrait un minable. une ordure qui frappe, agresse, réduit en cendres l'intellect de celles aux ailes si grandes qu'elles éclipseraient son insignifiance moribonde. parce qu'elles ont la tête haute et la fierté dans les prunelles, l'air farouche mais fragile, la beauté naturelle qui asphyxie l'égo du mâle.
« tu fais comment avec elle ? »
face à la naïveté parfois crédule de l'agneau épargné. celui dont la grâce et la bonté ont fini par méduser les tyrans de ce monde. devant cette clémence immense, il faudrait leur baiser les pieds, s'agenouiller devant les regards haineux qu'ils portent sans que l'âme ne plie jamais. ils ont pu tout faire, barbie, sur le corps serpillère juste là pour essuyer les fragiles narcissimes de ces hommes qui n'existeraient jamais sans le corps de ces dames. la poupée est devenue muette, de ses gestes mécaniques rembobinés à chaque nouvelle tête. seulement quand le prince s'éloigne de la foule, l'hydre le poursuit, force l'illégitime à s'arrêter sur les mots sifflés par le serpent qui maudit.
« tu la prends entre quatre murs aussi ? tu lui dis qu'c'est une bonne fille si elle ferme sa gueule pendant qu'tu la baises misha ? »
ou la bête a-t-elle fini par aveugler la belle ? d'une minuscule dose d'euphorie dans les verres d'eau pour qu'elle ne voit jamais le vrai visage de l'imposteur. avide d'une boucherie héroïque, les billes obsidiennes semblent sombrer dans la folie impétueuse de la caboche frelatée. celle qu'ils ne cesseront jamais de pourrir alors même que leur semence infecte ne se déverse plus sur elle. face au monde qui la dépasse, l'âme souillée crève de goûter aux larmes vengeresses qui creusent leur nid sur les vestiges de la vie dérobée.
« tu crois qu'elle dirait quoi misha ? si elle était au courant d'tout ça ? »
il n'y a plus rien qui retient le monstre de sa furieuse envie de saigner le bourreau à blanc, de s'abreuver de la sève dégoulinant de la jugulaire sanguinolente. orgasmique fantasme de tremper les lèvres dans le goût rance et croupi de cette source renfermant les hideux maux de l'homme. ceux qui débordent et éclaboussent de leurs envies obscènes, infâmes, ignobles, de tous ces euphémismes incapables d'apposer sur leurs actes ces mots à la hauteur de leur violence et de leur barbarie. t'aimerais en être capable, barbie, de les condamner à ce même sort funeste, de déceler la détresse, l'odeur de cette pisse humiliante que les affres font couler. mais la chienne ne saurait mordre, condamnée à aboyer inlassablement contre le maître de son monde. car de la morsure, elle chutera, la pointe de la guillotine au-dessus de la tête insignifiante. et ils n'attendent que ça, barbie. que de ses mains la furie sombre, emportée par la démence extatique qui la transperce de ces aiguilles qu'elle s'enfonce sur toutes les parties de son corps. comme un destin tout tracé, barbie. celui que tu crèverais de partager avec le prince maudit.  

médiocre vaudou terrassé par les maux que les promesses du temps n'ont jamais su effacer. apostasie d'une mélodie vétuste, tant de fois murmurés aux traumatismes impérissables. ceux qui s'ancrent dans la fibre des os et ces jointures fêlées que le poison gangréné continue, chaque minute qui passe, à scléroser. jamais elles n'oseraient se soustraire, ces sempiternelles fêlures, de l'emprise détenue sur le corps marionnette. car la houle est impuissante, dépose les grains de sable qui agressent la carne sans qu'ils ne viennent gommer les reliefs stellés. honnie, la clémence s'embourbe dans les piétinements du temps. mouvance imposée à ceux qui le refusent, les paupières fermées sur l'avenir qui s'esquisse mais qui pourtant apparaît si lointain. comme un mirage dépeignant une utopie impensable où le bonheur s'érige sur des lippes décousues, où le derme redevient lisse, poli par les rêves éveillés dans lesquels tous se perdent. les bleus de l'âme se confondent alors avec la douceur azurée qui surplombe les silhouettes. sanctifiées d'un éden perdu, résignées à n'exister qu'au travers d'espérances illusoires que les chimères disséminent ça et là. de simples gouttes pour les cellules asséchées qui crèveraient d'être terrassées par un raz-de-marée. piètre remède qu'une fuite impossible vers ce lointain où rien ne laisse présager la présence de la poupée. l'existence résumée à l'infini d'un trou béant. la chute vertigineuse que tout le monde observe de loin, prenant soin de prendre un autre chemin, changer de trottoir pour être sûr de ne jamais attraper cette lèpre des temps modernes qui ne fait que broyer les bouts d'âme dans son vicieux chaos. parce qu'en étendard, les horreurs se vilipendent. l'effroi des mots brutaux qui étouffe, prive d'humanité la carcasse objectifiée. loin de n'être qu'un imaginaire mauvais mais bien l'expression des ignominies d'une réalité opaque. là où la vulgaire barbaque est balancée dans l'habitacle des rats avant d'être donnée aux chiens, n'est rien de plus qu'un énième morceau de viande, tendre et bien trop juteux pour ces crocs qui déchirent la chair qui ne vaut plus rien.
« va crever. »
dans le fond des abîmes qui étoufferont les ardeurs profanes. dans les limbes lucifériennes sur lesquelles le corps s'écrase, la chair imbibée d'éthanol pour qu'elle périsse sous les flammes. et l'âme avec. une fois la peau noircie, carbonisée puis fondue, ne restant qu'une vieille paire d'os, les dents et les trous béants de la vermine faite homme. celui qui trouvera encore, par sa poussière étouffante, les moyens d'infester les vivants. sifflé entre les dents, à peine audible, l’espoir se meurt entre les lippes, confié au vacarme des véhicules environnants, des cris poussés par la foule agacée par ses tribulations futiles. les muscles se tétanisent, menacent de s'effriter, se fondre dans le néant pour échapper aux infamies qui ont l'effet d'une claque. de ces mains puissantes qui s'élèvent sur les joues, décrochent les mâchoires, s'abattent sur les dents avant d'empoigner le cou. le mal aux phalanges nécrosées déposant son poison insidieux couvert sous ce parfum de propre qui donne la nausée. celle qui achève la poupée, le corps capitulant sous les poings assénés par ces remembrances morbides. la vase visqueuse des tripes sont déguelées, répandues sur l’asphalte qui écorche les genoux fracassés contre lui. coup assassin qui rompt les derniers fils de la marionnette forcée de choir aux pieds de l’intouchable. bâtard fait prince que rien ne brisera. alors dans l’écume effroyable, l’hydre se noie, délaisse la carcasse inondée de la démence obscène. celle qui fait naître l’éclat du désespoir à la surface des obsidiennes embruinées, crachant à leur tour la crasse de ces atrocités. ces flots d’ignominies dont l’esquisse qu’il en fait n’est qu’un minuscule iceberg escamotant de pires abominations.
« papa s’rait fier de toi, misha... c'est une certitude. le parfait petit soldat… t’as rien à lui envier. »
entrecoupé des derniers crachats, la main venant éponger la bave qui s’accroche aux commissures entrouvertes. l'esprit se répugne, meurt d’envie de se crever les yeux pour ne plus jamais voir ces images qui s’affichent. clairs et limpides, ces rideaux de souvenirs noirs, occultant le reste. la vie d’avant bercée par les chants des sirènes. peut-être une vie rêvée, barbie, fabulée grâce aux espoirs injectés, les hallucinations répétées lorsque l'encéphale était trop éreinté pour être autre chose que docile.
« fais pas ça misha, je t'en prie, juste... donne-moi une autre chance, j'le referai plus, c'était des conneries de toute façon, juste comme ça, des conneries... »
la fierté se ravale, barbie, déchire sur son passage les fondations de la dignité. mais que vaut-elle finalement, cette vulgaire paillasse poussiéreuse qui essuie la boue immonde incrustée sur les semelles de leur chaussure. poupée se fait vermine qui s'empêche de ramper pour supplier la clémence. rongée par les désirs lâches de cette survie qui l'oblige à se parer du voile de l'abnégation.