figures (max)

« dites-moi, coban, vous n'avez jamais eu cette sensation que quelque chose de profond vous manque, qu'autour de vous, rien n'a de sens ? vous errez, vous cherchez, n'importe quoi pour combler mais rien n'y fait, ce vide est toujours là. alors vous finissez par en trembler, par vous faire mal pour essayer de penser à autre chose. jusqu'à ce que vous cédiez, à nouveau, vous replongez parce qu'il n'y a rien d'autre qui compte plus que ce putain de jeu...»
à mesure que les palabres s'enchaînent, les flammes des émeraudes plongées dans le creux de leurs homonymes, les mensonges se parent de quelques vérités. l'évocation de l'addiction est sans appel, pourtant les suspicions de l'homme sont difficiles à chasser. le doute s'immisce au sommet des idées, grignote les quelques neurones qui auraient pu le faire plonger, tête la première, dans le filet. seulement cette fois, le myocarde s'ouvre délicatement, expose sur la table un florilège de ressentiments qui frappent l'âme orpheline. le casino, en son sein, renferme l'avarice qui exulte, se nourrit des coeurs vides et des résidus d'humanité. de la pourriture, la cupide croît vivre. de ces malheurs qui sévissent, noient ceux qui coulaient déjà. elle enjambe les cadavres, dépouille les débris qui scintillent. max, les limbes tu les as déjà visités, piétinant les macchabées sans une once de pitié. maîtresse du jeu dont le paquet de cartes ne désemplit pas. sempiternelle est cette frénésie qui s'écoule dans les veines. t'es incapable d'arrêter, max, comme tous ces aliénés devant les écrans psychédéliques, tu joues, encore et encore, jusqu'à ce que la machine n'ait plus assez de jetons à cracher sur la moquette vermeille.
« c'est pour ça que je suis revenue. je n'arrivais plus, c'est triste à dire mais c'était trop dur. »
quand le palais réclame quelques gouttes de liqueur, la gorge brûlante t'arrache une grimace. effacer la méfiance de l'esprit de l'antagoniste est primordial. de tes gestes méticuleux, les mots comme des pincettes qui manipulent les fils de la marionnette, tu façonnes le concret, construis un prétendu passé. il y a le soupir désenchanté. celui de la défaite cuisante, du fatalisme puissant qui écrase le corps et le maintient à terre. comme si tu en avais déjà trop dit, dans ces révélations calomnieuses, franchissant une barrière de l'intime faussement exacerbée par le scotch dans ce verre qui se vide de plus en plus vite, les paupières se ferment. elles renvoient l'image de celle qui s'abandonne à ces plaisirs simples, résignée à se rallier à ses travers addictifs plutôt que de se lancer dans un combat perdu d'avance. dans ses confessions illusoires, elena cherche à se rassurer, trouver l'âme en proie aux mêmes obsessions que les siennes. max, face aux minutes qui détalent dans la course du temps, tu te fonds dans ce personnage. derrière cette seconde peau qui épouse parfaitement les traits de ton visage, tu jubiles. le sourire est carnassier, les prunelles meurtrières. la folie est grisante pour l'actrice qui se donne en spectacle. les projecteurs rehaussent les pommettes, camouflent les secrets qui assombriraient le tableau proposé. parce que le spectateur est captivé, tête penchée sur le côté, la garde semble s'apaiser. max, tu sens les défaillances se mouvoir et s'écraser, une à une, devant le spectre du dénouement de la pièce. le fil de l'aiguille curieuse s'est plantée, prête à tisser autour de la proie, cette toile qui l'enfermera.
« j'avais envie d'un peu de légèreté. et puis je pensais sincèrement gagner la mise. »
un rire s'échappe, teinté d'amertume et de désillusions quand le goût de la victoire n'est plus qu'une bile amère laissé par le succès qui a simplement fini par se faire la malle.
« c'est un rencard que vous me proposez ou vous aimez juste prendre plaisir à me déplumer ? »
direct et incisif, les commissures des lèvres s'étirent dans un sourire conquis. les sourcils s'arquent d'étonnement, non moins satisfaits de savoir que tu n'es pas qu'une partenaire lamba dans ce monde frelaté.
« mais j'imagine que si je veux vous revoir, je n'aurai qu'à venir ici. »
une certitude. parce qu'ici, pour certains, c'est ce qui se rapproche le plus du mot maison. dans la chaleur des néons troublant, la boulimie du jeu éclipse les notions primaires. la prison dorée enivre, colmate les déficiences. et tous les deux vous prétendez, être au-dessus de cette mêlée, alors qu'au fond, vous êtes comme eux, derrière les barreaux de la fortune méprisante.    

là. comme une rare étoile filante qui s'éternise dans le ciel parsemé des étincelantes lueurs étoilées, dans le fond des pupilles elle s'échoue. sa défaite, ta victoire. la voleuse de cette poussière lactée s'empare de la nymphe qui tombe dans le creux de ses bras. dans sa chute, l'aérolithe s'abandonne entièrement, creuse la trace de ses pieds sur cette terre qu'elle lorgnait tant. tu le vois, ce déclic qui fait pencher le jeu en ta faveur, max. dans l'émoi de tes litanies mielleuses, il n'y voit que du feu. ces mêmes flammes qui dansent dans l'encéphale, animent sûrement les souvenirs enfouis. la mémoire trempe le bout de ses lèvres vers le calice que tu tends. celui qui reflète et renferme les anciens démons. face aux addictions maladives, les battements du coeur tambourinent uniquement sur le même rythme que les cris des machines. car il n'y a que les sons assourdissants qui aveuglent l'organe, entourent les sens de cet encens enivrant. de ce parfum fallacieux des pièces en toc accumulées aux pieds du gagnant les babines s'imbibent, comme si le succès avait le goût suave des bonbons qui fondent sous la langue. tu pourrais presque entendre les vibrations des os épris de la frénésie du coeur touché par une vérité dont il ne parvient pas à se détacher.
« les gens font croire ce qu'ils veulent par ici. je ne serais pas étonnée de ne jamais totalement vous connaître au final. »
et l'inverse n'aurait pas de mal à s'appliquer. happé par les chants de la sirène, le marin s'approche, ancrant un peu plus le poids de son corps sur la table, il s'invite davantage vers la bulle enchantée qu'elle crée de ses palabres grisantes. de l'ivresse qu'elle propose il s'abreuve comme s'il s'agissait d'une énième liqueur qui glisserait le long de sa gorge enflammée. flottent autour de lui les effluves marines et leur aura extatique. il semble si près de plonger, coban, les pieds du funambule oscillant entre le vide et la réalité. car sa chute ne t'apportera rien ce soir, max, si ce n'est quelques verres et une compagnie jugée indésirable mais qui s'avère convenable.
« disons que j'en ai assez de me laisser guider par un vieux tas de cartes. j'imagine que vous comprenez. »
les murmures se formulent dans son sens pour que ne tarissent jamais les langues de feu brillant dans ses prunelles. descendue d'un inconscient oublié, elena se révèle n'être que le reflet de son propre psyché, les cavités de l'âme s'éclairent et se comprennent sans que les mots ne viennent rompre le sort. tu joues avec lui, max, du mouvement de tes lèvres qui hypnotisent comme les frappes douces mais puissantes de nombreuses brises. une énième partie dont les cartes sont infinies, et où chacun bluffe tellement qu'il en oublie la mise. qu'est-ce que t'y gagnes réellement, max, à te jouer de lui ? des grains de sable qui s'écoulent plus vite, une fin de soirée où seules les notes amères du scotch te décrochent une grimace. car il en redemande, le brun, de ce mystère volage qui plane au-dessus de vous. cette bulle opaque qu'il veut percer, détruire pour découvrir les affreuses vérités. mais les façades ne cillent pas, cimentés dans des apparences maîtrisées, lui tout autant que toi. la dentition dévoilée, le terrain est tout préparé quand il se demande s'il te reverra. la poupée mime, renvoie le sourire franc et sincère.
« j'aime bien l'idée du rencard, alors je crois que je vais rester là-dessus. à moins que ça ne pose problème à quelqu'un, je ne suis pas vraiment de ce genre-là. »
la perche, délicatement, se tend vers lui. tu veux inverser la tendance, max, soudainement lassée de l'interrogatoire de l'amateur qui se veut enquêteur. tu prépares le terrain, poses les briques unes à unes, pour cette prochaine fois qu'il espère tant.
« vous ne faites rien d'autre dans la vie pour passer autant de temps ici ? »
comme toutes ces personnes seules qui trouvent un sinistre réconfort dans la chaise de velours. ils attendent que les roues et les cartes soient clémentes, que, de leur grâce, elles leur accordent des sensations. ces grandes perdantes qui ne vibrent plus. celles qui s'inclinent devant l'impitoyable roi hasard. alors il ne reste plus que ça, l'éternité auprès de ces parties qui n'en finissent jamais. elles comblent les vides de tous ceux qui ont déguerpis. parent. enfant. ami. les écoeurés de la folie.       

qu'il est effroyable ce reflet à la lisière si limpide que les corps maladroits finiraient engloutis. par les eaux fallacieuses qui absorbent ces traits mirifiques qu'elles effeuillent de la poussière ignoble du monde asphyxiant leur éclat. il enchante, l'appel de l'oasis céleste et divine dans l'omnipotence de ces illusions qu'elle délivre. c'est à s'y perdre, max, dans le mirage enrobé de ce bronze qui enveloppe les pupilles. comme un voyage dont on ne revient pas, enlisé puis noyé dans le bourbier des alliages en toc qui dupe tous les autres mais jamais les billes similaires qui jouent de la même perfidie. cette chimère que l'âme sournoise ne saurait s'en dépouiller, épousant la dernière chose qu'il reste après le passage de la houle : ce voile à l'opacité médiocre que revêt la rêverie, le songe factice qui s'aliène de son propre catéchisme. celui qui inlassablement prêche qu'en-dessous de la porcelaine fragile il y aurait autre chose que le vide.
« et c'est ça qui est excitant vous ne trouvez pas ? le mirage, le doute qui plane et qui nous torture sans fin jusqu'à qu'on finisse par céder. »
tirant la révérence devant ces croyances qui s'imposent, ensorcellent l'encéphale de leurs litanies cauteleuses qui chassent toutes les notes criardes de l'écho d'une mise en garde. de l'éthanol, de l'excitation ou d'un étrange mélange des deux, les émeraudes s'animent, dodelinent presque tant le psyché qu'elles retrouvent dans le creux des homonymes les intriguent. loin des railleries d'une affabulation capiteuse qui se moqueraient de celle aveugle de sa propre déréliction, désespérée de retrouver la même chaleur étouffante dans la vacuité de l'autre. elle est pourtant bien là, la flamme vaporeuse et vacillante que consume l'entièreté de son être. coban est de ceux-là. ceux qui sont comme toi, max. pendus par les maux qui abhorrent l'ordinaire écoeurant, se réfugiant dans le puit du néant qu'ils comblent autant qu'ils peuvent de leur boulimie cupide. pourtant elle n'est qu'éphémère, l'opulence du vorace, elle s'érode sous la violence des embruns chaotiques. ceux qui diluent les précieuses quintessences dans la rouille de leur bruine salée jusqu'à ce qu'il ne reste plus rien. juste l'ingratitude d'un désert maculé de quelques traces de ces passages silencieux, tombés dans cet oubli lésiné de ceux qui n'ont jamais eu assez de valeurs dans les yeux vaniteux. pendant un instant, le retour paraît impossible max. de l'halo extatique que ces cavités transforment au gré de la discussion. elles qui attirent et rejettent les intrusifs, ne laissent qu'à l'ectoplasme les clefs de cette inconsistance qu'il connaît si bien. satisfaite, la voleuse s'éloigne, creuse la distance comme si elle en avait déjà trop vu, le creux des reins retrouvant le dossier du fauteuil en cuir. mais les commissures étirées trahissent déjà la sournoise, grisée par sa découverte et cette frénétique envie de gagner cette partie maintenant que les armes sont égales.
« j'aurais dit fils d'un riche héritier. le genre qui n'aime pas sa condition, qui veut briller autrement à défaut de ne pas briller dans les yeux de ses parents. mais ça, c'est si vous vous étiez ramené avec un costume sur mesure. »  
à ce jeu des devinettes, tu y prends goût max, plus exaltant que l'âpreté du scotch qui n'enflamme même plus le gosier. le long de l'épiderme, l'impétueux serpent sillonne, se fraye un chemin près des confins de l'existence qu'il empoisonne de sa tentation venimeuse. celle qui insuffle le goût insatiable du jeu, mêlée l'effroyable terreur d'en connaître la fin. qu'est-ce qu'il se passe justement, quand les prétentions s'éludent, qu'elles s'effacent sous le clair de lune qui exalte au-dessus des caboches, son éminence dissipant les mystères des mortels. l'ennui, sûrement, vidé de son essence, retournant auprès des milliers de coquilles vides qui espèrent briller un peu plus que les autres pour que les mains candides s'emparent d'elles et les dépouillent du sable collant.
« c'est ridicule.» 
il y a un rire amère qui dissipe le sourire.
« vous êtes obligés de prétendre, si vous voulez goûter à tout. finalement, si je comprends bien, vous ne faites que vous goinfrer, picorer dans tous les plats pour satisfaire votre palais difficile. un cuisinier peut-être ? »
lassé de ces goûts usités qui finissent par être fades sur la langue avide de quelque chose de plus piquant. mais jusqu'où faudrait-il aller ? pour assouvir la frivole gourmandise, max. combien de masques, d'apparences et d'actes à jouer pour enfin s'emparer de ces fragments rares qui soignent les bleus de l'âme.        

bestial, l'appétit du vorace, cousu de fil blanc sur ce masque qui peine à faire taire l'orage qui gronde dans l'estomac. de sa dentelle bien ficelée, la toile se défait, cède au psyché le poids lourd d'une façade aux secrets érodés. ceux qui dégringolent, un à un, de l'apparence lustrée, polie par l'expérience et l'art du mensonge. car la langue est experte, étire le sens des mots avec lesquels elle joue, s'amuse des tournures fallacieuses que les esprits simplets aiment avec ferveur. désespérés de faire taire les ignominies de la déréliction, ils boivent ces paroles dont ils choisissent la portée, façonnant une vérité qui leur est propre. la pétulance se greffe sur la moue à l'évocation d'une noblesse chatoyante.  
« alors vous vous attelez à dilapider sa fortune ? »
précieux gravats salis par les paumes avares qui les saisissent furtivement, détournent ces sources aux reflets d'or et d'argent pour qu'elles n'abreuvent que leur gueule d'assoiffée. du seul sang bleu les papilles se délectent, comme si la royauté s'aspirait goulument au travers d'une paille en plastique plantée dans les flots de noblesse. ceux dans lesquels il se baigne, coban. et l'ombre d'un éclair orgueilleux le traverse avant de se dissiper dans le blanc des yeux. comme si l'aveu n'était qu'à demi-mot, l'effet d'une tape légère sur laquelle personne ne s'attarde. pourtant l'esprit bute sur les silences qui accompagnent l'évocation de l'héritier. il enrobe les mots, ce mutisme lourd qui s'abat aussitôt, élève l'éminence au-dessus de vos têtes, insufflant sur lui ces effluves de grandeur qui le caractérisent tant.  
« vous la maîtrisez à la perfection alors, votre humeur. c'est pour cela que vous êtes excellent au poker pas vrai ? beaucoup tuerait pour être capable d'avoir cette faculté, changer sans se trahir. enfiler les masques... »
les syllabes flottent, s'éteignent dans un murmure presque réthorique, confié à une réflexion silencieuse dont l'étalement face à coban dépouillerait beaucoup trop l'ossature de ce masque qui se délite déjà. mais la couverture n'est déjà plus, les langues déliées par l'effervescence euphorique de cette sensation grisante qu'est celle de découvrir l'intriguant psyché. ce reflet insensible aux airs fallacieux qui n'ose révéler les véritables notes de sa médiocre mélodie. car elle n'est bien que ça, modeste qui se veut embellie, raffinée car protégée par des haillons qui brillent sous les néons et dont les pierres en toc aveuglent encore plus la cornée. mais quand l'oiseau sort, il délaisse derrière lui toute la brume pailletée qui se reflétait dans les prunelles exquises. la mascarade dégringole, et les imperfections s'abattent comme les gouttes d'une pluie fine et vétilleuse qui agace la peau embruinée.
« j'ai l'humeur changeante aussi. on va prendre l'air ? »
la langue humectant le bout des lèvres resserré sur la cigarette aussitôt sortie du sac pour se loger entre elles. la question invite sans insister, les prunelles fuyant dorénavant ce reflet qui déroute, prolonge ce jeu dont la fin n'existe pas lorsqu'elle fait face aux caprices du miroir. comme une longue agonie étirée de la pointe d'une aiguille sillonnant la carne, lorgnant sur les constellations marbrées des bleutées sur toile immaculée. l'oeuvre en devient pénible à regarder lorsque les pupilles finissent par s'habituer à ces fards fumeux, regrettant presque de s'être trop attardées sur l'insipide parhélie.
« j'vous attends dehors. si vous ne mettez pas trop de temps à rassembler tous vos gains. »
la sirène s'éclipse, l'esquisse d'un sourire se dessinant près des commissures avant de prendre le large. sur la carcasse s'abat l'opulent manteau en fourrure tandis que les talons s'écrasent dans la moquette, leur cliquetis n'étant qu'un piètre rival face à la cacophonie stridente des râles mêlés aux mélopées enfantines des machines qui infantilisent ceux avachis devant. dehors c'est cette nuit noire vêtue de ses étoiles menteuses, artificielles lumières des réverbères reflétant leur halo sur la brume du ciel obstrué. le froid dépose ses baisers sur les joues rougies par l'éthanol, gèle les phalanges dès qu'elles sortent des poches pour allumer le tube toujours pendu aux lippes. de son nuage âpre, elle irradie les poumons, la fumée qui, lentement, glisse puis s'invite aux côtés de ces organes qu'elle encense. il n'y a que quelques bouffées qui passent avant que coban ne sorte à son tour. comme s'il s'était pressé de peur que l'oiseau ne prenne véritablement la fuite. la moue se fait malicieuse, max, grisée du jeu sans fin quand c'est toi qui maîtrise les règles.
« je crois que... ça n'me suffirait pas. je trouverais cela fade, que de se fondre dans la masse, rien éprouver si ce n'est le goût éphémère de quelque chose que l'on a pas. mais ça part vite non ? c'est même... d'un ennui morte selon moi. »
derrière l'écran de fumée soufflé par dessus son épaule, les joyaux se retrouvent.
« je trouve ça plus excitant de pousser un peu plus la chose. laisser sa trace un peu partout. comme un artiste qui signe ses oeuvres. »
partout où le vent passe, de ses bourrasques qui laissent quelques traces. celles qui éclaboussent les âmes d'une encre perfide mais tenace.