Impressions - Anton

Les chrysanthèmes fleurissent, ils sont en retard et en même temps parfaitement à l’heure, selon leur propre rythme, impérieux et indomptable. Fleur des morts qui revit, éclot sous les premiers flocons, se moquant des premières gelées, elle est impeccablement parée de ses sépales, les pétales blonds proprement tirés et attachés autour de son cœur glacial qui jauge la palette d’un monde en berne. Peut-être est-elle déjà fanée, la jolie fleur au regard dur comme un saphir, alors que la mélancolie dans le fond de la rétine se perd dans les vapeurs du cosmopolitain entre ses mains. Des doigts qui repeignent le bois du bar d’une peinture invisible, l’autre main qui remue son verre, désabusée, quand elle ne fait pas glisser le liquide au fond de sa gorge.

Il y a des soupirs et des réflexions, si prenantes qu’elle ignore sans le vouloir les quelques avances qu’on est venu lui faire. Elle pourrait boire chez elle, faire la même chose, seule ; elle avait besoin de changer de décor. De présences, même si silencieuses. Elle a des espoirs idiots, que quelqu’un d’enfin charmant et disponible la sortirait de là. Alors qu’elle inspire le désespoir par tous ses pores. Elle aime bien ce barman qui la sert et ne pose aucune question, elle en épouserait pour moins que ça, dans son inconsolable solitude. C’est une drôle de période, qu’elle se dit.

Est-ce que c’est juste une période ? Ces mois où les jours raccourcissent et amènent leurs lots de questions ? L’anniversaire de la mort d’Hannah qui approche ? Ou juste la malchance qui revient l’assaillir alors qu’elle avait enfin laissée retomber la grande muraille qui la protège du moindre sentiment ? La vie est une chienne, et elle ne sait pas Maxine, si ce n’est qu’elle est d’une humeur étrange ce soir-là. Les hommes semblent avoir refait surfaces, mais pas de la façon dont elle l’aurait voulu. Elle se sent trop rêveuse ou trop romantique, coupée de la réalité dans tous les cas. Une réalité qui ne fait guère rêvée. Alors elle peint des mondes imaginaires, des utopies, c’est nouveau ça. Et en même temps, l’écho à ses œuvres d’adolescentes sur les murs de Seattle est flagrant. Elle les peint sur des toiles géantes, taille réelle pour s’y perdre un peu plus, et y perdre son temps. Elle s’est même louée un atelier – ou disons un hangar – pour les faire rentrer. Plusieurs mois de travail, il n’y a rien de tel pour s’oublier et laisser filer le temps, encore.

Il y a un homme qui prend place à ses côtés, et elle présume cette fois de ses intentions avant même qu’il ait pu les exprimer.

- Non, je sirote mon cosmopolitain toute seule, merci.

Elle balance tout de même un œil vers le brun qui vient de prendre place, pour ensuite le lever au ciel, en soupirant. Aussi pathétique que n’importe quel être esseulé et alcoolisé peut l’être. Super.

- Oh c’est pas vrai… C’est pas la peine de venir me narguer pour me rappeler que je suis idiote.

Elle n’a pas compté ses verres, elle aurait peut-être dû. Il n’empêche que de tous les bars de New-York, il fallait qu’il vienne dans celui-ci. Cet amant d’une nuit. Elle est en colère contre lui, l’artiste. Peut-être que c’est elle qui n’a pas compris l’accord tacite, peut-être que c’est lui qui n’a pas été assez clair, dans tous les cas, il avait disparu à son réveil, sans laisser de coordonnées. Mike, qu’il s’appelait. C’était tout ce qu’elle avait, ça et le sentiment de s’être fait avoir. C’est qu’elle confondait le corps et le cœur Maxine, faisait très vite la jonction entre les deux, se faisait un peu trop de films et d'espoir. Des espoirs de grand amour quand c'était qu'une histoire d’un soir qui ne lui ressemblait pas. Rien de tout ce qui lui arrivait récemment ne lui ressemblait. Elle blâmait Iskandar d’ailleurs, tiens, c’était lui qui avait refait surface dans sa vie et foutu le boxon alors que celle-ci découlait telle une rivière canalisée : longue, lisse et monotone ; sans le moindre intérêt. Et ça lui convenait, d’une certaine façon.

Elle soupira à nouveau et fit signe au barman de la resservir.