Aux portes du jour nouveau, il y a cette opportunité de saisir les merveilleux rayons du levant, dans les rues, en haut des toits, à travers les rideaux d’une fenêtre qui ne savent contenir cette inextricable clarté. Partout, peu importe le décor, on a semé la lumière qui trouve désormais son apogée. Mais l’épée de luminescence ne perfore plus les humains depuis longtemps ; alors, adieu. Adieu à celle que l’on a cueilli en tournant la mine trop près de l’aube. Adieu à celle qui a épousé les coeurs de cette chaleur délicieuse. Adieu à ce spectre aveuglant dont l’erreur a été d’avoir dénudé l’intime inavouable. Ces confessions hors des oeillères qui ont fait d’elle le grand nemesis de l’humanité. Dans les âmes, ainsi, nulle lueur, nulle étincelle, il n’y a plus que la cendre grisâtre qui salit le berceau du corps.
Roseen, elle, a dans sa tête et dans son coeur ce petit pamphlet de la lumière. La môme loge dans l’éclat, femme-luciole qui gravite autour des organes mal-aimés, impénétrés, autour desquels de lourdes chambranles ont été érigées pour n’avoir plus à se laisser toucher. Elle s’imagine comprendre, petite étrangère du monde, pourquoi les morts ont-ils l’air plus en vie que ceux qui vivent encore? Qu’est-ce qui a secoué l’axiome de l’univers? Ébranler l’équilibre de balancements incessants, bien trop lourds à arborer aux fantômes qui errent partout?
Mais cette lumière, jamais, n’a atteint les frontières des hôpitaux. On évitait sciemment de savoir s’il pouvait s’agir de bonnes augures, parce que jamais la brillante ne devrait s’insinuer dans ses couloirs pour éclairer les condamnés. Car à ce monde, qu’est-ce que la lumière si ce n’est quelques railleries à l’égard d’une vie toute-puissante bouleversée des frêles fracas que l’on n’a guère souhaités provoquer? Pourtant, il y a ces brins dorés qui culminent dans le funeste trépas alentours. Un regain terni des pleurs, des coulées qui acculent sur ses joues, du jovial agonisant. À l’autre extrémité, la chirurgienne a incliné une tête curieuse aux émois de la nymphe. On entend le feu qui l’habite crépiter sous ses eaux salées. Roseen s’approche, accueille l’angelot entre ses bras « moi non plus, je ne comprends pas, le murmure réchauffe, verbe épars, la gamine s’écarte. La sentence est un dérivé complexe, dès lors que c’est impossible, il vous est donné d’y croire ». La médecin avait entendu les vents qui avaient condamné l’être, pourtant, à elle-aussi, il était interdit de ne pas fonder d’espoirs. On ne décèle toutefois aucune empathie à la racine de sa parole, car ce qui devra être sera sans nulle possibilité pour elle de contenir les dégâts.