breaking this fixation (vivi +18 kinda hot & stuff)

Le pas léger, t’avance sans sentir les kilomètres qui défilent sous tes pieds. Marcher, c’est moins fun que de patiner, mais ça t’as toujours plu. Ce qui explique que t’as pas pris de taxi – une dépense inutile, qui plus est – et que depuis que le bus t’as déposé, t’as préféré tes pieds. Pour chercher le bon quartier. Google ne ment pourtant pas, l’adresse qu’on t’a filé est exact. Bref, pas de raison de t’inquiéter. Ce qui explique que tu sifflotes joyeusement un air, tout en avalant la distance te séparant de ton copain de désintox. Celui qui te fuit, étrangement d’ailleurs, depuis que vous en êtes sortis. Y’a pourtant son goût qui te hante encore la bouche. La chaleur de son visage, là dans le creux de ton cou. C’est con qu’il ait honte. Ou peur. Ou juste changé d’idée. T’es pas certain de ce que tu dois comprendre par le silence radio de Love.

Tu devrais probablement hésiter, à le visiter cet après midi. Seulement, t’es pas fait comme ça. Les doutes, c’est un peu comme le vent : ça peut te déranger les cheveux, mais ça ne peut pas s’accrocher à toi. Ils se contentent de passer, de t’effleurer. Tant pis, hein. Parce que toi, t’as envie de le voir. Que ça fait déjà trop de temps. Mais c’est ça le hockey et l’école. Les devoirs et d’avoir une vie sociale. Sans parler de tes deux sœurs. Tu manques toujours de temps, jusqu’à ce que tu décides de faire un truc : aujourd’hui, tu visites Love. Il n’y échappera pas. Son daddy est d’accord de toute manière, il t’a même proposé de te prêter une clé – ce que tu as refusé. Les clés, c’est intime. Ça se mérite. Oh, après tout ce que vous avez partagé, Love et toi, durant la cure, tu considères que vous êtes intimes. Mais ça doit venir de lui, pas de son daddy – quand bien même un daddy sait toujours ce qui convient à son petit, évidemment. Question de respect – et puis t’as quand même la sensation que Love n’est pas ENTIÈREMENT dans le délire de contrôle. Il peut prendre certaines décisions de lui-même.

Pourtant, aujourd’hui tu ne lui laisses pas le choix de t’ouvrir la porte. Parce que tu te plantes droit devant et cogne sans hésitation. Sans réfléchir au pire : et s’il te refermait la porte au nez? Allons donc, impossible! Pas Love! Non, tout sourire dans ton blouson aux couleurs de ton équipe de hockey et ton sac à dos en équilibre sur une épaule, t’attend sagement. Qu’il arrive. Qu’il t’ouvre. Qu’il se passe la main contre la nuque, alors que toi, tu souris simplement. Joyeusement. Que tu le bois du regard – il est terriblement mignon, Love. Surtout sous toute cette lumière – encore plus, dans le noir, quand y’a ses doigts qui explorent ton ventre. Celui qui se contracte, par réflexe, en l’apercevant. « Salut, Love... » que tu souffles simplement, tout en calant une épaule contre le chambranle de sa porte. Une technique plutôt efficace, pour empêcher les gens de te fermer la porte au nez – sait-on si jamais, ça devait arriver.

Il a l’air nerveux et tu rigoles devant son air crispé. Sans malice, évidemment. Non, tu ris comme un enfant le ferait. Et alors qu’il te dévisage, à moitié effrayé par ta soudaine apparition semble-t-il, tu t’humectes lentement les lèvres. Pour sourire quand son regard, un chouia inquiet d’ailleurs, s’attarde sur le tracé de ta langue. Il te demande si ça va et tu ris encore. « Maintenant que tu me regardes, ouais. Ça va plutôt bien, même. » T’incline même lentement la tête sur le côté. Lui expose un bout de ton cou – mieux, de ta gorge. Il s’en rappelle, de ça? De la morsure? De combien t’aimais ça? Il a peut-être pas compris que c’était pas juste un extra à la désintox. « Je dérange? » Tu le demandes par politesse, mais en réalité, t’en as rien à foutre. T’es là pour rester et de fait, tu t’avances, sans lui laisser la chance de répondre. « Super! C’est ton daddy qui m’a filé ton adresse, vu que tu n’as jamais répondu à aucun de mes sms. Parait que t’as changé de numéro, c’est con quand même! » Et tout ça, tu le dis en souriant. Sans réellement le lui reprocher, tu sais que sa situation est compliqué. T’as surtout compris que lui, Love, était quelqu’un de compliqué.

Si seulement les complications te faisait peur, peut-être que tu pourrais le laisser en paix. Mais non. Tu forces plutôt ton chemin, pour te faufiler à l’intérieur, non pas sans effleurer son estomac de ta main – puis la sienne, de main. Ton sac s’échoue au sol, sur le seuil du séjour et tu pousses une sifflement. « Joli! J’aime beaucoup l’éclairage. Ce doit être pratique pour ton art, hein? » Comment ça, tu parles trop? Du tout. Tu vires plutôt ta veste et l’abandonne sur un quelconque fauteuil, pour visiter les lieux. Tu cherches ce qu’il a créer. Tu veux voir. Toucher. Mieux, tu veux le goûter, lui. Ce qui explique que lorsqu’il te rejoint, tu pivotes dans sa direction. Il a tout juste le temps de comprendre qu’il est piégé, que tu glisses une main contre sa nuque, pour plaquer un baiser à ses lèvres. Tu voudrais l’embrasser gentiment, aussi délicatement que dans votre chambre à la cure. Mais tu peux pas. Pas après autant de temps séparé. Alors tu le ravage. Tu l’embrasses comme s’il était de l’oxygène et toi, en train de te noyer. Et quand l’air manque bel et bien, tu recules le visage pour haleter doucement contre son visage, le regard rivé au sien. Un sourire courbant déjà le coin droit de ta bouche. « Tu m’montres ton art? »

Dire que tu n’as rien à foutre de Chris est un doux euphémisme. Tu n’as rien contre le bonhomme, plutôt sympathique d’ailleurs, mais tu réclames actuellement toute l’attention de Love. Ce qui explique qu’il suffit que le prénom de son daddy passe le seuil de ses lèvres, pour que tu l’embrasses. Que tu lui prennes son air. Ses pensées. Surtout celles ne te concernant pas, que tu les achèves à coup de langue. Tes doigts se cramponnant aux cheveux que tu trouves contre sa nuque. T’as rien à faire de ce que Chris à fait. Y’a que ce que tu peux faire pour Love – et ce que lui, peut faire pour toi – qui t’intéresse. Et tu souris en sentant ses mains s’accrocher à toi, s’éprendre de ton t-shirt. Là, c’est bien mieux comme situation. T’as follement envie de lui lécher les lèvres, de lui mordiller la lèvre inférieure, mais tu le laisses reculer. Qu’il mette un peu d’ordre dans ses pensées, même si tu espère bien les hanter.

Il parle alors de toile et t’as ton éternel sourire en coin, quand il se met en marche. Qu’il t’entraine, dans son sillage, en direction de ses créations. Un temple, en réalité, avec la ville à ses pieds. Pour le vénérer. Pour mieux l’admirer, te semble-t-il. Tu remarques bien évidemment les nombreuses fenêtres, admire même brièvement la vue, mais c’est lui qui te sers de lumière. La flamme contre laquelle tu espères bien te brûler les ailes. Le bout des doigts, ceux qu’il léchait avec tant d’envie. Ceux qui n’attendent que d’être enfoncé dans sa bouche, oui. « Très joli... » que tu souffles, révérencieux. Mais de quoi parles-tu donc? La pièce, la vue, les nombreuses toiles ou bien de lui? Toi, tu sais. Tu ne te laisses d’ailleurs pas distancer, le suivant de près. Tu es un corps astrale attiré par sa force d’attraction. Son magnétisme. Et alors qu’il fouille ses toiles, tu observes sa nuque. Son dos. T’hésites à y glisser une main, mais il soulève une toile et tu abandonnes ton projet. Le temps de regarder. D’admirer. Tu ne comprends d’ailleurs pas trop ce que c’est sensé représenter. T’es pas très artistique, toi-même. Alors t’incline la tête d’un côté, puis de l’autre – tu cherches un sens à ta vie, mais tu souris toujours. « Les couleurs sont jolies, mais je ne vois pas trop ce que c’est… sans vouloir te vexer, hein. » Absolument pas. Au pire, t’es un peu con et puis voilà.

Il cherche de plus belle et tu le laisses faire, le bout des doigts te démangeant. Faut que tu le touches. T’es pas venu rien que pour son art – Chris aurait juste eu à te montrer sa toile, si c’était que de ça. Rien à foutre. Non, tu voulais le voir lui. Et tu remarques la toile qu’il repousse, note son emplacement dans ton esprit, mais t’as plus important à faire pour l’instant. Ce qui explique que tu presses tout naturellement ton corps contre le sien. Tu le sens se tendre, ses mouvements comme ralentit. Il fige et tu souris, le museau contre son cou. Celui contre lequel tu presses déjà des baisers, les premiers se voulant taquin, le troisième plus langoureux, alors que tu suçotes doucement sa chaire. Que tu le mordilles. Y’a ta main droite qui se presse à lui, qui passe de son flanc à son ventre. Pour y foutre le bordel. Pour le remuer. Tes doigts qui poussent délicatement sur sa peau chaude, flirtant avec le haut de son pantalon – celui qui ne restera assurément pas. Et ton autre main, plus traitre encore, qui s’enroule autour de sa gorge. Sa pomme d’adam contre ta paume. « Tu m’as pas peint, Love…? » que tu murmures contre son cou, juste sous son oreille.

T’es certain qu’il a peint un truc à ton sujet. Comment un type aussi créatif que lui, pourrait oublier tout ce qui c’est passé entre vous? Votre cure pour expérience commune. Non, il se rappelle. Il a créer un truc vous concernant. Tu presses plus fort tes reins contre ses fesses et soupire contre sa peau, en te rappelant certaines nuits. Vos écarts de conduite. Ses dents, dans ta chaire. Ta bouche, barbouillée de carmin, sur lui. Son torse maculé de ton sang. Des jeux innocents au goût ferreux. « J’t’ai pas manqué, petit chat? … Pas même un peu? » que tu boudes presque, là contre sa nuque, tes lèvres y migrant lentement. Dans des baisers où ta langue se mêle gentiment. Pour excuser les coups de dents que tu y enfonces.

T’insiste probablement trop, Vivian. Sauf que t’as pas appris à faire autrement. T’as beau être un « gentil » garçon, en apparence, au final t’as toujours été trop insistant. Exigeant qu’on t’aime plus fort. Persévérant jusqu’à ce qu’on te remarque. T’as besoin d’être sous le spotlight, sinon t’as froid et tu ne vois plus clair. C’est ça, cette attention, qui te guide à travers ton existence. Et si ça te branche bien, parfois, d’avoir à réclamer, à devoir faire le beau – le défi d’être aimé quand l’autre se débat pour ne pas céder – avec Love y’avait pas eu besoin. Dès le départ. Dès que tu t’es installé dans sa chambre, à la cure. Il t’a accepté sans trop d’effort, sinon une dose correct de méfiance. Son coeur, de porcelaine te semble-t-il, hésitant à te laisser approcher. Parce que c’est un fait, ça aussi, t’aime bien enfouir les doigts dans les poitrines. Faire frétiller tes doigts entre les barreaux des cages thoracique. Carnivore, bouffeur de coeur. Et le sien n’est pas à l’abri, ça t’en es certain à chaque fois que t’écrases ton corps au sien. La faute à son odeur, un parfum qui te réchauffe plus que le ventre. Mais t’as aucune envie de lui faire du mal, ça n’a jamais été le but – de toute manière, t’aime pas blesser les gens. C’est jamais que des accidents, c’est jamais de ta faute. Love devrait le savoir – c’est probablement pourquoi il t’a éviter jusqu’ici, hein?

Rien à faire, parce que tu lui dévores tendrement la nuque et le creux de l’épaule. Grognant de plaisir à chacune de ses affirmations. Oui, il t’a peint – et tu veux voir. Oui, tu lui as manqué. Quel bon garçon il fait, si tu étais plus vieux, tu serais son daddy – en fait, t’as rien à faire de votre écart d’âge. C’est jamais qu’une question de moyen à ce stade. Tu ne peux pas être son daddy et être un boytoy, toi aussi. C’est bête, hein. Trop. Surtout quand il pivote, qu’il te fait face. Sa bouche comme un appel au vice. Y’a du feu dans ses yeux et tu braques donc ton regard dans le brasier. Besoin de brûler, foutrement envie de cramer. Tu te lèches encore un bout de lèvre, ta main glissant contre l’arrondis parfait d’une fesse. Un geste presque possessif – sauf que t’as jamais sut faire ça, être jaloux. Réclamer l’exclusivité, c’est con dans ton esprit. Pourquoi on devrait limiter l’accès à pareille œuvre d’art, hein? Aucune idée. Mais tu le ramènes contre toi, un soupir sur les lèvres quand vos bassins s’écrasent ensemble. Puis, c’est sa bouche que tu récupères et son corps que tu presses contre un mur. Parce que tu réclames, encore. Et encore. Jusqu’à ce qu’il ne soit plus remplis que de toi. De ton odeur. De ton goût. De ta chaleur. Et à court d’air, tu presses à nouveau ton front contre le sien. Un sourire t’éclaire déjà le visage, mais tu refuses d’ouvrir les yeux. Tu profites, simplement. « Je veux voir… tu veux bien..? » et voilà, il a droit à ton petit sourire en coin. Pour le faire céder.

Seulement, t’as beau réclamer de voir, d’admirer, y’a tes reins qui se frottent lentement à lui. Qui propose autre chose, un tout autre programme. De ceux n’incluant pas son pantalon ou son sous-vêtement. Il peut tout virer, tu feras pareille. Y’a même ta main qui se resserre gentiment sur sa gorge, qui ramène sa bouche. Celle que tu embrasses maintenant tendrement. Une fois, puis trois. Celle que tu mords doucement, sans aucune intention de le faire saigner – non, ça c’est ton rôle. « Est-ce que je suis l’une de tes muses, Love? … » que tu souris, contre sa bouche. Celle que tu relache enfin, gentiment – à regret. Ton pouce tire délicatement sur sa lèvre inférieure et tu recules d’un pas, abandonnant ses fesses mais pas sa gorge – chacun ses priorités. « Allez, montre moi… épate moi, petit chat. » Et alors, tu pourras le récompenser. En jouant la muse, à travers le carmin et le pêche, ta peau pour canevas. Tes veines ou ton cul pour instrument. Tu recules encore de deux pas, mais ton regard est plein de feu, tu l’immoles tendrement du regard. Y’a encore ta langue qui passe sur tes lèvres, qui le tente.

Est-ce que t’aimerais être sa muse? Suffit de te voir sourire, pour savoir. Mais t’es bon joueur, Viv. T’acquiesce, presque innocent. Des allures enfantines qui ne vont pas avec le reste de ton corps. De tes envies. Ou peut-être que si, peut-être que t’es encore qu’un grand enfant. Qui veut trop, qui veut tant. Mais surtout, qui le veut, lui. Maintenant. Enfin, chaque chose en son temps – et finalement, t’es peut-être pas si immature que ça, parce que tu sais ravaler tes désirs immédiats. Le temps de voir, de regarder.

Il s’approche des toiles et t’approches, mais rien qu’un peu. Parce que, quelque part, toi aussi t’es conscient de ce que tu es. De ton influence sur lui. Tu lui laisses un peu de temps, assez pour trouver la fameuse toile. Et quand, enfin, il te la dévoiles, tu hausses les sourcils. Tu te reconnais, évidemment. Ça n’a rien de narcissique d’ailleurs, mais il a mis ton visage dans le reflet. T’as déjà un sourire en coin, sourire qui se propage rapidement, qui te fend le visage en deux. Et t’admire, presque autant que tu aimes le regarder lui, l’œuvre. Tu tends même les doigts, pour lui lancer un coup d’oeil. Tu demandes la permission, de toucher. De t’approcher. Suffit d’un vascillement dans son regard et tu effleure la gorge qu’il t’a peint. Le pourpre te fascinant. « Wow... » que tu murmures, ébahis. Tu sais pas quoi dire, tu sais plus où regarder. D’une main, tu suis les traces sur la gorge peinte, de l’autre, tu trouves le bas de ses reins. Pour le cajoler. Le féliciter.

« C’est comme ça que tu me vois…? » tu chuchotes toujours. Incapable de retrouver ta voix. T’inclines la tête sur la droite, pour mieux observer le rendu et tu ramènes enfin les yeux sur lui. Si un feu y brillait avant qu’il te dévoile quelle genre de muse tu fais, c’est des étoiles qui y scintillent maintenant. « Pourquoi t’as pas encore ta propre exposition? J’comprend pas... » du tout, même que. Pourquoi Chris lui a pas encore trouver un coin? Peut-être que tu peux en parler à l’une de tes mommy. T’abandonnes doucement la toile de la main, pour pivoter dans sa direction. Ta main lui agrippe l’arrière du pantalon et le ramène contre toi, parce que tu happes déjà sa bouche dans un baiser tout en douceur. T’es tendre, maintenant que t’as vu. Maintenant que tu sais. Que lui aussi, il a pensé à toi. Que tu lui as manqué. Qu’il fantasme, lui aussi, sur ce que vous avez partagé à la cure. Et y’a cette envie, juste sous ta peau, de saigner. C’est pas que tu sois du genre à t’entailler, loin de là. Mais avec Love, c’est différent. Alors tu déboutonnes son pantalon, sans cesser de renouveler les baisers que tu lui offres. Puis, tu tires sur le vêtement, lui arrache son sous-vêtement dans le même élan. Histoire de l’aider à se mettre à l’aise. Quand tu relâches sa bouche, c’est pour tirer sur le col de ton t-shirt et le faire passer par-dessus ta tête.

Puis ta bouche revient, comme une hantise. Une nouvelle addiction, qui récupère sa bouche. Encore et encore. Comme ton corps, qui avance et fait reculer le sien. Et tes lèvres, qui rigolent contre les siennes, quand il s’emmêle les pieds dans son froc. Celui sur lequel tu marches, pour l’aider. Tu le stabilises, tes mains glissant contre ses fesses, jusqu’à ce qu’il soit libéré. Jusqu’à ce qu’il recule jusque contre une grande table – à dessin, mais ça, t’en as aucune idée. L’art c’est trop abstrait pour toi. « J’t’ai manqué, Love? » que tu murmures contre son menton, tes lèvres glissant contre sa gorge, celle que tu suces avec appétit. Sa pomme d’adam foutrement délicieuse – comme tout le reste de sa personne, en fait. « J’ai pas arrêté d’penser à toi… j’ai besoin d’toi... » que tu grognes contre la base de son cou, tes reins s’écrasant plus fort à lui.

Tu contrôles plus grand-chose, même si les apparences sont trompeuses. C’est toi qui repousse Love contre la table bizarre. C’est toi qui lui a viré son froc, qui l’a mis à nu. C’est aussi toi qui l’embrasse, qui lui dévore le cou. Et pourtant, t’as pas l’impression d’être celui qui décide. Tu lui lègues ton statut de soleil et c’est toi qui orbite autour de lui, la loi de l’attraction obligé. Tu saurais mieux te tenir, s’il ne t’avait pas tant évité. S’il ne t’avait pas ignoré. S’il n’avait pas tenté de t’effacer – oublier? Là il ne te reste plus qu’à l’empêcher de continuer – qu’à t’enfoncer de force sous sa peau. Dans sa poitrine. Dans son ventre. Dans sa tête, si possible. Pas juste sur ses toiles. T’as bien envie d’être une muse, mais tu préfères être Apollo – qu’il soit Icare. Non pas pour le faire chuter, tu ne cherches – désires – pas sa douleur. Non, tu ne réclames que ses mauvais penchants, son addiction. Pour lui, tu veux te faire héroine, celle qu’on se shoot directement dans le coeur. Celui qui fait que tout s’emballe. Tu veux lui filer la fièvre, que se passer de toi le rende malade. Parce que tu l’as sentis la connexion durant la cure. Parce que y’a pas que le sport qui compte – même si t’aime faire que non, que tu patines trop vite pour te faire choper. Mais par qui? Par quoi? Faut pas y penser, c’est pas pour toi.

Sauf que là, tout contre Love, c’est difficile de faire autrement. De ne pas adorer le creux de son cou que tu marques gentiment. Pour rire. Pour jouer. Parce que t’es un sale mioche – adorable, d’accord, mais quand même vicelard. Puis t’es plus rien, rien qu’un visage. Celui qu’il attrape, le bel artiste torturé, pour te regarder en face. Tu lui offres un sourire en coin et à ton tour, tu le dévores du regard. Y’a tellement à voir. Ses yeux, un peu éteint mais où des cendres rougeoies encore, suffit d’y foutre un peu de kérosène, t’en es certain – et son daddy aussi. Son nez, petit truc adorable. Sa bouche, ou l’une de tes dernières obsessions, parce que c’est l’enfer et le paradis. Dessus. Dedans. Tu rêves de sa langue et approche le visage, effleure son nez du tien – adorable petit chiot que tu sais être. Innocent, jusqu’à preuve du contraire. Inconséquent, sauf quand il faut rassurer – refermer ta prise sur lui.

Tu ne comprend pas entièrement sa mauvaise estime de soi. Tu sais pour son ex, t’as compris qu’il l’avait abimé et t’es conscient qu’à l’intérieur il saigne encore – qu’il saignera peut-être toujours. Mais tu ne comprends pas sa vision tronqué de sa personne. Saigner n’empêche pas d’être beau, d’être désirable. Attachant. Tu lui as déjà dit que tu l’appréciais – il n’y a peut-être pas cru? Alors tu souris plus doucement sous sa nouvelle question. Il demande si t’as besoin de lui, comme si ta langue avait fourché, qu’il s’agissait là d’une erreur. T’inclines la tête sur le côté, curieux et amusé – mais pas autant que tu le voudrais. Parce que y’a un doute dans son regard, doute qui n’est pas partagé dans le tien. « Ouais… et toi aussi, t’as besoin de moi… on se comprend, tous les deux, t’es pas d’accord? » et cette fois, c’est un peu toi, qui devient vulnérable. Parce que malgré tes airs aériens, toi aussi t’as un coeur qui gonfle dans la poitrine. Rien à voir avec le truc qui gonfle entre tes cuisses – le sexe est écarté de tes pensées alors que tu glisses les deux mains de chaque côté de son visage. Toi aussi. Dans un geste révérencieux – Love comme un nouveau dieu devant lequel te prosterner. À aimer. « Y’a personne d’autre qui comprend ce que je suis vraiment… personne qui voit sous l’auréole et le sourire. Mais toi, si… hein? » ouais, tu veux qu’il te rassure.

T’es presque certain qu’il a compris, durant la cure. Durant toutes ses nuits passées ensemble. Toutes vos balades. Les thérapies de groupe où t’as avoué que tes parents s’accrochaient – et t’accrochais – à une idée de toi, plutôt que de se fatiguer à te connaître. T’es jamais que le sportif sympa, le gars à qui tout réussis semble-t-il. Et pourtant, t’es forcé de vendre ton cul – et on s’en fou si ça ne te dérange pas trop et que tu considères pratique d’être payé pour faire des trucs vicieux – pour survivre. Pour continuer à être la belle image de papier glacé qu’on a fait de toi. Tes mommy et daddy croient avoir tout compris, ils financent ton image et tes rêves, mais ils ne comprennent pas. Ils se contentent de prendre. De vouloir. Un peu comme toi. Mais pas Love. Lui, il n’a rien à voir avec le cash. Il ne réclame rien. Au contraire, il te repousse gentiment, il te couve. Et ça te monte à la tête. Assez pour l’embrasser encore. Tendre au possible, le bout des doigts glissant de chaque côté de son cou. Tes lèvres jusque contre son menton. « Tu me fais du bien, Love… et moi, j’te fais du bien aussi? ... »