( amos ) blow.

le cœur s'est noyé sous l'effervescence de ses sentiments acides, à la noirceur enveloppante, sous l'amère habitude de couvrir le noir par du blanc. mais rien ne s'efface. les cicatrices trahies restent, marquantes, marquées.
amos n'est plus de celle dont l’innocence est immaculée, n'est plus qu'une pâle copie face à ces âmes translucides qu'elle admire tant, qu'elle rêverait de posséder par la force perfide qui émane de sa chair. elle est sale amos. amochée. maculée d'une haine sans pareille. mauvaise âme. il n'y a que les mouvements de bras, ceux qui dégagent une grâce sans nom, qui peuvent purifier la peau laiteuse et laisser croire à la môme qu'elle sera bientôt une rédemptrice, un astre brillant sur lequel les autres oseront poser leur regard. elle paraîtrait si fade sous cet amas de promesses, si accrochée aux idées qu'elle se ferait de sa propre personne. si prometteuse comme gamine, qu'elle ne peut qu'oser que le dessein reste en sa faveur.
les pieds sont abîmés, rougis par les efforts, bleutés d'échecs, sont devenus des poids à soutenir lorsqu'ils étaient avant, la pièce du chef d’œuvre, les instruments d'une victoire certaine. ils sont un fardeau, ce soir. ils brûlent des pas qu'ils n'ont pas effectué depuis un temps, se contractent de ces mouvements qui ne sont pas encore oubliés, de la grandeur promise qui se tarde à arriver. la folie furieuse dans les prunelles dilatées, elle s'est enfuie.
loin de la ville, loin du bruit assourdissant des grattes-ciel et de leur regard hautain, des inconnus croisés dans les rues couleur asphalte. c'est la solitude qui vient prendre place dans tout l'être, les pieds nus qui se fondent avec l'écume du bord de mer, et le sable qui vient épouser la forme des callosités formées avec le temps, pour n'être plus qu'un ensemble désert d'une douce froideur.  
soudain, les iris se font attirées par des mouvements brusques, pourtant légers. il danse, il danse de tout son être, il s'envole dans cette frénésie que seul quelqu'un qui s'abandonne connaît, il semblerait ne plus faire qu'un avec ses gestes virevoltants, aurait cette passion qu'amos s'efforcerait d'avoir. mais qu'elle n'a pas. alors ses prunelles restent fixées sur lui, celui qui danse comme plus rien n'importait. sur l'inconnu dansant sur la plage déserte alors que le froid se fait tyran du reste. le silence balance dans le myocarde d'amos, se ferait trop calme pour qu'une tempête ne jaillisse pas après l'accalmie, mais ce n'est pas le moment. elle l'observe, encore et encore, tomber, puis se relever. pourtant, à chaque mouvement, c'est l'encéphale qui installe le doute, permet des compromis à la couleur âcre, puisque non, amos tu seras jamais l'excellence. t'as pas sa passion. t'as pas ton corps qui se tord avec tant d'émotion. c'est beau. s'abandonner est beau, se ficher des autres, les vagues s'échouent en même temps que ses gestes, et la gamine ne peut pas réprimer son sourire. alors, elle s'approche. tu danses bien. tu m'apprends?
elle aussi aimerait valser avec tant d'élan. qu'il lui apprenne, qu'elle devienne meilleure. qu'elle ne chute plus dans ses tristes essais.

@nihjee wang  

l'aube certaine qui s'annonce ne deviendrait plus qu'une lente mélancolie, terne face au gré des vagues qui s'échouent, montrant la douceur tempétueuse qu'elles abritent. elles se fracassent contre le sol, avec une telle délicatesse, si sereines d'engloutir le sable, si calmes de rougir les visages des malheureux qui s'y plongent. amos n'est plus qu'une figure de proue en proie au vent qui vient faire la faire valser, qu'une observatrice de ces êtres qui sont si différents de son âme grisée, mais semblables puisqu'aucun d'entre eux n'est suffisant face au froid qui leur tenaille les joues. elles sont rougies. presque couleur sang. couleur de l'effort. ses prunelles aux couleur de l'azur sont hypnotisée par celui qui repousse les grains de sable, par celui qui s’approprierait l'océan en entier tant il est solaire, sans se rendre compte de leurs regards. amos aime se faire statique, statufiée par les passions qu'elle perçoit, implantées dans les myocardes, dans leurs perpétuels mouvements, par ce qui n'émane pas de son âme. qu'elle aimerait le leur voler, se l'approprier. cette fois, ce n'est plus que de l'admiration présente dans les iris, une sorte de contentement taciturne, installée dans un sourire, celui d'une sirène dont le chant n'a pour but que de conquérir.
elle s'est approchée l'enfant, tel un prédateur s'approchant de son dernier dîner, celui qui lui redonnera une réelle pulsion de vie, le côté carnassier effacé par le sourire implanté sur les lippes tant il brillerait de la nouveauté qui s'est jouée sous ses yeux. c'est cette vibration entre les os qu'elle devrait ressentir, sous le creux de sa poitrine, l'abandon d'un corps pour ne plus que devenir déesse larmoyante, insaisissable, sous les quelques notes de debussy.

elle voudrait danser à sa façon,
comme lui,
et faire mourir de grâce ceux qui la regarde

c'est sa réponse qui résonne dans son crâne, comme un vacarme sourd qui gronderait sous l'épiderme, qui l'arracherait de la douce torpeur qu'elle s'était créée, en prose avec le doux spectacle qui s'offrait à sa vue, qu'elle découvrait sans autorisation, dans une intimité où elle n'était pas la bienvenue, mais telle est la sirène, à se faufiler entre les âmes. à se faire voleuse de leurs émotions. et si on est vide? si on ressent que dalle? peut-être bien qu'à force d'en avoir trop eu, t'en as plus. peut-être qu'on te les as volé amos. peut-être que ce n'est qu'un aperçu de ta vie morne. le ton s'est déchaîné en même temps que les rafales qui soufflent, le ton ressemblerait à une vulnérabilité à peine acceptée, une faille qui jamais, n'a osé se montrer au jour. mais qui est là, présente, dans l'accalmie qu'offre une autre réalité. j'suis ballerine. j'danse comme un robot. j'ressens rien. qu'elle balance, la môme. on s'connaît pas; à qui t'irait raconter ça t'façon? elle ne peut s'ouvrir à son myocarde, puis qu'il se ferait tranchant de vérité qui la laminerait, réduirait toute son entièreté en ange déchue, anesthésiée de ce qu'elle sait déjà, au plus profond de ses organes. l'orage se déchaînerait en elle, et amos n'aurait plus que ses yeux pour s'extraire, n'aurait plus que ses yeux pour pleurer à chaude larmes de l'imposture qu'elle est, de la prétention qui n'a pas lieu d'exister. tu veux vraiment pas?
tout pourrait être différent.

@nihjee wang

l'imposture se craquèle. au fur et à mesure que les mots s'échappent des lippes, libérés, comme des vapes de fumée qui chercheraient à s'échapper loin de cette oppression créée dans les poumons. les limbes ne sont plus assez grandes pour contenir l'abîme qui se joue dans l'encéphale, pour contenir les paradoxes qui s'accrochent au myocarde, bien qu'ils ne soient là que pour le couvrir d'accrocs. pour qu'elle se dévoile la môme, pour qu'elle hurle à plein poumons les péchés qui se dessine au dessus de sa tête, qu'elle se purge de ses crimes, des désillusions qui se sont imprégnés dans sa chair. putride chair, fétide chair, symbole d'une innocence échangée sans contre partie. c'est ce qu'elle croyait quand on lui a promis que le monde, et même les astres auraient les yeux rivés sur ses iris à la couleur d'un ciel d'été. amos n'est plus qu'une coquille résolument vide, qu'une infection qui ne cherche qu'à laisser des traces de son passage. vous voyez, j'ai existé. même si mon nom n'est plus en haut de l'affiche. j'ai existé.
et en laissant le poids de la pureté la quitter, la gamine s'est fait prendre toute son humanité. évidemment, c'est ça d'laisser son âme à n'importe qui, à s'extasier d'une future grandeur qui électriserait la peau. on ne la retrouve plus entière, et cette fois, ce sont les sentiments qui manquent. envolés depuis que le verre s'est logé dans le talon des autres. déchirés dès la première chute de leurs corps frêles contre le parquet. elle fut seule amos, à rester debout, avec les prunelles vitreuses. seule entre les corps qui chutaient. sabotage. mais aucunes preuves. avec la stupéfaction d'une conscience qui se réveille, c'est comme s’amocher le visage contre le béton, une lente réalité qui se dessine devant son regard tétanisé. qu'est-ce que j'ai foutu? alors, elle s'est enfuie. là où les vagues ne ferait d'elle qu'une bouchée, qu'une énième rougie par l'iode, rougie par le sel des larmes qui tombaient sur ses longs cils.
pourtant, c'est une dernière pulsion de vie qui la calme lorsqu'elle le voit. lui et sa grâce, la passion qu'il dégage n'est plus qu’hypnotisante, alors, tous, peu importe qui ils sont, posent leurs yeux sur cet être qui danse, qui danserait jusqu'à ce que son corps lâche. tu crois que c'est possible toi? de trouver une force qu'on a perdu? les lippes s'étirent dans un regard mauvais, croit-il en ce qu'il raconte? les failles se montrent alors. amos n'est rien de plus qu'une môme perdue dans une violente tempête, à la recherche de ce qui pourra la sauver. une gamine qui le supplie presque, lui, l'inconnu de l'aider. d'lui donner sa passion, son dévouement pour la danse. qu'elle devienne la plus gracieuse de toutes. mais l'heure n'est plus aux regrets, les choses sont ce qu'elles sont. les dommages collatéraux ne compteraient plus, si ils ne hantaient pas amos une fois sur deux. il faut ce qu'il faut.
pourtant, c'est une main qui vient pousser son épaule. celle de l'inconnu. une fois. une deuxième. une autre fois, plus violemment, suffisamment pour que son corps rencontre le sable, que ses vêtements en soient imprégnés, qu'ils lui collent à la peau. elle sait ce qui se trame, mais la colère gronde entre les tripes. tu vas voir si j'suis pas ballerine. le ton est presque amusé, mais d'une conviction étonnante, tant que l'orage ne se déclenche pas. que la colère ne prend pas possession de ce qu'il lui reste. elle ne contrôle rien. elle se lance la sirène aux paroles immondes, la sirène qui ne voit que sa propre noirceur, qui en a fait son humanité. elle se lance, et rapidement, se cale sur le tempo qui se joue dans le crâne. ses pieds brûlent des mouvements qu'elle n'a pas exécuté depuis si longtemps. alors, elle commence sa douce valse. un extrait du lac des cygnes, de l'acte deux, le plus connu, celui qui lui a donné l'envie de mouvoir son corps pour la première fois. elle se souvient du contraste entre les variations, entre le cygne blanc et son imposture. elle se souvient de ce qui l'habitait lorsque, pour la première fois, tchaikovsky est venu se glisser dans son oreille. alors, son corps commence les premiers pas. la conscience s'est envolée. il n'y a plus que la symbiose de l'enfant et de la musique. la symbiose d'un danseur et de son corps qui se tord, vacille dans tous les sens, pour ne former qu'un seul ensemble.
l'ensemble tant cherché. tant voulu.
ils dansent, cheveux dans le vent.

 

@nihjee wang  

la libération de leurs enclaves ne se fera que s'ils recrachent le poison qui s'est lové dans leurs myocardes insatisfaits, brûlants du monde éreinté qui les entourent. ils ne sont plus réellement des êtres qui se regarderaient de loin, non, à présent, ils défont ensemble les pansements qu'ils se forçaient à cacher, ils se mettraient presque à nu pour dévoiler les cicatrices qui se sont formées sur leur épiderme. ils expient leurs fautes face au vent qui se fait d'une force mélancolique, le sable vient abriter leurs pas timides, leurs mouvements plus agressifs, ceux qui leur font presque perdre l'équilibre. pourtant, même s'ils chutent, l'échec paraîtrait plus doux, inexistant des attentes qu'ils portent sur leurs dos courbés, à la façon d'un atlas malmené, surmené, déstabilisé. la scène semblerait surréelle, les prunelles n'y croient même plus tant elles se sont habituées à l'artifice de la scène, aux grandes lumières qui transforment les ombres, alors le reste du décor n'est plus qu'un amas flou de clarté aux nuances froides, de formes, des tas de béton qui font déjà bien tâche face à la grâce qu'elle aperçoit amos, face à la frénésie dont ils font preuve, tout ça n'a plus rien de robotique, il n'y a qu'exaltation dans leurs myocardes, l'aura d'une énergie survoltée qui se joue face à l'écume bien déchaînée, à croire qu'elle s'était accordée avec eux pour défaire leurs tristes regards sur le monde, pour envoyer valser au rythme de leurs mouvements une sorte de zemblanité qui s'était installé dans le creux de leurs paupières, voile fin et clairsemé qui n'apportait que misère aux deux parties. le regard se glisse parfois vers le côté droit, cherche une faille appuyée dans les iris de celui qui danse, s'époumone à ses côtés. quelles blessures porte-il pour se retrouver là, à s'intoxiquer avec l'iode? qu'est-ce qui le tue autant?
fugace traîtresse, voilà ce qu'elle fut; voilà ce qu'elle est. même dans cet instant de silence où les battements furieux du myocarde se font entendre, la louve ne chercherait qu'à dévorer sa propre patte, prise dans le piège des blessures à découvert, des failles qui devront être à nouveau être pansées, puis cachées. elle cherche dans son regard les compromis, la promesse d'un assuré non-dit, le contrat que ni lui ni elle n'iront rompre, paralysés par une certaine peur muette, par la crainte que le peu qu'il leur reste s'envole en éclats. s'ils se retrouvent à danser là, c'est qu'un secret existe. ses poumons s'écrasent, cherchent de l'air, depuis combien de temps retient-elle son souffle avec tous ces mouvements saccadés? elle s'arrête. brutalement. s'étoufferait presque de l'air dont elle peut enfin bénéficier. il m'en faut plus. t'en dis quoi? qu'elle assure. faisons le une dernière fois. une fois rentrée, elle feindra le sourire, elle feindra la force céleste dont elle est soit disant la seule à posséder, et elle ira s'avachir sur le canapé en écoutant de la musique classique, histoire de rester dans le personnage qu'elle a façonné. depuis tant de temps. elle ne sait même plus amos. j'peux mettre un prénom sur ton visage? elle l'observe, le sourcil arqué, essayant d'anticiper un éventuel refus, une fuite potentielle. et toi, pourquoi tu danses? les mots sont francs, son regard le semble encore plus. la môme, elle estime que le contrat n'est pas assez respecté, qu'il doit se dévoiler comme elle l'a fait. leurs piteux souvenirs resteront sur cette plage, envolés par le vent, balayés par les nuits.

@nihjee wang    

c'est terne. le monde ne serait plus qu'une marche à gravir vers une infinité qui les attendrait, eux et leurs douces peines, eux qui détonnent trop face à la masse qui les entoure, eux qui explosent et s'explosent à coup de regards bien trop fissurés. et à leur tour, les deux se parent du froid pour marteler le sable, pour qu'à son tour, il devienne le coupable sur qui leurs pieds s'acharnent, la chair filtrée qu'ils frapperaient avec leurs poings, qu'ils feraient saigner pour ne serais-ce qu'avoir qu'un pouvoir sur le destin qui ne cesse de les amocher. sacrément amochés, ils sont. curieusement, quand c'est à vie, les blessures s'font assez discrètes. la môme se ferait animale, d'une brutalité sans pareille si le ballet ne la retenait pas par le bras, si la douceur qu'elle s'imposait n'était pas aussi vivifiante, si prenante tant elle est fabriquée de toutes pièces. là est le défi, celui de la reproduire à la perfection. mais l'encéphale est retourné sur son cycle de malheur perpétuel où la conscience s'affole, assaillit par les doutes, par les incertitudes cachées sous les couches de vernis qu'amos créée dès que l'une d'entre elles se détache. prétendre, être, voir? veut-elle réellement se voir sans artifices? sans la façade de gamine brillante et solaire qu'elle se donne? la vérité serait d'une laideur bien salissante pour son égo, mais dans ses prunelles polies, on l'apercevrait presque : cette môme qui sera satisfaite seulement lorsque le monde entier ne sera qu'un brasier; la môme qui pariait qu'elle l'épouserait pourtant, ce monde. il ne serait qu'à elle, n'aurait que des yeux pour pouvoir l'observer. pourquoi? elle même n'en a pas la réponse. ni l'indice. et si elle tenait à le trouver, elle n'aurait plus qu'une vision obscurcie par les larmes iodées. il est beau ton prénom. qu'elle lance, songeuse, face à l'horizon, face au reste des âmes qui les observent. le mien c'est amos. amos, fardeau en hébreu. et ça la ferait presque rire, rire jusqu'à en cracher de l'hémoglobine, tant son prénom n'est que le miroir de sa propre personne, prénom qui a signé, probablement avant sa naissance, son contrat avec le malin.
ils seraient si différents. mais si similaires. si dévastés, pourtant les rides ne se bousculent pas sur leurs visages. je vois. j'sais pas de qui tu parles mais qu'ils aillent se faire foutre. peut-être est-ce la preuve d'une fragile complicité formée entre les deux danseurs, peut-être est-ce simplement l'approbation des mots qu'il utilise, de la cause qui nécessite de s'épuiser face à la mer. alors quand il l'entraîne un peu plus loin, elle le suit aisément, et le corps tremblerait d'être resté au contact du sable froid, d'avoir arrêté sa lente valse qu'il tentait d'accomplir depuis le début.
alors,
ils recommencent,
ils s'épuisent de nouveau.
mais la môme s'arrête, essoufflée et balafrée par le froid et l'air salin, par la fatigue qui commence à se dessiner sur les os, par les mots qu'elle ne maîtrise pas et qui s'accumulent dans le creux de son œsophage. alors, elle s'assoit, à même le sable, finit par s'allonger pour contempler un ciel bien plus dégagé, comme si lui aussi les avait suivis dans leur quête de légèreté.
l'fardeau est lourd,
qu'ils aillent se faire foutre.