(cosima) indicibles outrages / tw

@James Marlowe & @Cosima Black

James.
James comme la pire des sentences. Elle l’entend le lui avouer au travers de cette nuit nimbée d’interdit, s’accroche à ses épaules, les froissent de ses doigts qui n’oseraient relâcher le corps qui la fouille, se fondant en elle pour y trouver l’introuvable Médée, guerrière au sang froid dans un corps pourtant bien chaud et réel, nourrit par l’incendie d’antan, la peau frelatée par les langues sans pitié qui ont emportés avec elles les âmes et les corps de ses parents, laissant l’orpheline à sa vie bien grise, rêvant souvent de l’orange du désastre, de la suie noire, de ses poumons endommagés par tout ce qu’elle a inspiré. Et elle manque d’y tomber sous ses paupières closes, les rouvrant, paniquée, pour se raccrocher aux iris qui se noient en elle, au touché gracieux qui serpente sur son dos, vipère de phalanges ne cherchant point à la mordre, le poison venant des larmes qui s’écoulent et qu’elle laisse retomber face à lui. Demain n’existe pas encore. Demain naitra malheureusement et amènera avec lui regrets et haine envers elle, envers lui, tentation de retrouver ce qu’elle ne pourra jamais avoir. Elle aimerait avaler ce prénom murmuré, le couvrir de ses lèvres où meurt le vent qui siffle dans ses poumons, chaleur invisible venant entre eux, les faisant se goûter l’un l’autre sans avoir à emmêler leurs bouches pécheresses, rêvant de l’entendre combler le silence de ses bruits gutturaux, de ses gémissements venant du ventre, de cette peine qui suit le plaisir tandis qu’il lamine le cœur de ses cuisses où coule l’ambroisie des femmes, les frissons courant contre l’échine attrapée, sous les flots des côtes, sous les muscles des hanches épuisées de s’agiter mais elle ne s’arrêtera que lorsque viendra l’échappatoire, la digne chute des ébats où court l’infernal parjure de leur étreinte. Elle pleure face à lui comme une vierge laisserait couler son sang devant le premier homme qui pourrait avoir l’honneur de l’honorer, sans sanglots, arquant la nuque pour y jeter ses chants, ne voyant pas le tableau de pourpre et de noir qu’ils forment, de deux bêtes humaines s’alliant dans la fange érotique pour se dévoiler l’un à l’autre comme jamais aucune ne l’a fait. Sauf face à Elle. Elle pourrait crier son nom, crier celui qu’il vient de lui avouer, ne plus savoir qui aimer ou faire semblant d’aimer, sentant les pointes de ses seins bien discrets frôler le coton de la chemise dont il ne s’est pas débarassé, engrangeant la mécanique de ses chairs qui se resserrent comme les battements divins d’un palpitant qui meurt autour de la lame qui plonge et replonge, qu’elle se force à attraper pour ne plus le lâcher. Elle voit son monde, elle perçoit sa peine lorsque ses paumes l’encerclent et le ravissent à ses cauchemars, y voyant là, ainsi, dans cet instant figé où ses mouvements ralentissent presque, la détresse, se rappelant la promesse faite plus tôt. Le temps n’est pas perdu, le temps est figé, pris dans une longue agonie où leurs deux corps saignent pour une femme qui n’est même pas ensevelie par la mort mais n’y a-t-il rien de plus douloureux que de vivre dans un monde où l’âme qui vous manque erre toujours, sans plus vouloir de vous ? Elle comprend. Elle comprend et ses larmes glissent bien davantage en ruisseaux muets, penchant à la tête, entrouvrant les lèvres comme pour tenter de dire quelque chose. Mais il y a des instants comme celui-ci où il ne faut aucun mot, où il n’y a que les gestes, que le corps qui puisse parler alors elle se détend, détend ses muscles raidis, s’assouplit sous l’assaut des reins enténébrés qui veulent y laisser la trace de son passage, jouissant de la puissance du mal-être qu’il glisse en elle.

Aveugle, paupières closes, elle laisse la langue venir recueillir l’eau maudite de ses larmes, les lèvres tremblantes, se laissant faire, bien docile et avilie et prête à crever ainsi pour que la douleur cesse, pour que vienne la fin qui enfle en elle, le vertige étreignant sa tête, écoutant la symphonie des plaintes qu’il laisse échapper tout près d’elle, attrapant à peine les lèvres au passage, dans une envie née de l’instinct, goûtant le sel de leurs morts communes, ses doigts flétris de cicatrices venant plonger à leur trou dans le noir de ses cheveux, s’y aggrippant autant qu’elle le peut, laissant enfler l’orage qui viendra, n’étant plus qu’un être fait de gourmandise, en voulant davantage, le souffle manquant, prête à tomber s’il ne l’avait pas rattraper, oscillant sur lui comme un bateau ivre pris sur les vagues, l’écume perlant sur ses joues, ses chants s’allongeant, ses ondoiements plus vivaces, aussi secs que des coups de poignards dans un corps se vidant déjà, la rage, la peine, le désir, la déesse de luxure rencontre le roi de la mort, le deuil baisant la passion, elle lui avoue sa détresse quand elle se laisse étreindre, se fichant des os qu’il presse de ses bras, de la peau encore sensible, s’oubliant dans l’acmé qui la surprend et la mélodie de sa jouissance se mêle à la sienne, se dévoile dans ce salon bien trop immense, resserrant ses cuisses mains, ses bras, son corps contre lui pour l’y emprisonner, que pas alors que sonne la fin tonitruante, il ne la quitte. En elle, elle le sent pleurer à son tour, vivifier son âme de son odieux passage, l’usant pour quérir la présence qu’il n’aura pas ce soir. Elle est loin de sa blondeur, de sa peau opaline, de ses yeux qui givrent le reste du monde mais elle se souvient, du regard qu’elle posait sur lui, de son trouble, de la rage mise dans l’étreinte lorsqu’il fut parti comme pour se venger sur elle de la dispute qui avait éclatée entre eux. Pantin volontaire, elle voit défiler ce qu’elle n’a jamais été, qu’un mur entre eux où ils frappent encore et encore.

Sous vos coups, je finirai inerte,
Un jour, peut-être, m’offrirez-vous la perte
De cette vie dont je n’ai plus tant besoin.

Mais pourrais-je oublier ce soir bleuté
Où tu vins comme un remède à ma solitude ?
M’offrant un bout de ce qui demeure de l’intime,
Moi simple inconnue au nom qui pourrait bien être faux,
Moi simple détenue errant dans un monde où tout me fait défaut,
Serai-je capable de te laisser périr ailleurs ?
De te demander, que cette nuit, tu ne passes pas la porte,
Que contre mon sein, tu t’endormes ?

Et elle se refuse à pleurer davantage, tombant contre lui alors que rien ne se voit réellement apaiser, la gorge irritée, agitée par les frémissements qui naissent après le tonnerre d’un orgasme qui l’enveloppe, cessant peu à peu ses plainte, se taisant pour laisser la place à ce silence se moquant d’eux, les méprisant d’avoir osé aller aussi loin tandis qu’elle sent dans l’ombre de son cou le souffle éreinté, qu’elle l’enlace, rouvrant lentement les yeux rougis de ses larmes, comme on enlace un amant qu’il ne faudrait pas voir partir trop tôt, rejetant la vérité.

Je ne suis rien.
Je suis le néant.
Je suis le vide dans lequel tu as voulu te jeter.
Je suis utile à ta perdition, à ta damnation.
Tu mourras, peut-être, à cause de moi.

N’osant rien dire, il semble que tout se relâche alors même qu’il demeure en son ventre souillé, qu’elle fixe le vide, que ses doigts caressent les cheveux et la nuque en des arabesques délicates, peignant sans but, refusant de croire à ce qu’elle vient de faire. Elle cille quand viennent les mots, elle cille mais ne sursaute pas, le corps épuisé d’avoir combattu, le dos douloureux, les hanches suppliant de ne plus bouger et elle se laisse étendre sur le coton pour qu’il la surplombe de son ombre, croisant à nouveau les yeux qui semblent sombres alors qu’elle les sait d’un vert profond, ignore pourquoi ce détail-là lui revient, rejouant la scène où elle se penchait à son tour vers lui dans cette chambre d’hôtel, ce visage qu’une paume ne veut pas quitter, hypnotisée par la jumelle souffrance qu’ils partagent. « Merci. » Voilà tout ce qu’elle peut lui avouer de sa voix brisée de larmes qui ne s’écoulent plus, la pulpe de ses doigts glissant sur son visage, sur la barbe naissante, sur la pommette caressée, découvrant son visage comme un artiste voudrait retenir les moindres ridules qui marquent la peau d’un visage, esquissant un pauvre sourire qui n’a rien de joyeux.

Merci d’avoir fait semblant de m’aimer,
Merci d’avoir fait semblant que j’étais digne de l’être.

Elle ignore ce qu’elle comprendra, elle ignore ce qu’il veut dire en lui donnant ses sibyllines paroles, laissant ses doigts glisser sur les lèvres embrassées, les fixant, les adoubant de ses doigts tendres, elle qui n’est faite que de violence. « Reste. » Et les tremblements reprennent alors qu’elle craint de le lui demander. Il ne lui doit rien, ils ne sont rien, rien que deux aliénés cherchant un fantôme pourtant bien vivant, prisonniers des boulets de leur solitude. « Reste, James. » Elle prononce enfin ce prénom qu’elle ignore être le bon ou non et pour cette nuit, elle veut ignorer ce qui est vrai et ce qui ne l’est pas, le voyant baigné par le bleu qui vient de la piscine non loin, par les lumières émanant çà et là mais demeurant toujours roi des ombres. Elle s’élève déposant la chasteté d’un baiser sur ses lèvres violées par les siennes, l’allongeant en glissant timidement sa langue pour revenir à la sienne, parlant un autre langage que celui des mots banales, ses paupières lourdes la laissant entrevoir son visage et alors elle se recule, expirant alors un rire qui sonne de tout son épuisement, sa dépression qui ne saurait être soignée, camée à la déchéance. « J’suis ridicule. » Son visage se détourne et elle observe le pan du salon, là où Médée a erré, a marché, a laissé son parfum de femme qu’elle ne pensait jamais revoir. « J’ai peur d’être seule ici. Je hais cette maison. » Pourquoi le lui dire ? Elle se hait tout de suite de se confier ainsi, paniquant alors, les brumes de leur étreinte retombant peu à peu pour la ramener à un éclair de raison, laissant retomber sa main, ses jambes qui s’enroulaient presque autour de lui, ses cheveux serpentant sur le canapé, la mine blafarde et bouffie par les larmes, loin d’être belle. Loin, si loin de tout ce qu’il aurait pu s’offrir ce soir. « Excuse moi … »

Excuse moi de t'avoir infligé la vue de l'horreur,
Excuse moi de t'avoir forcé à me prendre pour nourrir mes vieux espoirs,
Excuse moi d'avoir été là, ce soir-là, où je n'aurais jamais dû prendre vie.

Les yeux s’abaissent loin des siens, honteuse, ne se rendant même plus compte de la nudité exposée, perdue, se voyant comme la pire des femmes, la pire qu’il aurait pu croiser ce soir.

Tu l’entends ce craquement dans mon timbre, pas vrai ?
Tu l’entends que je suis prête à tomber à nouveau ?
Tu entends le doux chant de ma perte ?
Moi j’ai entendu le tien,
Moi j’aurais voulu prendre ta douleur,
Car je n’en supporte pas la vue, sans comprendre,
Sans savoir pourquoi ?
Pourquoi moi ?
Pourquoi nous ?

Mais peut-être vaut-il mieux ne jamais savoir.
Garder ses belles illusions et comme un enfant
Ne jamais faire face à la rudesse de la réalité.
 

(c) corvidae

@James Marlowe & @Cosima Black

Dans le chrome et le coton, elle descend de la plaine des mille extases offertes. Loin des tendres bras glacés de la solitude, elle ne perçoit rien des nuages du plafond au-dessus d’eux où oscillent les vergetures bleutées des lueurs de la piscine, champ bleuâtre de la mer silencieuse pour accompagner leur crime. En elle, il a délaissé le poison d’une semence qui ne portera pas ses fruits, persuadée d’être la femme indigne de donner vie. Elle ne pourrait se croire capable de voir arrondir la plaine de ses entrailles, incapable d’être mère puisqu’incapable de s’aimer elle-même. Quel amour pourrait-elle donner à un autre être né d’un adultère qui n’a pourtant pas de sens ? Elle le dévisage, elle se laisse éprendre par les caresses qui dévalent le macabre spectacle de ses cicatrices, peau sclérosée, brune ou plus pâle, tachetés çà et là comme un tableau raté qui, autrefois, était bien mieux à caresser. Elle aimerait saisir sa main, l’empêcher de l’explorer avec autant de tendresse mais la voilà figée d’émotions, figée par cet instant de silence qui suit la redescente, la came diluée dans l’acmé qu’ils se sont offertes,, défoncée à la peur de le voir partir. Elle n’ose plus s’aventurer vers son visage, sentant ses doigts passer là où ils peuvent, leurs vêtements vestiges de leur bataille menée avec affront, insolence, crachant à la gueule de celle qu’ils veulent auprès d’eux. Deux amants qui n’auraient jamais dû s’aventurer au-delà des sentiers de la haine. Mais la voilà incapable de se voir lui tirer une balle, de l’entendre gémir autrement que de son plaisir, guidé par elle et par les pensées qui ne citaient certainement pas que son nom. Elle n’est pas l’Unique et alors,, cela lui suffit. Prendre la poussière qui demeure derrière la défunte aimée, elle le veut, la dignité écrasée, séparée d’elle depuis bien longtemps. Le poids qui se fait plus lourd sur elle, attire son regard, la pousse à se détourner vers lui, ses cheveux emmêlés étalés en serpentins bruns sur le gris du canapé, sa frêle silhouette qui se sent bêtement protégée du monde. Elle n’a jamais eu besoin de personne pour la couver, n’ayant pas supporté le cocon dans lequel l’enfermer ses parents autrefois. Elle n’a jamais été princesse, ni ce diamant que Côme ne voulait pas goûter; Que penserait-il d’elle à cet instant ? Qu’est-ce que Kaan lui-même penserait d’elle, qui a osé le juger pour avoir accepté les pots-de-vins du père Black ? Que penseraient ces parents, emportés par la foudre ? La voilà couronnée par son diadème d’épines. Osera-t-elle à nouveau regarder Médée dans les yeux ?

Tant de questions qui se voient fauchées par la venue de ce « Non. » qui la voit se tendre, sursauter sous lui, cillant et le cœur se tord sous le coup d’une vive douleur, pensant à un refus face à son audacieuse demande. Elle entrouvre les lèvres, prête à se parer des derniers pans de fierté qu’il lui reste mais il la coupe sans le vouloir, la rassurant alors de ce sourire qu’il expose et qu’il lui offre pour la première fois. Il n’avait aucune raison de lui offrir un tel faciès et elle aimerait le détromper, lui dire que le ridicule est un bien pauvre mot pour définir son envie enfantine de ne pas demeurer seule dans cette fausse prison trop immense, où tous ses pas font écho dans les couloirs et pièces vides, où elle et Médée ont dansés un instant, elle, bien rieuse, voulant la glace contre sa peau chaude, qu’elle la pique et enflamme davantage son désir, que le rire explose mais Médée est partie bien tôt la dernière fois et n’est plus revenue, la laissant à ses draps froids, à son morne silence, à cet hiver solitaire où l’ennui la brise. Alors il bouge et l’arrache à ses ruminations futiles, glisse dans son dos comme une ombre vertueuse, l’enlace comme on ne l’a plus fait depuis longtemps. Un instant, ses paupières se ferment pour en savourer la tendresse bienvenue après la sévérité de leur union, laissant sa tête retomber contre le coton, sentant le souffle contre le creux de son cou dégagé, une main serpentant pour enlacer un poignet comme s’ils étaient deux âmes qui avaient cherchées à se trouver et qui n’oserait plus se lâcher car le vide est proche. Et elle l’entend, cette confidence, cet aveu qu’aucun homme n’oserait faire à une femme, à un autre, sous peine d’être moqué. Mais si elle esquisse un sourire qu’il ne peut voir, fixant le vide en écoutant les bruissements de la vie autour d’eux, en frottant ses cuisses dénudées et douloureuses l’une contre l’autre, ce n’est que pour souffler un « Alors nous sommes deux. »

Moi aussi, je crains la solitude,
Je crains le Rien qu’elle amène,
Je crains de ne pas y survivre,
Je crains qu’Elle ne revienne jamais à nous,
Je crains de m’être attachée trop vite,
Je crains d’être une humaine idiote qui comble son manque là où il ne faut pas,
Je crains que personne ne comprenne jamais que
La solitude tue, qu’elle nous broie et finit par ne laisser derrière elle
Que les carcasses de gens désespérés de trouver de la compagnie,
De la joie, du bonheur, une écoute, une étreinte,
Comme tout ce que tu viens de m’abandonner.

Elle déglutit difficilement, rêvant de laisser tomber tous les sanglots tonitruants qui viennent dans sa poitrine cachée par les bras qui l’enserre, sa mine défaite se voyant davantage brisée par les doux mots glissés à son oreille et elle se détourne alors même qu’il la force à le faire, pâlissant, la nausée venant la prendre à la gorge, meurtrière et insensible à la douleur qu’elle offre. Je ne voulais pas être monstre. Je ne voulais pas devenir ce que je suis désormais. Et la lucidité de ses palabres, elle l’accueille sans oser abaisser les yeux, figée, enchaînée à l’acte qu’ils viennent de commettre, à cette chaleur bienfaisante qu’elle refuse de quitter, monstruosité faisant face à ce qu’elle croit n’être qu’un amour perdu qui recherche l’aimée là où elle n’est pas. Quelque part, elle ne se trompe pas. Quelques battements de paupières marquent sa surprise dans les derniers mots qui filtrent entre eux, leurs visages se faisant face, un rire soufflé dans l’espace exiguë séparant leurs lèvres, leur nez, leurs corps condamnés se relâche, esquissant un autre de ces sourires qui prônent la tristesse, la joie mélancolique, un bonheur incertain, le choc par-dessus tout « On … On ne se connait même pas. » Et elle ne veut pas lui faire insulte, que ses mots se voient mal interprétés à cause de cette incompréhension, de cette osmose qui les dépasse, mal conjugués dans cette accalmie bienvenue, s’approchant rien qu’un peu plus, le rouge de sa robe s’étalant un peu plus,, remontant davantage au point de dévoiler encore la chute de ses reins, sa main blessée et dont il a retiré la piètre protection se glissant sur une joue, ne pouvant s’empêcher de dessiner ses traits car il lui semble qu’elle n’aura l’occasion de le toucher qu’une seule et dernière fois. « Mais je ne regrette pas non plus. »

Cela fait de nous des bêtes noires,
Des assassins, des traîtres,
Tu le sais, James, n’est-ce pas ?
Nous ne sommes sûrement fait que pour trahir
Et nous trahir nous-mêmes avant tout.

Si elle s’avance c’est pour déposer au creux du cou ses lèvres, résistant à l’envie stupide de le marquer. Il n’est pas à elle. Il est à la belle Médée même s’ils ne se l’avouent peut-être pas. Et elle sourit encore tandis qu’il ne la voit pas, refusant de pleurer davantage face à cette évidence, venant à l’orée de son oreille à son tour « Je te l’avais dit … Tu n’es pas venu pour rien. » Dans ses yeux comme dans ceux de son amant d’une nuit fauchée par un accident dont ils sont les coupables, le chagrin brille mais le soulagement aussi, reposant sa joue près de lui, laissant errer le bout de ses doigts aux ongles non rongés sur le faciès qu’elle inscrit sous sa rétine « Tu peux dormir tranquille. Mes bras sont à toi, ce soir. » Elle s’offre en cadeau empoisonné, se laisse alors bien vite emporter par les sables morphiniques qui viennent après les abus des corps à corps. Elle ne verra pas le corps s’élever quand le plafond se voit doucement baigner du grisâtre d’une morne matinée, la piscine ne brillant plus, elle ne sentira rien des gestes qui s’offrent peut-être à elle, déchue à la robe embrouillé comme une flaque pourpre étendue sur le canapé, se repliant sur elle-même pour ne pas souffrir du froid qui vient sans qu’elle n’en comprenne le pourquoi, bercé par les rêves et les cauchemars sans sens. Elle n’entend pas le stylo griffonné une adresse et un « Comme ça on est quittes. » dans une écriture qu’elle effleurera plus tard, bouffée par l’envie de découvrir qui se cache derrière le prince noir nommé James qui s’est invité en son nid, qui lui a pris bien plus que des soupirs.

Et l’aube et son éveil lui offrent alors sa vieille amie solitude quand enfin ses paupières s’ouvrent, ne lui laissant que l’amertume et le silence, que l’écho de ses erreurs, que l’envie de défoncer sa peau pour une dose de plus qui lui explosera l’esprit, pour espérer oublier le passage des mains jumelles sur elle, de la reine d’un royaume gelé à celui d’un roi infernal ayant perdu sa couronne. A l’aube il ne demeure que la camée qui, sans rien dire, pleurera sans que personne ne la voit, s’autorisant enfin à se laisser glisser dans l’iode de beaucoup trop de deuils jamais achevés.
 

(c) corvidae