(cosima) indicibles outrages / tw

indicibles outrages
@cosima black

ce soir, j’ai besoin de te parler, ce soir plus que jamais. ce soir, j’ai besoin de te parler et tu ne réponds pas, car je ne suis plus le bienvenu dans ce que les heures acèrent dans tes journées. ce soir, médée, médée, j’ai besoin de toi, car j’ai l’impression de retourner là-bas, dans cette chambre vide, la fenêtre grande ouverte, les rideaux combattus par le vent, l’infini au désastre du pavé. tu sais le bruit que ça fait un crâne, quand ça tombe sur le sol, depuis cette hauteur ? tu sais ? quand toute la vie se fracasse, sans que tu ne puisses rien faire pour l’empêcher ? tu sais que j’ai regardé son cadavre, et que je n’ai pas hurlé. je n’ai rien dit. je suis resté là, devant la fenêtre ouverte et le coeur en émoi, à me dire que j’allais la suivre. un jour la suivre, dans une dernière envolée. qu’il faudrait forcément l’imiter, qu’elle avait abandonné cette prophétie fatidique dans mon sang, vicié la réalité pour la rendre distordue. ce soir j’ai besoin de t’en parler, parce que je ne l’ai jamais fait. ce soir, ce soir… la solitude tu ne sais pas ce que c’est, non tu ne sais pas ce que c’est. quand on a plus rien à quoi se raccrocher, quand on sait qu’on n’a pas suffi pour briser l’élan tragique, quand on sait que l’on n’est pas assez. la solitude, cette solitude, tu ne sais pas ce que c’est. où est-ce que tu es ?

deux messages. deux messages identiques avant qu’il ne choisisse d’éteindre son téléphone, et de laisser s’enfuir l’idée de la retrouver dans l’écrin du silence. j’ai besoin de te parler. deux messages qu’elle n’a peut-être pas vus, ou qu’elle a interprétés comme la preuve de ce harcèlement auquel elle souhaite tant échapper. elle le lui a dit, c’est vrai, il s’en souvient bien. il s’en souvient. si tu ne comprends pas que ma vie ne peut pas se résumer à toi, que j’étouffe, je ne sais que te dire James… le front tout contre la vitre, depuis son penthouse, il regarde la vie continuer de bruisser tout en bas, mais il ne l’entend pas, il ne la ressent pas, quelque chose de mort rampe dans ses veines, et corrompt tous ses muscles. quelque chose de mort. alors que les délires se conjuguent à l’impression d’être renié, abandonné sans qu’il n’y ait de raison évidente, si ce n’est le besoin d’elle qu’il ressent jusque dans son ventre, il se demande un instant pourquoi il a ramené le dossier que ted lui a confié. sur elle. sur l’autre. sur ce ça illégitime venu défigurer l’effroyable fresque de leur union. elle s’appelle cosima. cosima black. et elle lui a donné rendez-vous, de toute sa hargne, de toute sa fatuité. elle lui a donné rendez-vous, et il serait temps de l’honorer.

il n’écoute aucune des alarmes qui retentissent dans sa tête au moment de prendre ses clefs de voiture. l’adresse, il la connaît déjà, apprise par coeur au moment où elle s’est inscrite sur le rapport du détective privé, sans même qu’il n’ait à forcer sa mémoire. les lettres déjà enchaînées à un sursaut de dégoût. et d’autre chose, qui venait un instant s’ébattre dans le vide, et donner quelques lueurs ignobles au creux du néant. il la convoque depuis lors, dans ses songes, dans les mots qu’il garde juste sur sa langue, qu’il goûte, qu’il convoite, saveurs aussi indécentes que dégueulasses. elle est flic, elle l’a été tout du moins, une autre faiblarde emportée par la douleur irradiante de l’aiguille, inféodée à la came, son manque pour seule balise. il la méprise. et surtout la question qui revient le hanter c’est pourquoi ? pourquoi est-elle insinuée dans leur existence, dans les aigreurs de leurs errances, pourquoi a-t-elle saisi sa main comme s’il s’agissait là de contrer l’évidence ? il s’en rend malade depuis des heures, et il a fallu l’accalmie trompeuse d’une soirée abandonnée à l’absence de sa soeur, éternelle absence, pour qu’il finisse par ressentir le besoin de rejoindre, et de confronter l’ennemie jusque dans son antre. peut-être qu’elle est là-bas, peut-être que c’est là qu’il trouvera médée, et qu’il décidera de mettre un terme à cette immonde mascarade. dans le hall il avance en conquérant, superbe très usurpée sur ses épaules droites, il est costume comme s'il revenait d'un repas d'affaires. james a l’habitude d’aller où ça lui chante, et surtout, la clef forgée par les équipes de ted mord le creux de sa paume. si tu as pris la clef, c’est que tu sais que tu n’es pas venu lui offrir un rameau d’olivier. si tu as pris la clef, tu sais que tu n’es pas seulement ici pour parler à médée. si tu as pris la clef… la bête le nargue, serpente dans ses idées, donne à son pas une souplesse presque prédatrice. il ne frappe pas lorsqu’il entre, et les lumières éteintes lui donnent l’air d’un voleur qui a prévu un larcin, au bon horaire, comme si tout était prémédité, déjà décidé il y a des heures à présent. tu avais pris la clef et ted t’a rapporté ses allées et venues. tu savais qu’elle ne serait pas là. ni elle, ni médée. james apprivoise l’espace, c’est un penthouse comme il y en a tant, qui dénote avec celle qu’il a entrevue par mégarde, dans la suite, apparition nocturne totalement malvenue. apparition brutale, presque bestiale. il jauge, il laisse traîner ses mains sur les surfaces métalliques, sur les aspérités des revêtements, il regarde la ville, et le vide, encore lui, qui l’a poursuivi jusqu’ici. il s’allume une marlboro, comme s’il lui fallait abandonner la trace de sa présence, comme s’il fallait un préambule à celui qui n’a pas été invité. qui a été pourtant convoqué. et il attend, des minutes ou des heures, sans renoncer, et sans savoir toutefois ce qu’il est venu chercher. ni ce qu’il y trouvera.

indicibles outrages
@cosima black

il l’entend arriver, c’est une démarche chaloupée dans l’éther glacé, juchée sur des talons hauts. il ne s’y attendait pas, ce raffinement-là semble tant détonner avec la personnalité chimérique qu’il a cru capter lorsqu’il l’a rencontrée. peut-être s’est-il fourvoyé, peut-être a-t-il tracé des cicatrices sur son épiderme pour mieux la balancer à la monstruosité de sa nature, en faire son égale perverse pour ne pas se sentir étranger. à la marge, en dehors de la sphère pour n’appartenir plus à rien, ce qui le terrifie plus que n’importe quel tourment qui pourrait être le sien. il ne se retourne pas, les abysses de new-york continuent de peindre des coloris chatoyants, comme si la nuit se parait de feux rayonnants pour rejoindre l’un de ses amants. atours et velours d’une distance où tout paraît magnifique, quand les détails se confondent à l’immensité. ce sont les détails pourtant qui le captivent, les laideurs que l’on maquille, les besoins qu’on tait, que l’on repousse pour s’en croire délivré. il s’en retrouve perclus, habité par des élans qu’il reconnaît mais qu’il n’apprivoise que très mal pour les avoir ignorés depuis tant d’années. il regarde la fresque de lumières, il entend sa stupeur au loin, l’accident dans la démarche, le souffle qui devient court, l’hésitation quand elle le rejoint, puis tout le cortège de sa colère quand il la sait brandir son arme. cliquetis d’acier dans le lointain de sa tête, mécanique connue jusque dans la moelle. il ne se retourne toujours pas, pourtant il sait, oui il sait qu’elle pourrait l’abattre, que la stupeur mélangée à ses perditions de camée sauraient la saisir dans l’enveloppe vengeresse d’une déesse exsangue, athéna décérébrée au pays des poisons, qu’elle distille, qu’elle instille, qu’elle adule, qu’elle honnit. car les drogués sont ainsi, il les connaît pour aimer à regarder cette maladie qui les ronge et qui lui permet toujours de les manipuler. toujours. le désespoir qui est le leur est celui qui se vend. il ne compte plus les escorts qu’il a tenues ainsi en laisse, inféodées à ses casinos ou à sa mafia, en leur offrant la première fois quelques grammes d’héroïne, l’extase pour ne pas voir les chaînes que l’on referme sur soi. je vois qu’on en est déjà aux surnoms affectueux. il se retourne james, et puis il s’appuie nonchalamment à ce décor qui lui va comme un gant, comme si son royaume s’étendait au delà de la perception. mais contrairement à leur premier regard échangé, il n’y a dans ses prunelles ni d’usure, ni de douleur, c’est pire que cela. ce sont des firmaments arrachés à ses ténèbres pourpres, des images, des idées, des envies de maintenant, et d’après. seule sa posture est détendue, mais ses yeux, ses yeux, ils la scrutent dans le noir, ils l’appellent, ils souhaitent la délivrer de ce carcan qu’elle enfile pour se protéger. car tu te protèges, l’arme au poing, la violence entre les mains. tu crois avoir le dessus juste par un piètre instrument, comme au théâtre quand l’on se pare d’un déguisement. l’accessoire fait le personnage, surtout dans les frusques que tu portes, femme fatale jusqu’au bout des ongles, quand tu n’es qu’une femme triviale. deux minutes ça n’est pas assez. et tes menaces sont un peu éculées. il lui sourit, respire la nicotine, comme pour se parer d’un calme dont il est dépourvu ce soir. il s’appuie pour éviter de bondir. femme enfant, qui joue et déjoue, dans la cour des grands. tu t’es perdue trop longtemps pour ne pas savoir que tu ne me buteras pas. quel intérêt à cela. le sang qui dégouline sur le néant, j’ai déjà vu cette peinture-là, il n’y a d’intérêt qu’aux paysages qu’on destine à la dévotion ou à la haine. la mort, la mort, d’accord, si l’on peut continuer d’y ramper, d’y survivre, d’y surnager. tu n’es pas celle qui doit me tuer. il ne dessine pas le pas qu’il voudrait, qu’il veut déjà, qu’il interdit parce qu’il ne veut que cela. confronter sa haine, l’emmêler à la sienne, et voir, ressentir ce que cela produira. tu es différente ce soir, belle et pourtant complètement en dehors de ce que tu veux paraître. je te préférais arrachée au sommeil ou au plaisir, tu avais plus d’intérêt. il ment, de l’intérêt elle en a, sinon il ne serait pas venu la confronter. quant à la question, je vais te répondre pour une fois : je suis venu ici pour comprendre. rien qui ne nécessite ton flingue. pour le moment. il pince le filtre entre ses lèvres pleines, termine sa clope et fait quelques pas, dans une sorte de distance qu’il continue de conserver, comme lorsqu’on cherche à apaiser un fauve. il ne lui faut pas plus de quelques secondes pour trouver un cendrier, écraser son mégot à côté d’un très semblable au sien. image carmin, dans les yeux, dans la tête, quand il se retourne une fois encore pour regarder cosima, quelque chose se bouscule sur ses traits plus durs, forgés dans la splendeur d’une déchéance qu’il frôle avec outrecuidance, comme pour croire qu’elle ne pourra jamais l’enfermer. où est-elle ce soir ? pas ici, malheureusement.

si elle était ici, entre toi et moi, comme l’autre fois, tout serait différent. et je ne sais qui plaindre, du roi déchu ou de la putain. dans l’absence de celle qui créait le lien, que reste-t-il de ce que nous sommes, des ombres, des ombres, celles que l’on porte, celles que l’on exhorte à nous retenir, dans la nuit assassine. des ombres, des ombres, les promesses du crime.

indicibles outrages
@cosima black

c’est l’ode de la déchue au damné, la rythmique imparfaite qui prend racine dans les affres du manque. ton désespoir est une musique qui m’entête, je connais l’air, je pourrais le chantonner jusqu’à en ressentir les glissements indécents. les tons suaves de ton désoeuvrement, l’envie d’irrésolu, la quête ininterrompue de cette extase que tu traques, sans relâche. je l’ai sentie, flairée, comme celui qui ne chercherait qu’à s’enivrer encore de saveurs exquises et corrompues, pour ne plus que ce vide le torture. j’ai reconnu la marque, celle qui nous donnât l’abandon en partage, cette solitude qui nous étrangle et nous pousse à ramper, ramper plus loin, jusqu’à ce que l’on daigne nous offrir une once de ces plaisirs incertains, qui nous tiennent et nous dévorent. c’est l’ode de la déchue au damné, la rythmique imparfaite de deux étrangers, qui se reconnaissent.

un nom, un dossier, une déchéance et c’est tout. il y a dans ce qu’il sait autant de zones d’ombres que de curiosité malsaine qui le pousse à les dévoiler. les mots s’élancent, dans cet appartement trop immense pour contenir leur déchéance. james dénote, il ne parvient plus à s’inscrire avec autant d’élégance qu’il ne le peut d’habitude au creux de l’immensité. comme s’il se plaisait depuis toujours à la revêtir pour mieux l’habiter. aujourd’hui les limites sont lointaines, presque absconses tant il se sent incapable de les distinguer. plus encore depuis qu’elle est apparue, et qu’elle croit élever sa bien piètre menace face à sa déraison. accent d’une bravoure presque désuète devant le néant qu’il feule, il se moque et il rit méchamment, la musique n’est plus qu’un firmament pourpre qui le nimbe d’idées de plus en plus noires. je n’ai pas trouvé ce que je souhaitais. ce que je souhaitais t’arracher. dès que je t’ai vue, juste à côté d’elle, mains jointes pour broyer ce qui tisse mon existence, ce qui patine son relief, détermine toutes ses aspérités. je viens les chercher. je suis venu les chercher. celles qu’elle me refuse, celles qu’elle te confie, celles qu’elle abandonne contre toi, douce hérésie. provocation qui quitte ses lèvres et vient s’enchaîner à son souffle, la tension qui le grise et qui emprunte ses muscles pour mieux dessiner les contours de la bête. james planque souvent celui qu’il abrite pour ne pas avoir à le confronter, mais dans les errances honnies, quand son double enfui lui tourne le dos et le laisse dans les ombres qui l’asphyxient, il s’y délivre, il s’y abhorre. la détestation qui bat dans sa tempe, contre lui, contre elle, impossible blasphème pour celui qui pourrait tout avoir. la détestation qui bat dans sa tempe le rend fou. le sourire est exsangue, james la regarde, la transperce un instant, semble voir en elle des images qui la peignent dans des aplats de couleurs chatoyants, la beauté d’une brutalité qu’elle exulte. comme lui sait la murmurer. les compliments sont reniés, et il ne les réitère pas, ils continuent de pulser pourtant, au même rythme que son sang. images orages de ses désirs, hommages voraces à ses délires. il a pensé à elle, malgré toute la haine qu’elle avait su planter, à seulement s’inviter dans le néant qui est le leur. il a pensé à elle. il l’a imaginée, froissée entre ses mains, décharnée par ses ongles, étranglée par ses plaisirs, désespérée et délirante sur la couche de ses pulsions les plus malsaines. et pour cela il la veut autant qu’il se plaît à montrer ce dédain hautain qui ne trahit que peu ses véritables intentions. il n’y a que ses yeux, qui continuent de la déshabiller, dans le noir, d’interroger les outrages passés pour savoir les conjuguer à l’absence de leurs avenirs. car elle n’est qu’un accident, impromptu d’une dissonance qu’il est simplement venu corriger. à chaque échange, à chaque souffle, c’est la clarté de l’ignominie qui continue sa sinueuse mélodie. il l’entend, il l’entend. il la ressent. la clope écrasée, préambule symbolique, il marche vers le flingue et vers celle qui pourrait choisir de mettre un terme à la tragédie. mais je sais que tu n’en feras rien, j’ai appris à dénouer tous les noeuds du destin, pour déchirer entre mes mains ceux qui tressent la déchéance de mes proies. chaque accident, chaque dessin, chaque creux et courbes sous mes doigts. qui es-tu, qui es-tu pour seulement imaginer te confronter à nous ? sacrifice inutile, sacrifice futile. viens-tu offrir ta chair et ton sang pour que nous nous rappelions comment nous appartenir ? viens-tu cernée par tes besoins, tiraillée par tes envies ? ivre d’elle, reconnaîtras-tu en moi la note jumelle de ton agonie ?

menace qui déchoit, comme si la force de son regard avait destiné la courbe parfaite du mouvement de son bras. il vient de l’accrocher, il le sait, nul orgueil pourtant ne vient rejaillir sur ses traits, le dégoût tapisse son palais et vient lui donner un haut le coeur. l’envie et le désir se précipitent sur l’image qu’elle offre, et la question élance toute la compromission, qu’il avoue dans un souffle, comme s’il lui fallait partager la blessure. l’exposer pour mieux se corrompre à celle qui a aidé à la porter. comprendre ce que tu planques. ce que tu es. ce qu’elle trouve en toi. ce que tu lui offres et que je me refuse à lui donner. ce qu’elle a abandonné en ton sein blême pour que je vienne le retrouver. dans les prunelles qui tremblent, soudain, médée est là, partout, dans l’immensité qui les accable de son absence. elle est là, insaisissable songe, imparfaite litanie qui les réunit au seuil du sépulcre qu’ils continuent de hanter. il s’est rapproché, magnétisme étrange, volonté qu’il n’analyse plus que comme la pulsion qui le guide et le terrifie, tout à la fois. il a peur de lui, dès lors qu’il la voit, baignée des lueurs glacées de la piscine immense, dans sa robe trop rouge, percluse des questions qui s’échangent, tout au creux du silence. il la respire enfin, un parfum qu’il a appris à décomposer à l’orée de la démence, chaque nuit depuis. chaque nuit depuis. as-tu son odeur sur toi ? as-tu d’elle ce que je ne retrouve pas ? m’as-tu pris ce qu’elle me dérobe sans cesse ? les mots sont presque rudes parce qu’ils écorchent toutes les fausses vérités qu’il s’est trop longtemps racontées, pour justifier l’horreur qui danse au fond de ses iris. j’suis venu ici pour toi. pour ça… pour ce que tu as volé, pour ce que tu lui as donné, pour tout ce qui me restera étranger. et dans l’aveu, la plus infâme des vérités, le désir qui lui ôte peu à peu les masques qu’il revêt, caressante pulsation qui dévale son visage, qui dévale aussi le sien, celui de cosima, par le truchement de ce regard qu’il abandonne sur tous les détails qu’elle offre. sans le savoir, sans le décider véritablement, offerte dans les fantasmes qui deviennent des mélopées mensongères. elle approche à son tour, et elle est bien trop près, trop près pour que les interdits ne puissent s’élever, ils n’existent plus ce soir en ces terres profanées. le déclic de la sécurité qu’elle enclenche de nouveau est comme une déflagration, et il continue de se mirer dans les orbes qui l’appellent, le fascinent et semblent continuer à le dénigrer. perdu, paumé. au désespoir et à l’aube de la folie, tu ne sais mesurer ce qui fut le prix de ce lien qu’elle croit aujourd’hui déchirer. tu ne pourrais le mesurer, sans doute uniquement le ressentir. t’es plus que ça, cosima. t’es forcément plus que ça. car elle ne m’a jamais quitté. elle n’a jamais osé. le manque est si virulent, et la réponse si indélicate sous sa langue, et alliés du naufrage, ils le dévorent entièrement à cet instant-là, comme si le simple doute, celui qui lui indique qu’il pourrait se fourvoyer ne peut être admis désormais. il est trop tard pour reculer. pour ne pas saisir ce qui est à portée. identiques dans leur façon d’exiger, les marlowe prennent, consument, et abandonnent. sa main saisit sa taille, robe rouge, trop rouge, sur sa peau blafarde, apparition trop humaine pour qu’il n’ait pas l’envie de la détruire aussitôt, alors que ses prunelles se fichent dans les siennes. et qu’il se raccroche, à elle. car c’est tout ce qui lui reste ce soir, c’est tout ce qui lui reste. et c’est tout ce qu’il aura. il l’attire à lui, un seul mouvement, une seule évidence, comme pour happer l’hérésie et la conjuguer à la sienne, pour que se complète l’agonie vécue malgré eux, sans que l’un et l’autre n’aient pu réellement le décider. il la respire encore, animal, inflexion brutale qu’il épanche contre sa silhouette, quand il murmure contre sa peau, là où la finesse des cheveux se tissent à sa tempe. et il l'étreint, plus fort, contre sa paume, qui abandonne sa marque, au creux de sa taille. une autre marque. une autre marque à supporter. dis-moi que j’ai pas perdu mon temps. mens s’il le faut, je m’en fous mais dis-moi que j’ai pas perdu mon temps. du temps, c’est tout ce que j’ai, tu comprends ça ? tu comprends comme le temps est une douleur, cosima ? je sais que tu le comprends, parce qu’on ressent toi et moi. on le ressent. le manque, ignoble, le manque déliquescent qui nous habite et nous envahit, à chaque fois que l’obsession nous guide sur le fil acéré de nos envies. funambule prêt à tomber, je pourrais tomber avec toi, te traîner dans le néant que je connais, et t’y abandonner, pour que tu y disparaisses. que tu disparaisses. car c’est tout ce à quoi tu aspires. et moi aussi dès lors qu’elle n’est plus là.

indicibles outrages
@cosima black

ce sont comme des notes, des notes désunies, les fragrances que l’on reconstruit. pas à pas, l’étrangeté d’un souvenir, celui que la sensation abandonne contre la peau esseulée. il suffit de fermer les yeux pour le recouvrer, le tisser de nouveau dans l'abrupte solitude. et l’on déambule, sur les notes, sur les silences, sur les mots qui reviennent et les aigreurs que l’on nie. l’on déambule. quand je te respire, je la respire aussi. elle est là. juste là. juste ici.

là. avec moi. ou avec toi. impossible de vraiment le savoir, à chaque battement de paupière c’est une image dérobée au fantasme. parfois c’est son visage, le visage gravé dans le marbre, celui qu’il croit avoir lui-même façonné, au fil des années passées tout contre elle. médée, médée. la soeur et la destinée. médée, médée, l’impossible vérité, celle qu’il s’est sans doute jurée un jour, tout seul, dans les ténèbres d’une autre vie, où elle n’existait pas encore auprès de lui. et brusquement, dans un souffle contrarié, la voilà qui reparaît, jezabel de ses gouffres brûlants, où il se noie, où il la dévoie. pas de deux, puis pas de trois, impossibles blasphèmes qui deviennent des choeurs infernaux. coeurs ancestraux, james ne sait plus qui l’appelle, mais le son redevenu sourd sous la peau trop glacée de l’absence le prend, le manipule, l’arrache à la raison pour le plonger plus loin dans les méandres sulfureux. elle les dessine sous son regard parfois absent, parfois si présent que l’éternité se resserre à l’aune d’un seul souffle. elle. elle. elle. elles. ici bas le parjure que je peux prononcer contre toi. ici bas l’injure qui tonne et résonne en moi. ici bas, entre mes bras, sauras-tu mourir pour me donner ce que je suis venu chercher ? tu n’as pas peur, tu ne trembles pas, pourtant entre mes mains tu ne pourras qu’expier pour le péché que tu as commis. sur les terres brûlées de ta déraison, laisse-moi entrer, laisse-moi entrer. elle est l’immensité, qui l’accable et l’appelle, elle est l’immensité où il saura se perdre, il en est persuadé. cosima, noir destin pour roi déchu, elle saura tuer ce mal qui ne pourrait survivre en lui, qui ne pourrait se déchaîner contre celle qui l’aura murmuré. le soir, le soir funeste reparaît, la chambre d’hôtel sur une autre côte, presque des territoires désormais consacrés, tant le chant du démon sut emprunter la faveur de sa bouche. il pourrait coucher contre sa victime volontaire tous les mots déjà offerts, pour que la souffrance de les revivre soit partagée, et ne puisse menacer de le consumer. c’est là ta place, à mes côtés. la sienne désormais, celle de cosima pour une nuit seulement, par le truchement de tous leurs faux semblants, folie commune qui crisse, à chaque geste porté sur ce corps maudit, et pourtant rêvé. arraché au divin de l’être qui les relie, surtout quand elle ose la question qui le rembrunit. pourquoi, pourquoi, l’aime-t-elle, c’est vrai, pourquoi médée continue-t-elle à le révérer quand de ses errances il l’entache, quand de ses sensations honnies il vient immiscer l’horrible vérité, pour mieux l’empoisonner ? pourquoi continue-t-elle de le tolérer, alors qu’elle pourrait comme pour tous les hommes apprendre à le détester, à voir ses travers, à survivre à ses lois ? pourquoi, pourquoi ? james ne le dira pas, pas clairement tout du moins, comme s’il fallait pour cela les connaître ensemble et non pas sclérosés par la distance et le doute. il touche sa bouche, du pouce il vient effacer les mots de ses lèvres comme si leur amertume était déjà fichée dans sa gorge. c’est un geste d’une douceur infinie, et d’une brutalité pourtant prégnante, comme si dans la sensibilité marlowe s’avérait plus dangereux encore que dans ses coups de sang qui parfois l’éprennent et l’emmènent. routes incertaines, dangereuses, qui s’érigent sous ce seul affront. ne parle pas de notre amour. tu ne le connais pas, tu ne le comprends pas, tu ne pourrais le savoir, le supporter, le regarder. même moi je tremble rien qu’à l’idée de seulement l’avouer. mot proscrit, qui est le seul qui soit, pour elle, toujours pour elle, unique vérité qui s’approche de ma réalité dérangée. alors qu’il interdit l’aveu, ou encore l’attente qu’elle puisse en concevoir, c’est comme s’il renonçait lui-même sur le seuil, car cet amour-là ne pourrait être élevé dans ce cercueil qui les détient, il n’a ni sa place, ni sa légitimité. c’est toutefois lui qui dessine tous les infinis éblouissants qui les appellent et les aveuglent. c’est lui, qui ne peut être nié, même par james lui-même, même par celui qui est venu l’arracher dans le corps de celle qui a su suffisamment l’approcher pour en crever d’envie. la cruauté, c’est ce qui s’épanouit dans ses prunelles, alors qu'il abandonne une sentence froide. toi.

et sous mes doigts, ton existence, toi qui cherche à mourir sous les assauts du mal que tu t’injectes. et sous mes mots, ton inconscience, celle qui te pousse à te raccrocher à moi, comme si je pouvais te donner ce qu’elle te refuse tout bas. tu existes, tu existes, une seule nuit, c’est déjà bien trop, n’est-ce pas ? et pourtant tu existes sous la fureur de mon regard, dans le besoin que tu verses dans mon corps, sous l’incertitude blême que tu infliges à mon coeur. tu existes. pour une nuit seulement.

l’arme tombe, et le son discordant se réverbère dans le silence impie qu’ils respirent, avides de ressentir. son corps entre ses mains, ce sont les prémices de la délivrance, au seuil d’une douleur si intense qu’il ne croit jamais en avoir expérimenté qui soit de cette matière, fulgurante et mortifère. un ensemble si enivrant qu’il pourrait y puiser un pouvoir dont il rêve depuis des années, et qu’il n’a jamais osé approcher d’aussi près. les relents de la destruction reviennent emplir sa tête, et il est incapable de savoir s’ils viennent de lui ou de celle qui continue de le regarder, comme s’il était tout ensemble, et son bourreau et son rédempteur. son corps contre le sien tisse une étrange vérité, qu’il lui faut déchirer avant qu’elle ne ternisse plus encore l’image qu’il a déjà de lui-même. il sait, à se mirer dans l’obscur de ses prunelles, qu’il sera bientôt incapable de se supporter. il aime toutefois qu’elle ait ce réflexe presque viscéral, qui s’éprend de son bras, qui vient froisser l’étoffe épaisse de son manteau noir, qu’il voudrait quitter pour mieux rejoindre la honte des sensations délivrées. son corps la demande, c’est un désir brutal qui naît depuis des nuits maintenant et qui semble éclore à chaque mot qu’il couche contre sa tempe, et bien malgré lui, il la maintient là, comme s’il lui fallait s’abreuver aux flots déchaînés qui viendront immanquablement les destiner au naufrage. sa taille, le son soyeux de sa robe sans doute trop chère pour elle, la déchirure qui palpite dans le creux de la paume. comme un mal nécessaire. tu es un mal nécessaire, c’est forcément cela. il ébauche un souffle brûlant, presque les premières notes d’un gémissement, alors qu’elle lui obéit, qu’elle lui ment. et il sent son coeur battre plus fort, comme s’il cherchait à se lier au désespoir qui retentit dans ce corps presque sans vie, trop froid, trop froid. le seul qu’il puisse étreindre toutefois, le seul qu’il puisse ravager pour abandonner là le mal qui le dévore. il se laisse regarder, sous la douceur déplacée de son geste, il se laisse voir, lire, saisir, dans la monstruosité qui est la sienne, et qui, il en est persuadé, sera bientôt leur. le sourire qu’elle offre est d’une beauté que seul le désespoir et l’abattement sont capables de peindre, c’est comme sonder le néant et imaginer qu’il puisse vous recueillir, quand tous ont su vous tourner le dos. james ne sourit pas, sur ses traits parfaits se déjouent les allures qu’il ne peut plus porter, et il se sent bouleversé. par elle, par ce qu’elle accepte sans pour autant savoir ce qui peut réellement le démunir. le sait-il seulement lui-même ? le sait-il seulement ? quand elle lui répond, il a du mal à comprendre si les mots qu’elle murmure sont ceux de ses tourments, ou bien ceux qu’il pourrait abandonner tout contre son épiderme glacé. il aurait pu lui dire la même chose, alors qu’elle quémandait, l’amour, cet indicible amour forgé dans la folie et l’impiété. qu’elle devrait comprendre, qu’il n’est rien, qu’il n’est plus rien ce soir, ni celui qui put dessiner cet amour chez médée, ni celui qui pourrait soutenir son regard et le mériter. le baiser imparfait qui ponctue ce qu’elle planque vient caresser ce manque devenu prégnant, impossible à taire, impossible à rejeter. et il désespère, il désespère et enrage avant qu’elle ne se permette d’abandonner là la lutte stérile, et qu’elle ne l’étreigne avec une voracité semblable à la sienne. il la goûte, sans timidité, dans l’absolu de ce pacte qu’ils viennent de sceller, il resserre son envie et étreint sa colère de seulement la vouloir ainsi. il aimerait oublier, oublier, disparaître ici. il a à peine le temps de contrer la surface trop lisse de la baie vitrée, où il vient de précipiter leurs corps enlacés. un réflexe animal, désirs échoués, qui luttent pour une survie bien illusoire. il ferme les yeux, la rejette contre cet écueil, la détient, l’accule pour mieux rencontrer de nouveau l’idée entravée de sa factice puissance, et dans les bras de jezabel, reconnaître les contours de celle qui lui fut arrachée. je pourrais te parler d’elle, je pourrais te dire tout ce que tu crèves de savoir, ou de saisir. je pourrais enfoncer en toi la même admiration et le désespoir que l’on en conçoit, de se savoir proches, si proches d’elle sans jamais pouvoir la posséder. médée sera toujours pour toi un corps étranger. car j’ai interdit qu’elle appartienne aux vivants, quand j’étais déjà mort, déjà dérivant sur les ondes placides de l’acheron. et je suis désolé, si tu savais comme parfois je me hais, d’avoir eu la folie d’uniquement la destiner à mes désirs. si tu savais comme je me raconte que je ne l’ai pas fait, que je n’ai jamais commis le crime que je viens ébaucher tout contre ton corps décharné.

sa voix, sa voix qui le rappelle à des contours qu’il était prêt à repousser, pendant une seconde il est incapable de savoir s’il est encore celui qu’il prétend, et sa main qui déjà fourrage sur l’ourlet de sa robe interrompt l’exploration avide avant de frôler ce qu’elle se tient prête à lui révéler. stigmates d’un assassinat sans cadavre, qu’il a immédiatement dérobés quand elle paradait dans son déshabillé, il y a une semaine. je n’ai rien à voir avec ceux que tu as l’habitude de fréquenter. cette même distinction à l’orée de l’opprobre, les marlowe sont ainsi faits, si certains de leur supériorité, non pas uniquement par vanité, mais bien parce qu’ils frayent dans des zones absconses pour la plupart de ceux qu’ils côtoient. alors, dans la lueur de ses iris assombris par le désir, et épris de folie, il obéit à son tour, fait glisser l’étoffe du gant, dévoile peu à peu la peau qui arbore des arabesques difformes, la morsure que le feu a abandonné. le gant tombe, sa main demeure dans la sienne, et ses prunelles glissent, suivent et tracent les outrages passés, qui ne font que parachever les outrages qu’il aimerait porter. se conjuguent dans la brutalité d’un seul instant, la destruction déjà ébauchée sur sa peau et celle qu’il lui a réservée, et quand il relève les yeux vers elle, et qu’il ancre sa folie dans la sienne, de nouvelles lueurs viennent s’abattre tout contre son image, tout contre cette vérité en partage. je te l’ai dit, nous n’avons rien à voir avec ceux que tu fréquentes, cosima. on voit bien au-delà des flammes. bien au-delà. nous. l’appartenance vibre, et en cette parole hérétique il la retrouve enfin, sa soeur, sa dualité, la facette perdue de sa personnalité. et il apparaît, james, il apparaît entier devant cosima, alors que sa main remonte la peau, les cicatrices, les marques, l’indicible sous la pulpe des doigts, il frôle, il touche, il appuie, il assène ses envies à chaque pression maladive, pour revenir tout contre elle, réitérer le désir, qui semble plus ancré dans son corps qu’auparavant. car elle est un monstre. elle est un monstre, il le sait désormais. il le ressent, et il a besoin de s’y confronter. il l’embrasse de nouveau, dans toute la splendeur de son avidité, comme pour silencer et la peur qui s’élançait dans ses grands yeux noirs, et arracher les certitudes qu’elle croyait convoquer pour mieux parer l’affront qu’il abattra sur son corps, sur son existence même. de nouveau, le bruit de la baie vitrée, les paumes qui s’y entrechoquent, l’envie de basculer, les doigts qui reviennent à sa cuisse, qui suivent d’autres arabesques disgracieuses, qui s’en nourrissent. il n’y a que l’urgence désormais, l’urgence de la trouver. la retrouver en elle. la retrouver en toi, car nous sommes ainsi, cosima, des monstres qui se planquent, sous la perfection que nous arborons. nous sommes des monstres, tout comme toi. et nous pourrions te voir jusqu’à l’infini de nos envies, danser, danser, danser encore, dans les entrailles du feu déchaîné, que tu as su rallumer. car il n’y a pas de hasard, il n’y a que notre volonté. monstrueuse volonté, qui pourrait tout précipiter. dans les flammes assassines, nos destins, et le tien, lové entre nos corps enchaînés.

indicibles outrages
@cosima black

dans ses yeux noirs, agrandis par le désir, et pulsant la langoureuse agonie qu’il tait dans l’éther devenu lourd, il se mire, il regarde la bête se montrer, dévoiler d’elle tant de cette humanité qu’elle a entre ses griffes, suintante de vices. et dans l’éclat des serments tous maudits, elle se gausse aussi, créature à l’appétit toujours vorace, impossible à contenter, incapable de se contrôler, car elle est libre et sa liberté se blesse sur les mots que son corps prononce. sentencieux et troublants, elle aime tant leur tonalité qu’elle a l’impression de les entendre s’entrechoquer jusque dans l’univers, pour déclencher des cataclysmes qui viendront enfin parer sa fureur de tourments évangéliques. à la hauteur de sa damnation, un grand souffle brutal à expirer enfin, le corps rompu sous une infinie douleur qui s’étendra avec langueur. chants du déshonneur, elle regarde cosima et la trouve parfaite, en préambule de la guerre qui s’annonce : les rideaux de sang dessinent sur la peau laiteuse tant de jolis décors, que l’on pourrait taillader pour concevoir sur la chair putréfiée l’accord parfait de l’immense tragédie. mais cosima est-elle la déesse rompue que l’on s’apprête à sacrifier, tient-il le poignard entre ses doigts serrés sur sa peau qui bleuit, mirage plein de fantasmagorie, nimbée ainsi par les lueurs extérieures. couronnée de lumière pour réapprendre la pâleur, dernier habit de lustre avant la disparition. le poignard, il aimerait l’enfoncer dans sa gorge et venir laper le sang de son deuil brûlant, celui d’un amour en pleine transformation, absolue passion qu’il regarde bien en face pour la première fois. et james aime la sensation qu’il en recueille. et quand la question de sa belle sacrifiée retentit et déchire toutes les quelques précautions qui paradaient encore sous ses doigts, il abandonne la trahison pour affranchir ses lois. tyrannique musique qui vient percer la déchirure, écarter les lèvres de la plaie pour y abandonner ce qu’il a cru être, pour sa soeur, pour les autres, pour le monde. et surtout pour lui-même. celui que tu voudras. car s’il franchit les limites et les distance à présent, il est perdu devant ces horizons troublants qu’il n’a jamais fait que caresser sans véritablement les rencontrer. les horizons ils sont là, tout contre elle, dans le scintillement de ses prunelles qui interrogent l’impossible. qui je suis n’a plus d’importance car je suis en train de mourir. je suis en train de mourir et de renaître, chairs et pensées qui délivrent le chant des impurs, devant celle qui fut souillée, par les flammes, par le poison et par sa propre luxure. et je te trouve à ma mesure, je te trouve effroyable dans ce portrait que je modèle contre ta silhouette éthérée. tu ne lui ressembles pas, mais elle t’a touchée. tu n’es pas elle mais tu as goûté à ces charmes que je connais pour les avoir perçus dans l’abandon et la colère. donne-moi ce qu’elle t’a offert, pour que nous dessinions de nouvelles horreurs, dans les corps qui s’enchaînent l’absence de vide et de douleur, rien que des infinis trompeurs. donne-les moi, donne-les moi, à présent tu es nôtre vu que je te promets d’être celui qui te perdra, comme elle t’a perdue en choisissant de te faire pénétrer notre monde dévoyé. la tragédie je ne l’ai pas écrite, mais nous devons la jouer, jusqu’à l’acte final.

cosima l’entend, l’appel tempétueux de ses vices qui remontent sa gorge en l’expression d’un indigne désir, et les vêtements se voient balafrés par ce désespoir qui les étreint déjà, dans la nuit orpheline de toute croyance. si ce n’est celle qui dicte l’hérésie sur la langue brûlante des amants maudits. il aime sa hargne, il aime la douleur qu’elle dépose sur sa peau, comme un hommage vibrant à la perdition qu’elle acclame comme unique destin, et il la serre, et il la contraint, il y a une dualité dans ce qu’il vient chercher, délivrance et déchaînement enfouis sous la peau qui frissonne de ce besoin qui n’a plus rien d’humain. sa bouche, sa peau, l’envie qui déraisonne à chaque fois que ses hanches viennent appeler l’offense. et ses mains courent sur son corps, viennent chercher l’indigne reconnaissance comme pour tisser un lien qui ne peut s’avérer que menteur, quand les imaginaires dépeignent d’autres lignes acérées sous la paume de ses mains. il ne sait plus ce qu’il recherche, la contradiction infernale se moque de lui et le confie aux affres doucereuses de la folie, le reflet de sa soeur se pervertit bientôt dans l’image parfaite, dévoilée à chaque geste abandonné sur cosima. et peu à peu, il la voit, il la voit, la touche, la goûte, cesse de l’abhorrer pour ce qu’elle semble demander avec une frénésie qui se conjugue à la sienne. deux musiques estropiées qui finissent par arracher la finesse immobile de la même portée, laideurs infidèles qui s’apposent sans aucun hommage au temps fourvoyé. la justesse n’est plus de mise, alors qu’elle dévoile sans décence toute la vérité de son corps somptueusement abîmé. il ne peut que la contempler, il ne peut que se sentir vaciller devant l’innocence maligne de son geste, comme si elle se confiait au plus indigne des prédateurs avec pour seule envie d’être enfin avilie. quand toutes ses compagnes jouent de lui et de son désir pour obtenir un pouvoir éphémère, elle abdique devant lui, expose ce vide béant devant toute sa voracité qui ne songe plus qu’à venir l’habiter. l’envahir, ça n’est plus seulement l’ébauche du désir, c’est sentir tout son corps et son esprit quémander ce temple déserté pour y régner en maître. chaque geste qu’elle improvise dans son dévoilement, il le complète d’une caresse tremblante, comme pour s’approprier chaque centimètre de sa beauté convoitée, de ses meurtrissures et de ses blessures. sous la pulpe s’évoquent des douleurs passées qu’il imprime dans sa tête, qui viennent éclore dans sa chair. ses pupilles se dilatent devant la toile contrariée, son pouce suit la ligne de sa gorge, continue sa sinueuse infamie sur la courbe discrète de son sein, semble compter ensuite le décharnement des côtes, avec impudeur, la main finit par échouer tout contre sa taille au moment même où elle caresse l’envie qu’il a d’elle. identité confondue à l’amoralité la plus profonde à cette instant-là, quand il clôt un instant ses paupières pour laper une respiration, enfonçant ses doigts dans sa chair, imaginant une trop longue seconde tracer les vestiges d’une autre. quand il rouvre ses regards sur cosima, assombris par ce qu’il ne lui dit pas, il révère celle qui est le témoin consentant de sa corruption, qui s’affirme, sous la caresse amante. à l’aube de la tristesse qui émane avec docilité, sur son visage de madone, il recueille le deuil d’un sentiment qui ne lui est pas étranger, c’est le manque, c’est le vide, c’est l’imperfection d’une union qui ne devrait jamais se consumer. elle échappe à son inspection, et sa paume, avec fébrilité, vient cueillir son visage, et gracier sa joue du tourment qu’elle dissimule. et qu’il laisse tressaillir sur ses traits, comme pour partager la faiblesse et la détresse qui l’accablent, de demander l’infâme. c’est une seconde seulement, c’est tout ce qu’il est pourtant, la brutalité et la délicatesse qui s’expriment dans un ensemble plein d’aspérités qui viennent entailler les croyances déchues et la chair. son sous-vêtement retombe, à ses pieds, et il vient conjurer leur désespoir en répondant à son sourire de courtisane, conquérant l’intimité offerte de ses doigts, cherchant la preuve du désir malsain qui communie en elle. son pouls répond, effréné, sous l’inspection de la bouche de la putain qu’il fait reine dans cette nuit triviale, venant chercher en elle l’ombre de celle qui lui tourne le dos. geste sans timidité qu’il inflige à son intimité pour recueillir à l’orée de sa bouche la tourmente d’un plaisir facile, qui vient rendre sa vision trouble un instant tant il veut la prendre à cet instant-là, s’enfoncer en elle pour oublier l’effroi qui court sur son échine, à chaque fois que le désespoir consent à l’envahir. il laisse tomber dans le creux de son cou des psalmodies rauques, embrassant et mordant à son tour la chair offerte qu’il voudrait déchirer, et qu’il marque plus profondément quand le murmure retentit dans son oreille, comme un chant d’un autre âge venu donner à leur guerre des accents homériques. il ne lui répond pas, il n’en est plus capable, seul son feulement brûle la morsure qu’il vient d’abandonner sur sa peau de martyre, l’offense de sa main cesse aussitôt et il immisce en elle en un seul coup de reins toute la passion indocile qu’elle aura su forger, se raccrochant à sa taille et à ses cuisses pour la maintenir, fleur épanouie sur la baie vitrée, le feu qui court sur les lueurs bleutées. la nuit couronne le spectacle offert, la conjugaison de leurs chairs. et vu qu’il le lui a promis, et parce qu’elle est la seule à connaître l’étendue immortelle du désespoir qu’il porte depuis l’aube du drame, pour tout ce qu’elle offre de soumission fière entre ses bras avides, il choisit de l’aimer. il choisit de l’aimer. parce qu’elle est le sépulcre de son amour déviant et qu’il ne peut le ravager sans souffrir à son tour devant le vide qui le dévore. comme l’hérétique il ira s’agenouiller devant l’autel diabolique et verser dans le secret de l’âme du démon les serments indicibles, et la beauté fragile de l’absolu en partage. car il lui avoue tout, à chaque fois que son corps rencontre le sien, et que les gémissements vident sa carcasse de la folie qui la porte, se raccrochant à elle alors que la tempête martèle son corps, enrage ses songes pour tous les modeler, aux deux visages qu’il vient de superposer. déesse monstrueuse qu’il regarde bien en face et qu’il pourfend d’un plaisir qui toujours grandit, devant les infinis en partage, déchirés entre ses doigts sur la peau d’une amante qu’il a élevée en égale, sans le vouloir vraiment. la brutalité de son corps qui vient chercher en elle la réponse qu’il ne pourra trouver s’oppose à ce baiser qu’il vient déposer sur ses lèvres malmenées, empli de ce tourment et de sa foi brisée confiée à la douceur de sa langue. c’est un secret, c’est un secret, qu’il enfouit dans son intimité, qu’il verse dans sa bouche, et il aime l’abandon qui le destine à elle, en cet instant aussi douloureux que fusionnel. car elle est celle qu’il est venu chercher. elle est celle qui est digne de l’inavouable sentiment qu’elle recueille, sans le rejeter, sans le prier d’arrêter là l’outrage qu’il prolonge, à chaque fois qu’il l’accable de l’envie qu’il enfonce en elle, inlassablement. tu ne me connais pas, et tu n’es qu’une identité, sur le papier à en-tête d’un dossier oublié. tu ne me connais pas mais je t’ai choisie pour confier ce qui ne cesse de me tuer. ce qui me dévore tout entier, et que tu ne pourras plus ignorer. gardienne d’un morceau de mon âme corrompue. alors je serai celui que tu attends de moi, celui qui te désire, celui qui te convoite, celui qui ne pense plus qu’à toi. l’amant de tes nuits corrompues par le désespoir et par l’illusion d’y avoir seulement cru. je serai à toi pour n’avoir jamais pu devenir autre chose qu’une ombre à étreindre dans la honte d’une nuit aux étoiles mortes. et tu seras l’astre confié au néant qui la porte.