Pesanteur et Tendresse (Imra)

Cent.
Cent-cinquante.
Deux-cents.
Deux-cents-cinquante
...

Les belles feuilles vertes récoltées lors de son dur labeur laisse enfler la joie dans le mausolée où son cœur pourri. Il soulève des vents de cendres à chaque battements qui pourraient bien faire expirer un soupir lasse à ce corps famélique. Les doigts vernis d’un mauve discret, et pour une fois sans plis ni écailles, laissent filer les billets jusqu’à ce qu’elle leur offre le doux refuge de son porte-feuille. La bouche sèche d’avoir tant parlé, tant brodé de mensonges pour les plus naïves et tant avoués de vérité pour les plus croyants, elle rêve d’une bière, d’un vin acheté à la supérette du coin, de solitude et de calme se brodant grâce au fil d’une musique douce. Étirant sa carcasse vêtue d’un trop grand sweat à l’effigie d’un groupe de rock jamais écouté se drapant sur une longue jupe de dentelle blanche, elle ne ressemble qu’à une enfant ayant enfilé à la va-vite les vêtements usés du grand-frère et de la mère. Ses bottes vernis dérangent les tapis alors qu’elle s’active à tout éteindre, soufflant de ses lèvres boudeuses les mèches des bougies ayant couvées leurs âmes oscillantes tout au long de la journée. Le crépuscule oublié, la nuit tombe comme une couverture noire que Nyx aurait drapée sur New-York. La porte claque, la clé tourne et voilà le secret de ses divinations bien gardé. Elle entend les voisins aux enfants trop nombreux piétinés le sol au-dessus de sa tête, levant ses yeux torves vers ce plafond moisi. Un soupir lui échappe, le corps porté par le bonheur fugace, maigre et gris de s’enfuir de cette place où les esprits ont tant parlés. Son sac de toile accroché à l’épaule, elle piétine la marche du perron, échouant dans la mer de béton d’un trottoir à peine peuplé à cette heure.

Il n’y a pas d’hésitation. Ses yeux se fichent comme des flèches aux bouts huilés de poisons dans les crevasses d’un regard déjà croisé. Le cœur persiffle de ces battements effrénés, n’aime pas, exècre et elle manque de grimacer d’agacement. L’homme est un titan, alangui contre sa boite de fer luxueuse, faisant tache dans ce quartier vermineux. Haussant un sourcil, elle ne comprend pas la porte qui s’ouvre, l’invitation hasardeuse à pénétrer dans le piège tendu par le monstre tout droit recraché par les enfers. Il n’est pas cerbère, la mise est trop belle, le charisme trop étouffant. Il domine l’espace, souffle sa grandeur sans même avoir à parler. Et elle serre les dents, haïssant ces grands hommes pensant tenir l’univers dans leur poing aux phalanges si fragiles. Prise dans la toile qui se tisse autour d’elle, elle laisse s’évader son regard d’un bout à l’autre de la rue, curieuse malgré elle, attirée par le mal et par tous les démons, qu’ils soient hommes ou femmes, promettant de tenter de lui faire mal. Car Imra est de celles qui n’ont rien à perdre, pas même leur dignité et c’est bien ce qui finira par les perdre elles-mêmes. D’un pied posé dans la voiture, elle abdique. Dans son silence boudeur, elle entend l’oscillation de ces notes douces qu’elle a tant espéré en sortant de son coffre à divination. A l’entente de ces premiers mots depuis l’invitation, elle détourne le regard vers lui, sans répondre, examinant la route qui file vers ce point d’arrivée. Le masque blasé pourrait se fissurer et laisser découvrir le désappointement.

Elle s’attendait peut-être à pire, à une cave humide, à un local désaffecté, à une longue route menant vers l’inconnu, peu importe mais pas à ce théâtre devant lequel les fourmis de la haute se confondent dans leurs beaux atours et leurs rires soyeux d’hypocrisie. Dans la symphonie poursuivant son ascension doucereuse, la voix du diable murmure à son oreille, esprit infernal venant guetter son attention. Elle se détourne de son propre reflet dans la vitre et de ce spectacle ennuyeux de la haute sphère brillant de mille éclats, capable de rendre aveugles les prolétaires comme elle, cillant sans hâte devant ce sourire qui n’a rien d’innocent. Rien ne l’est dans les ridules de ce visage, dans cet esprit vieillard que le sien rencontre. Et à son tour, elle murmure, ajoutant ses paroles à la mélopée touchante « Vous avez bon goût. » Point de naïveté pourtant. Fascinée et curieuse, elle pourrait se laisser tenter par le fruit qu’il lui tend mais à la place s’esquisse ce sourire plein de lassitude et d’amertume « Mais il fallait pas se donner tant de mal. Le théâtre on réserve ça à nos belles épouses, pas aux filles passables qu’on veut baiser. » Les orbes sombres dégringolent sur la silhouette que la sienne n’a fait que frôler une unique fois et la sérénité se plisse pour laisser voir la contrariété d’avoir été vu comme le bétail qu'on pourrait mener à l'échafaud d'une nuit fauve que l'on oublie vite. « Sérieusement, qui êtes-vous ? »

@Grisha Orlov

Autrefois, elle aurait pu avoir l’impulsivité adolescente de grogner contre le loup noir l’invitant dans sa tanière d’or. Au milieu de ces sacs hors de prix arborant fièrement les lettres de marques luxueuses, son propre cabas de toile et ses haillons de fille banale ne passent pas inaperçue. Elle n’a pas pu ignorer les regards qui l’ont déshabillés, mordant comme des vipères l’assemblage de vêtements n’allant pas de pairs mais qu’importe, elle n’est pas ici pour s’exposer aux yeux d’une meute curieuse, bête sauvage nourrissant l’intrigue malsaine d’une populace baignant dans l’or et la soie véritable. Les mots de l’homme résonnent, laissant tourner de vaines paroles belliqueuses dans sa gorge serrée, haïssant ceux qui pensent tenir en laisse leurs épouses, leurs maîtresses, leurs amantes d’un soir, des putains bonnes à saisir par la croupe et dont le visage ne les intéresse que peu, des épouses que l’on pense ravir en finissant de s’accomplir entre leurs cuisses qu’elles veuillent bien leur ouvrir. La réalité sordide dans laquelle sa mère n’a jamais voulu qu’elle baigne, sans se douter que sa propre fille, progéniture du mal, s’est laissée happer par l’appât du gain facile. Concubine ou salope, peu importait, elle prenait le fric qu’on voulait bien lui donner pour des acmés bien vite oubliés. Elle ignore pourquoi elle poursuit le grand loup qui a pour projet de la dévorer. Il n’y a aucun secret dans son acte, dès le premier regard et la portière ouverte comme une ordre, elle a compris qu’elle ne sortirait pas indemne de la collision. Une rencontre qui marquera la peau et le peu d’âme qu’il lui reste. Imra est un jour née pour mourir et ce jour est peut-être arrivé ce soir. Elle observe encore sa jupe aux volants blancs, se fait la réflexion étrange qu’elle sera parée de pureté pour sa propre mort. Résignée. Blasée. Impassible. Rien ne la trouble quand il décide d’ordonner à nouveau. Elle laisse faire. Elle laisse sa langue et ses crocs se montrer pour lui faire croire qu’il pourra longuement jouer avec elle.

La balade est presque paisible et les regards s’accrochent à leurs silhouettes bien différentes tandis qu’ils prennent la route vers l’inconnu, un El Dorado qu’elle n’espère pas, l’espoir ayant quitté ses veines, ses yeux, ses lèvres. Elle en vend aux plus offrants, aux plus perdus mais elle ne se donne rien à elle-même. Quelques œillades vers ce grand homme l’aide à dessiner un portait dans sa psyché brisée, dessinant la rudesse des traits, le pli amer des lèvres, la trogne d’un parfait antagoniste fait pour en rencontrer d’autres. Ils auraient pu faire partie de la même histoire, faire souffrir ensemble mais il l’aurait trahi à la fin car les hommes trahissent toujours. Le décor dans lequel ils pénètrent viol sa rétine par ses dorures, son luxe et là encore, elle n’est qu’une tache noire dans le grand bain d’ocre et de marbre, ne fait que peu attention au coup d’œil jeté par la réceptionniste qui ne saurait dire si elle est encore une catin ou une fille brisée qui n’a pas idée de l’Enfer dans lequel elle se jette. Silencieuse, elle suit, elle suit parce qu’elle le veut bien, aurait pu prendre la fuite, le planter dix fois pour le faire souffrir, une lame jamais bien loin planquée dans son sac à l’allure désuète et inoffensive. La chambre les accueille, grande, trop grande, immense. Les mains qui viennent vers elle, elle les fuit, lui offrant son manteau d’elle-même pour ne pas l’autoriser à la frôler, la vipère manquant de siffler de son regard enragé. Le sac tombe à terre, ses bottes salissant le sol si bien nettoyé par une sous-fifre qui a dû passer il y a peu de temps. Tout sent le propre et l’hypocrisie, la baie vitrée offrant ce panorama royal de buildings aux paupières illuminées, des bagnoles, la fourmilière entière de passants ne la fascinant qu’à peine. Imra rêve d’ailleurs et de rien à la fois.

C’est la voix de l’autre, du Diable lui-même qui la fait se détourner de sa posture contemplative, coupant enfin ce mutisme entre eux. Les yeux de rapace se déposent sur lui, le découvrant princier dans son trône, l’odeur de tabac lui donnant l’envie d’en griller plusieurs à son tour avant de tomber sur le jeu qu’il pousse vers elle. Alors, un sourire lui vient, un rire sec, le moquant lui et son audace « Sérieusement ? Vous vous voulez que j’vous tire les cartes ? » Elle secoue la tête, s’avance vers lui, mouton noir prêt à jouer avec le museau du prédateur qui la mordra bien un jour « Allez, dites moi … Vous les aimez comment ? Vous aimez quand elles pleurent ? Quand elles jouissent forts ou qu’elles sont silencieuses ? Vous les aimez maigres comme moi, jeunes et pas trop laides ? Ou hideuses au contraire. » Ses doigts comme des serres de corbeau se saisissant du jeu de tarot pour le battre plusieurs fois, se fichant bien des dessins qui défilent. D’un geste habile, elle se déchausse, révélant ses chaussettes à résilles, se baladant dans la pièce comme si elle lui appartenait, cernée par le regard de l’animal, par le parfum masculin et le tabac qui s’engonce dans les plis de ses vêtements avant de cesser sa valse devant la baie vitrée, à nouveau, percevant son reflet, celui de la lumière qui tamise la pièce et éclaire le mâle de sa lueur tentatrice. « Pauvre homme. Vous avez besoin d’une femme pour savoir qui vous êtes ? C’est bien triste. Le masculin ne domine finalement pas tant que ça le féminin, pas vrai ? » Elle joue, tente d’effleurer les plaies qu’il doit bien avoir sous son masque d’acier, quitte à se briser. Ce soir sonnera sa perte, peut-être mais elle résistera. Il saignera à ses côtés. Abaissant les yeux et ses paupières, elle murmure un dernier châtiment « Mes prédictions ont un prix. Combien êtes-vous prêts à mettre contre mes services ?  »

@Grisha Orlov