the fight must go on - joyatea

Une étincelle… une étincelle qui vibrait doucement, dans cette main… celle-ci accrochée à l’autre, qui la rassurait doucement. Cette présence, cette chaleur… qui contrastait avec la peur qu’elle ressentait. la peur que galatea ressentait devant cet édifice, l’immeuble dans lequel se trouvait le cabinet du médecin que joy lui avait trouvé.
Une étincelle… la main de son bébé qui la serrait doucement, qui la soutenait tendrement, qui l’aidait, en plus de sa canne, à se mouvoir tendrement, lentement, mais assurément… c’était difficile, gala. D’autant plus que tu était habitée par cette frayeur qui ne semblait pas te lâcher, qui s’accrochait jusqu’à tes os, jusqu’à tes racines… parce que les médecins et toi, c’était une longue histoire d’horreur. parce que tu avais peur qu’on s’en prenne à toi, parce que tu n’avais jamais eu assez de moyens, parce que ta vie semblait être un long chemin vers les enfers. et pourtant. Pourtant, au milieu de cet enfer, il y avait joy. Il y avait sa fille, son petit ange gardien, qui était présente pour elle, qui la soutenait, qui la gardait près d’elle, l’attendait à chaque pas, l’aidait à chaque fois… cet ange survenu à noël, qui l’avait invitée chez elle, qui la gardait au chaud, qui lui offrait une petite place confortable à ses côtés, malgré l’absence.
Un ange qui lui avait promis de lui trouver un bon médecin, qui lui avait promis qu’il ne serait pas méchant, qu’il prendrait soin d’elle. un bon médecin, qu’elle semblait connaître. Et galatea faisait confiance à joy. même si tu ne la connaissais pas depuis si longtemps, elle était ta fille. Tu lui confierais ta vie, puisque de toutes façons, sans elle tu n’étais rien. tu lui confierais ta vie, ce que tu faisais déjà. et elle apportait la douceur, et elle apportait la joie dans ton cœur, celui-ci ressuscitant depuis quelques temps, grâce à sa douce présence, chaleureuse et si attentionnée.
ne… ne me lâche pas s’il te plait… lui murmura-t-elle devant la porte du cabinet, alors que sa main invalide ressentait la douceur de la paume de celle de son petit bébé… elle avait beau lui faire confiance, elle avait tout de même peur. l’impression de revivre l’un de ses cauchemars. Seulement, quelque chose avait changé depuis la dernière fois qu’elle avait entrouvert la porte d’un professionnel de la santé. Quelque chose avait changé, sa fille était là. son petit bonheur était là. sa main dans la sienne, le sourire d’un ange qui ne voulait que son bien… alors elle trouva le courage. Le courage d’avancer, et d’aller patienter dans la salle d’attente, avec sa fille… sa fille qui l’aida à l’asseoir sur l’un des sièges, sa fille qui ne lui lâcha pas la main. Jamais. comme une promesse, qu’elle lisait dans ses yeux, comme une promesse, qui lui réchauffait le cœur. et elles attendirent une vingtaine de minutes, ainsi. Peut-être trente. La tête de galatea posée contre l’épaule de joy, la main toujours tenue… des mots échangés, joy qui la rassurait, galatea qui ne pouvait s’empêcher de craindre, mais qui se raccrochait au sourire de son petit ange.
Jusqu’à ce que la porte du médecin en question ne s’ouvre, et que sa voix annonce que c’était à elles.
et tu entrais dans l’antre du diable, gala. Seulement, tu avais la protection d’une auréole à tes côtés, tu avais le sourire lumineux d’une merveille, qui pouvait te redonner confiance en toi. tu avais sa main qui gardait la tienne, tu avais sa présence qui te rassurait, tu avais les armes pour affronter le monde souterrain. et en réponse à sa formule de politesse, elle prit son courage à deux mains, et lui répondit doucement b… bonjour…
Tandis que la porte se refermait derrière elles.
Qu’il ne restait plus que trois êtres dans cette pièce.
Et qu’elle tourna son regard vers sa fille, dans l’espoir de ne pas perdre son courage.

C’était angoissant, terriblement stressant pour elle… galatea n’avait jamais eu confiance en les médecins, pas après ce qu’avait fait le sien. Elle n’était pas rassurée, et seule la main de joy dans la sienne, et sa présence, et ses mots, parvenaient à l’aider à se calmer. parce que sans elle, tu n’aurais jamais eu le courage de le faire, d’y aller. Parce que ton bébé était là, encore… tu ne savais pas par quelle force elle parvenait à t’aider, tu ne savais pas comment elle faisait, pour que son cœur n’éclate pas, mais tu te faisais constamment la promesse de toujours la rendre heureuse, puisqu’elle s’évertuait à te sauver. parce qu’elle n’avait pas été là pendant si longtemps… elle avait l’impression d’avoir tout rater, de la vie de joy. Ce qui n’était pas faux, et une douleur si forte dans sa poitrine. Alors qu’elle soit là, qu’elle l’aide ainsi, l’emmène chez un médecin qu’elle assurait être une bonne personne. Qu’elle s’occupe de payer, de la loger… c’était un rêve. Tout simplement un rêve. Teinté d’angoisses, teinté de peurs, mais un rêve. merci… tu la remerciais d’être là. de ne pas te lâcher. De t’avoir retrouvée. Logée. De chercher à te soigner. A t’aimer, alors qu’elle avait parfaitement le droit de te détester, de te haïr pour ton absence. mais elle ne la haïssait pas, et galatea le sentait. C’était comme irréel, c’était une merveille… une merveille qui l’aidait à s’asseoir dans la salle d’attente, qui acceptait qu’elle se pose contre elle, pour trouver la force et le calme nécessaire. Et quand le bruit de la porte vint l’éveiller, elle eut cette sensation de pénétrer dans un cauchemar sans fin, jusqu’à ce qu’elle sente la main de joy lui serrer la sienne, comme pour lui rappeler qu’elle était là. elle était là, elle te sauvait, encore. elle était là, elle te l’assurait. C’était un soulagement, d’affronter une telle épreuve avec ta fille à ses côtés. Parce qu’au moins, elle pouvait te donner la force qu’il te manquait, gala. et alors qu’elle écoutait le médecin parler, elle répondit doucement bonjour docteur… tout en retenant son prénom, inconsciemment. Un ami de joy… c’était encore plus rassurant, parce que ce n’était pas seulement que sa fille l’avait déjà consulté, mais que sa fille était son amie. et tu faisais confiance à ton petit bébé, gala. Tu savais qu’elle ne pouvait pas être proche d’un monstre, ce qui te rassurait. C’était forcément une bonne personne. Si seulement cela suffisait à te calmer…
Une fois dans son bureau, joy fut un amour et aida sa maman à s’asseoir à nouveau, tandis que le médecin semblait les regarder, peut-être comprendre seul. Malgré sa question. alors… ton regard se perdit un moment dans celui de joy, qui semblait te dire, te souffler que tu pouvais le faire. Elle croyait en toi. je… depuis… depuis des années… je… on m’a diag…nostiquer une sclérose en plaques… elle avait peur… elle ne se calmait pas, mais heureusement, la présence joy lui permettait de parler sans fondre en larmes. et… ce… cela fait… plus de… de… je ne sais plus… environ quinze ans… elle parlait doucement, elle avait du mal à regarder le médecin dans les yeux. je… je n’ai pas… d’argent… alors je… ne voyais pas le médecin souvent… très peu de fois… et… je… je ne suis pas… pas… je ne suis pas suivie… elle refusait de parler de son métier, de ce que l’autre docteur avait fait. Elle avait trop peur. elle s’était confiée à joy, mais se confier à un inconnu… elle avait beaucoup de mal. et tu tournas ta tête vers ta fille, doucement… son regard te donnait de la force. elle en avait besoin. De cette force. elle en avait besoin, parce que cette épreuve était loin d’être terminée… elle ne faisait que commencer.

Un monde différent, qui séparait la mère et la fille. C’était ce que l’on pouvait croire, c’était ce que l’on pouvait presque voir, c’était si difficile, et pourtant si réaliste. L’une, sans le sou, perdue depuis des années dans un métier qui ne pouvait que lui faire de mal, atteinte d’une maladie plus qu’horrible, incurable, et d’une solitude infernale, et l’autre, avec une plutôt bonne situation, qui avait bravé les interdits pour aller la retrouver… et désormais, elle ne pouvait plus avancer sans elle, galatea. Sans avoir le regard, le soutien, l’assurance de joy derrière elle. c’était comme une ancre, depuis deux décennies, qu’elle retrouvait… et d’un coup, elle était son seul pilier. Le regard de la quadragénaire était toujours à sa recherche, toujours aux aguets pour entrapercevoir son sourire, ses pupilles rassurantes, pour sentir sa main venir prendre la sienne…
C’était presque comme s’il n’y avait pas eu toutes ces années d’absence… mais elles étaient bien là… et cette relation qui se fabriquait entre ta fille et toi était plutôt le résultat de son grand cœur, qui savait t’accepter, t’aimer… peut-être te pardonner.
Et alors qu’elle parlait, avec difficulté, et courage, au médecin, tout en cherchant le regard de sa fille, en le trouvant, et en remerciant le ciel, chaque instant, pour cette merveille qui la soutenait, elle put voir le docteur prendre des notes, avant de parler… et il semblait rassurant, bien que ce qu’il disait été effrayant… cela semblait déjà tellement beaucoup, galatea avait peur, et sa main invalide se posa instinctivement sur les cuisses de joy, le besoin qu’elle la serre plus présent que jamais. et quand il lui demanda son avis, la quadragénaire hocha la tête avant de lui dire o… oui, allez y… mais elle avait peur, bien évidemment. Plus peur que jamais… et si son bébé n’avait pas été là, elle aurait été bien incapable de dire le moindre mot. bien, alors… tout d’abord, vous sentez vous fatiguée ? et si oui, à quel degré ? sur une échelle de 1 à 10, à quel point vous sentez vous fatiguée ? le regard qui cherchait toujours à le fuir, elle se réfléchissait. Il était évident qu’elle se sentait bien souvent fatiguée, trop pour une personne de son âge, et depuis bien trop longtemps. Mais trouver un chiffre ? je… je… dirais… neuf… ou dix… tu te sentais horriblement mal, de dire « dix », d’avoir cette impression d’être la plus fatiguée possible. Tu avais l’impression qu’à partir de ce moment là, il n’y avait plus d’espoir… que tu avais déjà atteint le maximum… une peur que le médecin semblait déceler, puisqu’il ajouta d’accord… je vous rassure… il s’agit d’un des premiers symptômes d’une sclérose en plaques… tu sentais qu’il voulait te rassurer. Te dire que c’était normal que tu te sentes autant fatiguée… d… d’accord… il écrivit sur son calepin, avant de continuer. bien, concernant les troubles moteurs… avez-vous du mal à bouger certains muscles ? avez-vous du mal à coordonner vos mouvements ? j’ai noté que vous aviez du mal à articuler, par moment… mais y a-t-il autre chose ? et il lui fallut un nouveau regard. regard vers son bébé, vers Joy, pour trouver la force. avant de lui dire o… oui… je… je n’arrive pas… parfois… à p… à pa… parler… et… je… j’ai… du mal à marcher… je ne… je ne peux pas bouger… une main… je… ne peux pas… beaucoup… beaucoup bouger… c’était difficile. Difficile de parler de ces symptômes, d’avoir cette impression de sombrer en même temps… elle avait du mal, une respiration lente. et tu gardais ton regard dans celui de ta fille, avec ce besoin, cet appel à l’aide… parce qu’en parler était difficile, parce qu’elle commençait à bien connaître ton mal, parce que tu n’y arrivais plus, que tu avais besoin qu’elle te sauve…
C’était si difficile… et ce n’étaient que les symptômes… que le début des symptômes…
Le reste allait être éprouvant.

C’était tellement difficile, tellement éprouvant, de l’entendre lui énoncer les symptômes, de répondre à ces questions. Parce qu’elle s’en rendait de plus en plus compte, galatea. Elle s’en rendait de plus en plus compte, de l’état aggravé de son cas, de cette maladie qui risquerait de lui faire bien pire que ce qu’elle subissait déjà. elle avait peur, totalement. Elle était effrayée, en témoignait sa main sur la cuisse de sa fille, comme un appel au secours, aussitôt répondu par joy qui ne tardait pas à lui serrer la main, à lui caresser le dos, à être une présence rassurante, pour qu’elle puisse se sentir en sécurité. au maximum. mais tu avais toujours peur, bien entendu. En écoutant les symptômes, en comprenant que ta maladie allait te faire perdre bien plus que ce que tu avais perdu. et un regard, un seul regard en la direction de sa fille permit à cette dernière de reprendre le relai, avant d’acquiescer doucement en l’entendant parler de chutes. tu n’étais effectivement jamais tombée chez elle, jamais tombée devant elle. mais tu étais déjà tombée, plusieurs fois. La dernière en date, lorsque tu avais revu la jeune bianca, et que tu t’étais écroulée. elle ne parvenait cependant pas à parler, même pas pour dire oui. elle laissait son hochement de tête parler pour elle, le besoin de se reposer. Parce que parler pouvait s’avérer si difficile, pour la quadragénaire. Elle se sentait désemparée, lorsqu’elle ne parvenait plus à parler, lorsque l’on ne pouvait plus la comprendre.
fort heureusement, il y avait joy. Joy, ton bébé d’amour qui parvenait à te comprendre, même lorsque tes mots étaient mutilés par tes lèvres. Joy, qui te prenait dans ses bras quand cela arrivait, qui était toujours là pour toi. joy, qui n’avait pas à faire tout cela, et qui était pourtant cet ange gardien, ce trésor que tu ne méritais pas. et jamais elle ne pourrait assez remercier le ciel de la lui avoir rendue, même pour un court instant. Parce que la jeune blonde était ce bonheur dont elle n’avait jamais pu se détacher, mentalement. Ce trésor qu’elle avait voulu sauver, qu’elle avait voulu garder, sans pouvoir le faire. Et son regard lui apportait sérénité, l’aidait à se calmer, doucement. Son regard, son toucher, ses caresses. Sa présence.
Attention reportée sur le médecin, cependant, lorsqu’il continua, reprenant la parole, elle se retrouva presque frappée par la suite des symptômes. Des pertes de forces, c’était le cas. Déjà. des troubles de la vue, pas encore. mais elle était effrayée, en entendant celui-ci, n’étant pas au courant que cela pouvait lui arriver, et sa peur soudaine la prit de court, elle trembla doucement, en imaginant qu’un matin, elle ne pourrait peut-être plus voir sa fille. Des troubles urinaires. Parfois. Elle le savait, elle le sentait, cela lui faisait mal la nuit, elle avait alors besoin de se lever, et même si elle ne voulait pas réveiller joy, elle finissait par le faire. Des troubles du sommeil. Oui, beaucoup. Ce qui finissait toujours par se calmer avec les bras de son enfant autour d’elle. des douleurs. Beaucoup. Tout le temps. son corps criant à l’agonie, parfois. je… je perds… mes… mes forces… oui… commença-t-elle, doucement, soufflant tout en fermant les yeux, se concentrant sur les caresses de son bébé d’amour pour continuer. j… j’… j’ai aussi… d… des problèmes urinaires… pa…parfois. Et des troubles du sommeil… un regard vers sa fille, pour trouver le courage de continuer. Un regard vers sa fille, comme pour la remercier d’être là dans ces moments éprouvants. et… des… des dou…leurs. elle souffla doucement, avant de lui dire mais… je n’ai pas… de… de problèmes de vue… pas encore. cette peur effroyable qui lui prenait les tripes, qui la détruisait de l’intérieur. Cette peur effroyable, qui ne cessait de lui faire du mal, qui la laissait trembler un peu plus.
Heureusement, il y avait joy. heureusement, tu pouvais compter sur elle. et sa simple présence t’aidait, te calmait un peu.
Elle était son tout. Sa vie toute entière.

La peur… elle était là, présente, toujours. Encore plus depuis qu’elle était entrée dans cette pièce, qu’elle était face au médecin, qu’il lui énonçait les symptômes. Elle avait peur, peur que la maladie empire, peur que tout devienne plus sombre. Peur, en découvrant qu’elle pourrait perdre la vue, qu’elle pourrait ne plus voir son bébé, qu’elle pourrait vivre dans le noir complet pour l’éternité. Peur, en comprenant que sa maladie était plus avancée qu’elle ne le pensait, qu’elle pourrait devenir si grave… peur… elle gardait sa main dans celle de sa fille, elle ne voulait pas la lâcher, voulait trouver son regard, pour un peu d’assurance. Elle voulait trouver son regard, et ne plus le lâcher, surtout si l’avenir lui prédisait de potentiels problèmes de vue. tu imaginas déjà, et cela était terrifiant. Tu imaginais déjà, te réveiller un matin sans pouvoir voir ton seul trésor, ta seule joie, ton petit bébé. En te réveillant un matin, sans plus pouvoir observer ses doux cheveux d’or, ses yeux bleus magnifiques, son sourire si tendre qui venait te rassurer quand ça n’allait pas. la peur était là. joy le sentait. Même le médecin le sentait. Puisqu’après quelques mots pour rassurer la quadragénaire prononcés par sa fille, ce fut au médecin de tenter de la rassurer. Des mots qui écorchèrent l’oreille de galatea, tandis qu’elle tremblait doucement. Elle hocha la tête, comme pour accepter ces douces paroles, mais la peur, elle, ne disparaissait pas. la peur, elle, restait profondément ancrée en elle. et tandis que tu cherchais un moyen de penser à autre chose, il te coupa dans ton élan, dans tes pensées, en t’énonçant ces deux prochains exercices. a… avec ma canne, n’est-ce pas ? demanda-t-elle d’abord, sachant que c’était déjà difficile de marcher avec, et que sans, elle ne ferait que tomber. bien entendu madame thorn. dit-il d’un ton toujours aussi doux, rassurant. Empli de bonté. Il n’était pas mauvais, elle le sentait. Il n’était pas comme son ancien médecin, elle le sentait. tu pouvais le voir, il ne cherchait pas à abuser de la confiance de ses patients, il ne cherchait pas à faire du mal, à assouvir un besoin… il était juste bon, il pratiquait pour aider son prochain. Ta fille avait vraiment de la chance de l’avoir comme ami. Ou plus. une pensée qui avait effleuré son esprit quelques minutes auparavant, quand elles étaient entrées dans son cabinet. Une pensée qui ne l’avait plus touchée ensuite, bien qu’elle en parlerait sans doute un joy une fois toute la frayeur et l’horreur passée.
En attendant, elle se leva doucement, difficilement, aidée par son bébé. elle était vraiment un ange, ta fille. Tu ne cessais de te sentir rassurée à ses côtés, de te sentir aimée… et alors qu’elle était enfin debout, elle serra doucement sa canne, avant d’avancer. à son rythme. Lentement. Prudemment, surtout. Elle ne voulait pas tomber, avait trop peur de cela. Elle ne voulait pas tomber, surtout pas devant joy. Elle mit quelques temps à revenir s’asseoir, toujours aidée par sa fille, avant de souffler doucement. prenez votre temps, madame thorn. Ne vous inquiétez pas, nous ne sommes pas pressés. il était patient. Et cela lui faisait du bien, tandis que, tout en gardant toujours sa main dans celle de son bébé, elle commençait le second exercice. De sa main valide, elle tremblait, mais parvenait à déposer les batônnets sans trop de souci. Il n’y en eu qu’un qui lui échappa, et elle le ramassa pour le repositionner. Cependant, lorsque sa main invalide eut à subir le petit test, elle bloqua. Effrayée… elle bloqua. Parce que sa main ne parvenait même pas à se refermer sur l’objet. Elle tremblait, et finit par dire doucement je… je… suis dés… désolée… et elle sentit les larmes venir sur ses joues, des sanglots qui finirent par l’envahir… sa main n’était plus qu’un morceau de chair inutile…
tout comme toi. tu te sentais inutile, tu te sentais fardeau…
Elle avait l’impression de tout gâcher, juste en ne réussissant pas à attraper un simple bâtonnet.
Elle avait l’impression de décevoir.
Que ce fut le médecin.
Ou son trésor, sa petite fille adorée.