(Louve) ☽ D E L I C A T E [délai : 28/02]

identité complète - Poisseux et collant, dégouline de désespoir, de rage, des secrets qu'on enfouit sous des cadavres déjà rongés par la vermine. Ça brillait trop, un empire vite tomber en ruine, une mère rêveuse, un père qui met plein d'espoir dans le destin de son fils et rien dans celui de sa fille. Et la porte ouverte sur l'Enfer. Plus rien que des hurlements comme symphonie quand on le prononce, plus qu'une grimace qui persiste sur sa face de poupée, une envie subite de gerber, plus sûre de vouloir de ce nom, allégorie d'une famille qui a laissé pousser la graine de la décadence. Plus vraiment de fierté à être de ces poupées russes qui ont les jupons tâchés de sang, la folie au creux des rétines. Udinov l'échine de ton être, le sang ancré à ton âme, le passé douloureux entremêlé à l'amertume d'une vie déchue, d'une vie effacée et oubliée. Un adieu déchirant, photo éphémère d'un souvenir pour toujours gravé au creux de la peau. Caractère de feu aux allure d'ange, le démon qui sommeille, l'ombre sur le tableau. La déchéance à tout jamais. C'est l'imposture, le cri de l'agonie qui brise le silence et qui pourtant on entend guère. La cicatrice, le changement qui se renouvelle à chaque nouveau départ. La trahison de son propre sang, la haine de son propre nom. Le démon en personne. Démon de minuit, insomnie qui conduit aux cauchemars. Il n'y a plus de place pour la réalité. Louve la fleur, fragile et belle. Un joli murmure, une caresse pour les sens, un parfum d'ailleurs, la passion d'une mère artiste pour ces ciels dénués de nuages. Elle représente l'allégresse, la grâce, la naïveté. L'enfant qu'on a trop aimé puis pas assez, qu'on a laissé se ternir, devenir moins lumineux, plus qu'un ciel où le soleil est souvent prêt à se coucher, un violacé comme les bleus cosmos qu'on arrive à trouver sur l'ivoire d'une peau bien cachée. Et, puis Lacey lionne féroce, déterminée et imbue. Parfaite symbiose semblable à la magie. C'est juste une facette, un masque qui cache la vérité. La tempe qui cogne, la respiration coupée. Un jeu. Encore et toujours ,mais à quel prix. Liberté chérie qui court, court au loin. Le temps qui tourne, défile, s'échappe. Gare aux apparences.lieu de naissance et origines - (st pétersbourg (russie) Sur les traces des origines, sur le retour du passé, dans un sens où plus rien n'a de sens. Un instant la magie est là, celui d'après elle est partie. Disparue, tel un mirage qui se joue des nerfs, qui manigance avec merveille ses victimes. La froideur un jour, la chaleur un autre. Plus rien ne semble signifier quoi que ce soit. Pourtant, la mémoire n'oublie jamais.études ou métier - symphonie harmonieuse des jours heureux, la chair au bout des mains, comme si le coeur attend son dernier souffle pour être libérer. L’agacement qui ronge les sangs, augmentant le rythme cardiaque. Y a-t-il un semblant d'espoir pour obtenir une vie normale ? Elle joue, fais de la magie dans un sens où personne ne veut savoir. Elle se cache, discrétion naturelle, où personne ne voit le diable. Caractéristique familière d'une famille au passé composé, aux antécédents spécifiques. Précieuse mélodie qui couine aux oreilles. Désir chatoyant de revêtir l'habit de la nuit en pleine lumière. Méthode précoce de sortir les dents pour se protéger, avec une certaine habilité à cacher la vérité. au fond, le vide. Intersidérale, immense. rond et puissant. Vide de sens. Noir de tout. Louve, c’est une gymnaste de talent, les corps qui s'emmêlent, s'entremêlent, se démêlent. S’attirant pour mieux se rejeter. Une danse sans fin, laissant le paraître s'équilibrer sur un fil infini. La beauté de l'équation résolue, la magie qui opère peu à peu. Les gestes précis, se projetant dans l'air tel un oiseau près à son envol. Liberté à l'état pur, brut. Rien ne l’arrête, comme si le temps avait décidé de ne plus filer. La jambe élancée, le corps en action. Moment tranché d'une symphonie en dysharmonie. Et, puis il y a l’art abstrait qui qui se plaît dans sa complexité, comme une envie de taguer les murs pour apporter un peu de couleur, mais la couleur ça ferait tache sur les murs. Alors elle laisse comme ça, en débris, en fouillis, ça ressemble à rien mais ça fait quelque chose, une jolie œuvre a dévorer avec l’esprit. Elle en rigole parce qu’elle a enfin oser se libérer de ces émotions. La première fois, elle a juste peint un mur tout en noir avec juste une rose, volant jusqu’au ciel. C’était horriblement beau. orientation sexuelle - Néophyte même si on dit que l'amour n'a pas de frontières. Même si les corps se mélangent, n'aimant pas qu'un seul être à la fois. Les hommes ont toujours été son point faible. Louve, elle valse dans la lumière rose et bleue, entre une lune et une étoile, pas si facile de faire son choix. C’est un suspens au creux des lèvres, le sang battant les tempes, le coeur abruti à se jeter d'une falaise. C’est surtout les lèvres de loup qui l’intéressent, les muscles saillants se dessinant sur une silhouette harmonieuse, forte. Protection qui rassure, enthousiasme d'un meilleur nouveau départ.  statut civil - Louve préfère jouer seule - avide des sentiment, même si elle dirait bien oui à Leonardo DiCaprio. Célibataire, c’est sûrement mieux comme ça. L’amour détruit, massacre des coeurs. Les larmes ne valent pas la peine d'être versées pour celui qu'on nomme le grand amour. L’interdit qui s'avance, qui s'attache aux chevilles. mais l'amour qui sature, chevauche la haine qu'importe s'il n'y a qu'un pas. L’ange déchu ne peut aimer lorsqu'il ne sait comment apporter compassion. Et pourtant fut un temps où ce coeur a pu aimer, empruntant une voie où il n'aurait jamais pensé flanché. Le coeur étalé sur le sol dans un bain de sang, plus jamais l'amour ne frappe à la porte. Oui - Non - peut-être. Y a comme un flottement dans l'air, une absurdité qui plane sans même que son ombre apparaisse. Elle est là, dans la solitude de son âme, dans les étoiles consternée par la grandeur de la voie lactée. Elle brille d'un regard sans lendemain et vole au dessus des nuages. L'amour la ronge, l'avenir la déstabilise, la mort la brutalise. Elle vit au jour le jour, elle ne réfléchit plus au jour prochain qui viendra sans laisser le temps passer lentement. Elle ne s'écroule pas cependant, elle est là, le regard fixe, perdu dans le vague, perdu dans son âme. Elle voudrait danser à en perdre haleine, elle voudrait voler à s'en couper le souffle, elle voudrait voyager à en devenir folle. Elle est pas complètement perdue, elle vogue au grès du vent, au grès du temps, sur des eaux au goût amer, au goût incertain. L'incertitude, elle connait, elle la guette comme une vipère guetterait sa proie. Y a pas de juste milieu, y en a plus. Elle a disparu avec son âme, laissant derrière elle une traînée de poudre de son enfance. ✼Douce fleur. pi, scénario ou prélien - écrire ici.

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