alouette, je te couperai la tête

gamine tient tête, fait la moue lorsque tes paroles lui déplaisent, ne sait cacher les innombrables contrariétés que l'orgueil ne laisse pas passer. et, comme si tu avais déjà pris le pli, tu commences à t'en amuser. parce qu'elle bataille seule, contre un môme qui déguise son semblant d'attention en indifférence.
« je n’ai pas besoin de ton absolution. je n’ai même pas besoin de la sienne pour ce que j’en sais. »
un rire sans joie lui éclate à la figure.
la gosse se cogne contre un mur de désinvolture.
« de toute façon, je ne te le donne pas. »
mais c'est simplement, tad, parce que tu n'en as pas à donner. le morveux aux mains vides ne possède ni grandeur ni droit, que l'esprit affranchi des pouilleux qui ne traînent dans les rues que leur seule et unique fierté qu'on nomme liberté.
comme eux, c'est tout ce que t'as.
et dans ce rien, y'a pas d'absolution à accorder - mais d'accords en désaccords, c'est finalement un intérêt sans faille que tu lui prêtes, quand de tous les détails sépulcrales qui ornent les vitraux et les clous qui retiennent le corps décharné de ce fils en qui elle croit, c'est pourtant rien de plus que son sourire qui te tenaille.
la mort, à côté, ne te fait aucun effet.
parce que la belle est plus auguste encore, possède des mystères autrement mieux gardés. et ceux-là, gamin, tu veux les percer à jour - au-delà de ce que l'âme impérieuse accepte de montrer.
l'oeil brillant, tu ne daignes pourtant lui adresser qu'un regard oblique, savamment distancé. et la divine qui ne semblait pas à la merci de la moindre faiblesse dénonce enfin ce qui l'accable.
« ça n’a rien à voir avec tout ce que ces gens veulent bien me donner ou non. c’est pour tout ce qu’ils m’ont volé, eux, leurs principes stériles et tous les mensonges avec lesquels j’ai été bercée. »
et au moment où tu comprends qu'elle veut tout reprendre, tu voudrais pouvoir tout lui donner. tout sauf ce qui, à ses yeux, lui apparaît beaucoup trop précieux : la promesse d'un néant éternel qu'elle rêve déjà d’enlacer aussi fort qu'elle enlacerait la victoire.
« qu’elle m’emporte ou que je m’emporte la première alors. si je me jette sous les roues d’un bus, ce sera quand même à elle de trouver un perron où abandonner ma dépouille. j’aime penser qu’elle sait que, moi aussi, je peux lui couper l’herbe sous le pied. »
le menton légèrement réhaussé, tu adresses finalement à la belle un regard plus franc.
« tu sembles avoir un temps d'avance sur tout. »
le noisette de tes iris pétille déjà au songe de son éventuelle réponse avant de se laisser à nouveau troubler par une interrogation qui titille soudain ta curiosité un peu trop vivement.
« ça t'effraie pas ? »
le temps d'une seconde : le silence.
« de jouer avec des choses plus grandes que toi ? de prendre le risque de les dépasser un jour ? »
tu te demandes si la gamine s'épuise de cette course sans répit, de cette bataille à armes inégales qui ne lui permet aucun repos, ne lui autorise aucune faiblesse.
pourtant, c'est évident ; quand la divine s'impose en maître, c'est là qu'elle brille. et, dans sa grandeur (aussi insignifiante puisse-t-elle être aux yeux de l'autocrate sacré) elle est indéniablement à sa place.
et toi, minable minot au rêve échoué sur le bord du trottoir, tu t'soumets aux crasses de la vie - comme un opprimé, comme un lâche.
à cette liberté que tu t'obstines à gâcher gamin, tu grimaces, avant-même la curiosité qui déroute.
« qu’est-ce que tu fuis ? »
surpris par la question qui te tombe sur le coin de la gueule comme la misère sur le monde, c'est d'abord son regard que tu fuis. parce que ses pupilles ont la profondeur des plus sinistres abysses, et tu la sens capable de creuser en toi aussi loin. sans outils, sans armes, par la seule impudence d'une volonté faite de fer et d'acier.
les secondes s'égrainent comme la belle égraine ses économies dans le bénitier. et, là où les voix résonnent encore contre la pierre de la bâtisse sacrée, le silence, lui, ne fait naître aucun écho - sauf peut-être celui des mauvais souvenirs.
ils ont l'allure écœurante d'une enfance flambée par l'alcool. et quand tu marches sur leurs cendres, c'est d'la poudre blanche qui redessine tes empreintes sous les semelles usées.
mais l'esprit est verrouillé, garde jalousement ce que la mémoire renferme.
alors, l'air faussement innocent, tu lui donnes finalement la seule réponse qu'elle n'attend pas.
« j'pensais que t'avais déjà compris. c'est la tempête que je fuis. »
mais c'est elle que t'as trouvé ; plus belle et plus rebelle, sans doute pas moins assassine.
« épargne-moi tes discours, j'ai déjà eu ton avis sur la question. mais dis-toi bien une chose, c'est que la faucheuse a de l'humour. alors si le divin refuse de m'accorder refuge et que je dois en crever à mon tour, crois-moi, nos dépouilles pourraient bien se retrouver sur le même perron. »
et de plus aucune fuite il ne serait alors question, l o u i s o n.