éclatement cérébral › Solal

( éclatement cérébral )
ft. charlie

Minuit, nuit tiède, nuit vive dans une ville comme New York. New York insomniaque, comme Solal, New York et ses buildings illuminés même au beau milieu de la nuit, New York où l’on ne s’étonne plus d’entendre des ambulances vociférer à quatre heures du matin. Il a cessé de faire des efforts, Solal ; découragé, le garçon a choisi d’embrasser pleinement ses troubles nocturnes. A cessé de lutter, de se persuader qu’avec un peu de bonne volonté, ses paupières sauraient se fermer à une heure décente. Non, il sait pas faire. Il a oublié comment dormir.

Alors plutôt qu’un lit moelleux ce sont les rues bruyantes du Queens qui l’accueillent, le soupir étouffé de ses semelles sur l’asphalte, les mains enfoncées dans les poches de son jean. Le regard bien trop éveillé malgré l’heure tardive, malgré les poches sombres pour le cerner, carburation maximale du cortex. Et les enseignes qu’il longe, suivant le hasard des rues. Échoppes fermées. Portes d’entrées d’immeubles. Des bars. Beaucoup de bars. Tellement qu’il finit par entrer dans l’un d’eux. Curieux, comme toujours. Ce n’est pas exactement le genre d’établissement qu’il a pour habitude de fréquenter mais, ma foi, il écrit. Alors il a la curiosité qui va avec, qui le pousse à aller au-devant de situations inhabituelles, parfois inconfortables. Pour rencontrer de nouvelles personnes. S’écarter de sa zone de confort. Risque calculé.

L’établissement est vaste. Haut, deux étages. Et les marches de bois vermoulu qui grincent sous son poids, la main qui se raccroche à la rampe, pur réflexe. Sait-on jamais. Sans doute qu’il va s’installer à ce bar. Commander quelque chose, alcool ou non, il sait pas encore ; les liqueurs auraient au moins le mérite de l’assommer un peu, favoriser ainsi le sommeil. Il ne peut pas leur enlever cela. Les prunelles mordorées qui s’attardent sur le bar ébène, glissent sur sa population, rare. Et un froncement de sourcils lorsque son regard accroche une tignasse frisée. Familière. S’il s’attendait à la voir ici… La situation est pour le moins incongrue, et son ancienne psychologue dans un sale état. Enfin… C’est là un bien tendre euphémisme. Jeune homme troublé, des mois qu’il a quitté New York et a par la même laissé la thérapie en suspens ; curieuses retrouvailles, et l’inquiétude qui enserre un peu plus son cœur à mesure qu’il s’approche. Distingue mieux sa mine défaite.

- Madame O Connel ?

Palabres soufflées, c’est grotesque de l’appeler ainsi, surtout dans un tel contexte, surtout lorsqu’elle ne doit pas être plus âgée que lui. Mais il ne s’est jamais permis de l’appeler autrement, et dans sa tête ça reste sa psy. Malgré l’incongru de la situation.

- Est-ce que je peux faire quelque chose pour vous ?

Car demander si ça va serait d’une bêtise accablante. Et que Solal est loin d'être bête, on le sait.

( éclatement cérébral )
ft. charlie

Incompréhension totale, situation déconcertante dans laquelle se trouve soudain plongé Solal. Accidentellement. Sans avoir rien voulu, rien demandé. Mais les faits sont là, la thérapeute des temps passés assise à un bar, les chutes d’un Niagara couleur vermeil qui s’écoulent de ses narines. Et lui, il est comme paralysé par l’incongru de cette scène. Pantois, à tel point qu’il n’a pas ce réflexe si simple de lui donner de quoi s’essuyer le bout du nez avant que les gouttes ne ruissellent jusqu’à ses lippes, ricochent sur sa langue. Et lorsqu’il l’interpelle, elle le reconnaît malgré cet éclatement curieux des pupilles, et ça le rassure un peu.

- Votre nez ne semble pas être le seul souci ici…, qu’il se permet pourtant de faire remarquer lorsqu’elle lui assure que toute cette situation est parfaitement normale.

Car il est persuadé du contraire. Y a qu’à voir la façon dont elle flanche sur ce tabouret. L’air prête à sombrer à tout instant – à moins qu’elle ne soit déjà en train de se noyer. Et ce regard presque glaçant qu’il sent glisser sur sa personne. Ce regard qui suggère qu’elle est ailleurs, alors même qu’elle est ici. Que derrière ses rétines se jouent mille et un actes dont il a n’a même pas idée. Certitude confirmée lorsqu’elle lui demande s’il n’est pas un mirage, ses sourcils broussailleux qui se froncent, pas certain de saisir ce qu’elle veut dire. C’est peut-être vrai que tous les psys sont complètement barges.

- Hum… J’habite désormais ici, en réalité. Enfin, pas dans ce quartier précisément, mais dans le Queens. Et vous… ?

Et c’est maintenant lui qui flancherait presque, sous l’intensité de son regard. Parce que jamais on l’a regardé comme ça, Solal. D’un air presque possédé, livrée en pâture aux caprices d’un dieu inconnu. Dieu folie, Dieu psychotropes. Il sait pas trancher. Sait pas non plus entrer dans son jeu, faire semblant que tout va bien. S’approche un peu plus, se glisse prudemment sur le tabouret d’en face.

- Est-ce que je peux vous poser une question ? Pourquoi « mirage » ? Pourquoi un tel soupçon ?

( éclatement cérébral )
ft. charlie

Elle dit ne pas comprendre ce qu’il fait encore là, alors qu’il était parti. Le trouble clairement lisible dans ses prunelles, l’air de n’y sincèrement rien comprendre.

- Vous savez… On peut partir et revenir. L’un n’exclut pas l’autre.

Doux sourire qui se dessine, n’atteint pas ses yeux tristes. Partir pour revenir. Un concept que son ex n’avait su comprendre. Elle n’avait pas su attendre, et lui n’avait su lui imposer une vie de Pénélope passée à tisser en attendant son retour, inexorablement.

- Mais c’est vrai qu’après notre dernière séance, j’avais finalement tiré un trait sur le projet de rentrer à New York. Seulement j’ai réussi à me faire publier ici, alors… J’ai bien dû revenir, au moins pour l’instant.

Vague haussement d’épaules, une fierté farouche qui s’allume dans l’iris lorsqu’il révèle être édité. Lui qui a passé des années à commencer des manuscrits sans jamais savoir les terminer. Lui qui avait plus de projets de livres en cours que de nombre de pages continues pour chacun. Elle le sait, Charlie. Les nuits passées à gratter le papier, les pensées chimères dans son cerveau lorsqu’il s’échappait dans ce monde infini qu’est celui de l’imaginaire. Elle le sait, tout ça. Mais lui ne sait pas de quoi l'avenir est fait. S'il repartira sitôt la promo du livre achevée. Cela dépend de comment ce dernier marche, de comment les choses se passent pour le suivant. Cela dépend de lui, mais aussi d'Aeryn. Cela dépend de beaucoup de choses.

Et les palabres qu’elle prononce. Absence totale de sens, peu importe combien il se concentre pour faire cohabiter raisonnablement les mots ensemble. Alors il s’approche, la curiosité piquée plus qu’effrayé. C’est très Solal, ça. Son grand corps qu’il vient glisser sur l’un des sièges, lui demande quelques explications et, à ces mots, la jeune femme qui vient caler sa tête entre ses mains. Souffle un brin trop anarchique. Et les yeux qui clignent lorsqu’elle parle de ces voix dans sa tête. Panseuse des maux devenue concentré de maux.

- Des voix… ? Est-ce que… Est-ce que vous en avez déjà parlé à quelqu’un ?

Et sa main qu’il vient poser sur son épaule, prudemment, sans trop savoir si cela apaisera sa respiration saccadée ou empirera les choses. Mais il reste là, Solal. Toujours trop intrigué par la nature humaine et ses complexités qu’il pourrait recycler dans ses écrits pour fuir.

( éclatement cérébral )
ft. charlie

Question posée, question si vaste qu’il ne sait d’abord que répondre. La faute à l’égarement qu’il lit dans ses prunelles, au ton hagard que prend tout d’un coup sa voix lorsqu’elle lui demande ce que cela fait d’appartenir à ce monde. De quel monde est-ce que vous parlez ? Qu’est-ce que vous entendez par-là, Madame O Connell ?, qu’il aimerait lui demander, mais il ne le fait pas, car ce serait entrer dans un jeu dans lequel il n’est pas sûr de pouvoir s’aventurer. Heureusement pour lui, les clarifications ne tardent pas à tomber. Ce monde de littéraires. Ah. Et tout de suite la réponse est plus évidente – enfin, un peu ; un sourire épanoui se dessine.

- Je ne sais pas si l’on peut réellement dire que j’y appartiens, dans la mesure où mon livre ne sortira que dans une dizaine de jours… Mais le simple fait de savoir qu’il a au moins plu à la maison d’édition, que bientôt il sera à la portée de tous… C’est déjà incroyable, un joli accomplissement à mes yeux. J’ai hâte de voir comment les choses vont tourner, même si je ne vous cache pas que j’appréhende un peu, aussi...

Et peut-être est-ce parce que c’est son ancienne psychologue, mais il fait preuve avec elle d’une franchise rare sur ces derniers mots. Car rares sont les personnes pouvant se targuer de recueillir les doutes de Solal Pettersen, l’image si confiante, limite imbu de lui-même qu’il affiche en permanence. Mais là, face à cette âme qui ne semble plus être que le reflet d’elle-même, il se livre. La question qu’il pose, perplexe, lorsqu’elle mentionne ces voix dans sa tête. Si elle en a déjà parlé. Et les mots qu’elle répète, il se figerait presque sous ce regard qu’elle braque sur lui sans prévenir. Fronce un peu les sourcils, pas certain de tout saisir.

- Mais… Lorsque vos patients vous confient ce qui leur passe par la tête, cela vous intéresse, n’est-ce pas ? Vous en avez quelque chose à faire ? A partir de là, si vous n’avez pas confiance en l’intérêt qu’y porteraient vos proches – même si je suis persuadé qu’il y en a que cela intéresserait –, vous pourriez au moins, à défaut, en parler à un professionnel... ?

Regard concerné, tout d’un coup ; le cœur un peu serré de la voir si fataliste, lui qui est si optimiste.

- Cela pourrait peut-être vous aider. Vous faire du bien. Cela m’en a fait, vous savez, notre… thérapie.