call me devotion, iskan (fb)

elle est même pas majeure la gamine. même pas adulte et déjà c'monde qui lui chie dessus. c'monde dont elle connaît les travers mieux qu'le bonheur qu'le reste espère. elle a appris à s'contenter du pire. à aimer ignorer l'avenir. elle a pas peur des lendemains parce qu’il n’existera peut-être pas, demain.
tu les sens leurs yeux globuleux,
leurs intérêts douteux
et leurs paumes qui t’poussent dans l’nébuleux.
elle les sent qui roulent sur ses omoplates. leurs rétines poignards qui se pressent contre son échine. l’empêchent de faire demi tour. elle est seule sur l’trottoir froid et pourtant elle est bien là, la main rugueuse de l’obligation sur l’épaule. l’épée lourde qui rayonne au-dessus d’sa cervelle ; le métal autour du poignet qui refrène ses envies rebelles. y’a qu’sa fluette silhouette qui se tord sous le lampadaire et pourtant elle sait. elle sait qu’leurs regards n’la lâchent pas. elle sait qu’ils sont planqués dans l’noir, partout et nul part, que jamais elle ne se libérera. elle a pas perdu espoir, salva. elle le garde entre deux côtes, l’empêche de hurler. jusqu’au moment où elle pourrait les leurrer.

le cancer en fumée qui lui ronge les poumons, abi plisse ses yeux charbonneux qui viennent de s’poser sur les deux loupiotes rondes qui fendent soudain l’obscurité. un long soupir. le mégot pas terminé qu’elle laisse choir dans la flaque a ses pieds. sa jupe trop courte sur laquelle elle n’essaie même plus d’tirer ; quelques minutes amputées d’cet acte redouté, il prendrait moins son temps avec si peu d’vêtements.

le moteur se met à ronronner en bas du trottoir et la fenêtre descend dans ce son que trop souvent elle entend. salva s’approche dans son plus simple apparat ; seins trop dévoilés, jambes trop dénudées et l’maquillage qui a déjà plusieurs fois coulé. elle se penche et balance une phrase qu’on lui a fait répéter des années ; un peu de compagnie ça te tente ? elle a l’accent qui trompe pas. sa langue prononce des mots qu’elle ne comprends même pas. paraît qu’c’est charmant, les créatures aux grands yeux noirs. l’exotisme qui n’saisit pas le déplacé de tout ces commentaires gras.
pas le loisir d’un échange
salva qui déjà dans la voiture se déhanche.
peu importe l’inconnu, peu importe le danger,
elle doit pas laisser s’échapper tous ces billets qu’elle ne touchera jamais.
la portière se referme et les ongles d’abi s’échouent sur l’avant bras du type qui pour quelques temps s’apprête à la posséder. où tu veux chéri. peut-être une question mais la plupart déclare ces propos comme d’la dévotion. poussée dans la gueule du loup, la gamine déconnecte les fils de sa conscience. pour garder le sourire, s’réfugie dans la transe.

si elle laissait ses paupières tomber, elle pourrait presque l'imaginer. les lampadaires qui se succèdent derrière la vitre comme cette grande roue qui tourne dans le vide. le moteur qui ronronne, fait résonner la puissance de ses pas comme tous ceux d'ces gens qu'elle voit tout en bas. elle y est presque. elle peut presque les entendre. les rires dans enfants. et voir les sourires des parents. elle s'est prise à sourire salva. elle ouvre les yeux. il n'y a personne de l'autre côté de la nacelle. personne. rien qu'elle et sa vie pourrie. rien qu'elle et c'monde qu'elle maudit. en bas, ils chantent tous le bonheur. alors elle, tout en haut, seule avec la violence, elle leur crache sa rancoeur.

la conscience qui revient.
soudain.
pourquoi n'veut-il pas d'mes mains ?
il la repousse. elle n'a jamais vu ça. abi reste bouche bée. quelques secondes, à peine le temps d'le remarquer. elle revient à son siège, espère qu'il n'est pas un d'ces cinglés qui préfèrent la faire taire. à coups d'revolver. elle se risque un regard vers lui. la trentaine bien entamée. des boucles déchaînées. pas la gueule d'un type qui voudrait l'abuser. ils sont tous sages tant qu'leurs braguettes sont remontées. il bronche pas. elle en fait d'même. attend d'savoir où est-ce qu'il l'emmène.

p't'être pas comme les autres.
p't'être pas un bourreau.
p't'être que tu rêves encore.

la bagnole s'arrête sur un vieux parking. dans un vieux motel. avec ce vieil air glauque dont elle s'est lassée depuis la première soirée. elle retient un long soupir. garde le sourire. il est déjà sorti alors, elle le suit. fais tout c'qu'il te dit. la portière se referme derrière elle ; lui, il a l'cul posé sur la carrosserie et l'cancer entre ses dents, qui rit. l'sourire lascif, salva s'approche. de son index, elle joue sur ses lippes. comme on lui a apprit. abelina. elle tait le reste de son identité. de toute façon, il a pas b'soin d'ça pour la posséder. c'est l'mexique qui s'plaint dans sa voix. l'accent prononcé. l'appel à l'aide camouflé.

t'entends dans ma voix ?
tout c'que j'te dis pas.

elle a pas froid, abi. elle l'écoute d'une oreille distraite. reconnaît la voiture qui roule au pas juste à côté. elle perçoit presque leurs rétines d'l'autre côté. alors elle avale le dernier pas. revient à ses yeux et son air mystérieux. pas besoin ça pour me faire rêver mi amor. pieux mensonge. comme tout l'reste. parle leur dans ta langue. ça les excite. elle s'approche encore, comme si c'était possible. elle accroche ses ongles dans sa chemise mal repassée. appuie sa poitrine contre son buste de mec rangé. owh, la voix suave d'la gamine conditionnée, sa bouche se tord dans un désire simulé, eres guapo (t'es canon). elle baisse les yeux, attrape dans la poche de son jean son paquet de clope. sans gêne, elle s'en offre une.
pour tout l'pognon qu'tu vas leur laisser,
tu m'dois bien d'ma mort un peu plus me rapprocher.
m'épargner.
rien qu'un peu, au moins m'laisser espérer.

gracias querido (merci chéri). la voiture s'est barrée. contre lui elle arrête de s'frotter. parce qu'au fond, elle est plus pudique que dévergondée. et surtout c'type, elle le sent hésiter. un briquet sorti d'son cuir trop court au dessus d'ses hanches -tous ses vêtements semblent trop courts-, salva inspire la première bouffée. elle s'tourne vers le motel, parcours d'ses pupilles les portes miteuses. lequel palace ? comprend mieux le dialecte qu'elle ne l'parle.
quel son auront tes râles ?

oh, il pourrait être un d'ces dégénérés qu'elle a déjà croisé. oh, il pourrait sur elle se jeter. il pourrait la déshabiller. la bouffer sans s'arrêter. là. juste là. faire taire sa morbide existence, ses ridicules transes. parce que ça lui arrive abi, encore, d'rêver qu'il y a un monde d'l'autre côté. un monde qui parfois, voudrait bien l'accepter.
alors il pourrait faire cesser ses respirations saccadées. appuyer sur sa trachée jusqu'à c'qu'elle capitule, jusqu'à c'qu'elle s'abandonne à jamais. faire couler son sang sur l'froid des pavés. qui est-ce que ça intéresserait ? qui est-ce que ça f'rait vibrer d'savoir éteinte la vie d'une traînée ?
salva elle s'fait pas d'illusions. elle s'en fait jamais. elle sait qu'demain, tout pourrait s'arrêter. dans c'monde ou dans celui d'à côté.
elle a plus peur peur abi. plus peur de n'jamais s'réveiller.
sous les mains d'brun, elle pourrait apprécier.

la gamine arque un sourcil lorsqu'il fait valser sa langue latine. il lui arrache un pudique sourire par l'amérique qui transpire dans sa bouche endolorie. elle connaît la mélodie. et ça lui rappelle quelques bribes d'son pays.
elle s'mettrait presque à danser, si l'contexte n'était pas celui qu'il était.

leurs doigts se sont défaits lorsque l'esprit libéré s'est intéressé au paquet cartonné dans la poche du plus âgé. la brune s'est servi. comme une pie par l'intérêt alléchée. et lui, lui il n'a rien dit. il l'a affublée d'un d'ces sourires ordinaires. et dans ses yeux, c'truc chaleureux. ce reflet qu'un instant, lui a semblé bienveillant.
abi elle insiste pas, jamais, lorsque leurs yeux se sont en allés. si les inconnus n'font pas l'premier pas, elle se f'ra une joie de n'pas le leur mâcher. si la fumée pouvait être seule pour les contempler. s'il suffisait d'un brin d'cosette pour faire disparaître leurs envies d'posséder.
parfois ça fonctionnait. alors ce soir, elle allait essayer.
jusqu'à c'qu'elle pose ses yeux sur c'cuir dévoilé. un pas, puis deux. la gamine s'est mise à lentement reculer. à n'plus lâcher d'ses yeux ébahis le colt qui luit sous l'bras d'autrui. elle hésite un instant. pas d'contact avec les bleus, qu'on lui avait inculqué. elle s'demande dans quelle direction trouver sécurité. jusqu'à c'que la voix du brun s'mette à résonner. cette voix qui la fait s'arrêter. stopper sa fuite inconsciente. à peine réfléchie.
il avait la gueule d'un flic, elle aurait du s'en douter.
salva écoute, attentive. elle referme soudainement son manteau sur sa poitrine. comme si le spectacle était terminé. comme s'il n'y avait plus rien à r'garder. comme si c'était c'qu'il était venu chercher.
ça né changera jamais. elle a le visage un brin vers le sol et les rétines qui s'faufilent sous ses arcades. elle est méfiante. mais plus fuyante. ils né laisseront pas changer. le filtre entre les lippes, elle s'réconforte dans l'cancer tiède qu'elle accumule dans ses poumons.

elle tient à présent ses bras fermement croisés sous ses seins et ses cuisses fluettes qui restent pourtant à portée des yeux les plus désireux. pas moi qui décide. elle lève les épaules mais reste à distance. tu peux pas comprendre du haut de ta tour, d'ivoire. elle bute sur les mots. cherche son shakespear sans le dénicher tout à fait. et puis, je sais faire rien d'autre que ça. le dernier mot imagé par son menton qui indique la loupiotte lugubre qui grésille au-dessus du porche d'une chambre inoccupée.
que des draps qu'tu sais souiller.