alcohol tastes better than tears (jolene)

le cœur enfouit dans les flots, arraché à son point d'encrage, c'est la chimère qui se noie sous des larmes trop pâles et salées. (mort funeste qui suit jo dans son sillage) c'est le sang invisible qui s'écoule des plaies qui ne guérissent pas; l'acrimonie des sourires laissés pour éteints. fantomatique jo, l'errance à son paroxysme et le visage aussi terne qu'une revenante qu'on aurait arraché à un repos choisi. son être tout entier ne tient plus qu'au fil de ses songes, qu'au fil des décisions des érinyes qui la surveille de près. elle déambule jo, elle déambule dans les ruelles étroites, dans les rues plus grandes, dans celles qui ne peuvent que lui rappeler des souvenirs, déchirant sa chair, méprisant ses efforts, d'une violence qui soudainement, appuie furieusement sur le myocarde et l'embrase. (les sentiments brûlent et jolene, tu t'enflammes) alors, la liqueur s'est faite pansement, amie d'une nuit insomnie, de quoi calmer le deuil qui ne fait que l'abîmer un peu plus et dont jolene ne sait se défaire. elle avance la gamine, s'est perdue dans cette vaste nuit, nuit onyx couverte de nuages qui eux aussi, semblent errer sans but. les gouttes de pluie tombent, synchronisées avec l'eau salée qui dévale les joues et ronge la peau laiteuse.
(foutue pluie)
la chaleur réconfortante de l'alcool dans la trachée, l'insatiable soif d'illusoire et de mirages envoûtants qui s'est logée dans le crâne, elle marche toujours jo, les cheveux dégoulinants d'eau et le noir du mascara, lui, s'est logé sous les yeux, trahissant la peine qui dévore jo, encore plus ce soir. comme tous les soirs. mélodie incessante qui ne cesse d'égratigner les derniers espoirs, c'est pourtant, la vie qui renaît sous forme d'interdits. (phœnix mourant)
la porte d'un bar est vite passée, elle ne contrôle plus r i e n, la gamine. elle s'est noyée, ce soir. rapidement. et les pas se font de moins en moins droits et de plus en plus dangereux. l'odeur de l'alcool qui colle à la peau, comme le diable l'avait prédit. assise sur une chaise, c'est les rétines qui divaguent, elle manque de s'abîmer la face contre celle du bar. pourtant, coincée dans cette lenteur qui lui est propre, c'est cet homme, qu'elle n'avait pourtant pas remarqué, qui vient à sa rencontre. je gère. la cigarette vite portée au lèvres, attendant un feu vert quelconque.  je crois du moins. on peut fumer ici? il pleut trop dehors. le sourire se fait gêné, presque suppliant, mais discret. les effets embaumants de la liqueur se font trop ressentir. j'vais vous prendre un truc fort. peut importe le quel. elle se noircit jo, et ça se voit.

 

c'est une vague de mélancolie qui s’abat entre les poumons de jo, qui lui coupe le souffle, furieusement. le vide oppresse sa cage thoracique, se délecte de ses yeux déjà trop vides. jo, c'est l'ombre amorphe entre ces rues, jo, et sa culpabilité qui s'enfonce son sous plexus. (brûlante) le vide l’oppresse encore un peu plus à chaque instant, mais gamine tempête reste là, à braver les dernières onces de ses souvenirs trop flous. c'est trop vide, et ça ne peut que déchirer son palpitant, l'émietter encore, comme si il ne l'était pas déjà assez. chaque jour passé semble la meurtrir un peu plus, comme une valse lente aux ondulations trompeuses, comme un poison qui cherche une dernière once de vie. le doute l'assaillit, encore, elle cède de nouveau à ses chimères, se contente de les satisfaire lorsqu'elles deviennent trop pressantes, se laisse bercer dans leurs bras épineux, s'arrache l'âme à chaque dose. (t'en auras bientôt plus) la liqueur s'est vite propagée dans les veines, silencieuse, tumultueuse, s'est dépêchée d'anesthésier le corps tout entier avant de couper court aux pensées noueuses qui s'entremêlent dans l'crâne. jo, elle sait déjà qu'en rentrant elle ira piocher au hasard quelque chose pour négliger tout ce qui s'agglutine dans sa tête, tout ce qu'elle refoule depuis des années, couches de peines en décomposition, peines qui s'infiltrent dans chaque partie de ses ressentiments, qui moisissent son corps, tout son être entier, comme de l'humidité meurtrière.
elle s'étouffe la môme. crève à petit feu. alors, elle sort.
(croit s'aérer entre l'air pollué, bouffe du béton, y'a que ça)
les nuages qui eux aussi s'mettent à pleurer, à cracher leur tristesse, à verser les pauvres émotions qui leur sont propre. (au moins, ils sont deux) les rétines ne suivent plus, à l'agonie, embaumée par l'alcool trop vite bu, les ombres se tordent et se déforment, spectacle lancinant entre les gouttes de pluie et les larmes. alors jo, elle entre dans un bar, en espérant y cacher son malheur, le détruire, même si elle sait qu'il reviendra. il revient toujours, comme une métastase, comme une violence qu'elle même se crée. dommage qu'on puisse pas le faire. la clope est vite remise dans le paquet, et à cet instant, jo, elle s'sent comme un enfant à qui on aurait dit non, comme un enfant dont on vient de surprendre en pleine bêtise. allons-y. elle le suit, cet inconnu, cette aura brillante, solaire qui la réchauffe un peu. c'est pourtant la lenteur de ses pas qui se remarque, alors il l'aide. ils s'connaissent même pas. alors, ils y vont, s'approche de la porte, mais jo, elle capte rien, trop amorphe, déjà morte de l'intérieur. hunter, c'est sympa comme prénom. il est sympa votre bar. jo. alors, pour répondre à sa révérence, elle lui tend la main, pour se présenter.
dehors, les rues sont désertes, new york a triste mine sous la pluie et sous les malheurs. la cigarettes est portée aux lèvres, (cette fois on peut). vous en voulez une? qu'elle demande. pour le remercier de ne pas l'avoir jetée à la porte.