vomit the night (morgan)

pudique, y’a l’soleil qui s’pointe derrière les buildings du queens. ça pue la misère. ça sent l’effervescence et la bidoche tassée. ça pullule de naïfs à happer, d’âmes à dévorer malgré leur goût de cramé. cahal il est pas regardant ; il bouffe tant que ça rapporte. les corps pour marchandises et les belles gueules pour monnaie, il vend ce que personne n’a jamais osé. la dévotion en sous-vêtements, la tristesse dénudée. son appétit qui s’pose inlassablement sur les créatures qui déambulent juste devant. elles sont ivres, vulnérables. elles sont faciles si on les appâtent avec un sourire. l’index qui se presse sur leurs épaules fragiles et leur vie qui bascule dans le vide. vendre leurs corps et leurs cœurs, leurs viscères et toutes leurs mœurs.
poussées dans l’ombre,
guidées dans le macabre d’une pièce calfeutrée,
offertes par amour aux babines qui débordent.
par amour de les briser.

le regard qui décroche, cahal se sépare de l’idyllique pensée de toutes les posséder ; elles et tout ce qu’elles pourraient rapporter. il laisse choir ses pulsions ainsi que le cancer qu’il tient entre ses doigts. d’un geste si souvent répété, la mort s’étouffe dans les braises sous la semelle de la richelieu impeccablement cirée. la proie vient de se pointer. quelques dizaines de mètres ; dans ce qu’il reste d’obscurité, le cadet qui retrouve l’intimité de la ruelle qui borde sa tanière essoufflée. avec la lumière c’est le closer qui s’endort tandis que de l’autre côté, les videurs dégagent les derniers assoiffés. la tignasse blonde est désabusée, les mèches enragées et les cernes bien creusées. depuis quand il a pas pioncé. aussi longtemps qu’son aîné. il cherche en vain dans son jean troué quelques clopes qui pourraient y traîner. le manque devient frénétique et l’insulte prête à être balancée. cahal sort de l’ombre qui l’hébergeait contre le mur d’en face, s’approche de son sang. tu t’es encore fait dépouiller ce soir morgan. il se débarrasse de son couvre chef qu’il fourre dans la poche de son long manteau gris et de l’autre main, tend au cadet un paquet métallique dont une clope dépasse négligemment des autres bien rangées. elle est mauvaise, l’habitude. le blond se sert, le brun l’imite. et c’est la nicotine qui brûle le parfum humide de la ruelle abritée.

il a la gueule abîmée, comme trop d’soirées,
il a la carcasse déhanchée et la démarche sabotée,
shootée, guidée par son hémoglobine alcoolisée.
plus l’ombre d’un pouvoir irlandais.
cahal lève le menton, hume l’air avec une discrétion relative ; juste assez pour être remarqué. il dénonce l’éthanol dans l’parfum pas frais d’son cadet. tu dois être ton plus rentable client. le pigeon de tes propres soirées. le venin calmement craché, habitude sociale du roi de l’illégalité. pas vraiment plus violent qu’à l’accoutumé. morgan sera à peine froissé. reprends-toi morgan. le cancer recraché. il serait temps que tu grandisses. des propos volontairement infantilisants, cahal n’espère presque plus la naissance d’un frère aux épaules solides. il s’adosse à l’un des murs qu’il possède, laisse un morgan bancal debout dans l’obscurité. j’ai un job pour toi. grassement payé. pas l’choix pour le cadet, il le sait. l’intérêt titillé.

ça sent la pourriture. l’air est rance et l’oxygène, asphyxié. c’est pas les poubelles laissées à l’abandon un peu plus loin. c’est pas non plus le type éméché en train d’pourrir dans un coin. et le rat crevé qui s’fait bouffer par la ronce ; encore moins. c’est ce lien. ce fil particulier qui unit les frangins. c'truc amer qui mousse sur leurs lippes tordues lorsqu'ils s'aboient dessus pour un regard échangé. ce goût de bile qui leur brûle les papilles pour un peu qu'ils doivent s'effleurer. y'a rien d'affectueux dans leur posture. pas même d'respectueux. tout t'pousse à croire qu'ils se haïssent. que la nuit ils en rêvent ; que l'autre périsse. t'y croirais pas une seule seconde, qu'la même hémoglobine s'faufile dans leurs artères. que l'même coeur bat dans leurs poitrines austères. pourtant si l'serpent crache son venin sur l'coyote sur l'déclin, c'est parce qu'il s'en éprend. parce que d'puis longtemps il a oublié, qu'un jour morgan, il l'avait aimé.

le cadet s'empare du cancer proposé et vient le coller entre ses lèvres d'un geste assuré - plus que celui du minet, la mèche qui manque de l'faire chavirer. à l'arrière de sa boutique le blond dégringole de son pieds d'estale. l'apollon amoureux dans les yeux vitreux des créatures qu'il attise ; le dyonis éméché dans les yeux blasés de son aîné qu'il méprise.
oh, comme tu t'es vautré,
morgan et ta gueule d'imparfait.
dans tes yeux mon reflet,
et dans les miens l'type arraché.
cahal rit à peine à la première riposte. un souffle hypocrite qui s'échappe de sa gorge. rien d'plus. puis la seconde qui s'présente comme une paume qui se lève. si tu préfères parasite à pigeon alors, il lève les yeux, dégueule une bouffée de fumée vers son cadet, tant mieux. y'a l'ciel qui aurait pu hurler, la foudre tombée ; rien n'les atteint plus lorsque c'est une armure qu'ils ont revêtue. les mcgrath redoutés. les mcgrath adulés. les mcgrath qui entre eux, n'savent que s'bouffer. connus pour laisser derrière eux linceuls et larmes séchées, c'est à leur propre sang qu'ils aiment le plus goûter.

un silence habillé par l'sourire satisfait du blondinet. un silence précédé d'sa dernière arrogance à peine mâchée. et c'foutu silence brisé par l'ricanement acerbe de l'aîné. et la mélodie macabre s'éternise dans l'air obscur tandis que celui qui l'émet fait un pas. sa semelle claque dans la flaque qu'il vient d'violer et ses iris qui dans celles d'son cadet viennent se planter. je crois que tu n'as bien saisi, il prend un énième souffle nicotiné, n'lâche pas les rétines alarmées, ce n'était pas une proposition. il a l'sourire encré, celui qui humilie, celui qui pétrifie. cahal s'approche encore un peu, juste ce qu'il faut pour qu'il sente dans sa nuque les frissons ; ceux d'son frangin qui perd pieds. ses doigts emmêlés dans sa cigarette se lèvent vers la porte que morgan venait d'emprunter, rappelle-moi à qui appartient ce trou à rats. le sourire s'est tordu, s'est transformé dans la douleur en un rictus sadique. sa main libérée s'est faufilée dans la poche intérieure de son manteau ; en sort quelques billets sortis trop tôt. cahal les glisse sans ménagement dans la ceinture du soudainement muet. rappelle-moi à qui appartient ce pognon, ce mot, il l'avait presque craché, que tu aimes tant dépenser. ses doigts qu'il retire et la cancéreuse qui retombe, l'irlandais tourne le menton et s'éloigne. le feu s'est asphyxié alors il se replie pour le rallumer. dans l'étroitesse de son corps replié, il marmonne la suite de c'qu'il a à balancer ; rappelle-moi grâce à qui tu continues, fébrilement, d'exister. le dernier mot fut lent à prononcer, comme une promesse nerveusement prononcée. le cancer de nouveau embrasé.
personne pour l'relever,
personne pour l'retrouver.
juste la haine hypocrite d'un frère déçu,
juste les encouragements subtils d'un amour déchu.
le serpent se retourne, retrouve sa posture dominante. il tire sur sa clope et fourre son autre main dans la poche de son pantalon. le menton légèrement relevé et l'regard supérieur. alors tu vas me faire ce plaisir morgan, de te bouger le cul et de te munir de tes couilles pour aller laver mon linge sale. dans la lumière grésillante d'un closer à bout d'souffle, cahal coince le filtre entre ses lippes imbibées de venin. les doigts libérés, il remet avec arrogance le billet qui de sa poche tente de s'échapper. puisque la richesse n'a d'cesse de dégueuler.

et cahal brandit le fouet. comme toujours. il lève sa paume assassine et fait claquer l'autorité dans l'atmosphère pourrie d’la ruelle. il s’fout la voix en l’air depuis trop longtemps. beugle sur la meute pour la tenir serrée, dressée, dévouée. peu importe les crocs qui chantent dans son dos, cahal il maintient les troupes soudées. peu importe le prix ; celui d'se faire détester. d’sentir dans leurs yeux, le fratricide envisagé.
et paumé dans la foule, il capte les yeux d’morgan. le clébard aux abois. la solitude que se voit. p’tit roquet qui s’est planté d’chenil. minuscule progéniture noyée dans l’agressivité des molosses aux meurtres habiles. morgan il a pas les épaules. morgan il a plus les épaules. et le corbeau, ça, il l’accepte pas. ça lui pourrit les entrailles -plus qu'elles ne l'sont déjà- et ça l'empêche de respirer. d'laisser leur meute s'essoufler.
si te haïr pouvait les faire grandir.
si t'bouffer pouvait les secouer.
si le prix n'est autre que ta cruauté
alors ouais, t'es l'type qui va les sauver.

il aurait pu l'voir venir, l'coup d'gueule du frangin au foie rincé. le roquet qui soudain, sort de l'ombre d'où il s'était planqué. la clope maintenant allumée, cahal redresse le museau. lève le menton bien haut. et scrute celui s'approche. à la première question, le plus âgé acquiesce brièvement. arrogance inconsciente. puis ses sourcils se froncent un peu. juste assez pour qu'sur leur pente dévale la nonchalance du type qui a déjà gagné.
le corbeau écoute. le corbeau épie. le moindre mot. la moindre envie. tout c'qui peut sortir des lipes saoules d'son frangin encore groggy, il l'asphyxie dans une bouffée d'air putréfié.
une fois.
deux fois.
trois fois.
cahal bouffe son cancer en tube avec la rapidité d'l'offensive aux cheveux dorés. l'autre main enfouie dans la poche d'son pantalon, ça l'fait même pas sourciller. les billets balancés ou l'fantôme de sa fille évoqué. y'a qu'son coeur qui s'est mit à trembler -trop pudique pour s'faire remarquer. elle est une autre vie. elles sont une autre vie. cahal il a tout balancé. tout cramé. tout c'qui restait d'ses fragilités. morgan a beau frapper. il n'fait qu's'agiter contre d'la bidoche déjà clamsée. tu t'fatigues sans t'arrêter.

cahal retient ses applaudissements par esprit d'fraternité. pas besoin d'le rendre plus énervé qu'il n'est déjà bourré. il pince les lèvres. les mâchoires qui oscillent d'avant en arrière d'un accord hypocrite. tu te sens mieux ? l'irlandais balance le mégot qui lui crame les doigts et revient à son sang qui boue d'émois. fallait que ça sorte je présume. à peine murmuré. un coup d'oeil jeté aux cendres qui meurent dans la flaque d'à côté. c'est bien. il parle au blond autant qu'à l'horreur dans sa poitrine. il parle à son frère autant qu'aux fantôme qui les observent. il a c'ton insupportable du désintéressé qui essaie d'se débarrasser d'un gamin trop agité.
le type viendra au closer demain soir. pas une once de réponse à tous ces problèmes que morgan s'est évertué à soulever. pas une bribe d'intérêt pour toutes ces futilités qu'on appelle commodités. inutilités. il te demandera. tout est déjà prévu. ses rétines autoritaires qui viennent se heurter à celle de son cadet. et tu pourras lui montrer à quel point tu continues fébrilement d'exister.