(hot. +18) jusqu'ici tout va bien. {ft Houna}

Crash.

C’est l’histoire d’un homme qui tombe d’un immeuble de cinquante étages. Le mec, au fur et à mesure de sa chute, il se répète sans cesse pour se rassurer : jusqu’ici tout va bien, jusqu’ici tout va bien, jusqu’ici tout va bien.
Mais l'important n’est pas la chute, c’est l’atterrissage.

Ce soir comme tous les soirs, ou presque, Joe est de sortie. L'animal rôde dans les rues sombres de la ville. En manque d'adrénaline. En manque de moyen d'évacuer sa rage. En manque de danger. En manque de bien trop de choses pour pouvoir rester sagement dans l'appartement qu'il squatte depuis quelques temps. Cette fille est adorable au possible. Trop pour un type comme lui, c'est évident. Et ça ne lui donne que plus encore envie de sortir. C'est ça où il devient véritablement imbuvable. Et dans la foulée, il prend le risque de se faire mettre à la porte. Lui qui ne comprend déjà pas comment elle peut bien se laisser berner de la sorte. Tout accepter ou presque. Elle qui doit forcément se douter de ses infidélités à répétition. Il n'a pas la tronche du type qui reste sagement fidèle à une nana. Pas encore en tout cas. Peut-être que ça changera. Peut-être qu'un jour il lui prendra la terrible envie de se ranger. Éventuellement, quand il aura quarante et se dira que ça pourrait être cool de ne pas finir ses jours complètement seul et paumé comme un abruti dont personne n'aura jamais vraiment voulu. Mais il est encore loin de ce genre de préoccupation. Dans sa tête, les quarante ans c'est dans une éternité.

Et en attendant d'y arriver, il profite à sa façon. Avec alcool à gogo et des filles pas emmerdantes autour de lui. Deux blondes ce soir. Qui ne sont pas sans lui rappeler une autre paire de blondes au lien de parenté proche. Brève pensée qui a surtout le don de l'amuser. Lui qui a bien l'intention de finir chez l'une ou chez l'autre. Avec les deux tant qu'à faire. Lui qui disparaîtra avant le lever du jour pour rentrer chez la petite Campbell. Il puera la clope, l'alcool et le sexe. Alors il échouera probablement sur le canapé, histoire d'éviter une potentielle dispute. Lui qui préfère les éviter pour ne pas s'emballer et ne commettre aucun acte irréparable. Son but dans la vie n'a jamais été de la passer à l'ombre, derrière les barreaux froids d'une prison à la con.  Même s'il donne l'impression du contraire avec le sale comportement qui est le sien depuis toujours. Il est justement bien trop accroc à sa liberté. Quand il est libre de boire jusqu'à frôler le coma éthylique. Libre de baiser chaque fille qui lui plaît un tant soit peu. Libre de prendre sa moto pour aller où bon lui semble à travers les Etats-Unis ou en dehors ... Surtout, libre de cogner qui bon lui semble. Même si ça, c'est une autre histoire et ça lui a justement valut une peine de prison.

Ce soir comme tous les soirs, avec la quantité d'alcool qui se joint à son sang dans ses veines, il va certainement perdre le contrôle. Comme toujours, ou presque. Il a déjà les yeux qui se détournent de plus en plus régulièrement des deux blondes qui l'accompagnent. Pour aller se perdre plus loin. Ici et là. Les prunelles claires semblent maintenant être à la recherche d'un autre genre de proie. D'un type costaud si possible. Pas trop, parce qu'il tient à sa vie. Mais assez pour recevoir presque autant de coups qu'il en donnera lui même. Ca fait partie du jeu. Ca fait partie de son jeu. C'est beaucoup moins bon quand l'autre se contente de se laisser faire et qu'il termine à moitié mort sur le béton sans avoir occasionné aucun dommage à son agresseur. L'équilibre est relativement compliqué quand il se lève et pourtant, il le fait. Il s'apprête à "simplement" traverser le bar pour aller se rafraîchir un peu le visage, quand un type le bouscule.

Il n'en faut pas davantage pour le faire réagir. Il ne faut jamais grand chose pour ça. Il prend quand même la peine de l'interpeller pour qu'il se retourne. Pas le genre à cogner sur un type de dos. De toute façon, il préfère le son d'un nez qui craque sous son poing. Son jouissif au possible. Comme le coup qu'il ne parvient à éviter tout à fait dans la foulée. Encore trop assommé par la quantité d'alcool consommée. Ce qui ne l'empêche pas de réagir au quart de tour. Un pote de l'agressé vient l'aider. D'autres en profitent pour se mêler au bordel. Bagarre générale. Décor apocalyptique. Chaises qui volent. Bouteilles qui éclatent. Joe qui encaisse quelques coups sans rechigner. Qui en donne davantage encore. A s'en blesser les phalanges.  L'animal grogne et fonce plus encore dans le tas. Ce n'est que lorsque le propriétaire des lieux menace d'appeler les flics, que le tatoué décide qu'il a besoin de sortir prendre l'air. Il faut connaître ses limites. Les siennes sont là. C'est  à bout de souffle, la gueule en sang et les mains esquintées, mais le sourire sur les lèvres, que Joe retrouve l'air relativement frais de la nuit.

Crash.

C’est l’histoire d’un homme qui tombe d’un immeuble de cinquante étages. Le mec, au fur et à mesure de sa chute, il se répète sans cesse pour se rassurer : jusqu’ici tout va bien, jusqu’ici tout va bien, jusqu’ici tout va bien.
Mais l'important n’est pas la chute, c’est l’atterrissage.

Ce genre de mêlée violente au possible, c'est au moins aussi bon qu'une partie de jambes en l'air endiablée pour Joe. Lui qui prend déjà beaucoup de plaisir rien qu'à contempler le chaos qui règne subitement sur l'endroit. Il aime voir ces gueules en sang, ces chaises brisées et ces bouteilles brisées. Il aime l'expression de la douleur sur les tronches. Et celle de la panique sur le visage des innocents. De ceux qui se mettent sur le côté et qui assistent à tout ça sans oser bouger. Sans même être capables de prendre le risque de se diriger vers la sortie. De peur de se prendre un mauvais coup ou un objet volant non identifié. Joe est toujours aux premières loges. Voir carrément sur le devant de la scène. Ce soir il n'a été que la goutte d'eau qui a fait déborder le vase déjà remplit à ras bord de tensions diverses et variées. L'alcool y est pour beaucoup. Il le sait, lui qui boit constamment comme un trou. Il connait les ravages de l'alcool sur l'organisme et sur le cerveau. Perte de contrôle. Perte de réflexion suffisamment poussée. Et atténuation de la sensation de douleur par la même occasion. Juste de quoi faire de Joe une vraie machine de guerre lorsqu'il a la quantité d'alcool suffisante dans le sang. Et la rage assez développée également. Dès lors, c'est perte de contrôle assurée et incapacité à s'arrêter tant que le calme n'est pas revenu pour de bon dans son esprit. Parfois, c'est le mot "flic" qui provoque l'arrivée de ce calme.

C'est le cas ce soir. Parce qu'il ne peut pas se permettre de se faire attraper dans une bagarre de ce genre et de se faire coffrer. Il se prendrait de plein fouet les deux années de prison qu'il n'a pas faites. Arrivé dehors, il prend quand même le temps de souffler un bon coup. D'apprécier la légère fraîcheur de la nuit qui est tombée depuis plusieurs heures maintenant. C'est maintenant que les quelques douleurs commencent à se réveiller. Et c'est loin d'être désagréable. Même si les traits de son visage se parent temporairement d'une grimace. Du plat de ses mains il tâte d'ailleurs un court instant, son thorax et ses côtes. A la recherche d'une potentielle blessure qu'il n'aurait pas tout de suite remarqué. A part quelques bleus qui risquent de bientôt faire leur apparition, rien de trop grave. Pas de plaie ouverte à déclarer. Il s'apprête finalement à filer pour rentrer chez Diamond, à pied, quand il entend la porte s'ouvrir avec fracas derrière lui. Par réflexe, pour éviter de se prendre un coup dans le dos, il pivote. Le spectacle qui s'offre alors à lui vaut le coup d'oeil. Une rouquine enragée traîne un pauvre type qui tombe sans pouvoir lutter, face contre le bitume. La rouquine qui ne lui laisse aucunement le temps de respirer. Elle lui tombe déjà dessus, poing armé en avant pour aller lui exploser, littéralement, le visage.

Joe ne bouge pas de là où il se trouve. Captivé par le son des os qui craquent et des plaintes de douleur qui suivent. Captivé aussi, et surtout, par la vue du sang qui se répand en milliers de petites gouttelettes sur le béton froid du trottoir. Il devrait vraiment se tirer avant de prendre le risque de voir débarquer la police. Mais c'est plus fort que lui. Il est littéralement hypnotisé par tout ça. Presque en transe quand la gonzesse se redresse et l'apostrophe. De toute évidence, elle en veut encore. De quoi amuser le tatoué qui n'a rien demandé pour une fois. Et qui n'a toujours pas envie de prendre le risque de se faire attraper par les mecs en uniforme. C'est à moi qu'tu parles ? Qu'il s'exclame, presque hilare, en se désignant de son index décoré d'une bague épaisse. Il est plus amoché qu'elle, c'est un fait. Mais ça ne signifie pas qu'il est réellement dans un pire état. Elle s'est peut-être davantage dépensé. Trop ? Dans tous les cas, il n'a pas l'intention de remettre ça tout de suite. A moins que quelqu'un ne parvienne à faire revenir la colère au galop. Il suffirait d'un rien. D'une toute petite étincelle suffisante pour relancer le brasier, rallumer l'incendie. Fais pas chier minette. Tu t'es pas assez amusée comme ça ? Qu'il reprend, toujours sur le même ton. Les prunelles brillant d'ironie.

La rage en lui s'est temporairement apaisée. L'animal ronronne au creux de son ventre. Heureux au possible. Soulagé pour un temps. Il n'a donc véritablement aucune raison de remettre ça tout de suite. Mais ça reviendra. Ca lui revient toujours. Sans moi, tout ça serait même pas arrivé. Tu devrais plutôt me r'mercier ! T'as quand même l'air d'avoir pris ton pied toi aussi. Conclusion dans un haussement d'épaules. Qui a tout de même le don de rappeler à ses souvenirs quelques petites douleurs ici et là. Des muscles qui lancent, principalement. Il prendra beaucoup de plaisir à se faire soigner par Diamond. Ca fait partie du processus / du jeu. Sans ça, le tout ne serait pas tout à fait complet dans son esprit. Le regard de Joe se détourne temporairement de la rousse, pour apercevoir les deux autres minettes qui semblent l'accompagner. Petit sourire au coin des lèvres. Il n'est apparemment pas le seul à profiter à ce point là de ces soirées qui finissent mal. Mal selon certains points de vue. Pour lui, c'est juste l'apothéose. Le but recherché quand il entre dans ce genre de bar et qu'il s'enfile autant de conso fortement alcoolisées.

Crash.

C’est l’histoire d’un homme qui tombe d’un immeuble de cinquante étages. Le mec, au fur et à mesure de sa chute, il se répète sans cesse pour se rassurer : jusqu’ici tout va bien, jusqu’ici tout va bien, jusqu’ici tout va bien.
Mais l'important n’est pas la chute, c’est l’atterrissage.

Il ne connait pas du tout cette femme qui sort du bar derrière lui, en charmante -et moins charmante- compagnie. Mais en cet instant, elle a tout l'air d'être une version féminine de sa personne. Avec la violence qu'elle met dans ses gestes et la rage que son regard dévoile. Elle a tout du prédateur qui s'apprête à donner le coup de croc final pour achever sa proie.  C'est beau à voir pour quelqu'un comme lui. Il contemple avec une certaine fascination. Et presque l'envie de se joindre à elle pour ajouter une dose de violence à cet acte qu'elle est en train de commettre. Il n'en fait rien pourtant. Se contente de contempler de loin. D'assister à tout ça sans ciller. Sans avoir l'air dégoûté outre mesure. Contrairement à ces deux minettes qui accompagnent la rousse.  Même si pour l'heure, Joe s'occupe davantage à contempler le show de la rouquine, plutôt qu'à mater ses deux accompagnatrices. Qui doivent certainement se demander si elles font bien de rester pendant que l'autre crache toujours sa rage. Celles qui étaient avec lui ont disparu pour le coup. C'est dommage. Ils s'apprêtaient à partager une nuit pour le moins agréable tous les trois. Mais si elles ne résistent pas à la vue d'un peu de violence, elles n'auraient certainement pas supporter une nuit entière en compagnie du tatoué. Il espère presque pour la rousse enragée que ce sera différent pour elle. Histoire qu'elle profite pour deux.  Lui qui se reconnait tellement en elle. Quand bien même il ne la connaisse pas franchement. Pour ne pas dire pas du tout.

Bien vite pourtant, il ne se soucie plus tellement de ces détails là. De son bien être et de tout ce bordel. Alors qu'elle semble avoir besoin d'une dose supplémentaire de violence. Et qu'elle a tout l'air de vouloir la trouver auprès de lui. Ou de vouloir la passer sur sa tronche à lui, plus précisément. Parce que c'est plus fort que lui devant tout ça, Joe réagit avec une ironie qui achèvera sans doute de la convaincre qu'il fait le punching ball parfait. Il titille le tatoué. Parce qu'il ne sait pas faire autrement. Provocation après provocation, il peut la voir se tendre de nouveau. Se tendre dans sa direction. Se tendre sur ses muscles. Elle est prête à bondir sur sa nouvelle proie. Consciente, certainement, qu'il ne sera pas aussi aisé de le mettre à terre que celui qui continue de se vider de son sang sur le trottoir. Tu s'rais bien la première à y arriver ... Qu'il rétorque en se passant les doigts sur la mâchoire. Le regard toujours rivé sur elle. Maintenant qu'il est conscient du danger qu'elle pourrait bel et bien représenter pour lui il n'a plus l'intention de baisser sa garde. Il ne la sous estime pas sous prétexte qu'elle est une femme et qu'elle ne paie pas de mine comme ça. Il serait idiot de sa part de finir sa course par terre, pour cause d'excès de confiance.  Il ne pense même pas, à cet instant, que le bref regard qu'il accorde aux deux minettes à moitié nues, pourrait être l'ultime déclencheur. Parce que c'est un regard bref et désintéressé. Parce qu'il s'amuse simplement des points communs qu'ils ont. Alors à sa phrase, c'est un quoi ? presque hilare qui lui échappe. De toute évidence, elle cherche simplement un prétexte pour lui tomber dessus.

Et il a le rire qui s'éteint quand elle bondit, féline, avant qu'il n'ait eut le temps de voir venir le coup. Il recule d'un pas, vacille mais maintient l'équilibre. Elle a de la force. Il doit bien lui reconnaître ça. Mais il en a connu de plus costauds. On va vraiment jouer à ça ? Qu'il gronde, l'oeil de nouveau mauvais, les prunelles plus sombres. Les pupilles dilatées. Parce que c'est un fait, tout ça a le don de l'exciter. L'amateur de violence. D'un mouvement brusque, il la repousse du plat de ses mains flanquées un bon coup sur son thorax. Juste de quoi la faire franchement reculer à son tour. Arrête ça. Tu pourrais t'faire mal. Qu'il gronde, narquois. Mais clairement sérieux. Qu'elle n'aille pas s'imaginer qu'elle pourra avoir le dessus sur lui, comme elle vient de l'avoir avec cet autre type. Et ça l'arrangerait qu'elle ne le provoque pas de trop. Il ne respecte pas beaucoup les femmes, Joe. Mais il ne tient pas à leur cogner dessus non plus. S'il peut l'éviter, il le fait. Lorsque l'une d'entre elles parvient à vraiment le foutre en rogne, son poing traverse un mur dans la foulée ou brise le nez du premier mec venu.  Juste de quoi satisfaire l'animal qui aura été réveillé en lui. J'cogne pas les nanas, c'est beaucoup trop facile. Qu'il ne peut s'empêcher de poursuivre.  Comme s'il attendait le vrai coup de sa part. Celui qui le fera craquer une bonne fois pour toutes, parce qu'il ne sait pas faire autrement.

Crash.

C’est l’histoire d’un homme qui tombe d’un immeuble de cinquante étages. Le mec, au fur et à mesure de sa chute, il se répète sans cesse pour se rassurer : jusqu’ici tout va bien, jusqu’ici tout va bien, jusqu’ici tout va bien.
Mais l'important n’est pas la chute, c’est l’atterrissage.

Il ne sait rien de cette fille là, Joe. Il se doute qu'elle est capable de beaucoup. De trop, même. Il a un petit aperçu de la rage qui l'habite et qui n'est pas sans lui rappeler celle qui le possède lui même. Il lit les mêmes choses sur ses traits, que ce qu'il peut lire sur les siens quand il est dans cet état là. Il la comprend. Et n'est donc qu'à moitié surpris quand elle s'en prend à lui. Verbalement, dans un premier temps. Elle n'est pas encore calmée. N'a pas encore eut droit à sa dose entière de violence. Il comprend ça aussi. Il est plutôt bien placé pour tout comprendre, dans l'ensemble. Toute cette rage qu'il a et qu'il faut évacuer à tout prix. Mais quand elle vient à lui, prête à en découdre, il a presque envie de se défiler le Joe. Rien à voir avec une peur quelconque. Pas son genre d'avoir peur de quoi que ce soit et de qui que ce soit. Simple hésitation devant le fait qu'elle soit une femme. Il n'a que très rarement cogner une nana. Quand il le fait, c'est qu'elle l'a réellement voulu. Elle a tout fait pour le pousser à bout au préalable. Ce que semble être prête à faire la rouquine qui continue de le provoquer et de lui tenir tête. Il gronde tout bas le tatoué, regard toujours rivé sur elle. Et se tend quand elle lui flanque un coup de poing. De nouveau, ses doigts tatoués passent à cet endroit là alors que, lentement, sa tête se tourne pour que son regard revienne à elle. Sur son visage déformé par la haine. Rien d'autre ne saura la calmer qu'une réponse digne de ce nom, de la part de Joe. Il en est bien conscient.

Il constate tout de suite, de près, qu'elle a les pupilles dilatées la rouquine. Et ce n'est certainement pas juste à cause de la rage qui l'habite. Se droguer, c'est déjà triché dans un combat. Il gronde encore quand elle lui offre un nouveau coup de poing. Dans les côtes cette fois. Ses prunelles bleues s'assombrissent davantage encore. Il serre les dents. Pour sûr, ça fait un mal de chien. Elle a de la force la folle. Elle cogne plus fort que certains hommes, il doit bien lui reconnaître au moins cela. Il aura au moins quelques marques supplémentaires sur la peau. Une jolie palette de couleurs faite de bleu, de vert, de jaune. Bien placés, ils se verront entre deux tatouages. Sur les flancs nus. Là où elle vient de cogner comme une forcenée, plus précisément. Elle est autant accro à la douleur que lui même l'est, apparemment. Il suffit de voir et d'entendre avec quelle excitation elle demande à être cognée en retour. Elle est tellement lui au féminin. Ce qui ne rend pas la chose forcément plus supportable pour le tatoué qui peste en silence. Putain d'camée ... Qu'il gronde tout bas. Elle rêve certainement de sa poudre blanche à cet instant. Joe n'est pas idiot. Il ne foncera pas tête baissée. Pas cette fois. Les drogués sont trop imprévisibles. Et elle est bien trop sur ses gardes celle là. Prête à éviter un coup pour lui en donner un autre tout de suite derrière. Ce n'est pourtant pas faute de vouloir tâcher de rouge ce visage crispé et encore trop peu abîmé. Y'a pas à dire, l'autre type a véritablement raté son coup.

Il choisit plutôt de flanquer un coup de pied dans ses jambes. Sans mesurer sa force, pour être bien certain de lui faire perdre l'équilibre. Et parce qu'il ne voit plus aucune raison de se mesurer. De se retenir d'user de toutes ses forces face à cette provocatrice. Amatrice de violence. Peut-être autant accro à la douleur qu'il l'est lui, également. Parce qu'il sait qu'il faut enchaîner avec une nénette enragée comme ça, il vient poser son pied à plat sur son thorax. Pour la maintenir à terre. L'empêcher de se relever trop vite. Mais bien conscient également qu'il ne se protège pas tout à fait ainsi. Qu'elle pourrait trouver un moyen de retourner la situation. Il le sait et se contente de s'y préparer mentalement. Il n'appuie un peu plus fort que pour accentuer la domination qu'il a sur elle. Pour lui faire comprendre, au passage, qu'il peut vraiment lui faire mal s'il le souhaite. Il est encore suffisamment stupide pour prendre sur lui. Pas sûr que ça dure bien longtemps. Elle sait y faire pour réveiller la rage en lui. Alors qu'elle vient tout juste d'être rassasiée. Il n'est jamais contre l'idée de la réveiller de nouveau. Pourtant, cette fois, il aurait préféré éviter de prendre le risque de voir débarquer la police. Ce sont deux années de prison qui menacent de lui tomber dessus au tatoué. Et si on disait que celui qui finit debout, repart avec les deux minettes ? Soit. Il gardera ses provocations pour lui ... Plus tard.

Crash.

C’est l’histoire d’un homme qui tombe d’un immeuble de cinquante étages. Le mec, au fur et à mesure de sa chute, il se répète sans cesse pour se rassurer : jusqu’ici tout va bien, jusqu’ici tout va bien, jusqu’ici tout va bien.
Mais l'important n’est pas la chute, c’est l’atterrissage.

Elle y va trop franchement la rouquine, pour que le tatoué puisse laisser passer plus longtemps. Il ne va pas demeurer son punching ball plus longtemps. Et elle doit bien s'en douter. Elle fait tout ce qu'elle peut pour réveiller la rage qui n'est qu'en veille en lui. Elle a pigé le genre de personne qu'il est. Elle a compris qu'ils partagent ce sentiment de haine qui anime constamment. Elle se doute aussi qu'il ne lui faudra pas grand chose pour démarrer de nouveau. Pour lui exploser à la gueule. Quoi ? J'dois l'dire plus fort ? Que t'es une foutue camée qui m'les brise sévère ? Il grogne l'animal. Les deux prédateurs cessent peu à peu de se tourner autour pour se jeter au cou de l'autre, tous crocs dehors. Prêts à se faire mal. Très mal. T'aurais pas la moitié d'ton courage si t'avais pas l'nez plein. Qu'il enchaîne, exprimant la rage qui l'anime de nouveau. Qui lui colle l'envie de l'étaler sur le béton froid une bonne fois pour toutes. Une envie qu'il sait partagée. C'est lui qui enchaîne. En la faisant chuter durement, une première fois. Et qui assoit sa domination sur elle, de son pied posé sur sa cage thoracique. Il appuie juste assez fort pour lui faire saisir qu'il ne plaisante pas. Des fois qu'elle ait le moindre doute à ce sujet. Il sait qu'elle va faire en sorte de vite reprendre le dessus. Il s'y attend et pourtant, ne cherche pas à l'en empêcher. Comme si une part de lui avait besoin d'un peu plus de violence de sa part avant de s'emballer pour de bon en retour.

Joe, il n'aime pas quand c'est trop simple. Cogner c'est bon. Recevoir des coups dans la bataille, c'est jouissif. Alors il provoque encore. Elle répond en réagissant au quart de tour. Il hésite presque à rire tant c'était prévisible. Au lieu de ça il grogne. Les corps valdinguent. S'écroulent. S'emmêlent. Les membres s'accrochent. Tentent d'emprisonner l'autre dans une prise quelconque. N'importe laquelle. Celle qui vient le plus naturellement. Grognement encore, quand elle lui coupe le souffle. Pourtant, un rire étouffé quand elle enchaîne avec plusieurs coups de poings. La douleur est là. Vive. Violente. N'importe qui aurait dit "insoutenable". Pas lui. Lui, il prend son pied à tout ça. Les mouvements sont secs et brutaux. Tentative après tentative pour se libérer. Presque le son des crocs dans la nuit. Ca claque, ça cogne, ça heurte. Le bras se libère, le poing part. Il use de tous les muscles de son corps pour la faire basculer. Elle vacille. Nouveau coup de poing qui décolle. Parfois il se demande pourquoi il ne se laisse pas juste tuer une bonne fois pour toutes. Mais à tous les coups il suffit d'un conflit de ce genre pour qu'il se rappelle que c'est la lutte qui est bonne. Qui fait le tout. Et qu'il est doté d'un instinct de survie, comme tout être vivant qui se respecte. Cri/grognement rageur quand son poing part encore une fois. Il heurte le corps féminin de toutes ses forces, à plusieurs reprises. Cesse de vouloir l'épargner sous prétexte qu'elle est une gonzesse.

Il grogne comme un animal. Il cogne comme un forcené. Il jure entre deux. L'insulte copieusement. Si elle ne faisait pas tant de résistance, il lui éclaterait déjà le crâne contre le trottoir. Mais elle n'est pas facile la minette à la chevelure de feu. Elle sait se battre. Elle se défendre et donner des coups. Elle connait bien des choses. Des trucs que ne connait pas forcément le tatoué lui même. Lui, il a appris dans la rue. D'abord, quand il a fallut apprendre à se défendre. Ensuite, quand il a réalisé le plaisir qu'il prenait à s'en prendre aux autres. Aujourd'hui, s'il maîtrise quelques trucs, il ignore de quelle discipline ils viennent. Il sait juste qu'ils font leur petit effet. Des prises conjuguées à une force qu'il travaille jour après jour en faisant du sport, ça a forcément son petit effet. Et ça lui permet de maîtriser bien des types moins entraînés, moins habitués, moins coordonnés dans leurs gestes. Et rares sont les gars qui arrivent à lui résister autant qu'elle, elle est en train de le faire. Il ne s'attendait pas tout à fait à cela. Mais c'est étonnant bon. Et quand, contre toute attente, il parvient à reprendre le dessus, il ne s'en prive pas. A son tour d'être plaquée sur le sol. Un genoux en appuie sur le sternum. Une main ferme enroulée autour de sa gorge qui appuie assez fort pour couper toute arrivée d'air. Il sait qu'il n'est pas tout à fait à l'abris de ses bras et de ses jambes de furie. Il compte juste sur son épuisement. Pour qu'elle ait bien moins la force de lui répondre et de se dégager.