tutto sembra migliore quando il sole tramonta ± Ezechiel

tout ici, est à son image.
c'est un ancien atelier qui lui sert d'appartement, au dernier étage d'un des plus vieux immeuble de sa rue. un mélange déroutant d'acier et de brique, d’immenses fenêtres sans le moindre rideaux. la journée, le loft se noie au milieu des rayons du soleil. le soir, comme maintenant ce sont les néons bleus et violets du flashdancers qui redécorent l'appartement. ézéchiel assit sur son plan de travail, une cigarette entre les lèvres, se plait à regarder les soubresauts de lumière éclairer les seules toiles qui ornent ses murs. trois seulement, des tableaux ayant attiré son attention, et l'ayant permi de rentrer pour la première fois de sa vie dans une galerie d'art. ile se souvient encore de la tronche de la galeriste, de ses sourires forcés lorsqu'il s’intéressait aux œuvres, et de son envie pressante de le voir sortir des lieux. il se remémore encore mieux son visage crispé lorsqu'il lui annonça qu'il prendrait le lot entier, de sa voix glaciale lui annonçant qu'il ne pourrait certainement pas se les payers. ce qu'il n'oubliera jamais, c'est son changement de comportement lorsqu'il sorti la somme en cash de sa poche, sa voix soudainement suave, son sourire jusqu'aux oreilles. trois, n'est pas un chiffre qu'il affectionne. trois, ça ne va pas avec son mur, ni avec ses envies qui vont toujours par paires. quelques heures plus tôt, il avait décroché son téléphone, appelé le numéro sur le bout de carton que lui avait glissé la femme, et il avait demandé s'il n'y avait pas de nouvelles peintures du même artiste, du même genre, aussi sombre et parlante que celles se trouvant sous ses yeux. il n'avait eu que faire des niaiseries de son interlocutrice, s'était focalisé sur le je vais voir ce que je peux faire. quelques heures seulement avait suffit à l'entrepreneuse pour lui assurer, qu'une nouvelle toi lui serait livré le soir même.
il est en train d'écraser la clope dans le cendrier près de lui quand on sonne à sa porte. il saute du plan de travail pour aller ouvrir, ne se formalisant pas de sa tenue laissant à désirer, une jean sombre et un t-shirt blanc taché du cambouis de la journée. à vrai dire, il en est rempli, de la pointe de ses cheveux à ses ongles où il y est incrusté. seul son visage semble épargné. Bonsoir! Désolée de vous gêner sans même prévenir, je suis Solare. L'artiste qui peint vos toiles. le bras contre l'encadrement de la porte, il l'observe de haut en bas, sourcil arqué comme s'il cherchait à deviner d'où son accent lui venait. alors solare n'est pas un homme. qu'il balance tout en l'invitant à rentrer, il referme derrière elle. il observe son antre, se dit que son appartement ressemble à un bien meublé disponible à la location immédiate tant les objets semblent ordonnés pour le plaisir des yeux. europe ? qu'il demande en passant devant elle, ses yeux clairs s'accrochant aux siens l'espace de quelques secondes. espagne, italie, quelque chose de ce genre. tu veux boire quelque chose, ou tu veux debaler ton boulot tout de suite ? qu'il ajoute, déjà la main sur la poignée du frigo, ce sont deux bières qui en sortent, il les décapsule et en laisse un glisser sur le plan de travail, avant de regrimper sur celui-ci pour s'y asseoir. ses pieds nus dans le vide, il s'attarde sur les cheveux éclatants de la demoiselle, puis sur ses yeux aussi sombres que ses toiles. il sourit, à peine, s'enfilant une gorgée.

Annalisa de Bertolis a écrit:

tutto sembrΛ migliore quΛndo il sole trΛmontΛ

ezechiel & annalisa

« Une oeuvre d’art a un auteur, et pourtant, quand elle est parfaite, elle a quelque chose d’essentiellement anonyme. Elle imite l’anonymat de l’art divin. Ainsi la beauté du monde prouve un Dieu à la fois personnel et impersonnel, et ni l’un ni l’autre. » Simone Weil

Tu t'attendais à pas mal de choses concernant ce fameux client. Tu as essayé de te l'imaginer plusieurs fois, essayer d'imaginer le rendu de ton travail une fois installé à leurs future place. Tu t'attendais à un homme de bureau, un hipster collectionneur, un camé passionné d'art sombre... Tu t'étais crée plusieurs films, sur la personne ayant acheté tes toiles. L'homme qui t'ouvres la porte n'est pas spécialement très grand ou très baraqué, et pourtant t'as l'impression de ressentir une certaine grandeur en lui. Comme s'il compensait naturellement avec cette aura sauvage, imposante émanant de lui. Tu as du mal à quitter ces deux iris bleutés tant ils sont profonds, t'hypnotisant et t'emmenant dans leurs tréfonds le temps d'un instant. Le bras posé de façon nonchalante sur l'encadrement de sa porte d'entrée, ton client prend un moment pour t'observer des pieds à la tête. Ciao può essere? Ses premiers mots auraient pu être choisis d'une meilleure façon, au lieu de ça il s'étonne presque du fait que tu sois une femme. Outch, ça fais mal ça encore une fois. Celui-ci se pousse légèrement, t'invitant à entrer. Alors que tu le remercies poliment, tu pénètres alors dans le loft suivant ses pas après qu'il ai refermé la porte derrière toi. Tu ne peux t'empêcher trouver des points communs entre cet appartement et son salon, au fur et à mesure que vous que vous avancez dans l'appartement. Aseptisé, lumineux et moderne. Chaque chose étant à la place destinée à celle-ci. La voix de l'homme reprend, interloqué par ton accent italien légèrement chantant. Captant tes yeux des siens, il te questionne. « Tout à fait, je suis sicilienne. Annalisa, c'est un plaisir de vous rencontrer » que tu précises comme si cela avait toute son importance, maintenant son regard avec un léger sourire en lui tendant la main.

Vous débouchez dans la cuisine du loft, au plan de travail qui ferait pâlir nombre de personnes aimant préparer de bons petits plats. Ce qui n'est pas ton cas, toi tu arrives à faire brûler des lasagnes et toutes les femmes de ton arbre généalogique doivent te maudire pour tes capacités culinaires faisant honte à la gastronomie de ton pays. Toi tu te contentes de manger, c'est déjà bien. L'homme se penche sur son frigo, pendant que tu poses prudemment l'objet de ta livraison. Il te demande si tu souhaites boire quelque chose, presque en t'offrant la bière déjà décapsulée glissant théâtralement sur le comptoir sur lequel ton client s'assoit. Tu le remercies, toujours avec ta politesse maladive avant de poser tes lèvres sur le goulot et de boire une gorgée en simultanée avec ton hôte. Reposant la blonde avec douceur, tu rapproches le paquetage de papier kraft près de l'homme avec une pointe de fierté.  «Ce tableau a été peint récemment, personne mise à part moi n'a été en capacité de le voir. Si vous voulez me faire le plaisir de le déballer, vos impressions sont les bienvenues.» T'es pudique, avec ton art et ça l'a toujours été. A la base, la peinture c'est pas ta spécialité. C'est un exutoire. Alors tu guettes, attentive scrutant la scène avec attention. A l'affût.  «J'espère qu'il vous plaira.»

(c) DΛNDELION

@ÉZÉCHIEL LACHANCE

il est curieux le blond. s’interroge sur l’accent de la jeune femme glissant dans son appartement. il fait des pronostics dans sa tête, pose finalement la question et souris pour lui même quand elle répond et se présente. annalisa, sicilienne. il retiendra les informations, il devrait en faire de même, tendre la main en retour mais il ne fait qu’acquiescer. le corps déjà dans la partie cuisine, déjà en train de déboucher deux bières et de s’installer sur le blanc de travail. ce tableau a été peint récemment, personne mise à part moi n'a été en capacité de le voir. si vous voulez me faire le plaisir de le déballer, vos impressions sont les bienvenues. j’espère qu’il vous plaira. il la regarde silencieux, puis observe le paquet posé juste à côté de lui. il avale une nouvelle gorgée de bière, le cul de la bouteille claque sur le comptoir avant qu’il n’en descende. j’suis pas si vieux, me vouvoie pas, on en est plus là toi et moi. qu’il balance, alors qu’il se tourne vers les cadres accrochés à son mur. acheter et contempler les œuvres d’un artiste, c’est lui voler un bout de vie. c’est ce qu’il pense ézéchiel. après des heures passée à observer les peintures, il croit qu’il pourrait dessiner le fond de l’âme de la belle italienne. c’est la noirceur qui l’a touché au premier abord, les formes libres d’expression. ce sont les couleurs qui ont attiré son œil, les coups de pinceau bruts, remplis d’émotions trop négatives. c’est un peu comme si j’avais une part de toi, sur mon mur. des fragments d’âme que tu me laisses apercevoir. les yeux toujours rivés sur ses acquisitions, il attrape à l’aveugle le paquet de clope traînant sur le meuble et s’en allume une. leurs yeux se rencontrent une nouvelle fois, il esquisse un sourire, attrapant le paquet d’une main pour l’emmener avec lui jusqu’au canapé. instantanément, il se dit qu’il devrait passer plus de temps chez lui, que cela rendrait le lieux plus vivant. c’est une des raisons qui le pousse à décorer ses murs. il coince la clope entre ses lèvres, la laissant se consumer puis il s’affaire à ouvrir le paquet, avec soin. jetant un coup d’œil à la fausse rouquine, il me plaira. le papier kraft finit au sol, il porte la peinture à bout de bras, son sourire s’élargit. parfaite. qu’il ajoute. il aime les ombres qui s’en dégagent, les tons noirs se mélangeant au pourpre. c’est ce qu’il voulait, ce qu’il imaginait pour compléter sa collection. il voudrait l’accrocher au mur, lui trouver une place, mais son attention de pose sur annalisa. si tu devais donner un nom, à cette série, qu’est ce que ce serait ? la cigarette quitte ses lèvres pour retrouver la chaleur de ses doigts, il dépose la peinture sur ses genoux, donnant un coup de menton dans l’air pour l’inviter à répondre.

Libitina. Déesse des funérailles, certains disent qu'elle est aussi la déesse des calamités. en sicille c'est un surnom qu'on peut attribue parfois à certaines femmes. Ces tableaux sont comme une représentation du chaos auquel elle assiste. il n’a d’yeux que pour la jeune femme, alors qu’elle semble absorbé par la toile déposée sur ses genoux. il écoute attentivement, tire doucement sur sa cigarette tout en mémorisant ce qu’elle est en train de dire. c’est le mot chaos qui se fige le plus dans son esprit torturé, il se rend compte que ça n’a toujours été que ça. le chaos et rien d’autre, c’est lui, qui agissait comme aimant. c’est lui, qui agit toujours et régit son monde. Si je devais nommer ce tableau-ci, ce serait surement le nom de son époux, Orcus. Vous discernez cet homme en costume juste ici? elle s’est redressée, le doigt pointé sur le dessus de la toile, ézéchiel fronce les sourcils pour distinguer les formes faites au pinceau. il lui faut quelques secondes avant qu’il n’apparaisse clairement, C'est lui, ma personnification de la mort. il détourne le regard de la peinture une seconde, posant ses iris sur les traits de l’artiste. d’ici il peut sentir son parfum délicat, d’ici, il peut distinguer la dureté instantané de ses traits. elles n’existent pas, les inconnues qui l’approche de si prêt, seules les strip-teaseuses qu’il fréquente connaissent la chaleur de son souffle. et cet homme, est toujours vivant ? qu’il demande, forçant l’entrée d’une zone d’ombre qui ne lui appartient pas. il tire une nouvelle taffe, n’arrive pas à détacher son regard de se peau. enfin, à ton âge, on ne peut pas lâcher autant de noirceur sans y avoir foutu les pieds. au moins un instant. qu’il ajoute, il ne sourit plus, s’enfonce dans le dossier du canapé, laissant ses yeux vagabonder sur l’encre recouvrant sa peau. la clope finie dans le cendrier, tout de suite il s’en rallume une autre après avoir déposer soigneusement le nouveau tableau sur la table basse. combien je te dois ? il ne lui a pas laissé le temps de répondre à ses questions précédentes, il ne veut pas la retenir, il ne veut pas non plus la faire fuir. il est intrigué, mais reste sauvage. cash, ca te va ? qu’il ajoute en sortant déjà des billets de la poche de son jean.

des relations dit-elle. ça l'interpelle.
les questions s'aglutinent à l'orée de sa bouche pourtant il la garde close. imaginant seulement les coups d'une vengeance dévastatrice. tout les êtres humains seraient-ils condamnés à la souffrance ? ses envies de chaos le reprenne, et il perd le fil de la conversation, préférant parler biftons.
Non désolée! Je n'accepterai pas votre... Je ne peux pas accepter ton argent pour ce tableau. il ne range pas ses billets, se met même à les compter un sourcil levé alors qu'elle reprends la parole. Toutes ces personnes là te remercient, d'avoir acheté mes tableaux. Je suis patronne d'un salon de tatouage dans le queens. Thick as thieves. Les ventes m'ont permis d'acheter du matériel à tout le monde, surtout à ceux qui débutent et qui ne le peuvent pas forcément. il lâche ses comptes pour porter son attention sur le cellulaire qu'elle lui met en travers des yeux, un sourire imperceptible apparait au coin de ses lèvres alors qu'il observe le cliché. bien qu'il n'est jamais rien compris au monde du tatouage, un élan de fierté l'envahit soudainement. Au fait, je peux te demander pourquoi tu pensais que j'étais un homme? Seuls les hommes sont habilités à épouser le chaos et à embrasser la destruction? la jeune femme est bavarde, bien plus qu'il ne saurait l'être. il pourrait la renvoyer chez elle, la forcer à prendre les billets verts et la remercier pour s'être déplacée. il n'y parvient pas. il la regarde prendre de plus en plus ses aises, se sortir une cigarette qui reste éteinte entre ses pulpeuses. il sort un briquet de sa poche, un de ces zippos volé à un de ses gars, il fait chanter la pierre et la flamme ne tarde pas à consumer le tabac. bien sur que non. j'connais des femmes, une femme qui sont nées dans un chaos sans nom. il se redresse après avoir posé les billets sur la table basse devant eux, j'dois être rempli de préjugés, comme tout les autres cons qui ont du croiser ta route. parti à la recherche de deux nouvelle bières il revient près de son invitée. c'est la seule excuse qu'il se trouve pur avoir été surpris par les formes avantageuses de la jeune femme. les hommes ont tout à t'envier. pour ma part, j'saurai même pas aligner deux traits de pinceaux correctement, enfin, ça ne donnerait rien. sa clope devient cendre en trop peu de temps, il regarde sa main se crisper sur son genoux tant il rêve de s'en allumer une autre. ses doigts ne sont pas fait pour l'art, ils ne sont là que pour marquer à jamais les épidermes. d'un geste vif, il récupère l'argent et l'écrase sans retenu dans la main de l'italienne. mais tu vas prendre cet argent, c'est pas négociable. ses sourcils se froncent quand il plonge ses yeux dans les siens, tu pourras acheter de l'encre, où j'sais pas ce que vous utilisez exactement. mais des trucs pour ton business... ou t'augmenteras le gringalet, il doit pas assez bouffer. le premier ricanement de sa journée, le plus sincère depuis des jours. un de ceux qui n'annonce pas de fin tragique.