(feodor) en grève de gentillesse

(UN) Septième enfant, l’heureux événement n’en est plus un. Une bouche de plus à nourrir, des soupirs quand il pleure. Gamin négligé, oublié, alors peut-être qu’ils l’ont un peu cassé. Môme un peu frêle, deux ou trois maladies qui ont menacé de l’emporter, personne n’aurait parié qu’il survivrait pour voir le prochain été. Les plus affamés imaginaient déjà la carcasse en casserole. Le mioche s’est battu bec et ongles rien que pour vivre, dérober ce qu’il ne pouvait pas acheter, pour éviter de couler. (DEUX) Il n’a pas voulu finir à l’usine, s’user pour l’industrie et pour la gloire du pays. Il ne suivrait pas les traces de la fratrie, au dos déjà courbé par le labeur. Feodor a préféré s’enfuir, emporté par l’ambition, s’assurer un avenir. Il s’est mêlé aux tentacules du crime, les poches se remplissent de billets sales, la mafia paie mieux que l’usine. Mouflet aux grands airs innocents qu’on ne suspecte point. (TROIS) Conscient de sa propre date d’expiration, il savait qu’il n’arriverait à rien de plus dans ces vastes terres gelés. Il fallait partir, loin, très loin, de l’autre côté de l’océan, au-delà des glaciers, vers le pays des opportunités, l’ennemi décrié à la télé. Premier grand mensonge du galopin, glissé parmi les familles judéennes, tous songeant au rêve américain. Profitant du chaos pour partir à la place d’un autre, mioche débarrassé dans la neige, tête baissée et silencieux pendant le long trajet. Premiers hivers difficiles, gosse laissé à lui-même dans une ville trop grande dont il ne parlait pas la langue. Des années de retard à l’école rattrapés du mieux qu’il a pu. Il est très vite retombé dans les mauvais cercles. (QUATRE) Il n’est pas comme les autres, pas vraiment. Comme s’il lui manquait quelque chose, une pincée de sel dans la soupe, un je-ne-sais-quoi qui le rendrait humain. C’est difficile de mettre le doigt dessus, il a appris à mieux le cacher. Trouble de la personnalité non diagnostiquée. Empathie atrophiée, néant émotionnel, indifférence exacerbée. Culpabilité inconnue à l’esprit, plaisir, de manipuler, terrible agressivité. Monstre crée, sociopathe, rejeton recraché des enfers.  (CINQ) Les mensonges comme l’arme sœur,  il a le don des belles paroles, les mots qu’il susurre à l’oreille comme le pire des démons. Empereur des illusions, prodigieux tisserand de fables, serpent au venin charmeur. Intelligence supérieure, terrible calculateur. Diaboliques machinations, la patience d’attendre son heure dans la pénombre. Feodor il fascine, il séduit, il effraie. (SIX) Famille reconstituée, triée, recrutée, entrainée, une horde de clébards pour le suivre dans ses plus folles idées. Électrons de son atome. Générosité singulière qui leur est accordé. Des années sur les routes, grands bandits des temps modernes, ivres de liberté. Désormais sédentaires, des suites d’un tragique incident, moins nombreux mais plus nantis que jamais. Tous sous le même toit d’une faste demeure. (SEPT) Un empire de boue à ses pieds. Un chemin sanguinolent tracé à la lame de couteau, à entasser les cadavres pour mieux surmonter les obstacles. Il a trempé un peu partout, la drogue, les armes, les braquages et le trafic d’enfants, il s’est fait un nom dans les noirs milieux pour finir par monter sa propre affreuse affaire. L’empereur à la couronne d’épines, le trésor sale qui s’entassent derrière son trône. Le grand créancier qui fait régner ses lois obscènes sur le quartier. Petits et grands, tout le monde sait qu’on ne tarde pas sur ses paiements, sous peine de laisser plus que quelques plumes entre ses griffes acérées. (HUIT) Aucun scrupule à l’horizon, aucune empathie envers ceux qui ne peuvent plus payer. Le démon ne juge pas, il condamne. Les clébards lâchés sur les proches, les crocs se plantent dans les chairs, parfois les coups s’abattent sur la peau, les os craquent sous leur violence, parfois les cuisses sont écartées de force. Terreur installée sur le trône. Si l’or ne change toujours pas de main, un tri se fait. Les belles formes sur les trottoirs, les familles chassées de leur toit, obligé à se terrer au coin des rues, la main tendue pour un peu de pitié. Jamais une larme à ses yeux, rien ne peut éroder le cœur de pierre dans sa cage en fer. C’est en marchant sur les autres qu’il a grimpé jusqu’au sommet. (NEUF) Les exquises fleurs aux jolies couleurs entremêlées de mille fragrances parfumées. Timide admirateur de bouquets, grandes compositions florales, chaque chef d’œuvre végétal. Grand client des charmantes petites boutiques, la laideur dans le beau, poisson hors de l’eau. Un point d’honneur mit à l’envoi d’un bouquet de fleurs à la famille d’un décédé, ceux qui paient toujours à l’heure après des années. Roses et lilas, tulipes ou camélias, excuses parfumées aux compagnes du mois. (DIX) Admirateur de la jeunesse, les années creusent son faciès mais les amants restent identiques, fixés dans le temps. Feodor ne court jamais après les sublimes, les femmes fatales aux lèvres vermillon, celles qui savent tuer d’un regard, celles qui respirent le pouvoir. Il leur préfère les poupées à casser, les jolies choses à abîmer, les grands sourires à effacer. Il enroule les ficelles autour des articulations, marionnettes qui dansent pour ses mots. Il leur murmure des mots doux pour mieux leur arracher le cœur plus tard.

Ils finissent tous par tomber à genoux. Pathétiques vermines suppliant sa clémence. Ils rampent au sol, plus bas que terre. Plus vraiment des hommes, plutôt des insectes. Ça lui soulève le cœur de dégoût, il voudrait recracher ses repas dans leur nuque, les forcer à tout ravaler. Parfois, Feodor écrase leur crâne sous sa chaussure, se berce à la mélodie de leurs hurlements. Parfois, il se plait à pousser l’humiliation plus loin, pour une tête qui revient. Alors, il détache sa ceinture et laisse la catin faire. Feodor s’amuse de l’écarlate sur leur figure, des larmes qui s’accumulent au coin des yeux, aux suppliques silencieuses d’une gorge obstruée. Si tu suces bien, je te laisserai un jour de plus. La bête ricane, les cerbères se moquent, la chienne est traînée d’un monstre à l’autre. Le délai n’en vaut pas la chandelle. Pourtant, ils connaissent tous les conséquences. Les murmures galopent vite d’une oreille à l’autre. Contes terribles qui peuplent les cauchemars. Y’en a toujours pour supplier, la voix cassée et les prunelles embuées, des excuses pleins la bouche. Comme si Feodor ne savait pas ce que c’était, comme s’il ne connaissait pas le froid mordant de la pauvreté. Myocarde infirme, flegme conquérant. Compassion inconnue au despote banquier. Il observe, en retrait, les clébards s’acharner sur les corps, s’abattre tel la Mort. Les mains rarement sales, si ce n’est que pour le coup de grâce, une balle dans le crâne sans un regard de plus. Le monstre a déjà le dos tourné et s’enfonce dans la pénombre, tandis que le macchabée est roulé dans le caniveau. Message macabre destiné à la vue de tous. Piqûre de rappel, le loup ne pardonne jamais. Onéreux costume sur mesure, un bouquet de roses dans la main, sourire peint sur la lippe, la bête a emporté sa belle pour une nuit de folie. Désolée, beaucoup de travail ce soir. Elles avalent toujours, gobent les mensonges aussi bien que sa queue, flattées d’être choisies et des étoiles pleins les yeux. Laisses toi faire, si tu m’aimes.