do not linger in my bed | Travis

Sa soirée avait été orchestrée à la minute près et ce, depuis plusieurs semaines.
Lorsque l’on travaillait d’arrache-pied comme le faisait Travis (bien qu’il ait mis un point d’honneur à ne jamais le montrer, dévoilant une attitude désinvolte en toute circonstance, effilochant les nerfs de sa némesis Mantoc), pouvoir s’aménager une plage horaire solennellement baptisée ‘self time’ où il était grandement question de ne se soucier que de son propre bien être relevait du tour de force.
Du tour de magie.
Au fil du temps, ses amis avaient appris à ne jamais empiéter sur son ‘self time’, sa mère avait cessé de lui passer des coups de fil (après tout, il en arrivait toujours à filtrer tous les appels et à ne pas daigner rappeler avant le lendemain midi pétante), ses conquêtes endurcies lui épargnaient les midnight sext qu’il prenait un malin plaisir à ignorer (s’il ignorait les appels visio de celle qui avait eu le malheur de le porter neuf mois dans l’environnement chaleureux de son utérus, qu’avait-il à cogner de ce qu’une modeste inconnue avait à penser de son indifférence?).  Alors, lorsque  la sonnette se fit entendre, monsieur Duarte à cet instant là, confortablement calé dans son canapé , bière à la main, télécommande prête à parcourir les chaînes de son bouquet, son premier réflexe fut de s’immobiliser (tête penchée, attitude canine face à l’arrivée d’un ‘étranger’ au sein du périmètre). Au lieu de penser ‘Ah, tiens, qui cela peut bien être ?’ il se fendit d’un « Putain de merde, casse-toi ! ». L’attente ne dura que quelques vulgaires secondes au terme desquelles l’individu sonna à nouveau , obligeant le latino à répondre.
De l’autre côté de la porte, se tenait Jude ‘Le tank’ Robertson, mine déconfite, traitant sa petite amie – désormais ex – de sorcière sans cœur ; ça n’était, hélas, une surprise pour personne : cette meuf était clairement une connasse arriviste prête à tout pour jouir des pass gratos offerts à son mec qui n’était rien d’autre que l’agent d’un grand joueur de NFL. Mais, il en allait de soi, que la rupture étant encore bien trop fraîche, Travis ne put exposer clairement son opinion ; décidant de sauver l’idiot d’une soirée à chialer ses tripes (et piétiner le peu de fierté qui lui restait) devant la rediffusion d’une rom-com ridicule.
Autant dire que Duarte n’avait pas l’intention de se défenestrer.
C’était donc à cause du tank qu’il s’était retrouvé, une queue de billard entre les mains, à viser une boule – riant grassement des blagues graveleuses dépassées balancées par son ami – elles étaient franchement nulles mais le but était clairement de lui remonter le moral, pas de passer une excellente soirée ; peut-être aurait-il pu joindre l’utile à l’agréable…-.
On pouvait le taxer de bien des qualificatifs – un bandit de sa trempe réussissait immanquablement à ternir  son image sans lever le moindre petit doigt : quelque chose dans le jeu anarchiste de sa chevelure bouclée, dans l’effervescence de ses billes mordorées, le froncement de ses sourcils. Une heure et demi plus tard, sous l’insistante amertume ressentie par Jude , ils se retrouvèrent crashant une fête de fiançailles.
Ils ne s’accordaient pas au dress code mais, à n’en pas douter, ils avaient appris à baratiner, à taper l’incruste.
Une chose en entraînant une autre.
Il leva sa main et d’un mouvement lent retira le bout de tissu qui avait été catapulté sur sa  tête, qu’il – une fois qu’il eut posé les yeux dessus se retrouva être son calbut qu’il relâcha aussitôt, poussant un grognement. - C’est ce que j’appelle un réveil en français – pas en fanfare, pas suave, pas sémillant :morning sex à proscrire songea-t-il, apparemment, la basanée qui lui faisait face n’avait pas l’intention de remettre le couvert et semblait même encline à lui foutre un coup de pied au cul, le projetant depuis son pieu à Staten Island si elle avait pu. Il se redressa, étira ses bras au dessus de sa tête, la couette glissa le long de son torse pour atterrir quelques centimètres en dessous de son nombril, cachant à peine le duvet qui remontait depuis, peu importe. Salut – lâcha-t-il, la voix encore ensommeillée, la toisant sans gêne derrière des paupières lourdes et si le sourire qui lui ourlait les lèvres aurait pu déclarer quelque chose, c’était bien qu’il n’avait pas levé la nana la plus repoussante.
Travis entreprit de se lever, abandonna le caleçon et nu comme un ver – et plutôt en parfait accord avec son audace habituelle – se mit à chercher son pantalon qu’il réussit à repérer près d’une commode, par terre. Il l’enfila avec rapidité et se pencha sur le lit pour récupérer son calvin klein qu’il fourra dans sa poche arrière – il était hors de question qu’il remette son sous vêtement de la veille. Une douleur s’éveilla au niveau de ses omoplates qui l’obligea à jeter un œil au reflet offert par la coiffeuse old school placée dans l’angle. - Je crois qu’après ça – j’ai bien droit à un minimum d’hospitalité – il pencha la tête et attendit. Un café fera l’affaire, tigresse.

S’il avait fait les choses dans le bon ordre, il ne serait certainement ni à New York, ni dans le milieu de la pub à se creuser une tanière ( n’en déplaise à ses parents qui l’auraient volontiers vu embrasser une carrière faite d’aquarelles et de copeaux).
Il avait fait une croix sur le sexe matinal – confirmé comme le meilleur et vivifiant pour le reste d’une journée bien entamée. Il n’avait, qu’en de très rares occasions (bien plus que rares, non existantes!), découché.
Les réveils de cette trempe, emmitouflé sous une couette qui n’était pas la sienne, flanqué de ce qui faisait office de totale inconnue – du moins, sur le versant personnalité-, ne faisaient clairement pas parties des habitudes qu’il affectionnait ( Travis avait souvent eu le malheur de tomber sur les névrosées de service et éprouvé bien du mal à se défaire de leur compagnie (parmi les mensonges, il évoquait souvent le boulot, un brunch familial, une visite à un vieil oncle mourant (pour la bonne cause, ne pouvait-il pas tout se permettre?)).  
- J’adore le sirop d’érable – précisa-t-il, accueillant la proposition de la belle – fortement imprégné de sarcasme – à l’aide d’un sourire qu’il savait (pour l’avoir mis en œuvre un nombre incalculable de fois ) vraiment ravageur.
Son regard avait été attiré par les deux montagnes de chair surpiquées de tétons qui, dès qu’elle avait croisé les bras, s’étaient rappelées à son souvenir ; adjurant quelques flashs et la remontée d’une vague de chaleur depuis les méandres de son anatomie. Ils ne partageaient pas la même définition de l’hospitalité ; dormir chez l’habitante n’était qu’un item à peine coché (ils avaient, de toute évidence, fait bien trop de choses et essayés bien trop de positions pour s’en tenir au mot « hospitalité » mais, c’était à lui que le choix était revenu).
Pourquoi elle et pourquoi pas une autre ? C’était la volupté. Non, le répondant.
Qu’est-ce que quelques galbes et un vocabulaire développé pouvaient bien avoir comme ascendance sur quelqu’un qui avait toujours chéri la complexe beauté d’une new yorkaise d’adoption ? Il y avait cet exotisme qui exsudait et lui intimait l’ordre de réduire la distance et : pourquoi pas enfouir sa tête entre les deux monts qu’il avait déjà honoré de toutes les manières possibles la veille ?
L’ennuie irrémédiable et , supposons qu’il ait voulu s’engager sur une route nettement plus sinueuse ? N’avait-il pas pensé, résonnant au rythme de son rire : et merde ? - Un chat très demandant, si je me souviens bien – et le chat en question s’éloigna, s’esbignant hors de portée – de crocs et de mains, échappant à la répartie que le brun s’apprêtait à balancer.
Chiure.
La recherche de ses effets personnels se révéla étrangement facile, comme s’il avait estimé nécessaire de les semer de manière ordonnée, désignant un chemin intelligible depuis l’espace ouvert qui servait clairement de pièce à vivre et celui plus entêtant de la chambre.
Lorsqu’il fit à nouveau irruption dans ce qui faisait office de cuisine et  eut à nouveau l’occasion de poser son regard sur la jeune femme, il constata qu’elle s’était mise à la tâche ; toujours à moitié nue, elle semblait aussi à l’aise avec son corps qu’il ne l’était avec le sien. Il découvrit autour de lui les témoins d’une activité artistique auxquels il avait été habitué depuis sa plus tendre enfance ; fruit gueulard d’un peintre et d’une sculptrice. Et, peut-être qu’il comprit enfin pourquoi elle et pourquoi pas une autre.
Elle lui rappelait fatalement ce chez lui qu’il avait un jour quitté et qu’il ne cessait de dédaigner depuis.
Elle en portait les traces, l’odeur caractéristique.
- Et à quel moment t’es censée mettre un t-shirt ? - lança-t-il, s’approchant à pas feutrés, loin d’incarner l’individu farouche. Il avait enfilé son t-shirt, avait également mis la main sur sa veste qui reposait sur le dossier de la chaise qu’il s’était naturellement attribué.
Il fit comme s’il était chez lui, excité à l’idée de boire du café, de manger des pancakes, de bavarder avec celle dont il n’aurait même pas dû retenir le prénom. Elle s’appelait Robyn.
Et merde. - Deux bulles tout au plus ; mes souvenirs de la veille sont encore un peu trop imprégnés de l’alcool bu. J’étofferais ma notation après le café et les pancakes – fit-il, d’un regard appuyé. Au lieu de s’installer sur la chaise, il vint s’accouder au plan, à quelques centimètres d’elle. Histoire de revoir à la hausse ou au contraire, à la baise. - l'erreur était voulue.

L’odeur d’un coeur à la critique faite au vitriol, par un rire.
- Les faits sont là – lança-t-il, désignant la petite culotte qu’elle portait, apparemment, mon humour fonctionne – ajouta-t-il ; Robyn et lui avaient très peu parlé la veille (peut-être l’avaient-il fait mais, d’une étrange manière, sans avoir à creuser au-delà des banalités échangées pour se donner une contenance  - ne plus avoir l’air d’une coquille bien gaulée susceptible de s’envoyer en l’air sans y repenser à deux fois?!)
Parler, usant de verbes, construisant des phrases. Ils l’avaient fait de diverses manières ; via le regard, la gestuelle. Cette communication là était irremplaçable et, si son humour aurait pu la faire fuir, quelque chose chez lui avait su faire la différence.
Il l’avait fait rire, vibrer et il sait qu’il l’avait également fait jouir. Alors, elle pouvait se donner le droit de le moquer, ouvertement, familièrement  - parce que c’était exactement ça, il y avait un aspect familier à cette scénette précise : sa peau olive dénudée, au grain velouté, des ustensiles utilisés avec expertise.
Aucune gêne, aucun artifice.
Elle, chantonnant. Lui, penchant la tête, cherchant à reconnaître l’air, entouré d’une bulle duveteuse – impossible à délimiter : Robyn, se souvenait-elle de son prénom ? Avait-elle fait semblant d’écouter les quelques infos balancées avec hâte alors que tout ce qu’il se voyait faire aurait pu faire rougir la future mariée au teint diaphane (livide dans les mauvais jours) jusqu’à la maudite racine ? Il se passa la langue sur les lèvres, accusant le coup. - Vire-moi à coup de pieds ou à coup de louche, je t’avouerais que la chasse ne s’en montrera que bien meilleure – et à nouveau, il envahit son espace vital, gloussant tel un éphèbe n'ayant jamais entendu le mot « derrière » balancé avec si peu de pudeur.
Putain, Jude songea Travis (de nulle part), se rappelant qu’il n’était pas seul la veille et qu’il ne s’était absolument pas illustré comme l’ami digne de ce nom (celui qu’il clamait être en tout temps et dont il se vantait incessamment sur n’importe quel réseau social, prouvant à ses détracteurs (ceux qui le qualifiaient de « connard sans amis ») qu’il était très très bien entouré). Il voulut lui envoyer un sms. Voire passer un coup de fil, au risque d’être traité de « lâcheur », de traître, de ‘petit-baiseur-invétéré’ (et, l’était-il vraiment ? Malgré un régime essentiellement composé de quelques entorses par ci, par là?). Et, dans ce cas, que pouvait bien représenter Robyn ? Le cheeseburger nocturne dévoré avec appétence ? Miam, miam – pensa-t-il, lançant un regard à la dérobée à la courbe de hanches auxquelles il s’était agrippé.
Jude disparut derrière le ça d’un triptyque psychologique cracra. - Une assiette verte, tu dis ? Il la chercha, mais toutes les assiettes empilées dans ce placard – où régnait un foutoir sans nom -  étaient de couleur blanche, pas une seule once de vert. Après pratiquement cinq minutes d’une recherche infructueuse, il se rendit à l’évidence qu’elle se payait sa tronche (et, à dire vrai, c’était surtout les ricanements étouffés qui l’avaient conduit à cette conclusion). Duarte aurait pu s’appliquer à la tâche longtemps, pour prouver un point (qu’il avait toujours raison même lorsqu’il avait clairement tord?).
Finalement, il attrapa une assiette au hasard, laissa son regard parcourir les environs – clairement un appartement qu’il n’aurait jamais pu se payer – puis remarqua un chevalet, des kits à peinture, une palette à alvéole sur laquelle étaient déjà disposées les gouaches. Une assiette verte, hein.
- Peintre, sculptrice, cuistot émérite – débuta-t-il, attrapant la palette sur laquelle il s’amusa à doser le jaune, le bleu. Lorsqu’il capta son regard, il haussa les épaules - un sourire aux lèvres, il désigna une seconde assiette, cette fois-ci de couleur blanche, qu’il avait disposé non loin du plan de travail – s’attaquant aussitôt à peindre celle qu’il avait sous les yeux. J’ai toujours préféré la sculpture à la peinture et – la peinture à huile plutôt que celle à l’eau ; l’une ancrait les créations solidement, l’autre les rendait aériennes. Travis , pour sa part, n’avait jamais réussi à s’élever dans ce domaine, créant la déception chez ceux qui ne vivaient que pour les arts Mais, je n'ai jamais su y trouver mon bonheur. Alors,dis-moi tout, l'art : passion ou métier ? Peut-être qu'il n'avait pas seulement envie de meubler cette conversation. Ou, peut-être n'avait-il pas envie de partir.

Il ne se surprit même pas à penser qu’elle avait raison ; son corps et ses manières faisaient sûrement d’elle une œuvre , un art singulier qu’il était fort probable qu’il ne croise pas à nouveau ailleurs. Elle se présentait comme l’allégorie de l’art : la passion tantôt silencieuse, tantôt dévorante.
Travis n’avait jamais réussi à terminer ses travaux : l’esprit en ébullition constante, l’ambition portée sur des sujets qui, pour tout artiste digne du nom, pouvait révéler des intérêts moins poétiques, nettement plus ancrés dans un présent qui – avouons-le – était loin de receler du rêve par kilos. Ses parents prétendaient qu’ils n’avaient rien à cirer qu’il choisisse cette voie ou une autre, que l’important c’était qu’il se sente accompli, satisfait de ses talents (bien qu’ils condamnaient le manque de scrupules que leur fils pouvait avoir, pour que le sentiment d’accomplissement soit total et pondérable).
- Hier, tu as battu tous les records – chuchota-t-il, jouant sur les ondes pour s’offrir un énième plaisir en la compagnie de la basanée : l’occasion de la voir rougir (et une autre de pouvoir imaginer ce qu’il aurait été possible de faire si elle se décidait à s’abandonner à nouveau à lui, comme elle l’avait fait la veille). Elle se rapprocha et prit ses mains dans les siennes ; attentive à la moindre nervure, s’appliquant à en inspecter toutes les phalanges, sous le regard concupiscent d’un mâle qu’une faim pacageait depuis l’entrejambe , remontant lambine pour venir se nicher dans son abdomen. Ces mains-là préfèrent les matières fermes, chaleureuses : les peaux, par exemple. Mais, tu as parfaitement raison, je ne peins que lorsque je séjourne dans le Connecticut, pratiquement jamais.
C’était une réalité de laquelle il préférait rester distant.
Le Connecticut.
Rien que la prononciation du nom de cet état suffisait à inspirer à Travis un certain dégoût ; il ne pouvait jamais rester indifférent aux souvenirs charriés par l’évocation des jours qu’il y avait vécu : existence passée au fil retord des jugements d’autrui. Et s’il se persuadait qu’il se fichait éperdument de cet ‘autrui’ malfaisant, il était malheureusement de ceux qui ne s’offraient à la critique qu’en sachant pertinemment que rien n’en sortirait : Travis Duarte était un perfectionniste contextuel, de la pire espèce qui soit. Il ne l’acceptait que toutes les éclipses solaires et s’amusait parfois à rire de ce trait de caractère qui le rendait difficile à appréhender.
Il n’avait pas réussi à trouver son compte parmi tous le fatras d’outils, de gouache, de canevas immaculés, de blocs de marbre et d’argile qui faisaient de la maison familiale un bordel en tout temps (un bordel où il lui plaisait de se perdre, d’observer d’un œil désabusé). - Mon métier ne tient pas de la vocation, du moins je n’ai pas encore fait en sorte que ce soit le cas – précisa-t-il, il avait sa théorie là dessus : il perdait le fil lorsqu’il était question de savoir s’il aimait réellement ce qu’il faisait ou est-ce qu’il répondait primitivement à une nécessité ? Décidément, la jeune femme présentait un talent inné pour le journalisme, menant l’entretien en posant les questions adéquates pile au moment où il le fallait. Ce qui s’est manifesté, c’est surtout l’envie de vivre mieux, vivre plus et je savais que ça n’était pas en empruntant cette voie que j’allais accomplir ce que je voulais accomplir, assouvir tous mes désirs et sabe Dios que tout ce que je voulais à l’époque c’était me tirer de là où je me trouvais.
C’était une confession qu’il éprouvait grand mal à formuler : Travis était un illusionniste.
Il attrapait la réalité et la modelait, offrait une dose de magie à ceux qui n’attendaient que ça : c’était ça, sa vocation. Modeler et changer, transformer et charmer : il était un artiste, lui aussi.
C’était peut-être une des raisons qui expliquaient pourquoi ils s’étaient tombés dessus.
Lorsqu’elle évoqua sa présence à la soirée, mettant bien en exergue qu’il ne faisait pas parti des invités, il  éclata d’un rire sonore qui atteignit le haut plafond ; renversa l’avantage et attrapa la jeune femme par le poignet , la tirant légèrement vers lui. La prise douce mais assurée. Il adora le fait qu’elle ait su dès le départ : lui crashant la fête,  qu’elle ait décidé de prendre le risque. Mais ce qu’il adora, à cet instant par dessus tout, c’était qu’elle ait prêté attention à ses paroles, qu’elle ait retenu les informations que la plupart se pressait d’oublier aussitôt.
Elle se souvenait de son nom comme il se souvenait du sien : qu’est-ce qu’il pouvait bien foutre du reste ? - Dis, tu ne pourrais pas lâcher ta spatule trois secondes et considérer l’option de retourner au lit un peu plus sérieusement ? Volvamos a la cama y tengamos sexo entonces.
Il arquait un sourcil et présentait un sourire en coin sans aucune équivoque. Ses intentions étaient claires et  très intelligibles. Il aurait probablement laissé tous les pancakes du monde brûler pour le bien de sa santé mentale – mise à rude épreuve par le manque de tissu qu’elle présentait.
Il la relâcha et s’empara du pancake cuit pour lui, mordit dedans. - Charmante la fiancée, un peu pète-sec dans sa présentation mais, que peut-on demander à quelqu’un né avec une cuillère en argent dans la bouche ?  Je n’ai jamais eu d’autre intention que de te connaître, au sens biblique du terme. Et je dois dire que ces quelques mots échangés sont loin de m'inspirer l'envie de te rendre ta quiétude.