dancing in the grey / arya

Les coups qui s'enchaînent, se multiplient, et le carmin qui coule vulgairement sur le sol. Il fait chaud, si chaud qu'il en serait presque difficile de respirer. Les corps se bousculent, se collent les uns contre les autres, et les voix se cassent à force d'hurler. Pourtant, Louve, elle n'entend que son sang qui pulse dans ses veines et son cœur qui bat vite, trop vite, dans sa poitrine. C'est à peine si elle arrive à discerner les silhouettes dans la foule, trop occupé par son adversaire. Il n'y a que la victoire qui l'intéresse. Que la sensation des billets entre ses doigts sanglants. Les minutes s'écoulent, chacune rapprochant Louve du triomphe. Elle est fatiguée, sent tous ses muscles la lâcher, mais elle continue de frapper. Ses mouvements sont plus brouillons et elle tente de ne pas penser aux reproches qui l'attendent. Elle frappe, frappe, frappe, encore et encore. Elle sait où faire mal, Louve. Ses poings s'abattent sans s'arrêter jusqu'à ce qu'on la relève, l'éloigne du corps de son adversaire assommé. Tout est flou. Tout est flou, puis les cris parviennent à ses oreilles et l'image devient clair. Elle a remporté son combat. Un sourire douloureux dévoile ses dents rouges de sang et lorsqu'elle aperçoit la silhouette de Blaise, il s'étend davantage sur ses lèvres. Elle ignore la douleur. Elle a gagné. Le reste n'a pas d'importance. Louve est vite emportée loin de la foule par les mains fermes de Blaise sur ses épaules. Elle monte dans la voiture sans rien dire, les yeux fixés vers l'extérieur. – J'espère que t'es consciente que t'as fait de la merde, qu'il lance, à peine le moteur démarré. – J'ai gagné, ça te suffit pas ? Sa voix est nonchalante, tellement que Blaise voit rouge. Le reste du trajet n'est que reproches de l'un et silence de l'autre. Louve sort de la voiture lorsqu'ils arrivent à destination et se faufile dans la douche à peine rentrée à l'intérieur de leur appartement, ignorant les paroles de son mentor et encore plus la présence de ses foutus hommes dans le salon.
Le sang nettoyé, son odeur disparu de son corps abîmé, il ne lui faut pas longtemps avant de prendre le chemin de la sortie, une veste en cuir noire par dessus un crop top transparent, un jean troué et des rangers. Avant que Blaise ne puisse la retenir, elle claque la porte et descend les escaliers à grande vitesse. Une fois dans la rue, ses jambes la portent naturellement jusqu'au bar le plus près. Tous les regards sont braqués sur elle lorsqu'elle pousse la porte et met un pied à l'intérieur. Les conversations meurent et il n'y a plus que le bruit du verre sur le bois qui résonne. Louve s'avance vers le comptoir d'un air impassible, les iris fixés devant elle. – Louve, que le barman s'exclame au moment où elle s'installe sur un siège en face de lui. Sa prise de parole semble encourager les clients qui reprennent leurs discussions aussitôt. Altaïr n'est pas avec toi ? La gamine arque un sourcil à sa question, faisant mine de regarder autour d'elle à la recherche de Blaise. – Tu le vois, toi ? Elle demande, le ton moqueur. Au lieu de poser des questions idiotes, je voudrais bien que tu m'apportes une bière, la plus forte que t'as. Louve n'ordonne pas mais ne lui laisse pas le choix non plus. Ici, on sait qu'on ne dit pas non à la protégée de Blaise Altaïr. Ici, ce que Louve demande, on le lui donne par peur des répercutions. Blaise ne lui a pas seulement offert un semblant de famille, il lui a aussi donné permission de régner sur ce petit monde. Qu'est-ce qu'elle aime ça, Louve.
Les minutes passent, puis les heures. Les visages changent, changent et rechangent. Louve est toujours assise au même endroit, cette fois avec un verre de Hennessy à la main. Elle boit pour faire passer la douleur. Elle boit jusqu'à en avoir la tête qui tourne. Puis il y a son regard qui se pose sur une silhouette inconnue. Elle n'est pas à sa place et ça, c'est quelque chose que tout le monde semble remarquer dans le bar. Mais au delà de ça, de ses vêtements élégants et de sa gueule d'ange déchu, il y a une lueur dans ses yeux qui empêchent Louve de regarder ailleurs. On murmure à son passage, la regarde un peu trop longtemps pour que ce soit innocent. Louve serre la mâchoire à la vue des pervers aux regards insistants et fronce les sourcils lorsqu'un homme s'approche trop près de l'étrangère. Vite, trop vite peut-être, elle se lève de son siège. Ses pas sont bancals, sa boîte crânienne embrumée par l'alcool. – Dégage, qu'elle balance à l'homme en question, le ton dur et les yeux glaciaux. Ce dernier a un moment d'hésitation, un air de défi qui s'affiche sur son visage, avant qu'il ne se rappelle que Louve, c'est aussi Blaise Altaïr. C'est un sacré paquet d'emmerdes s'il lui cherche des noises. Sa bouche se referme aussi vite qu'il l'a ouverte et il s'éloigne sans un mot de plus. Louve détourne alors son attention sur la jeune femme à ses côtés. Vous vous êtes perdue, mademoiselle ? Louve demande, un rictus aux lèvres.

Les hommes et leurs yeux dégueulasses qui glissent sur les courbes féminines. Les hommes et leurs sifflements, leurs mots répugnants. Les hommes et cette façon qu'ils ont de prendre les femmes pour des objets. Les hommes cisgenres et une Louve qui préférerait crever que d'avoir à leur montrer une once de respect. Ils sont rares, ceux qui ont réussi à gagner son estime, à passer au dessus de sa haine viscérale pour l'autre sexe. Ils sont peu à avoir passé le test de la décence. Et Louve, il y a longtemps qu'elle a perdu l'espoir que les hommes changent. Et Louve, pourtant, elle continue à gueuler dans les rues, à se faire entendre jusqu'à chaque extrémité du globe. S'ils ne veulent pas changer, les femmes les feront changer. Parfois, lorsqu'elle repense à l'enfoiré qui lui a coûté trois ans de sa vie, elle se demande si elle a réussi à remettre son cerveau en place. Et quand Louve imagine ce dernier dehors, ses mains baladeuses sur un corps qui se débat et ce même sourire maniaque sur son visage, elle regrette de ne pas l'avoir tué. Elle regrette de s'être laissée porter loin de sa carcasse sanglante. Si elle était allée jusqu'au bout, elle serait sûre qu'il ne court pas les rues à la recherche de nouvelles proies. Cependant, personne ne peut remonter le temps, pas même elle et sa détermination. Alors, Louve se rattrape comme elle peut, profitant de sa réputation pour sauver qui elle peut, hommes, femmes, peu importe, de l'emprise perverse de leurs agresseurs, de ces bêtes aux idées et paroles écœurantes. A l'instant où son regard se pose sur la demoiselle aux cheveux d'or et aux vêtements criant richesse, elle sait. Elle sait qu'elle est de celles et ceux qu'on emmerdera cette nuit. Et Louve, elle se doute que l'inconnue le sait aussi.
Il ne lui faut pas longtemps pour se lever, la vue légèrement brouillée par l'alcool et la douleur persistante de son dernier combat. Elle fait disparaître l'homme d'un claquement de langue, ses opales glaciales suivant ses mouvements, avant de se poser sur le visage angélique de l'étrangère. Il y a quelque chose au fond des yeux de cette dernière. Quelque chose qui prend aux tripes. Quelque chose qui a l'effet d'un ras-de-marée à l'intérieur de Louve. Après un léger et rapide silence entre elles, ponctué par les voix graves, embrumés par l'alcool et le bruit des verres s'écrasant sur le bois crasseux des tables, les lèvres de la boxeuse se délient. Les mots s'échappent et un rictus s'étire, cachant son trouble intérieur. – Non, je venais juste boire un verre, que l'inconnue répond. Louve ne peut s'empêcher d'arquer un sourcil. Boire un verre ? Ici ? Avec la vermine du Queens ? C'est étonnant et si peu probable qu'elle en est d'autant plus intriguée. Je ne pensais pas avoir droit à un garde du corps. Louve répond à son sourire par un rire aérien, à peine audible à cause du raffut autour d'elles. – Et je n'avais pas prévu d'en être un. Il faut croire que cette nuit est pleine de surprises, qu'elle dit. Ses yeux refusent de quitter ceux de la jolie blonde, essayant de creuser, de lire à l'intérieur de ces derniers et trouver quelque chose, n'importe quoi qui pourrait relier les pièces du puzzle. Louve, que la boxeuse annonce de but en blanc. Je m'appelle Louve et si vous l'acceptez, je souhaiterais vous payer un verre. Beau sourire, yeux pétillants et la promesse d'une longue et intéressante nuit en approche.

C'est à peine perceptible à l’œil nu, presque invisible pour ceux qui ne s'y attardent pas. C'est inapparent et pourtant, Louve voit cette noirceur qui s'étend au fond des pupilles de l'inconnue. Elle la sent jusqu'au plus profond de son être, ayant trop longtemps sentie ce vide à l'intérieur d'elle-même. Elle ne se rappelle pas d'un jour, pas même d'une minute, sans le ressentir. Les médicaments n'ont fait que réduire son impact pendant un temps, remplaçant la rage par l'indifférence. C'est probablement pour cette raison qu'elle arrive si facilement à lire entre les lignes, à voir au dessus de ce que la jolie blonde laisse paraître, de ce masque créé de ses propres mains pour se protéger du monde. Et Louve ne cachera que c'est pour cette raison qu'elle reste, ses yeux investigateurs posés sur cet être puzzle qui ne demande qu'à être résolu. – Moi c’est Arya. Ça sonne comme un chant aux oreilles de la boxeuse, mélodie venant détendre son corps entier, lui faire oublier la brutalité de son quotidien. Elle ne peut s'empêcher de répéter son prénom intérieurement, trop effrayée qu'il s'efface de sa mémoire et s'envole vers de nouveaux horizons, là où trop de choses se sont perdues dans la vie de Louve. – Arya, qu'elle termine par dire à voix haute, un rictus aux lèvres. Un prénom presque aussi charmant que sa propriétaire. Son ton est enjôleur, tout comme ses regards enflammés de curiosité. Mauvaise habitude d'une femme qui s'est trop souvent creusé un chemin en jouant de ses charmes. Lorsque Arya, dont elle n'arrête pas de répéter le prénom dans sa tête, accepte son invitation, le sourire de Louve s'étend, réveillant la douleur dans sa mâchoire.
Elle ne bronche pas, refusant de montrer à quel point elle a mal, et mène la danse jusqu'au comptoir. La boxeuse n'est pas surprise de retrouver sa place intacte, sa bière non touchée, malgré la foule qui se trouve à l'intérieur ce soir. Elle s'y réinstalle sans un seul coup d’œil autour d'elle, son regard se reposant sur la demoiselle à ses côtés alors que ses doigts abîmés se referment autour de sa bouteille. – Je pense qu’on peut se tutoyer, non ? Et il y a ce sourire. Ce sourire derrière lequel elle a souvent dû cacher ses démons intérieurs. Ce sourire qui, malgré tout, agrandi celui de Louve sans grande difficulté. – Bien sûr, qu'elle répond simplement. Ses yeux détaillent Arya pendant quelques secondes et le silence tombe doucement entre leurs deux corps. Il est rapidement brisé par la voix de Louve appelant le barman et lui demandant de ramener huit shots de vodka. Lorsqu'il s'éloigne, elle retourne son attention sur la jolie blonde, lui adressant son plus beau sourire. Je pense qu'on en a autant besoin l'une que l'autre. Et si elle n'en veut pas, Louve se fera un plaisir de tous les boire et d'oublier. Oublier Blaise, sa foutue vie, sa propre existence, tout, tout ce qui voudra bien sortir de sa tête.

Louve est attirée par Arya comme à un aimant. C'est magnétique, ça prend aux tripes. Ce qui se passe dans la boîte crânienne de cette dernière est plus important que le reste. Louve veut tout savoir, tout connaître. Elle veut toucher cette noirceur qui l'habite du bout des doigts. Elle n'avait pas prévu de passer la soirée accompagnée et, au fond, aurait préféré de ne pas être dérangée. Cependant, face à cette inconnue aux iris ardents, elle est incapable de passer son chemin. – Il ne faut pas se fier aux apparences. La boxeuse le sait, l'a toujours su même lorsqu'elle n'était qu'une gamine. Les apparences sont trop souvent trompeuses et la déception toujours trop cuisante. Sauf qu'avec Arya, elle arrive suffisamment à lire entre les lignes pour deviner ce qui se cache derrière sa peau porcelaine. Louve ne répond que par un clin d’œil entendu, voulant dire tout ce qui est à la frontière de ses lèvres, avant de prendre les devants jusqu'au comptoir. Rapidement, les shooters sont étalés devant leurs yeux, l'odeur de la vodka montant aux narines de Louve. Elle ferme les paupières une demi-seconde. L'alcool est bien trop souvent la seule chose qui la raccroche à la Terre, l'empêche de se briser en mille morceaux et de n'être que poussières. L'alcool l'aide à se préserver, à faire en sorte que les murs autour d'elle, ceux construits à la sueur de son front et au sang de ses mains, ne s'écroulent pas, la laissant sans protection aucune. Louve pourrait difficilement se passer de ses bienfaits, trouvant toujours du réconfort dans la boisson quand tout le reste s'écroule. Et il ne lui a fallu qu'un regard sur Arya pour deviner que ce soir, elle aussi a besoin de se vider la tête à coup de vodka. Alors, raconte-moi ta soirée, que cette dernière l'invite. A ça, Louve s'enfile un shot, grimaçant légèrement au goût amer qui glisse dans sa gorge. – Ma soirée est banale. Banale pour elle qui, quasiment tous les week-ends, se retrouvent sur un ring à risquer sa vie pour les beaux yeux de Blaise. Ses dents attrapent l'intérieur de sa joue et serrent, serrent jusqu'à ce que le goût métallique du sang soit sur sa langue. Je me suis pris quelques coups, rien de bien méchant, qu'elle ajoute en devinant le regard insistant de sa voisine sur les endroits bleutés visibles sur son corps. Un deuxième shooter enfilé et elle repose ses iris sur Arya, un sourire léger toujours étiré sur ses lèvres fendues. Et toi ? Dure soirée ? Ce n'est pas parce que tu souris que je ne devine pas l'obscurité dans laquelle tu te trouves. Il se passe trop de chose dans le regard de cette dernière pour que tout aille bien.

@arya warren

– Ce n’est tout de même pas banal de se prendre des coups. Cette affirmation ramène Louve sur Terre. Les singularités de son existence sont nombreuses, ne faisant que se multiplier au fur et à mesure que les mois s'écoulent. Elle savait dans quoi elle s'engageait en suivant Blaise. En acceptant de s'entraîner, puis de monter sur un ring improvisé. Son existence est loin d'être banale aux yeux du monde entier, mais pour elle, il y a de la normalité jusqu'à la dernière goutte de sang versée. Tout ce qu'elle vit au quotidien : les combats illégaux, l'argent sale entre ses doigts ensanglantés, les accords autour du trafic d'armes et les balles perdues, tout ça est normal de son point de vue. Se prendre des coups, se briser les os et se fendre la lèvre sont des conséquences classiques de son mode de vie. Une banalité, comme Louve le dit si bien. Tu n’as pas mal ? Elle étouffe un rire contre le verre remonté à ses lèvres. Décidant que boire serait synonyme d'étouffement à cet instant précis, la boxeuse le repose sur le comptoir, ses doigts ne lâchant pas pour autant leur emprise. – Non, qu'elle répond rapidement. C'est un demi-mensonge glissé hors de ses lèvres, la douleur étant présente mais toujours moins forte que certaines fois. J'ai connu pire. Pire à devoir se faire raccommoder par Blaise, l'hurlement à la frontière de la bouche. Pire à en souffrir pendant des semaines, les infections devenant une nouvelle banalité. Arya n'a pas besoin de savoir les détails et Louve ne compte pas lui en donner, estimant qu'elle a déjà assez dit. S'enfilant un nouveau shooter à s'en cramer la gorge, elle dévie la conversation sur sa voisine. Il y a dans les yeux de cette dernière une lueur qui lui tord l'estomac, une fragilité qui ne se voit que lorsqu'on y prête réellement attention. Dure soirée ou dure vie, qu'elle aurait dû demander. Quoique Arya répondra à sa question, Louve peut lire dans son regard que ça ne va pas – que rien ne va. – On peut dire ça, oui. Disons juste que je viens d’emménager à New-York et que j’ai un peu de mal à m’y faire. Louve sourit sincèrement, posant une main rassurante sur celle de la jolie blonde. Elle caresse furtivement sa peau avec une douceur passagère avant de refaire voyager sa paume jusqu'au comptoir. – Tu t'y feras, qu'elle la rassure doucement. Alors, tu viens d'où ? Nouvelle question accompagnée d'un sourire à jamais placardé sur ses lèvres fendues.

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